Allora, io, per mio diletto, sono anche un nessuno, uno che non ha alcuna mira, neanche di pubblico in Rete. Non è dolore quello che provo, è invece un sentimento di schifo che dimostro nei confronti di chi prende impunemente dal mio blog alterandone i contenuti originali. Dopo tutti i bei discorsi intorno alle Commons License, dopo tanto dire, io giungo alla conclusione che se ATTI DEL GENERE continuano e rimangono impuniti, allora non solo non valgono niente le Commons License, ma non valgono neppure le parole di chi le ha difese coi denti e con le unghie. Non valgono le parole di chi ha difeso le Commons License in quanto sono le Commons License a non valere un'emerita acca qui, in Italia.

 

Io, allora, mi tengo il mio sentimento di profondo schifo, ma prendo le distanze da quelli che si fanno chiamare VMO, da tutti i Fan di Iannozzi, da tutti quelli che scrivono apocrifi e li spacciano per miei, prendo le distanze da tutti quelli che alterano impunemente i miei scritti e li espongono al pubblico ludibrio senza che io abbia dato nessuna licenza a questi Signori. Prendo le distanze da chi spaccia in rete informazioni non veritiere e inventate di sana pianta intorno alla mia persona. Prendo le distanze da tutto questo e da molto altro ancora.

 

Vale dunque niente sbattersi per promuovere, vale niente essere onesti? Ma sì, sono io il coglione, il coglione che è onesto e chiede prima di prendere anche solo una briciola. E se non chiedo, quando non chiedo, indico sempre fonte e autore, rispettando come un emerito coglione le Commons License. Già, ecco, sono un emerito coglione. Con la C maiuscola. Perché poi, dopo questo giustificato sfogo (almeno per me) in forma di LETTERA APERTA, anche di questo se ne farà una vile parodia, nevvero? In fondo non è grave, non è grave mai niente in questa italietta che è bravissima però ad innalzare muri di gomma, giorno dopo giorno.

 

Ora, il fatto, quello accaduto a me, forse vale niente, forse vale proprio niente. Però se fosse stato toccato il lavoro di un Autore affermato, se fosse stato alterato e distribuito in Rete il suo lavoro, il coro di proteste si sarebbe levato al settimo cielo. E non venitemi a raccontare che non è cosi.

 

Si vede che siamo in Italia, in un'Italia accattona, sporca nell'animo e nel corpo, vigliacca nelle idee che propone e che non sa difendere né con un ma né con un se. Ma lo ripeto, il fatto di per sé, forse non è grave perché nei miei confronti, però nei confronti di quello che è in ogni caso il mio di lavoro, quello di un nessuno, di un coglione a dirla tutta. Ma molto più grave è la sordità che si dimostra: quella, la sordità non la si può né giustificare né accettare, se non accentando il fatto che siamo in una piccola piccolissima italietta che vive per i muri di gomma.

 

Mi ero ripromesso di non dire oltre, sin tanto che il gioco rimaneva gioco, un po’ di tiro al bersaglio quasi innocuo; e sin tanto che gioco poteva sembrare ci son stato per non tirar su un polverone (sicuramente inutile). Ma qui siamo di fronte non a una presa per i fondelli, bensì davanti a dei veri e propri atti di squadrismo. Qui non si sta più giocando, si sta facendo terrorismo bell’e buono.

 

Ho enfatizzato? L’ho fatta grave per niente? Sia come sia, schifato rimango; e il sentimento di schifo rimane nei confronti di chi usa, adultera, stravolge, ecc. ecc. i miei scritti per fini che hanno carattere littorio, di ludibrio, di squadrismo. Ma soprattutto di imbecillità, un’imbecillità che purtroppo fa grancassa e che viene pure accreditata e spacciata per intelligente.

 

I miei migliori saluti, in ogni caso.

 

Firmato

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Forse qualcuno ricorderà ancora “Dottor Jeter” di K.W. Jeter; scriveva P.K. Dick, nella postfazione al romanzo di Jeter: “Signore, lei ha scritto un libro sconcio.” A quale scrittore sta pensando? A James Joyce e al suo capolavoro, Ulisse? Oppure a Henry Miller e ai due romanzi dei Tropici? A questo mondo il grido di costernazione dei moralisti è qualcosa di incessante. E per anni questo grido ha impedito la pubblicazione dello straordinario romanzo di K.W. Jeter, Dottor Adder, finché un editore coraggioso si è fatto avanti e ha detto: “Lo pubblicheremo noi.” (P.K. Dick, Santa Anna, California, 1 agosto 1979)

Per certi versi, “Dottor Adder” di Jeter anticipava alcuni temi che sono ne “La Macinatrice” di Massimiliano Parente. Prima di parlare approfonditamente de “La Macinatrice”, facciamo un salto indietro nel tempo: nel 1999 apparve il romanzo “Mamma”. Si alzò un coro di protesta che voleva adoprare la censura sul lavoro di Parente; nell’aprile del 2003, sono intervenuti Giordano Bruno Guerri, Vittorio Sgarbi e Giampiero Mughini per difendere il romanzo dagli attacchi velenosi della censura. Note a margine queste, ma importanti, perché anche oggi, in maniera più sotterranea e viscida, si vorrebbe nascondere il nuovo romanzo di Massimiliano Parente, “La Macinatrice”: perché? Forse perché un editore coraggioso, Pequod, ha avuto il coraggio e l’intelligenza di pubblicare una Opera che è indagine junghiana/freudiana dei meandri webbici-sessuali, ma anche disegno d’un cataclisma che vive nell’Io in una radice emozionale à la Hervé Guibert.

La storia che è ne “La Macinatrice” è l’espansione di quel mondo disegnato da Alessandra C. in “Webmaster”, ma forti sono le influenze anche da “Metallo Urlante” di Valerio Evangelisti, e non da ultimo è ideale completamento delle idee di Hervé Guibert. Vediamo un po’ perché. Un mondo sotterraneo, faustiano, sadiano, rabelaisiano, guibertiano, onanista, in pratica scelleratamente perfetto: tutti, ma proprio tutti, grazie al sito vivente Vagina’s World possono dar corpo alle loro ossessioni erotiche, a quelle più insensate e ancestrali che non si ha il coraggio di confidare neppure a sé stessi. Il Dottor Adder di Jeter manipolava gli organi sessuali attraverso la scienza; in Vagina’s World anche chi non è sotto le mani di un dottor Adder può riuscire a vivere la sua ossessione più profonda e nera in una chiave tanto guibertiana quanto mansoniana (à la Charles Manson). Giandomenico Torrenuova è una sorta di Alex, sì, à la Anthony Burgees, ma Torrenuova è ben più perverso e inquinato dell’Alex di Burgees, perché è soprattutto un imprenditore che conosce i desideri degli uomini, nonché le regole del marketing tutto. Ma chi è Torrenuova? Nei pressi del mattatoio Torrenuova Carni Srl, al di sotto d’una casa editrice di facciata, la Torrenuova Edizioni Srl, pubblica libelli e riviste (fintamente) trendy, e anche pubblicazioni gay e/o femministe, e per non scontentare nessuno non mancano quelle a carattere cattolico o no global. E si aggiungano due reti televisive, Teletorre e Telenuova. Ma il vero cuore di tutto questo è il sito vivente, Vagina’s World. E c’è Andrea, un nichilista, o un povero sfigato, un personaggio impazzito che pare uscito dalla penna al vetriolo di Houellebecq, ma anche da quella di William T. Vollmann e di Hervé Guibert. Andrea è un trentenne con un fallimento matrimoniale alle spalle; da poco assunto presso l’ufficio stampa Torrenuova, il suo incarico sarebbe quello di promuovere libri; eppure non può, perché libri da promuovere non ce ne sono, o forse è troppo tormentato per darsi alla letteratura. Una parola è il suo tormento principe, la “Macinatrice”, una parola uscita di bocca a qualcuno per lasciar intendere che c’è un qualcosa di vivente nelle latebre dell’azienda. Possibile che la “Macinatrice” possa essere una sorta di ingranaggio sessuale-sessuato come quello inserito da Marcel Duchamp nella sua opera più ambiziosa e famosa, “Il Grande Vetro”? L’Opera di Duchamp, “La sposa messa a nudo dai propri scapoli” è la più importante dell’artista, in quanto antologica; c’è tutto il mondo di Duchamp, ci sono tutte le sue idee artistiche in questo foglio di piombo, in questo foglio d’argento e olio su vetro, montato tra due pannelli di vetro: costituito da due lastre di vetro verticali issate l’una sull’altra in una cornice, su questi vetri Duchamp disegna, con filo di piombo, figure meccaniche faustiane che paiono prigioniere dei vetri. Ne “Il Grande Vetro” è forse possibile leggere l’allusione a un amore irrealizzabile e irrealizzato tra fratello e sorella? “La Mariée mise à nu par ses célibataires, même”, questo il titolo francese: attraverso una mera lettura omofona, l’opera di Duchamp diventa “La Maria messa nella nuvola dai propri scapoli”, quindi una raffigurazione dell’Assunzione della Vergine, che simboleggerebbe la purificazione della materia e la sua trasformazione in pietra filosofale. Ma c’è di più, un particolare di non poco conto: l’opera di Duchamp è particolarmente fragile e mentre l’artista lavorava sopra il vetro, questo si ruppe, forse accidentalmente. Duchamp si arrese, per così dire, e finì col considerare l’incidente un intervento del Caso; e si convinse subito a lasciare il vetro rotto senza tentare alcuna riparazione. Si arrese? No, smise semplicemente di lavorare alla sua opera, lasciandola così com’era, incompiuta, o compiuta proprio per effetto dell’incidente.

E poi c’è una foto, quella di un alluce, che Andrea conserva gelosamente in una cartellina verde. La foto è pure essa fonte di forte tormento per Andrea: e sarà la chiave di tutto, ma solo alla fine, solo dopo aver incontrato tanti e tanti personaggi pesati e aggiustati secondo un gusto gaddiano. Andrea è preso d’amore per Elena, per la figlia di Torrenuova che intrattiene anche una relazione con Marco Monti, un piccolo pomposo intellettualoide televisivo; ma Andrea non lo può soddisfare pienamente il suo amore, né può dar sfogo alla fregola che ha addosso. Ma non solo!

La trama de “La Macinatrice” è su più livelli, proprio come l’opera di Duchamp. Il linguaggio di Massimiliano Parente è barocco fino all’eccesso, ma la necessità precipua per comunicare con il lettore è l’eccesso, lo stordimento: attraverso una lingua che stordisce, che penetra nella coscienza del lettore per frastornarlo proprio come se fosse dentro alla Macinatrice, Massimiliano Parente ci introduce nel Caos, nei suoi Canti danteschi-webbici. Come non essere totalmente affascinati dall’Opera di Massimiliano Parente?

Siamo di fronte a un romanzo di idee, a un romanzo di linguaggi. Siamo di fronte alla Letteratura che non prende su di sé etichette di alcuna sorta. Massimiliano Parente con “La Macinatrice” consegna alla Letteratura una Opera assolutamente perfetta, che a ogni nuova lettura si spiega al lettore, senza però mai esaurirsi. Senza mai esaurirsi, lo sottolineo e di più.

 

 

 

 

 

 

 

 

Di sicuro sì, ma in senso brutalmente ideologico lo puoi prendere da destra o da sinistra. E’ una critica feroce del capitalismo, e anche la sua più sperticata apologia. Quello che penso io invece è nascosto qua e là, spesso anche nelle parole di Torrenuova o Marco Monti.   

 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La prossima tappa del mio destino

non sarà una toppa in cielo o in mare

e nemmeno tra gli avanzi d’un festino

Ma un tirannico dio sul piede di guerra

 

 

 

 

 

 

Festa

si gridava

in piazza

e la cinigia

a spandersi

voluttuosa.

 

La ragazza

volto in fiamme

rideva

e la ciniglia

al capo legava.

 

Poi, solo cenere

data in pasto

a terribile vento.

La Fontana delle Lacrime
(canto per Federico Garcia Lorca)

Ora devi sorridermi,
perché sto per amarti,
perché sto per accecarti
Ora devi darmi un po’ di luce,
perché i miei occhi sono ciechi
E lo sai che la colpa è solo tua

Guarda! Guarda! Guarda!
Sono in ginocchio, sono nudo
Non puoi ignorare quest’uomo
Non puoi fingere che,
che ama solo se stesso
O l’acqua morta
della Fontana delle Lacrime

Le mie dita suonano il tuo corpo
Ma tu rispondi, dolore!
E io solo grido, amore!
La rima è facile,
più difficile legare noi
nel volo delle bianche colombe
che piangono poesie:
in Spagna, un morto
è più vivo
come morto
che in qualsiasi altro dove:
il suo profilo ferisce
come il filo d’un rasoio

Guarda! Guarda! Guarda, ora!
Ho i polsi tagliati
e suono ancora la tua canzone,
quella che ci ha innamorati
Guarda! Guarda! Guarda, ora!
Ho il cuore a pezzi
e batto ancora il petto
e il tempo perché non ho che te,
perché non ho altro che bianchi gigli,
la purezza e il tuo biondo capriccio
Guarda! Guarda! Guarda, ora!
No, non dire che non si può fare,
che non si può amare e soffrire
suonando uguali note sul piano
dei nostri corpi di luce

No, non lasciamo morire la Luna
e il suo splendore: questa fontana,
questa fontana ha pianto abbastanza
Sì, sono cieco, ma vedo che mi ami,
che mi piangi ancora con occhi di colomba

Ti perdono la colpa, ogni bianco giglio
Ti perdono il fiore di sangue
disegnato dalla tua inespressa poesia
sul mio cuore che batte, che batte ancora
per te, per i tuoi occhi spalancati su di me

Ti prendo, prendo te e il tuo biondo capriccio
perché sto per amarti nelle tue lacrime,
perché sto per accecarti nella luce della Luna

Sei sempre un colpo al cuore,
una poesia che uccide e non sa uccidere
Ma sei sempre un colpo al cuore
No, non lo puoi negare, Amore!

 

 

 

 

 

 

rumore forte questa sera, il bombo schianta gli orecchi

 

sono stato alla manifestazione, dimostrazione di violenza
pogrom, milizie accavallate, fitte schiere
manganelli e molotov rimbalzavano, fiere
di esiliarsi nel danno fuori – violenza!
violenza genera violenza
uccide bandiere, rende tutti uguali nell’inesistenza

 

mio padre urlava dalla barricata
gli rispondevo, bastonata ricevuta
gli gridavo che l’avevo presa
mi rinfacciava nel fumo generale che non era l’arresa
ideologie raccontate a suon di confusioni, repressioni
religioni sbandierate tutte uguali nel fracasso, nel fracasso
la forza, la violenza riceveva adeguata ricompensa, duro incasso
terra mancava sotto a chi in piedi, si spaccava il cielo in due
in due, in due, in due
ma il diritto, dove? dove ammazzare l’uguaglianza
fa paura l’uguale quando troppo uguale all’uguaglianza d’ammazzare
fascisti, comunisti, pacifisti, anarchici, corpi stesi impastati nel sangue
qualcuno vola dalla finestra, qualcuno mangia la solita minestra
qualcuno langue, qualcuno spergiura, qualcuno prega Nerone
è fattoria degli animali, facili crocifissioni, sprone contro sprone

 

così funziona male – fa male, male, male
atti di violenza gratuita, quale il prezzo?
atti di morte inflitta, quale il disprezzo?

 

manifesto cade, lo raccoglie un altro uguale a un altro
manifesto cade, lo prende addosso un altro ma cadendo
ma candendo, ma cadendo, ma cadendo
così funziona male – fa male, male, male
è fattoria degli animali – occhio per occhio
è fattoria per facili conversioni – dente per dente
facili crocifissioni, terribili confusioni
l’uno sull’altro, l’uno sull’altro, l’uno sull’altro
errori, abominio della pace gridata in strada mai voluta,
veramente

 

mio padre urlava dalla barricata
gli rispondevo, bastonata ricevuta
ma l’inferno esiste
e in un qualche dove anche il paradiso – per forza!

mio padre urlava dalla barricata
gli rispondevo, bastonata ricevuta
rumore forte questa sera, il bombo schianta gli uomini,
veramente

 

 

Ecco,

non c’è

un miracolo:

gli occhi belli

offerti

ai macelli

ridono dolore

nel doppio sogno

che è riflesso

nello specchio.

 

Si fa sabbia

la rabbia

spruzzata

tra le correnti

del vento?

Non sei cambiata,

riposi

ancora

la stanchezza

nell’indifferenza,

bruci

ancora

la fermezza

nel sangue

d’un giglio di neve,

mi fai

ancora

dono

d’una croce

e d’un cappio

tradendomi in Gesù,

sacrificandomi in Giuda,

per dar senso

al volto

che ti maschera

l’anonimato.

Si fa

ancora

il gioco

del Recto

e del Verso.

 

Ma meglio è

cominciare

l’Inizio

foss’anche inventato

come il fato

che ognuno dice

pronosticato,

diagnosticato

nella storia di sé

che

ancora

ha da venire:

gli Ebrei presero

la strada della Diaspora

scavando nelle sanie

dell’Iniziato

e lo elevarono

a Golem

confortandolo

con un trono d’argilla.

Ma non bastò

perché l’Alba Dorata

quasi tutti se li è presi

in una tormenta infinita di lager,

di cadaveri,

conservati nella figa

di Eva Braun.

E tu,

tu mi parli

d’amore?

Mi sussurri

che Giuda pagò

perché tutto fosse deciso

come l’amore di Gesù aveva inciso

nella sua carne macellata.

E tu,

tu mi fai becco

con un sorriso,

perché

carnefice e vittima

dovrebbero condividere

stessa carne

e separati letti.

 

No, Amore,

non funziona così.

Il pondo della vita

è delle Anime Morte

che si danno via

in un sospiro

che vanta

una pietra scagliata

nello spazio

di un Amen infinito.

E nessuna Redenzione.

 

No, amore,

non funziona così.

Gli specchi cadono

in frantumi

e il filo dei loro rasoi

taglia i legami,

ma resta la ferita a marcire

nell’infezione del passato

mai dimenticato.

 

Ieri c’era un uomo

che moltiplicava

pani e pesci.

Ieri c’era un figlio

che scriveva

poesie sull’acqua.

Ieri c’era uno spirito

che predicava

alla sua ombra.

Ieri c’era

un domani.

E tu,

tu lo buttasti via

abortendo

la perfezione

che recava al Sinedrio

col capo già coronato di spine.

 

Ieri c’era un uomo

che fuggiva

nel fondo

del tuo cuore.

Ieri c’era un bambino

che dannava

l’alma

in un tuo sguardo.

Ieri c’era un fantasma

che credeva

nell’onestà

della tua ombra.

Ieri c’era un domani

che hai dilaniato

nella forma di te

per crocifiggere

la sostanza

in un vetro,

in una lama di cielo

              tagliente come rasoio.

 

Questo mondo di insidie,

questo specchio di rivolte,

questo affanno di diavoli,

questo inganno di angeli…

tutto questo

non lo puoi dimenticare

su due piedi,

lasciando il Sepolcro

all’invasione

del Can Malfusso.

 

 

La pietra di fiume

che fu dono di ieri,

oggi,

è scagliata

nel letto d’un’altra foce:

alle correnti appartiene.

 

Ho un mare di rabbia

che cerca di sfociare

in lagrime,

ma il tempo

ha bisogno

d’un dolore

più grande

del mio universo.

 

Sì, si fa sabbia

la rabbia.

E sgretola

ogni pietra

che scagliasti.

 

 

 

 

 

Domani, domani sarò morto,
così penso che è proprio il caso
che abbia indietro un sogno o un incubo:
le scarpe e il rossetto rosso per lucidarle,
il cappello e il saggio su Erasmo da Rotterdam,
e se hai cuore, un po’ di quella tua zuppa di piselli
Ma sarei più felice se volessi darmi indietro
solo la mafia di Frank Sinatra e il diavolo dei Rolling Stones

 

Domani, domani sarò uguale a tanti altri,
così penso che è proprio il caso
di darci un taglio, adesso:
la molotov inesplosa è accanto alla culla del bambino,
il mazzo di rose, che ti ho regalato, ce l’ha tua madre,
i profilattici, quelli, li ha presi tuo padre per sbaglio
E’ tutto a posto, come sempre
Solo non so dove Sinatra e gli Stones

 

Tutto qui, domani sarò morto
Ma era giusto che lo sapessi dalla mia bocca,
perché fuori c’è Morte e io ne sono parte:
si salveranno solo i più sfortunati

 

E il jingle è uno strillone e giornali invenduti
che ripetono “Dove Sinatra e gli Stones?”

 

E il jingle è uno strillone e giornali invenduti
che ripetono “Dove Sinatra e gli Stones?”

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ci hanno detto di sputare il cielo in una pozzanghera di nubi:

danzavi portandoti a spasso le mie lagrime negli occhi,

ma la strada da percorrere era un segreto che non sapevi,

e ti prendeva tutta, senza che tu potessi darti pace.

 

Sapevo che stavi soffrendo,

perché una puttana vergine

non ha che se stessa al suo fianco

& mille fantasmi cannibali

a dimostrarle difesa di fronte

alle frotte degli angeli indemoniati

agli angoli dei semafori

sempre pronti a santificare le feste

nel loro nome

e ad accompagnarsi a scorte di manganelli.

Quelle immobili visioni,

che avevi,

rispondevano a comando:

ti immaginavi in un urlo,

o in una risata folle,

per darti via

con una moneta in tasca

e un tacco a spillo piantato nel cuore.

Eppure non avresti proprio voluto soffrire a quel modo,

farti simile a tua madre,

che buttava la sua rabbia addosso a te

per passarla a tuo padre,

che affilava la coramella sulla tua schiena.

Eppure è successo

& ancora non sai spiegartene il motivo.

La forza, la gloria,

che trovasti,

fu un perdersi in un cielo

che ti dava a spingerti sulla strada.

Incontrasti la vastità degli uomini

e la loro pontificata pazienza

nel rigurgito animale

degli orgasmi:

e le pozzanghere

che ti invasero

si fecero profonde

come i segni sulla schiena

che non osavi mostrare allo specchio,

che ti capovolgeva

mentre esibivi una rosa di sangue

fra le gambe

a quel solito sconosciuto che,

ad ogni notte,

cambiava nome

ma mai il volto.

 

 

 

 

 

Fuori ho visto l’Atomica esplodere

in un arcobaleno di passioni

& le menti si sono fuse

in un coito di geniale carnalità

compressa nello strazio

di mille e mille morti,

finalmente,

in una sola Morte.

Ma le ombre

che furono loro

si accartocciarono sui muri

gridando:

“Identità!”.

Gesù scese dalla croce

trascinandosi sulle spalle

l’utero spezzato:

guardò con gli occhi ciechi

le ombre

e provò a baciarle

un’ultima volta,

& Giuda gli cacciò in culo

una benedizione

presa in pegno al Banco dei Trenta Denari

e una carezza strappata dal bosco dei Getzemani.

Mio figlio non sta proprio bene:

ha un cancro trapiantato nell’Anima

e un serio problema di compostezza sociale.

Non insegue l’Eternità

e la Dorata lontananza del Giorno e della Notte.

Si caccia in casini

che non ti dico,

poi dà la colpa a se stesso,

ma non fa niente

per cambiare la pena

che si porta in mezzo alle gambe:

taglia l’inutile proboscide scadendo in rota,

ma finito l’effetto

si fa un’altra scimmia

e cerca una preghiera

in una piaga di violino

per sentire l’ebbrezza d’un’aritmia mortale.

E mai che accada.

L’altro giorno è venuto in me

con un sogno

ma era spento

& prova e prova e prova,

alla fine s’è dovuto arrendere

nell’Occhio di Ciclope

& alla fine ha confessato

che ama troppo sua madre

e che avrebbe proprio tanto bisogno di possederla

senza dover andare in strada a cercarla

con uno schiaffo di banconote.

 

 

 

 

 

Ho un proiettile nell’occhio

che ogni tanto mi fa piangere,

ma non c’è un motivo apparente

che spieghi,

& allora mi tocca stringere la croce

e forgiarla in un’aneurisma

che mi ridia una vertigine perfetta e solidale con le emozioni

che mi stuprano il dolore

che si crede migliore di me.

Non è facile spiegare

quando ci si trova spiazzati

nell’immobilità

& l’occhio esploso non m’aiuta affatto,

anche se mi fa molto carino

agli sguardi delle donne.

Ma non è questo il punto

a cui dovrei mirare,

perché ciò che cerco

è una chiarezza inconfondibile.

E’ tutto un fottio qui,

Vecchio Stronzo,

 che ieri mi desti un soldo per dirti bello

a quella donna

che hai ammazzato in un incidente

di lisergica memoria.

 

 

 

 

 

La casa è crollata nel tradimento

di farci due a due,

l’uno nascosto all’altro.

E’ bello, è bello, è bello, è bello, è bello.

Chi? Cosa? Dove? Come? Quando? Perché?

Ma perché son io

a dovertelo domandare?

Solo questo conta,

anche se l’uomo,

che se ne va a spasso

con l’utero sulle spalle

come fosse una croce,

dice che non dovrei preoccuparmi

perché lui ci restituirà

la bellezza di crederci,

di nuovo,

tutti peccatori.

& blatera

che Uno e Trino è stata una scopata

venuta nella Passione

delle trombe dell’Infinito,

quando avremmo dovuto solo aspirare

alla Normalità.

Già, dev’essere come dice quel pazzo:

“La frusta batte sempre sul dente cariato!”

Ma io mica l’ho capito,

ma ho presentimento

che sia giusto per noi

& che certe certezze siano possibili solo ai Dioscuri.

Ah, i gemelli Dioscuri! Castore e Polluce, la leggenda:

Zeus che s’invaghì di Leda, moglie di Tindaro, re di Lacedemone,

e si unì a lei sotto forma di cigno,

facendole generare due uova.

& da uno nacquero,

nelle vicinanze di Sparta,

i gemelli Polluce ed Elena.

& dall'altro Castore e Clitennestra.

Ma quest’ultimi erano figli di Tindaro,

che si unì a Leda

dopo gli amori di questa con Zeus.

& quindi Polluce,

figlio del dio,

si dice fosse immortale

a differenza del fratello umano.

Spartani,

uno pugilatore,

l’altro guerriero,

combatterono contro l’ateniese Teseo,

poi,

non contenti,

aiutarono pure quella mezzasega di Giasone,

e si  fecero Argonauti.

Placarono la Tempesta

che avrebbe affondato tutti gli Argonauti,

& da allora

si dice siano le preghiere promesse dei marinai.

Cazzo, che storia intricata!

E’ questo che volevi, è questo: un mondo puttana vampirizzata

& una casa crollata & dirti ancora innocente.

E’ questo che volevi, la rovina della casa.

E’ questo che volevi, un Cigno, una sgommata e via.

E’ questo che volevi, un utero spezzato,

una croce che fosse il nostro nome.

No, non sei mai stata chiara,

voli perfetti nel cerchio dell’imperfezione,

buco di culo depilato,

croce uterina.

 

 

 

 

Sfoderi Il Richiamo di Cthulhu,

lui ascolta,

lui sa,

sa ogni cosa,

ogni dove,

 ogni infinità,

ogni perfezione perfetta ed imperfetta.

Si muore ai semafori in buffi incidenti:

non c’è lavoro per i becchini

del rosso del giallo del verde,

 non c’è lavoro,

non c’è,

non c’è da pulire

un vetro rotto o un tagliarsi i polsi.

No, non c’è,

ma c’è che qualcuno fa,

fa scattare,

fa scattare meccanismi compulsivi di massa,

& s’espande sempre,

tocca le radici del Male,

del Bene,

tocca e passa via a trecento Km/h.

Ci sono delle strafighe in giro

che proprio non sai

da dove siano nate,

se da un uovo

o dalla passione di Zeus

o dal ventre di Elena.

Ci sono

& frettolose prendono taxi allucinanti,

mentre sfilano lunghe gambe

in trasparenze di calze e sete d’orchidea.

Le vedi,

le puoi solo vedere,

ma non toccare.

Hanno il male

che le segue

& le spinge verso Cthulhu.

Si fanno la Morte

in modo buffo,

ai semafori,

incrociando lo sguardo di Dio

in un pompino staccato

con fretta

calcolata.

Sfoderi Il Richiamo di Cthulhu,

lui ascolta,

lui sa,

sa ogni cosa,

ogni dove,

ogni infinità,

ogni perfezione perfetta ed imperfetta.

Sa dove inizia il passo

e dove finisce.

Lui sa farti fuori

con una visione di Dio:

importa solo che Lui creda in Te

anche se Tu e Lui non esistete,

veramente.

Lui sa farti fuori così,

con uno sguardo calibrato

nella pazzia dei semafori.

 

 

 

 

 

Ci hanno detto di sputare una pozzanghera in un cielo di nubi:

danzavi portandoti a spasso le tue lagrime negli occhi,

ma la strada da percorrere era la solita che sapevi,

e ti prendeva tutta, senza che tu potessi darti pace!

 

 

 

 

 

Sottovoce. La voce.

Sottoterra. La terra.

 

Sottovoce. Sottovoce.

Sottoterra. Sottoterra

 

Sottovoce.

Sottoterra.

 

Sottovoce. Sotto.

Sottoterra. Sotto.

 

La Voce. Sottovoce.

La Terra. Sottoterra.

 

Sottoterra.

Sottovoce.

 

Sottovoce & Sottoterra.

Sottoterra & Sottovoce.

 

 

 

 

 

 

 

Non dire l'Amore,

non dire che c’è amore

Amore!, amore

è una parola,

una voluta di fumo,

un’insidia e una monotonia,

una disperazione

che via via ci porta alla guerra,

o sulle strade a romperci le ossa

- o nei colori che si stemperano

in tutti quei tramonti mai visti

da occhio umano

No, non dirlo che è amore

l’Amore, non ce l’ho

una parola migliore

che sia credibilmente giusta

per dirlo più di così

Ho solo una parola ingiusta

che è lama di sgomento

- un tagliarsi le vene dei polsi

prima che sia l’alba a sposarsi

in un altro tramonto che non so

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quando venimmo al mondo

i santi aureolati fecero fagotto,

lasciando inusate tombe dietro di sé

perché gli uomini potessero riempirle

d’amore e di melanconia mortale - vitale

 

Quando il primo uomo cadde, cadde

Quando per mano d’un suo fratello

quel primo fu sepolto profondamente,

altri mille lo seguirono per uguale sorte

se non più crudele, senza né una croce

né una benedizione terrigena o dall’alto

 

Quando, per distrazione, i santi in fitta schiera

tornarono quaggiù, allarmarono bronzee campane;

seppellirono così nel grembo della madre morente

l’ultimo uomo che tentava di scalfire col suo grido

il mondo destinato a un eterno silenzio di niente
 

 

 

 

 

 

 

 

In piazza Alimonda un ragazzo era caduto: freddato al primo colpo. E la sua testa addormentata per l’eternità in una pozza di rosso sangue. A Fernando tremavano le gambe: l’aveva visto il colpo, l’aveva visto partire e uccidere. Poi mille braccia l’avevano catturato per trascinarlo lontano, con la forza. Gli orecchi gli fischiavano. Impossibile contenere la rabbia seppellita nello stomaco: vomitò mentre veniva trascinato via, mentre la vista gli si annebbiava sotto i colpi dei neri manganelli.     

 

* * *

 

Gabriel restava con le spalle incollate alla barca arrovesciata, mentre le dita dei piedi scavavano nella sabbia odorosa di sale e ancora calda di quel sole che l’aveva battuta per tutto il giorno. In cielo gli occhi seguivano la spezzata rotta, quella di un solitario gabbiano in volo: bianco come le nuvole, fra di esse si perdeva tentando nervose acrobazie alari. Stancamente si alzò da terra: con gli occhi ridotti a due fessure lasciò indugiare lo sguardo tra cielo e mare, cercando di andare oltre l’orizzonte. Sputò nella sabbia un grumo di catarro grigio, poi volse lo sguardo al di là della spiaggia per incontrare delle vecchie catapecchie di legno mangiate dal vento, corrose dal sale.

 

Quando quella notte Gabriel sentì bussare e gridare; comprese subito che era stato sepolto vivo. Lo avevano portato di corsa nel capanno adibito a ospedale, ma Ernesto aveva già il petto basso, senza più un respiro o una bolla d’aria dentro; e subito l’avevano seppellito nel cimitero senza né un prete né una preghiera, perché il prete era morto assassinato qualche mese prima e le preghiere la gente non le sapeva. Fu seppellito e basta: gli piantarono su una croce di legno, una di quelle belle grosse, e qualcuno si fece il segno grattando di gola un ‘Gesù!’ e basta.  

Gabriel si alzò dal suo giaciglio di paglia e si mise a sedere tenendosi la testa fra le mani: ‘Doveva accadere, non poteva essere diversamente!’ Adesso gli sarebbe toccato di uscire fuori, di disseppellire il morto che morto non era. In fondo non gli dispiaceva un po’ di moto notturno, ma l’idea di doversi poi sorbire una probabile partaccia di Ernesto gli metteva paura rossa nel budello. Alla fine si decise, uscì all’aperto, incontrò lo sguardo spietato delle stelle con il loro lucore perfetto: sospirò e mosse il piede verso il camposanto.

Una volta arrivato, dopo due minuti appena di cammino, si sentì improvvisamente triste: non ci aveva mai fatto caso, ma i morti riposavano per l’eternità a un tiro di schioppo dal suo uscio domestico. Resosi conto di questa verità, l’animo gli si seppellì in un istinto di rivolta: ‘E se lo lasciassi morire? Cazzo, è notte, ci sono le stelle, e lui grida come un ossesso. Dovrei lasciarlo sottoterra, ma….’ Fu un urlo di Ernesto, un urlo terribile a non farlo indugiare ulteriormente. Davanti alla grossa croce di legno, Gabriel provò un sentimento strano, di profanazione; ma fu un altro urlo a fargli perdere la bussola dei suoi tentennamenti, e con la sola forza delle braccia sfilò la croce dal terreno gettandola via ma in mezzo a croci che erano lì da tanto, tanto tempo. Scavò nella terra a mani nude, con gran foga: dopo un’ora le unghie toccarono il legno della cassa da morto. Si rizzò in piedi e respirò a pieni polmoni: sotto la luce delle stelle rimase per alcuni brevi istanti a fissarsi le unghie distrutte, sanguinanti. Ernesto gli gridava di fare presto. Gabriel sputò sulla tomba un bolo di magra saliva impastata di nicotina, poi si guardò intorno: adocchiò un asse di legno che avrebbe fatto al caso suo. Fece due passi e lo raccolse: era un pezzo di legno robusto e con quello cominciò a picchiare sulle tavole della cassa, ma niente. Allora provò a forzare le commessure: piantò l’asse, che era ben acuminata, tra due tavole della bara, e una saltò subito. Dopo fu un gioco da ragazzi, o quasi, far saltare anche le altre.

 

Ernesto era pallido e sporco, ma tutto sommato non era più brutto del solito. Uscì dalla fossa con naturalezza, come se stesse recitando una parte che aveva provato più e più volte, respirò a pieni polmoni l’aria della notte, poi diede una pacca sulle spalle di Gabriel, che col dorso della mano si stava asciugando la fronte madida di sudore.

“Volevi forse lasciarmi a marcire?”, lo rimproverò bonariamente.

Gabriel scosse il capo e non disse nulla per tema di una partaccia, allora Ernesto gli sorrise: il Comandante aveva un bel modo di sorridere.

Restarono in silenzio, in un faccia a faccia. Sì, aveva un sorriso che ispirava fiducia.

“Vieni con me!” Gabriel non si fece ripetere l’ordine una seconda volta e seguì il Comandante.

Arrivarono sino alla spiaggia e presero posto sulla sabbia.

Sdraiati sulla schiena, con gli occhi puntati al cielo, i due uomini presero presto a parlare.

“Non è cambiato poi molto, non è forse così?”
”Ci arrangiamo, se è questo che vuoi sapere.”
Ernesto tossì: “La Fontana delle Lacrime, lì è stato assassinato.”

“Ci pensi ancora.” Ma non era una domanda, solo una constatazione.

“Sì, ancora.”, disse il Comandante con voce rotta: “non doveva finire a quel modo.”

“Le stelle sembrano proiettili luminosi.”

“Come poeta sei pessimo, ma scavi bene e in fretta. La nostra terra la conosci bene.”

“E’ quasi la prima luce del nuovo dì.”

“No, le stelle sono ancora il cielo, sono solo leggermente pallide. Non è ancora il mattino.” E sorrise a quel tappeto di spietate stelle.

 

Si svegliò che aveva un gran cerchio alla testa. Il sole era appena emerso dal mare: presto i pescatori sarebbero accorsi sulla spiaggia per prendere le barche e tentare la sorte con la pesca. In mano teneva un basco: se lo calcò sul capo e l’emicrania gli si addormentò. Poi si alzò in piedi, scrutò il cielo, respirò l’aria che sapeva di sale e di poca fortuna, e mosse il passo verso alcune catapecchie, perché lì c’era anche la sua.

 

* * *

 

Fu una voce familiare a farlo tornare in sé: Lucilla gli era sopra con gli occhi piangenti. La ragazza era isterica, presa nella morsa del dolore.

“Dove siamo?”, biasciò debolmente Fernando: “dove cazzo siamo?”

Lucilla ingoiò amaro, si fece forza e gli rispose: “In gattabuia.”

“Che è successo…?” Ma mentre formulava la domanda ogni particolare gli tornò alla mente.

“…in gattabuia…”, ripeté fra i singhiozzi la ragazza. “O, Fernando… Fernando… perché?”

Il ragazzo si passò la lingua sulle labbra aride: sapevano ancora di acido, di vomito, di rabbia. La fissò negli occhi senza tentare di sollevare la testa dal grembo di lei: “Ho sognato. Ho sognato che era tornato.” Non disse altro.

Lucilla continuò a piangere: accarezzava la testa del ragazzo che si era seppellito in un altro profondo deliquio.
 

 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

E lo so, lo so, nel mio piccolo lo so:

il tempo, non ho mai tempo per il tempo.

Non c’è scampo, solo uno scampolo.

Ieri ho provato a farla finita, coi problemi, con tutti,

ma c’era una sola via, quella del suicidio,

e devo dirvi che non amo la morte né chi gl’è fratello:

è questo il motivo che m’ha tentato… restare in vita

nonostante il tempo sia davvero tiranno,

ammorbato com’è, pieno zeppo di problemi

che conducono ad altri fratelli.

 

La gente pensa, pensa troppo.

In scena, che scena scema!

Ieri viaggiavo, tenevo accanto a me la mia Bambina.

Era come fossimo in prima fila, alla prima d’un film hollywoodiano;

e il vento soffiava forte su di noi, mentre premevo l’acceleratore.

Ho parcheggiato sotto un cielo di stelle e gli applausi si sono accesi:

lei mi guardava dritto negli occhi, io pure ma più in basso,

ero pronto a strapparle via il reggipetto e tutto il resto in un sol colpo.

Ma lei sbatteva le palpebre come una bambola e questo m’ha frenato:

ho temuto d’affondare i miei denti in una dolcezza di plastica.

Lei m’ha asciugato col suo fazzolettino il sudore

che era sulla mia fronte:

“Qualcosa non va?”
”No, è solo che il carburatore…” Non ho avuto il coraggio di proseguire

e lei è scoppiata in un pianto dirotto.

Ho cercato di calmarla con un bacio, ma niente.

Ho cercato di calmarla con le mani, strangolandola, ma solo urla.

Allora le ho recitato una poesia romantica: l’ho infartata sul momento,

la poesia non l’ha retta. Si può picchiare una donna a piacimento

fino a farle perdere conoscenza e coscienza,

ma recitarle una poesia dicendole che è una poesia per lei

è un errore fatale. Dopo questo fatto poco hollywoodiano

e forse un po’ troppo tragico per esser detto romantico,

ho avuto la prova che era proprio come temevo che fosse, Lei,

di plastica. Gli addetti ai lavori non c’hanno pensato su due volte,

hanno sbaraccato la scenografia, hanno spento l’aria condizionata,

e io sono rimasto da solo con la vecchia segretaria

che m’ha sorriso porgendomi un assegno di pochi dollari

per aver fatto la mia parte in questa vita che è un po’ così,

un po’ puttana, da quattro soldi.

La gente pensa troppo, pensa troppo di vivere.

 

 

 

 

 

 

 

Un angelo di Tenebra

                    che cada

                    nella quiete

                    dello Spirito

                    con ali d’Angelo

Un angelo di Buio

                    splendente

                    che baci

                    lungamente

                    la quiete dell’Eternità

                    per dissetare il nome che fu mio,

                    quell’ombra disegnata croce

Un angelo di Spirito

                    che viva

                    la Morte

                    la Vita

 

 

Ah! Un bacio di sangue, langue

        qui nell’Infinito

        che spazia

        in altro atro Infinito

 

 

Sarai, ancora, Tenebra

            - Ossessione, felicità ultima -

Sarai, ancora, Spirito

            - Concessione, fedeltà ultima -

Sarai, ancora, Angelo

Sarai, Àncora, Senso

            se avrà un senso

            il Buio

 

 

 

 

Oh, Mircalla!

Tu, che muori in altre braccia

Tu, che conosci le distanze di

                                                      Cielo

                                                      Sole

                                                      Luna…

Riposa!

 

 

Angelo di

                 Tenebra

                 Spirito

Ora, riposa nello specchio

         mortale degli occhi!

 

 

E poi cadi come pioggia

E poi scorri come sangue via dalla vita

                      che fu anche la mia

                      in un bacio da qui all’Eternità

 

              

Angelo di distanze celesti,

              dormi nei miei occhi

              almeno un’infinita ora

              prima che sia l’Alba!

 

 

Oh, Carmilla…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Frammentazione sociale

Trionfa liberismo morale

 

Se scegliere fra indifferenza

O apparenza

Non fa male Non fa bene

No, non vale

Non c’è niente da sapere Da fare

Da fare

O medicare

 

Pistola puntata Tempia andata

Sputano giorni Uomini informi

 

C’è oltre Spezzata coltre

Raggio di luce In deserto si traduce

L’uomo che avanza Piede affonda nella tracotanza

 

La metà E’ meta sconfinata Andata In

La meta E’ metà finita Confinata In

 

Ride il pagliaccio Piange il trucco

Sciolto il ghiaccio Scherzo è nel sacco

Fragile Natura Futura

No, non dura Labile nell’intorno insensibile

Si fa bile Rabbia Barbara

Si fa sottile barbara Umanità

Mai via da questa Età Vanità

 

Basta tutto Basta niente

Si scherza del fatto La morte nella mente

Basta Basta Tutto Niente

 

Soddisfazione Chiedo mortificazione

Pretesa Tesa

Giustificazione non passa Pesa

 

Cenerentola Dracula

Quale la differenza? Se ne vola

Tenera indifferenza Si fa fola

 

Stragi ordinate Morti disordinate

Un bicchiere di Majakovskij E uno di Whiskey

Una pallottola per entrambi Erano strambi

E mille altre morti dopo E mille altre morti dopo

In guerra In guerra

Mirino cecchino Occhio becchino

Qualcuno sa Qualcuno sa

Mai la verità Mai la nudità

 

Dracula Cenerentola

Non c’è differenza Sempre la stessa essenza

Mortale capienza due per due Sensuale latitanza

No facili orgasmi No, no volatili spasmi

Si sa che non si Sa

 

Qualcuno spia Qualcuno perde la via

Si fa così Si sa così

 

 

Apprezzata geometrica convenienza

Cerchio quadrato - non basta - in questo mirino puntato

Nella Coscienza Sparato

 

 

Frammentazione sociale

Trionfa liberismo morale

Ano Anormale

 

Basta tutto Basta niente

Si sa Si sa

Ritornello Gemello

Si sa Si sa

Gemello Ritornello

Si sa Si sa

Che

Non si sa mai Come andrà a finire

Tutti colpevoli e così sia E’ solo un dire

 

Questa causa Che ci usa

Sono puntini di sospensione Oppressione

No, non è la rivoluzione Questa considerazione

 

La metà E’ meta sconfinata Andata In

La meta E’ metà finita Confinata In

Cinico Drella Drella Cinico

Così

Polvere alla Polvere

Cenere alla Cenere

Vivere al Vivere

Morire al Morire

In questo tempo Scontento

In questo tempo Contento

Giustificazioni Contraddizioni

In questo vanto C’è tutto l’Incanto

In questo canto C’è niente di Santo

 

 

Non fa male Non fa bene

No, non vale

Non c’è niente da sapere Da fare

Non c’è niente da sapere Da fare

Non c’è niente da sapere Da fare

(…)

 

 

 

 

 

 

Si veste di biondo
la tua schiena,
d’un’ombra di nuvola
mentre t’accarezzo
e penso il silenzio.

Si sente il tuo profumo
nelle pieghe delle lenzuola,
mentre fumo un sigaro cubano.

Son rose i tuoi seni
nascosti dalle lenzuola
che giocano
con le nude curve
del fondoschiena.

Si sente la vicinanza
d’una risata; e ancora
la lontananza
d’un gitano canto,
che fa capolino nei sospiri
saporosi di petali
dai baci masticati.

Son colonne di pompeiana verginità
le tue gambe in grembo raccolte
che ti fanno ghiotta bambina a letto.

 

Guardi il cielo dalla finestra:
sorridi e dai le spalle,
scivolando leggera
nell’ombra della sera.

Rimango a letto:
dipingo fantasie,
aspettando che la porta
s’apra sul mio sguardo.

E imperlata di gocciole d’acqua,
tu, Profumo di Donna,
appari prigioniera d’un asciugamano.

E ridi come un campanello;
poi asciughi, piano,
il bianco vellutato oro
del tuo corpo di bellezza
dalle spalle in giù s