Sì, lo ammetto, ammetto d’esser (stato) una vittima vitaminizzata e consapevole, in pratica un Onanista e non un Pentito, perché la “glande vita” l’ho scoperta a costo di rimaner cieco. Però m’è andata bene, o quasi: ho solo rimediato un po’ di astigmatismo e tanto piacere almeno in gioventù, quindi ringrazio Dio, ringrazio e m’inchino davanti a quella madonna dagli occhi verdi, Lamù, unica figlia del capo del popoli Oni.

Si vocifera che il nome Lamù derivi da Agnes Lum, una cantante pop di Hong Kong molto famosa in Giappone negli anni Settanta; c’è però chi dice che Agnes Lum era una modella a cui Lamù assomiglierebbe. Sinceramente non m’interessa approfondire simili dettagli: io so solo che con Lamù ho avuto le prime vere sincere gioie della vita - forse le sole -, nonché il primo grande incontro con la Mitopoiesi. Quelli erano tempi, tempi che purtroppo non torneranno mai più. Lo so ora, adesso, e forse è già troppo tardi. Ma per mia fortuna, ho quasi tutti gli episodi di Lamù in Vhs e quando mi sento troppo giù, allora caccio una videocassetta dentro il videoregistratore e subito mi sento meglio.

 

I problemi si presentano solo quando mi squillano dabbasso il campanello e m’annunciano che devo scegliere di che morte morire: Mitopoiesi o Priapismo? Ed io rispondo che se fosse ancora come ai bei tempi quando la Mitopoiesi non era ancora stata banalizzata, allora potrei pure morire per lei; ma visto che oggi Mito è sia Lamù che una frasca ingiallita di sedano, non vedo per quale motivo dovrei. Poi spunta il Prete Nero che mi parla e mi parla della fedeltà e di altre torture simili tipo la Fine o The End di Jim Morrison, e così alla fine sempre mi presenta la Bibbia o il solito sedano ingiallito ed è come se m’invitasse a morire di Priapismo. Ed allora io comincio a tirare giù bestemmie a tutto spiano, ma tanto non serve perché quello gioca truccato: c’ha in testa tutto il repertorio degli Squallor e anche il The very best OFF, così attacca e mi spara addosso una giaculatoria fulminante, che quel capellone yuppie di Gesù Cristo manco se prega il Grande Fratello di Saranno Famosi gli viene!

 

Ad ogni modo, o mano, un giorno - me lo ricordo bene - sono in libreria. Sì, ho rischiato che i miei parenti-serpenti chiamassero la Neuro… mi dicevano impazzito.

 

Ad ogni mano che mi tocca per distrazione o che altro, io ringhio. Non avrei mai immaginato che una libreria fosse tanto affollata: non c’è un solo angolo libero, neanche tra gli scaffali dedicati alla spiritualità e alla Ferrarelle con le bollicine. Un mare di non-lettori che… ‘na vergogna. Poi m’avvicina una tipa e mi fa: “Brava a letto!” Io la guardo e capisco che non è Lamù: “Signora, non l’avrei mai detto guardandola!” Quella un po’ se la piglia, è chiaro, e m’attacca: “Guardi, Signore, che io parlavo del libro.” E me lo mette sotto il naso. Annuso. Tiro. Quasi svengo. Non so come, ma mi ritrovo con la testa in mezzo alle poppe di quella, e quella non dice nulla, anzi continua, continua a spingermi la testa dentro. Alla fine è dovuto intervenire un commesso: le ha piazzato in faccia una copia di un libro micidiale, Va’ dove ti porta Porta a Porta, e quella è scappata urlando, manco l’avessero minacciata con un film di Walt Disney. Ma non sono ancora fuori pericolo: difatti il commesso mi minaccia di non importunare le clienti, altrimenti sarà costretto a seppellirmi sotto tutto l’Inveduto che va sotto il titolo La verga di Aronne di uno che non ho mai sentito nominare in tutta la mia vita, un certo David Herbert Lawrence. Inutile: cerco di spiegargli che io sono senza peccato come l’Agnello di Dio, ma quello continua a minacciarmi. Fuggo e trovo rifugio tra una Guerra agli umani e New Thing. Ingenuamente mi credo al riparo da tutto il male del mondo, dei non-lettori, quando appare uno che mai ho visto; mi prende di peso e mi sussurra in un orecchio: “Lei, che ne dice di Io uccido?” Mi strappo via da quel tipo strano e dalla sua minaccia, inciampo e finisco a terra lungo disteso, ma subito vengo seppellito da La montagna incanta di Thomas Mann: per il mio bene, decido che è proprio il caso che me ne stia calmo sepolto sotto la montagna, perché sempre vero è che se la Montagna non va da Maometto… insomma, mi par chiaro. Non lo so neanche io quanto tempo sono rimasto sotto la Montagna, ma ad un certo punto sento il bisogno di provare a respirare ancora: con un sforzo immane mi traggo fuori e subito vengo tramortito da La qualità dell’aria… un non-lettore impazzito, una sorta di kamikaze occidentale, ha pensato bene di darmi ‘na bella botta in testa. Incespicando come un ubriaco, con la schiena piegata e la testa dolorante, riesco a raggiungere un signore ben vestito che fraternamente m’accoglie fra le sue braccia gridando Noi saremo tutto. Lo capisco da me che rischio di finir male quando veniamo investititi da uno che pare Oliver Stone: scoppia un gran casino, volano botte e libri. Alla fine, quello che sembra Oliver Stone mi ha con sé e io capisco che è un invasato. Attacca a parlarmi di Alessandro Magno, il Macedone o la Macedonia - non ricordo più bene - e non fosse stato per HAL, per la sua voce in lontananza che ha seminato panico e terrore in tutta la libreria, oggi non vi racconterei né di Lamù né della Mitopoiesi. Ma la mia Odissea non può dirsi terminata dopo il panico seminato da HAL: Gandalf è davanti a me ed è pronto ad usare la sua arma più micidiale, La Trilogia della Fallaci. Un commesso inferocito, o solo terribilmente spaventato, si getta all’improvviso addosso a Gandalf: in mano ha una copia de Il Codice da Vinci. Le pagine della Fallaci e di Dan Brown fanno scintille. Comincio a pregare, non posso fare altro: “Ho appena assistito allo scontro mitologico fra le pagine della Fallaci e quelle del Codice di Dan Brown/ Io ero proprio nel mezzo dello scontro/ Sono ancora frastornato/ Un pazzo sta cercando di ficcarmi un paletto dentro al cuore/ gridando come un ossesso che “il tempo è venuto!”/ e che devo scegliere di che morte morire/ Ma se mi ridate indietro Lamù e i suoi occhi verdi/ e un po’ di Onan (No, Conan il Barbaro non mi piace)/ posso pure scendere a patti/ e provare a riscaldarmi come una lucciola in C.so Unità d’Italia/ Alla faccia del termosifone!” La mia preghiera viene ascoltata… Col cavolo, e vi assicuro che la Litizzetto non è Lamù. Praticamente ormai so d’esser spacciato e che la mia preghiera non è servita, o se è servita… non lo so più. Ma la rabbia è forte, è grande dentro di me.  

  

Delirante, vengo portato via in barella. Mi tiene compagnia l’eco della mia voce, che continua a ripetere, a ripetermi: “Oh, primo amor di mano, di prima mano, quanto ancor t’amo!” In lontananza, mentre vengo tradotto dentro l’ambulanza, la minaccia continua da sé: “Ci penso anche se è difficile, ho un altro passo di scrittura. Farò un romanzo che inizia e sai già come va a finire e intanto ci sono dialoghi bellissimi. Ma poi quando sento gli scrittori che dicono: ‘Mi isolo, sento le cicale, mi deprimo’. Io combatto col termosifone”.

Sono convalescente, molto più di là che non nell’aldiqua. Ho le mie videocassette, quelle ce le ho ancora, quasi tutti gli episodi dell’Oscena Lamù. Li guardo e prego, prego, prego con Furia à la Salman Rushdie nonostante l’astigmatismo.  

 

Non provateci neanche per sogno a toccarmi Lamù! Mi tocco già da me, da solo! Non ho bisogno d’una mano. Sia chiaro: dei sedani ingialliti non me ne frega un piffero… non ne voglio che sapere.

 

Lo so che non è ancora finita…

 

 

 

 

 

su Lipperatura (Cicale) di Loredana Lipperini

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Andato all’Obitorio. Mi hanno detto che… che la cura non è possibile. Allora subito alle Pompe Funebri sin tanto che il corpo non ancora disfatto, freddo.  

 

Due maniglie di ottone. Io le volevo d’oro massiccio. Erano finite. L’Impresario Funebre mi ha spiegato che questi non sono proprio Tempi Morti e che oggi si fanno buoni affari davvero: basta non fare la mano morta con qualche Vedova troppo in vista, troppo curata dalla società. Io l’ho guardato strano, ed allora lui subito mi ha spiegato che tra americani, forze di pace inventate e fondamentalismo islamico e cristiano a tutto spiano, i cadaveri piovono che è una bellezza, come la manna dal cielo praticamente.

“Caro Signore, dopo i ghetti di Varsavia e di Roma, una simile abbondanza era insperata. Ma Dio ci vuole bene, Dio ama tutti. Anche noi poveri becchini!”: così mi ha detto mentre mi stringeva la mano e ci accordavamo per una bara non troppo di lusso, ma neanche povera.

“E’ per lei, la bara?”

“Oh! No, non si faccia strane idee. Questa è per una persona che è morta.”

“Non lo metto in dubbio. Per una persona. Mica per un Can Malfusso!”

“Le confesserò che ho provato una cura. Ma tutto inutile.”

“In questi casi, l’unica è una buona sepoltura.”

“Sì, forse è così. Solo che non mi rassegno. Però, se dovesse andar male anche così, c’è sempre la Riesumazione…”

“Certo. E’ tutto specificato nel Contratto.”

“Ma non ci vuole un Permesso speciale per la Riesumazione?”
”Una volta era come dice Lei, ma oggi le pratiche le gestiamo noi delle Pompe Funebri.”

“Sì, credo di capire.” Gli stringo la mano: è fredda. Molto. Una smorfia sul viso, quello mio. L’Impresario si accorge presto del mio disgusto.

“Qualcosa non va?” - suggerisce con freddezza. Ma subito cerca di correggere il tono in un tripudio effeminato di socievolezza: “Sono a sua completa disposizione, Signore!”

“Mi è solo parso che la sua mano…” - balbetto confuso.

“Ah! Capita a tutti la prima volta. O la seconda. O la terza… Poi ci si fa l’Abitudine.”

“Peccato per le maniglie” - dico distrattamente - “le avrei preferite d’oro. Non si sa mai.”
”Purtroppo le maniglie d’oro, finite. Ma quelle di ottone offrono dei vantaggi…”

“Sì, me l’ha spiegato. Forse ha ragione. Così non c’è rischio che rubino la bara insieme al corpo che conterrà.”
”Infatti. Ha molte capsule d’oro in bocca?”
”No… Cioè, io non una carie. Neanche capsule. No, io trentadue denti perfetti.” Sospiro. “Purtroppo così non è per il corpo… per il Cadavere. Già, a quest’ora sarà già cadavere.”

“Vuole sottoscrivere un’Assicurazione? Oggi i ladri che circolano nei Cimiteri…”

“Non aggiunga altro. Ha ragione. Non si sta in Pace neanche sottoterra. Ma in fondo sono morti, tutti.”
”Sì, ma è un oltraggio cavargli di bocca l’oro… E quando non ci riescono, si portano via tutto il corpo.”
”Una disgrazia. Terribile. E’ successo a uno che conosco… Cioè che conoscevo. Terribile davvero. La famiglia, non le dico quanto ha pianto sul fattaccio.”

“Allora, la facciamo questa Assicurazione?”
”Non ho soldi, non abbastanza. Fosse stato per le due maniglie d’oro, ma l’Assicurazione è cara. Non me la posso permettere.”

Mi stringe la mano, quasi con compassione, quasi schifato. “Quand’è così… A presto!”
”Spero non troppo presto.”

I baffetti  Hitleriani dell’Impresario Funebre tremano: lo noto che è agitato, molto agitato. Ha un Diavolo per capello.

“Non si sa mai!” - ringhia fra i denti.

“Addio!” E me la squaglio.

 

 

 

 

 

 

 

“Mi ami?”
”Come un fratello. Quando facciamo l’amore, io ti amo. Come un fratello, per pietà, perché tu mi ami d’un amor sincero. Tu sei il fratello amante, io la sorella. Solo questo. Ma per te è importante anche il poco che è questa unione di corpi. Sì, tu mi ami d’un amor sincero così tanto egoistico che io mi devo arrendere per non ferirti. Per non lasciarti morire in te.”

“Non vorresti morire in me?”

“Invertire i ruoli?! Io la sorella amante, e tu il fratello. Potrebbe esser divertente. Ma inadeguato. No, non funzionerebbe. Dovresti amarmi d’un sincero amor altruistico. Com’è imbrogliato il cuore umano!”

 

* * *

”Mi ami?”
”Come un sorella. Perché è eccitante.”
”Solo per questo?”

“Perché? In amore, è tutto. Ma com’è imbrogliata la mente d’una donna… o ad esser imbrogliato è il suo cuore. Non lo so. Ma è tutto un imbroglio… la donna e l’amante! Come in un lager!”

 

 

 

 

 

 

“Dimenticate Dio. E’ morto con una pistola puntata alla tempia. Era troppo preoccupato di sé stesso per poter badare ai vostri inutili lamenti. Dimenticate Dio. Ha affari più urgenti a cui badare: si sta scavando la fossa con le sue proprie mani. In fondo, è un narcisista e ci tiene ad una sepoltura onorevole, anche se mai nessuno di voi andrà a depositare un solo fiore sulla sua tomba. E’ inutile che preghiate: credete forse - ancora - che vi salverà? Illusi o disperati… No, siete solo degli animali. Dio è morto, ve lo ripeto, altrimenti non avrebbe permesso che la mia pallottola mettesse fine alla lurida vita di quel vecchio. E neanche avrebbe permesso che le mie mani strangolassero subito dopo la nipote. E’ caduta prima che potessi leggere dentro ai suoi occhi la morte. E voi avete visto com’è stato facile. E voi non avete mosso un dito, ma avete pregato. E a cosa è servito? A niente. Ve lo ripeto, Dio si sta scavando la tomba: è un narcisista e un egoista, non ha più tempo - non l’ha mai avuto - per pensare a voi. Li vedete quei muri? Certo che li vedete. Già mille come voi sono caduti: è bastato puntare loro una pistola alla testa e sono stramazzati al suolo. Credete forse che le loro lagrime di sangue saranno seppellite insieme al cadavere di Dio? Se lo pensate veramente, siete più animali di quanto i nostri dottori hanno dimostrato al mondo intero. Ma che facce funeree! Sembra quasi che siate stati invitati al vostro funerale. Ma in fondo non posso darvi torto, perché lo sapete bene che per voi solo pochi attimi ancora e poi sarà il buio totale ed infinito. Potreste almeno tirare un sorriso, e d invece niente. Presto sarete nel buio eterno… volete davvero farmi credere che solo desiderate spegnervi così…? Siete assai peggio di quanto i nostri amati dottori hanno dimostrato, siete inferiori, degli animali incapaci persino di un sorriso prima di tirar le cuoia. Che dite? Qualcuno di voi bastardi ha osato respirare? Chi è il colpevole? Chi è il colpevole? Che si faccia avanti - o per Dio! - vi faccio secchi uno ad uno… Non desiderate forse vivere un attimo in più? A guardarvi, si direbbe proprio di no. Ci tenete dunque così poco a quella cosa che chiamate vita? Non posso darvi torto. E’ stato dimostrato che non siete buoni a niente. Persino i generali non sanno che farsene dei ninnoli ricavati dai vostri corpi. Persino la colla ricavata dalla vostra inutile vita puzza di ebraismo. Quando bruciate, il fumo nero che producete ci dà la nausea. Siete un errore di Dio… è per questo che ha preferito farsi ammazzare. Ma forse ricordo male: si è suicidato da sé. Chi è che frigna? Scommetto che è lo steso animale che poc’anzi ha osato respirare. Animale, animale, animale! Due passi avanti o per quant’è vero che Dio è morto, vi accoppo subito.”

Una bambina, uno scheletrino praticamente, fece due passi in avanti: i suoi occhi erano gravidi di aride lagrime.

“Dunque… tu sei l’animaletto che ha osato…” - berciò rabbioso quello delle SS - “tu, un animaletto…” - e prese a cachinnare violentemente. Smise quasi subito. E la canna della pistola, fredda e maniacale, fu in un baleno sulla fronte della bambina.

“Che hai da dire prima che ti dia la fine?”

Balbettando: “Noi moriamo quando ci sparate… come te…”

Quello delle SS prese a ridere a squarciagola e il dito sul grilletto era già a metà della sua corsa, quando, improvvisamente, il cielo si rischiarò: una lama di luce penetrò attraverso il buio che le nuvole proiettavano sul campo di sterminio.

Quello delle SS rimase con la risata congelata dentro alla strozza. Indarno cercò di farfugliare una bestemmia. Fu come se avesse ingoiato una pallottola. Cadde in ginocchio, lasciando scivolare a terra la pistola: la risata si tramutò in orrore, in una smorfia di indicibile dolore. Cerò indarno di portare una mano al petto, ma prima che la mano colpevole di tante morti potesse toccare il battito già fermo del cuore, quello che era stato un pezzo di merda delle SS era già morto in ginocchio di fronte alla faccia di Dio. Infarto secco e fulminate disse il dottore delle SS.

 

Gli Ebrei condannati a morte furono nuovamente allineati addosso al muro: un altro carnefice delle SS prese il posto e il compito di quello infartato. Non disse una parola, solo puntò la pistola e prese a sparare aprendo un terzo occhio sulla fronte di ogni Ebreo.

I cadaveri furono accatastati frettolosamente e subito bruciati.

“Qui Dio è morto.” - sentenziò il porco che aveva sparso benzina sui cadaveri per bruciarli. “Inutile farsi illusioni. Dico giusto?” Il fumo nero della morte si alzava in larghe spire oscurandolo tutto. Poi, quasi in un sussurro, aggiunse: “Dio sa che siamo nel giusto e ci ha già perdonati tutti.” Parlava a sé stesso, non c’era anima viva al suo fianco. In risposta ottenne solo l’eco confusa del panico che ad Auschwitz si stava diffondendo. Gli parve di capire che erano arrivati gli Americani. Ma non poté esserne sicuro, perché non ebbe tempo di… Cadde a terra lungo disteso, morto, con gli occhi ancora lacrimanti a causa dell’acre fumo dei cadaveri a bruciare.

 

 

Pensate a tutte quelle bocche affamate che dobbiamo sfamare

Guardate tutta la sofferenza che provochiamo

Così tanti volti solitari tutt’intorno

Alla ricerca di quelle cose di cui hanno bisogno

 

E’ questo il mondo che abbiamo creato?

Per che cosa l’abbiamo fatto?

E’ questo il mondo che abbiamo invaso?

Contro la legge

Così sembra alla fine

E’ questo quello per cui oggi tutti noi viviamo?

Il mondo che abbiamo creato

 

Sapete che ogni giorno nasce un bambino bisognoso

Che ha bisogno di cure amorevoli in una casa felice

E da qualche parte un uomo ricco siede sul suo trono

Aspettando che la vita passi

 

E’ questo il mondo che abbiamo creato? L'abbiamo fatto noi stessi

E’ questo il mondo che abbiamo devastato? Ridotto all’osso

Se c’è un Dio in cielo che guarda giù

Cosa può pensare di quello che abbiamo fatto

Al mondo che Lui ha creato?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tutti i cieli urlano il tuo nome

attraverso la mia voce

Sono lontano mille miglia

dall’amore e dall’odio

Ma è nell’aria il tuo sapore

che non so dimenticare

 

Che ci posso fare? Davvero non ricordi

che sono semplicemente un uomo?
Davvero non puoi capire

che ogni respiro, che ogni sospiro

che tiro a campare è solo per te?

 

Tutti i cieli urlano il tuo nome

Ci ricordano l’uno all’altra

come eravamo belli abbracciati nel sole

sotto la pioggia delle nostre lacrime

 

Tutti i cieli urlano che non è giusto

che l’amore si sia perso nella pioggia del tempo

 

Lo sanno tutti, tutti lo sanno

che se sono un uomo lo devo solo a te

a te che hai dimenticato la bellezza

delle domande senza risposta, senza pietà

 

Tutti lo sanno che eravamo una preghiera in cielo

Lo sanno tutti che eravamo vuoti a perdere, ma felici

di nasconderci sotto le lenzuola della luna

E’ per questo che i cieli urlano ancora il tuo nome

E come sempre ogni mattina ha il tuo sapore

che si spande al di là di ogni lontananza

 

Siamo sotto i cieli del nostro amore

Lo sanno tutti, tutti lo sanno che è così

(Che l’amore si sia perso nella pioggia del tempo?)

Siamo sotto i cieli della nostra assurda tenerezza

Lo sanno tutti, tutti lo sanno che è così

(Che l’amore si sia perso nella pioggia del tempo?)

 

Siamo sotto i cieli del nostro amore

Lo sanno tutti, tutti lo sanno che è così

(Davvero non ricordi che sono semplicemente un uomo?)
Siamo sotto i cieli della nostra assurda tenerezza

Lo sanno tutti, tutti lo sanno che è così

(Che l’amore si sia perso nella pioggia del tempo?)

 

Sono lontano mille miglia… dall’amore e dall’odio

Sono lontano mille miglia… dall’amore e dall’odio

Sono lontano dall’amore e dall’odio… dall’amore

Sono lontano dall’amore e dall’odio… dall’amore

 

E’ nell’aria, è nell’aria il tuo sapore, il tuo sapore

Siamo sotto i cieli del nostro amore

(Tutti i cieli, tutti i cieli urlano il tuo nome)

E’ nell’aria, è nell’aria il tuo amore, il tuo amore

Siamo sotto i cieli della nostra assurda tenerezza

(Tutti i cieli, tutti i cieli urlano il tuo nome)

 

Sono lontano mille miglia… (E’ nell’aria il tuo sapore)

Sono lontano mille miglia… (E’ nell’aria il tuo amore)

Dall’amore e dall’odio… (Lo sanno tutti che è così)

Dall’amore e dall’odio… (Tutti lo sanno che è così)

 

Siamo, siamo sotto i cieli del nostro amore…

 

 

 

 

 

 

 

Sono così spiacente…

sapere che il bianco t’invade la verginità

e la smaschera, che ogni cosa ha un sapore strano

 

Il cervello mi va in acqua a forza di schiaffi,

a forza di violetto, di lussuria

 

Ma le tue labbra dolci e rosse

non le so dimenticare in un bicchiere di barbera

e in uno di tiepide lagrime

 

Sono così spiacente…

sapere che l’amore è una cosa così che oggi c’è

e domani non è più lo stesso creduto, sofferto

 

Il cuore mi si spezza in due

sotto il suono delle cornamuse,

sotto il bronzo delle campane

quando il cielo si tinge di vespertino

 

Il mio corpo si piega sul tuo

Resto adagiato al cancello: un bianco fantasma

E il tuo leggero peso morto su di me

ricordando com’era bello fare all’amore

in un sussurro

 

 

 

 

 

 

 

Esco, oggi esco

Prenderò qualcosa che sia per me,

un giorno di sole e uno di pioggia

e una storia di venti caldi e freddi

 

Ho un appuntamento:

sotto l’Arco di Trionfo

aspetta un cuore pulsante

che è la mia vita temuta e bramata

da sempre; così credo che uscirò

a prendere tutto quello che voglio,

nonostante i venti e i tempi

che cambiano sempre all’improvviso

 

Esco, oggi esco

Vado ad incontrare il mio viso,

l’età che ha, gli occhi e la bocca

in un raggio di sole, in uno specchio

di acqua piovana

 

 

 

 

 

 

 

Se intorno ti guardi

e occhi amici non scorgi,

allora tendimi la mano

anche se non sai chi sono:

andremo lontano, lontano

prima che il mondo

s’accorga di noi,

della nostra follia d’amare

nonostante io sia solo un’ombra,

prima che il tempo

mi faccia tomba

sul fiore del tuo sorriso appena

sbocciato, appena nato

nonostante tu sia impossibile

da credere, per me troppo bella

 

 

 

 

 

 

 

Nasino a patatina,

ma quanto sei bellina

quando mi sfiori piano

piano la mano

 

Nasino a patatina,

in cielo c’è una stellina

quando mi soffi via

il dolore dal cuore

 

Così dammi un bacino

e ti bacerò sul nasino

 

No, non mi starnutire via

Lo sai, lo sai 

che amo ingravidare

la tua vita con la mia,

perché tu sei nasino,

perché tu sei patatina

 

 

 

 

 

 

 

Guarda questo mondo, poi guarda me

E dimmi quale la differenza, se c’è

 

Guarda, guarda com’è facile cadere

e rialzarsi sempre annegando lagrime

nella stessa pozza che ci ha visti

dentro al Tutto e al Niente

 

Guarda, guarda questo giorno

che non c’è, che non è

Eppure noi sediamo a un tavolino francese

e centelliniamo un succo amaro e uno dolce

dallo stesso bicchiere, dallo stesso amore

 

Guarda te, poi guarda me

E dimmi quale la differenza, se c’è

 

 

 

 

 

 

 

Amore, dimmi se amore è

o solamente la mia speranza

 

Amore, danza, danza per me

per il cieco mio egoismo

 

Dentro una lagrima ti chiamerò:

fino a straziarmi l’anima tutta

e il corpo tutto t’invocherò

 

Ti dirò cuscino, seno

d’incandescente lussuria

per l’amante mio cuore

Ti dirò poesia e tragedia,

perché mai sei stata mia

se non nel caso dei sogni miei

 

Ti dirò Lady Lussuria:

ti farò zolletta di zucchero

dentro al caffè caldo,

caffè zingaro ladro come me,

come me nero e di più

quando il verno troppo freddo è

 

Amore, Lady Lussuria,

perché ho scelto te

e non un’altra più simile a me?

 

Oh no! Non dirmi che,

che solamente l’avanzo siamo

dell’eco di note lette, suonate

e dal leggio allontanatesi

per sempre via, per sempre

perse nel buio delle vie

 

Amore, danza, danza per me,

per l’incurabile mia lussuria

 

Amore, spogliati delle sottane,

andiamo a letto, o dal cuore

questo sogno strappami;

o una volta per sempre umiliami

sotto il peso dei rosei tuoi malleoli

così simili a gitani bambini persi,

confusi in una guerra che non finisce mai,

confusi in una danza che non finisce mai

 

 

 

 

 

 

 

 

Questa è la vera vita?

O è solo fantasia?

Travolto da una frana

Senza scampo dalla realtà

Aprite gli occhi

Alzate lo sguardo al cielo e capirete

Sono solo un povero ragazzo

Non ho bisogno di comprensione

Perché mi lascio trasportare, sono un indolente

Un po’ su, un po’ giù

Comunque soffi il vento, a me non importa

A me

 

Mamma, ho appena ucciso un uomo

Gli ho puntato una pistola alla testa

Ho premuto il grilletto ed ora è morto

Mamma, la vita era appena iniziata

Ma ora l’ho lasciata e l’ho buttata via

Mamma ooh

Non volevo farti piangere

Se non sarò tornato a quest’ora domani

Va avanti, va avanti, come se niente fosse stato

 

Troppo tardi - è venuta la mia ora

Rabbrividisco

Il corpo mi fa male in continuazione

Addio a tutti - devo andare

Devo lasciarvi tutti ed affrontare la verità

Mamma, ooh - (comunque soffi il vento)

Mamma, non voglio morire

Qualche volta vorrei non essere mai nato

 

Intravedo una fuggevole silhouette d’uomo

Smargiasso, smargiasso vorresti ballare il Fandango?

Fulmini e saette - molto, molto spaventoso

Galileo, Galileo

Galileo, Galileo

Galileo, Figaro - magnifico

Ma sono solo un povero ragazzo e nessuno mi ama

E' solo un povero ragazzo di povera famiglia

Risparmiate la sua vita da questa mostruosità

Mi lascio trasportare, sono un indolente, mi lascerete andare?

Bismillah! No, non ti lasceremo andare

Lasciatelo andare!

Bismillah! Non ti lasceremo andare

Lasciatelo andare!

Bismillah! Non ti lasceremo andare - lasciatemi andare

Bismillah! Non ti lasceremo andare - lasciatemi andare

No, no, no, no, no, no, no

Mamma mia, mamma mia

Mamma mia, lasciatemi andare

Belzebù ha messo da parte un diavolo per me, per me per me

 

Così pensate di potermi lapidare e sputarmi in un occhio

Così pensate di potermi amare e lasciarmi morire

Oh tesoro - non puoi farmi questo - tesoro

Devo solo uscirne - devo solo uscire, senza esitare, da qui

 

Niente veramente importa

Chiunque può capirlo

Niente veramente importa - niente veramente m’importa

 

Comunque soffi il vento...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Provate ad immaginare un mondo migliore, provate per un attimo ad immaginarvi slegati dall’oppressione del lavoro. Non ci riuscite: la nostra è una società basata sul ‘lavoro’, anche se sarebbe più corretto dire che è fondata sui ‘lavoratori precari’. Non era molti anni fa: Nanni Balestrini era in piazza con romanzi forti, “Vogliamo tutto”, “Gli invisibili”, “L’editore”. Ci ricorda Aldo Nove nella presentazione a “La grande rivolta”: “Prendete la Storia. Il suo perpetuarsi attraverso orrori e soprusi. Toglietene l’agiografia dei vincitori. Quello che resta è l’altro volto del presente.”  Il ‘volto del presente’ ce lo descrive ‘oggi’ Giorgio Falco attraverso “Pausa caffè”. Siamo di fronte a una silloge di racconti: l’autore, con penna impietosa quanto amara, ci descrive il microcosmo allargato e smisurato del precariato, ma anche la spersonalizzazione dell’individuo, dell’uomo che viene privato della sua quiddità di ‘essere’ per ‘non essere’ fra le pulegge tritatutto della ‘mercificata tratta dei lavoratori’. Cantava John Lennon in Working Class Hero: “Dopo averti terrorizzato per venti assurdi anni/ Si aspettano che tu scelga una carriera/ Quando in realtà sei così pieno di paura che non puoi ingranare/ Devi diventare un eroe proletario”  In “Pausa caffè” c’è la paura dell’uomo messo di fronte al terribile meccanismo del mercato del lavoro, che prende risorse umane e le traduce in numeri, in business, in co.co.co. C’è la consapevolezza che diventare un eroe del proletariato è impresa impossibile, perché il proletariato non esiste più: oggi si è tutti co.co.co. e il lavoratore non è necessariamente un proletario, perché se sei un precario non metti su famiglia né fai figli se sei furbo. Il co.co.co. è uno che viene detto capace di svolgere (un) qualsiasi lavoro; però può essere sostituito in ogni momento per la dura legge della democrazia. La voce di Giorgio Falco è epica con un piglio donchisciottesco, ma anche poetica e disincantata come nello “Spoon River” di Edgar Lee Masters: in “Pausa caffè” c’è tutta una rassegna di voci, di precari, di ambizioni normali congelate nel tempo, di speranze gridate e poi arrestate dentro a un amaro caffè, c’è tutto un mondo di libertà deliberatamente negate, tramortite, annientate dal veleno dei padroni che fanno della vita dei lavoratori un ‘niente’, che, dall’oggi al domani, può essere tranquillamente spazzato via. Ecco che “Pausa Caffè” diventa “un tavolo anatomico sul quale sta distesa, in tutta la sua nudità, la vita dei lavoratori e delle lavoratrici precari, temporanei, interinali, a termine, a contratto”: Giorgio Falco opera un’attenta autopsia sociale dentro e intorno al cadavere ancora vivo che è la società del lavoro. Un narrare che coinvolge perché, bene o male, dentro alla società ci siamo tutti, e tutti siamo apocalittici, integrati o interinali.

Difficile dire se siamo di fronte a un capitolo narrativo o piuttosto nelle budella della letteratura: ma sicuramente siamo a contatto, pelle a pelle, con quel giorno - tremendo nell’incertezza che offre di sé stesso – che è l’oggi, l’attualità.  E di questi tempi non è poco, è molto più di quanto ci si possa aspettare da un autore e dalla sua opera: la verità senza la maschera dell’ipocrisia. Buoni motivi dunque per meditare su “Pausa Caffè”, per dar credito a Giorgio Falco, autore che già molto ha fatto per svelare le molteplici verità intorno alla tratta dei lavoratori, per mettere a nudo cosa significa vivere la condizione d’essere un ‘contratto a termine’.

 

 

Pausa Caffè - Giorgio Falco - Collana indicativo presente - Sironi editore - prima edizione 2004 - 343 pp. – 14 euro

 

 

 

 

 

 

 

I lampioni, sparo ai lampioni

di notte, perché m’illuminano

sempre troppo quando sono buio in volto,

sempre troppo poco quando brillo ubriaco

come una stella.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Occhi dolci, occhi di cielo,

immensi come la smania che ho di te,

imperdibili come una festa di arcobaleni,

tu, un giorno, mi dicesti che m’amavi

tu - e non era tanto tempo fa – m’assicurasti

ch’ero l’unico che aveva fatto risplendere i tuoi occhi

Ed allora perché stasera mi sento così solo

e ogni lampione trova solo la mia ombra

annichilita in una pozzanghera di lagrime?

Perché solo ho voglia di fare a botte

con uno sconosciuto o con quel fanfarone di dio?

No, non avresti dovuto abbandonarmi

proprio quando stavo cominciando a vivere di te

Sai che questo mai te lo potrò perdonare

Però spero che almeno tu potrai perdonarmi

se ancora ti canto e ti dico amore

mentre la luce dentro ai miei occhi si fa cieca

 

 

 

 

 

 

 

 

Soffierò dentro un dolce flauto

Una melodia antica e una nuova

Per non dimenticare che gli Angeli

Ancora si tengono per mano

Mentre da basso impazza la guerra

Di chi si vuole forte e bello come Achille

Di chi invece vorrebbe far del mondo un finimondo

Ma noi che siamo mortali e semplici così

Solo amiamo soffiare via le stanchezze del giorno

E nella notte un poco almeno riposare ed amare

 

 

 

 

 

 

 

 

Una mattina mi son svegliato

Ho trovato la neve attorno a me

Ho trovato il tuo bianco seno

E una rosa di sangue appuntata

sul mio petto

Sembrava strano

che potessi ancora respirare

Sembrava dolce

che non dovessi ancora morire

 

 

 

 

 

 

 

 

Sempre invalidi attori rimaniamo

seppur grandi e di più ci crediamo;

come un’invincibile sconfitta

si fa la nostra vita diritta

ma piegata, piagata.

 

Sempre indarno ci interroghiamo

perché il mondo dal cuore amato

e dalla mente invece disprezzato;

solo tra i gorghi dell’Io remiamo.