mio bel giovinetto

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

 

 

 

Ci confuse quel primo bacio
Ci circonfuse la luce del primo peccato
Da Sodoma a Gomorra indicati
vermi striscianti; eppur sì vero
che l’apostolo più amato fu Giuda
- povero Cristo, col piè nel Getsemani
crocifisso prima della Crocifissione
dal tumulto dei propri sentimenti
nel petto annidati, pronti a scendere
nei lombi per una fortuna
di nome Maddalena

Poco fuori
la Gerusalemme dei sogni traditi
degl’incanti perduti, coll’orizzonte
già ostaggio di bandiere di protesta
col sole a picchiarci dritto in testa
quel bacio, quell’unico bacio
ci ha traditi agl’occhi di Dio,
ma soprattutto ai nostri cori
che più d’un palpito l’hanno perso

Ecco noi animati d’un coraggio
da far invidia alle schiere celesti
e a quell’altre pronte ad avanzare
proprio come sotto la striscia di Gaza,
per quel singolo bacio tutti abbiamo sfidato

Non fu peccato, solo l’incontro del destino
dell’animale desio! Mio bel giovinetto
t’amo, ancor t’amo d’amore fermo e puro

 

 

 

 

Ci confuse quel primo bacio

Ci circonfuse la luce del primo peccato

Da Sodoma a Gomorra indicati

pervertiti immondi; eppur sì vero

che l’apostolo più amato fu Giuda

- Cristo baciato, col piè nel Getsemani
a leccarsi le labbra, a sentir sulla pelle
le ferite che di lì a poco, quasi soddisfatto;
ma Giuda impiccato prima del Nazareno
dal tumulto dei propri sentimenti
nel petto annidati, pronti a scardinare

la strozza per una fortuna di lacrime

di trenta danari

 

Poco fuori

la Gerusalemme dei sogni traditi

degl’incanti perduti, coll’orizzonte

già ostaggio di bandiere di protesta

col sole a picchiarci dritto in testa

quel bacio di festa, quell’unico bacio

ci ha traditi agl’occhi di Dio,

ma soprattutto ai nostri sessi

che più d’un getto l’hanno sparato

 

Ecco noi animati d’un coraggio

da far invidia alle schiere celesti

e a quell’altre pronte ad avanzare

proprio come sotto la striscia di Gaza,

per quel singolo bacio tutti abbiamo tradito

 

Non fu peccato, solo l’incontro del destino

dell’animale desio! Mio bel giovinetto

t’amo, ancor t’amo d’amore fermo e duro

 

 

 

 

Quegl’angeli

che ci illustrarono alti

nelle nuvole immersi,

profondi di saggezza nel silenzio

di rado però sfiorati da piume di solletico

- hummingbird on my finger
& blues in my heart-

semplicemente non sono;

e oggi sei grande abbastanza

per conoscere tutta la verità: essi,

con o senza sesso, mai furono

né mai potrebbero esistere in futuro,

mio ingenuo giovinetto

 

Asciuga dunque le lacrime;

presto la rugiada sull’erba evapora

e solo l’odore acerbo del fieno

e del piscio dei cavalli nell’aria ristagna

Non vorrai mica sciupare

il sole occiduo sulle calve colline,

lasciare che i nostri corpi

non conoscano il solletico balsamico

dei prati in fiore?

 

Non t’abbattere
come fragile salice dal vento piegato

Stringi invece la mia mano felice
e… diamoci sotto!

 

 

 

 

Mio bel giovinetto godi della giovine età

Domani non sarà più

Mio bel giovinetto, se Giuda o Gesù
soffrì di più per quell’unico bacio

è ancor oggi mistero; ma in terra rimase
una donna a piangerlo per eterno amore,

ed ebbe lacrime più sanguinose della madre

Una donna pianse per il Nazareno

e pianse colla vagina fino a consumare
ogni stilla di fertilità

Mio bel giovinetto, tu che nell’ingenuità
ancor t’inganni pensando che più grande
pianto non ci sia di chi ti gettò nella vita,

sappi che così non è; l’amante salvata
e subito abbandonata, lei sola si consuma
d’istinto, come animale umano

 

Mio, mio bel giovinetto, così vizioso

ci confuse quel primo bacio, così ingenuo

Da sempre t’amo d’un amor animale,

di femmina in calore col duro membro

per dolorose erezioni, come in preghiera

Mio, mio solo unico bel giovinetto  
Ci circonfuse la luce del primo peccato

 

Del primo peccato, perché così tanto t’amo

Mara Venuto


Leggimi nei pensieri


(In 15. Donne, uomini, ragazzi, vecchi,
una bambina: brainstorming in libertà)

collana i quaderni di Cico


ISBN 978-88-95106-16-8
© aprile 2008 - euro 11,00 - pp. 121
in copertina, “City” (china e collage su carta) di Claudia Venuto,
elaborazione di Phab Postini

Abbi cura di te


Daniela Gambino

non è ancora pronta per i pantaloni

 

 

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

E’ questo un libro che appartiene al più classico (e freddo) filone lialesco, o se vogliamo essere più generosi e attuali coi tempi una storia à la Federico Moccia, pur non accogliendo in sé le isteriche potenzialità di un libro commerciale come “Tre metri sopra il cielo”.

Meglio mettere i puntini sulle “i” sin dall’inizio: Daniela Gambino è un’autrice con grandi potenzialità, di sostanza e di stile, come ha già ampiamente dimostrato nei suoi precedenti lavori; tuttavia questo suo ultimo “Abbi cura di te” non convince, non del tutto comunque. Poteva essere un romanzo completo, ed invece è una bozza, che restituisce poche emozioni al lettore, che lo coinvolge poco o niente nella storia. Se l’autrice ci avesse lavorato su, probabilmente sarebbe riuscita a sfornare un polpettone strappalacrime commerciale (vedi Moccia); non sarebbe stato un capolavoro della narrativa italiana, ma perlomeno avrebbe fatto sognare gli animi più sensibili e facili ad emozionarsi. Un peccato! “Abbi cura di te”, con più lavoro, avrebbe avuto in sé le qualità necessarie per dare all’autrice una bella soddisfazione commerciale tutta al femminile.

Messo in chiaro che non siamo di fronte a un capolavoro commerciale, possiamo accennare a quella che è la trama di questo “Abbi cura di te”, il cui stile - minimale purtroppo come impone oggi la moda scrittoria - non sostiene emozioni dionisiache ma au contraire una certa freddezza analitica. In alcuni tagli, la Gambino riesce ad essere come assente, quasi che gli eventi descritti siano solamente funzionali alla scrittura, estromette dunque l’emozionalità lasciando intatta la sola freddezza: i personaggi vengono fotografati in un lampo, l’ambiente che li contiene pure, ma sarebbe sbagliato asserire che la Gambino tenti un’operazione avantpop di polaroid à la Douglas Coupland, come nell’insuperato “Generation X: Tales for an Accelerated Culture”; e non è neanche possibile dire con troppa superficialità critica che l’autrice è l’ennesima vittima della Mtv generation perché non corrisponderebbe al vero. Daniela Gambino è al di sopra del semplicismo esplicato dalla Mtv generation, come ben dimostra in “Bukowski e babbaluci” e in “Macho macho”, nonché in alcuni racconti; tuttavia in questo “Abbi cura di te” non riesce a bucare la pagina, nonostante i rapidi e repentini cambi di scena, quasi degni di una sceneggiatura televisiva. E’ sì un libro che rientra nel lialesco, ma in quel filone algido e scevro di autentica passionalità. Se Federico Moccia è riuscito a tradurre sulla pagina l’isteria di una gioventù affamata di affetti a buon mercato, la Gambino, forse nel tentativo di non risultare isterica al femminile, ha dimenticato di dar l’afflato vitale ai suoi personaggi. Troviamo dunque Manuela, in piena crisi con sé stessa, incapace di tenere un lavoro ma soprattutto lontana dalla società, una alienata; poi un giorno qualsiasi un incidente la costringe in un letto d’ospedale, quindi l’inevitabile guardare al passato, l’altrettanto inevitabile battersi in pectore; ed ancora un fastidioso cercare di scoprire immobilizzata com’è quale sia l’identità del ragazzo che l’ha investita fuggendo, senza prestarle soccorso. Ed ancora Manuela si interroga sul volto di un uomo, che incontrava ogni mattino al semaforo. La storia di Manuela prosegue, o meglio si estende come una metastasi non prevista in quella di Michele e Sonia. Michele è da poco scomparso, nessuno sa che fine abbia fatto, e Sonia, la sua fidanzata, indarno cerca di sapere dov’è finito, se nel letto di qualche ex o triturato da chissà quale perverso meccanismo della società. Convergono altre microstorie dentro alle due principali, a volte sono proprio dei lampi e niente di più, però ci sono e sin tanto che non si arriva alla fine del romanzo non si può dire se erano veramente necessarie. Tanti accadimenti, troppa carne messa a cuocere al centro d’un freddo fuoco lialesco, dove si intuisce la fragilità dei personaggi ma più evidente è quella del costrutto narrativo.

Daniela Gambino non è ancora pronta per i pantaloni, ma forse meglio così, perché di Lara Cardella che subito bruciò le tappe oggi non sappiamo più nulla, mentre è nostro desiderio che la Gambino resti nel panorama letterario, al femminile e non, per crescere ancora e mettersi in discussione. Abbi cura di te, Daniela.

 

Daniela Gambino è nata a Palermo nel 1969. Scrive su La Repubblica. Ha pubblicato Macho macho (Castelvecchi, 1998), Cosa ti piace di me? (Castelvecchi, 2000), Bukowski e babbaluci (Edizioni Interculturali, 2005). Suoi racconti sono apparsi in varie antologie: Italiane Duemilaquattro (La tartaruga, 2004), Peccati venali (Coniglio Editore, 2004), Essere magri in Italia (Coniglio Editore, 2005), Tua, con tutto il corpo antologia di racconti erotici al femminile (LietoColle, 2005).

 

 

 

 

 

I blog di Daniela Gambino:

 

 

 

 

 

http://danielagambino.altervista.org

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poesie a mano

di Giuseppe Iannozzi

Questo scritto, che è a mio avviso puntuale e precisa critica, è stato lasciato nel box dei commenti da Lord Ninni. Non meritava di rimanere recluso nel box, ragion per cui mi sono permesso di liberarlo e portarlo in questo post, ringraziando con profonda stima e amicizia Ninni Raimondi.

g.i.



Mi è sembra opportuno parlare di poesia introspettica leggendo la tua raccolta, caro Giuseppe. Concetto che tanto fascino esercitò sulla fantasia dei post-romantici e troppo spesso dimenticata da noi tutti. Inizio subito dicendo che credo fermamente non esista un tipo di poesia che si possa definire ingenua, cioè un dettato poetico popolare immediato, privo di ogni riferimento culturale. L'equivoco potrebbe sorgere dalla mancata definizione del concetto di cultura. Per troppi secoli sotto questo vocabolo si è celata la tradizione scritta classica, scientifica, storica e filosofica, per cui esso divenne sinonimo di tutto quel bagaglio di pensiero consegnato alla posterità dai libri.

Questa visione è parziale: ogni famiglia, ogni clan, ogni popolo possiede una sua cultura: il linguaggio stesso ne rappresenta una forma embrionale così come i modelli di comportamento, il pensiero religioso, le fiabe, i racconti, gli indovinelli, le stornellate, i canti, le filastrocche, gli usi, i costumi e le cerimonie che riguardano i diversi momenti dell'esistenza. Si tratta solo di livelli diversi. Per questo motivo è improprio parlare di popolo immediatamente poeta, di Naturpoesie ossia di poesia di Natura contrapposta a poesia di cultura, Kulturpoesie. Sarebbe meglio parlare di tradizione culturale diverse, di diversi tipi di figure, di diverse forme metriche. Nel passato sono state considerate originali alcune opere soltanto perché si sono sviluppate in settori culturali sconosciuti, come i poemi omerici, le Chansons de geste medioevali, i Lieder o canti popolari, la poesia dialettale ecc. Al contrario la metrica o le figure retoriche sono state ritenute sinonimo di cultura.
Non concordo con tale ipotesi, perché la metrica preesiste e crea la cultura ufficiale e non viceversa.

Mi ricordo di alcuni versi che la nonna di un mio amico mi ripeteva quando ero ragazzo: Non si era mai occupata di problemi di metrica né di figure retoriche, come quella dell'equivoco, ma era consapevole dei risultati che si proponeva.

Si deve, dunque, concludere che anche gli antichi cantori, bardi, trovatori e giullari possedevano un determinato grado di cultura, come lo possiedono anche le persone che non sanno né leggere né scrivere e che non sono venute a contatto con le lettere ufficiali. E questo concetto va riferito anche ai cosiddetti popoli primitivi. Il carattere di spontaneità che vi possiamo trovare è determinato dal fatto che essi si esprimono in modi diversi da quelli per noi consueti.
Lo stesso concetto deve essere applicato allo sviluppo culturale di una persona: verso i sei o sette anni già si raggiunge un livello tale di conoscenze che, quando si vuole esprimere un pensiero, inevitabilmente si ricorre alla cultura appresa. Soltanto il particolare rapporto determinato dalla psicologia infantile causerà accostamenti che possono sembrare nuovi.

Come ogni realtà dell'uomo, anche la cultura poetica è contemporaneamente mezzo e strumento e a questa condizione non si può sfuggire. Il grande spirito saprà servirsene per esprimere il proprio mondo, il vero poeta, il cantore, il bardo che in te alberga, supplisce alla superficialità che ci circonda ricercando l'eccentricità e non la banalità, che diviene fonte d'ispirazione da raggiungere e regalare in una condivisione di immagini al tuo cuore prima, ai lettori affezionati e a quelli che, passando velocemente, si fermano ammirati da tanta proprietà e sincerità evocativa di sentimenti palesi o sottaciuti, ma troppo spesso dimenticati.

Ninni Raimondi (aka Lord Ninni)




 

 

 

 

Pesciolina, preparati
Ti porto al mercato
sul mio bel motorino
Fatti bella
Legati bene dietro
Vedi di non cadere
Non ho l’assicurazione
Legati alla mia vita
Con le mani
però non mi fare
il solletico,
altrimenti cadiamo
l’uno sull’altro
e domani avremo
come minimo un’altra
bocca da sfamare
Io ho solo il motorino
di mio padre
Siamo poveri,
poveri in canna mia cara
Ma così tanto felici

 

 

 

 

 

 

 

Piovimi addosso

come una pioggia

o una cascata di sole,

e ti raccoglierò

fra le braccia

rubandoti a Dio,

alla sua superbia

di crederti sua

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mi sovvengono sempre storie
mentre attraverso i tuoi giardini
di rose di crisantemi, di gioie
sospese fra torpori e dolori.

 

Il capo chino tieni sull’arcolaio;

piano il disegno va formandosi

di te giovane sposa, bianco cigno
perso nelle profonde note del lago.

 

Il piè accosto alla tua porta,

col pugno basso busso ma il core
in petto forte batte, d’aguglia
sulla tenera preda tiene il desio.

Osa sì tanto l’amore quando meno
viene ‘l coraggio della povera mente;

e sono già accanto al tuo rossore
sulle gote diffuso, proprio come ieri.

 

Imperituro il sentimento che ci lega
al di là del tempo dello spazio, Viola.

 

 

 

 

 

(di G. Iannozzi e Chatterly)

 

 

Così vengo,

dal sogno cangiato,

in punta di piedi

nella notte nuda

eppur scura,

grembo dove ogni cosa

poco o niente dura;

umano affetto

o semplice diletto

ugual sorte all’alba

urleranno,

e non è detto

che flebile eco

di loro vivrà

in eterno

o per un momento

soltanto.

Ma dicevo...

che complice la notte

vengo,

vengo innamorato

seguendo del tramonto

la linea sottile

di sangue rossa,

lasciando

che ‘l suono delle campane

i sensi inebri;

vengo

e nascosto rimango

coll’orecchio pronto

a carpire dell’amore

i lamenti e i vagiti

più profondi,

oppur mi mostro alle vittime

togliendo

di mezzo la speme

spremendo

presto loro il core,

perché Diavolo, sì, io sono

e innamorato

- per Dio! -,

sì, innamorato

di tutto quello

che per l’eternità

ho combattuto.

Condannato

a non avere,

a non ricevere,

che mi resta

se non questa

vendetta

di dilaniare

coll’unghie e coi denti

i corpi belli, assopiti

dopo l’agitato

congiungersi delle membra

e dello spirito?

Cos’altro mi resta

se non questo?

 

 

Ma eccolo

l’epitaffio scritto

sulla mia tomba

col mio stesso sangue!

Anche questa volta

dal Bene raggirato.

 

Anche questa volta!

 

Di me,

di me ora non resta

niente di niente, non l’eco

né il suo spreco.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sei ancora lì

come allora

che mi aspetti

Sei ancora lì,

piccola

uguale a un uccellino

che ha perso le ali

volando

 

Ti ho lasciata ieri

che eri già donna

E ti ritrovo oggi

bambina

uguale a un uccellino

che aspetta

a bocca aperta

il cielo, il suo destino

 

Ti ho cercata tanto

Per molto poco

sono caduto

Non te lo nascondo,

mi sono ferito

a un ginocchio

e ho pianto tanto;

non per il male

né per la caduta,

ma per quel tuo bacio

mai arrivato

a curare l’egoismo

d’averti a me accanto

 

Sei ancora che aspetti

Io mi lecco come posso,

fingo amori a più non posso

poi a sera mi chiudo in me

stanco - accendo l’illusione

che per un po’ sei stata mia,

che per un giorno almeno

hai amato il mio volto

e non il nome che porto

e non sopporto

 

Seno ancora qui,

solo più vecchio

uguale a un povero diavolo

che ha perso le ali

cercando il cielo

per arrivare da te

 

 

 

 

 

 

Il poeta illude - e s’illude -,

uguale a un giocoliere

più spesso a un prestigiatore

che con la bibbia in mano

crede di poter far miracoli

e altre stramberie così.

 

Gli vengono presto gl’anni

a reclamare il pesante dazio

per gl’istanti di gioia portati

in illusione a un po’ tutti,

quasi non avesse mai avuta

coscienza et esperienza

che dare per dare è inutile,

inutile vanteria. Così il capo

infine china, più piccolo

d’un clown, e in solitudine

egli attende che la falce

gli porti via dalle pupille

le lacrime gentili.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Porcellina mia, sono innocente

Mi credi, non mi credi? Sono nudo

mentre qui te lo confesso

che non ti ho fatto niente

Accanto mi sta la doccia fuori uso

Puzzo più di Giuda, come un serpente

morto per colpa del suo stesso veleno

Tengo il sesso moscio cascante

in mezzo alle gambe, e questo è quanto

Te lo giuro sul buon Bambin Gesù

che sono innocente, che non ho sprecato

il mio amore per darlo in pasto ai maiali

Perché il mio amore è troppo bello

per sprecarlo a tarda notte davanti alla tivù

Certo tu mi rimproveri che non ho perle

né diamanti da portarti in dono,

ma solo scalcagnate poesie

d’infima qualità, scritte a mano

con l’aiuto dell’amica Federica

pensando però sempre e solo a te;

è tutto quel che ho, tutto quel che ho

Accettalo, accettalo, prendilo, prendilo!

Sono il meglio che ho le poesie a mano

Sono il meglio che ti posso promettere

Per tutto il resto, Porcellina mia,

ci sta il sesso il teatro e la felicità

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cattiva Luna

Luna cattiva

Ti pensavo buona

Invece ami un altro,

un altro Valentino

che non sono io

Così sono costretto

a lasciarti

al tuo pallore

Sognerai ogni notte

quel tuo Valentino

da strapazzo

in impennate mozzafiato;

ma di me non saprai più

se ancor vivo perché e con chi,

per che cosa butto via

il mio fiato