Difficile dire chi sono: nella più parte dei casi, un amico. Ma non nego che so essere anche nemico di me stesso, e per gli altri. Un tempo parlavo di me, maggiormente: oggi mi vengo a noia, da solo. Trovo che non sia né intelligente né interessante parlare di me. Sono uno dei tanti, ma animato da un forte narcisismo, dall’arroganza anche; però non ne ho mai fatto mistero.

 

 

Probabilmente niente, ma con il senno di poi. In verità ricordo poco di quegli anni, se non che ero perennemente con la testa fra le nuvole. Ma per finta.

 

 

No. Semmai ho guardato ai miei compagni con sospetto, spesse volte pensandoli da me diversi, inferiori. E’ quello che si può dire un errore di gioventù, ma che ripeterei.

 

 

Sì, credo che gli artisti spesse volte amano farsi del male. Ma lo stesso brutto vizio ce l’ha pure chi artista non è. Il male di vivere temo sia radicato in molti, senza che ci sia bisogno di andare incontro all’arte e alle sue velleità. L’artista soffre perché non viene riconosciuta la sua arte, o perché viene interpretata male; ma più spesso perché creando toglie qualcosa a sé stesso. Creare significa privarsi di un po’ di sé stessi per darlo in pasto al pubblico, o alle ortiche. Creare significa perdere molto della propria vita, significa accorciarla la vita nel tentativo - spesse volte fallimentare - di eternare sé stessi nelle opere create.

 

 

No, non credo in un dio.

Non mi sono mai preoccupato troppo delle credenze, o dei pregiudizi, della mia famiglia: sono liberi di credere in ciò che preferiscono.

Non credendo in dio, la sua figura non ha influito in/su di me se non in maniera molto astratta. Sono una di quelle persone che usa dio, che dice il suo nome, ma non invano: se dico dio è perché me ne servo. Mi dovrebbe esser grato, dio, a me.

Credo però in quello che viene detto suo figlio, in Gesù: ma in una misura molto laica umana e terrigena. Credo non sia da escludere l’ipotesi che centinaia di anni fa un uomo di nome Gesù fu fra di noi per filosofeggiare. Sì, per me Gesù un filosofo, non migliore non peggiore di tanti altri prima e dopo di lui.

 

 

Tutta la letteratura è piena di eros. Quella contemporanea in una misura esagerata, inutile. Molti libri che oggi si stampano sono puro onanismo. Se fossero volgari, perlomeno sarebbero un minimo interessanti; ed invece così riescono a far scalpore solo per il tempo di una moda, poi vengono dimenticati. Troppi malfatti epigoni di Henry Miller e Charles Bukowski, troppi che pensano che scrivere figa e cazzo equivalga a far letteratura.

 

 

Non c’è un lavoro che mi ha gratificato… maggiormente. Ma i lavori che mi hanno dato anche di che mangiare mi hanno gratificato di più rispetto a quelli che sono stati presi d’assalto da vuote ammirazioni.

Ritengo sia già un gran bella vittoria poter dire che sto in piedi grazie alle mie sole gambe, senza stampelle. Non esser mai sceso a compromessi con nessuno e per nessuna ragione: questa la ri-vincita migliore e che vorrei replicare per gli anni a venire.

 

 

Ho intervistato molti personaggi. Ma intervistare è sempre un’esperienza eccitante, per me; lo è un po’ meno per chi subisce i ferri delle mie domande.

L’intervista che mi ha lasciato qualcosa dentro… quella di chi non ha avuto il coraggio di rispondermi se non attraverso il silenzio più assoluto: una simile risposta, una di silenzio, la tengo in gran conto.

 

 

Chiunque brandisca una penna o una matita. I più poveri, i meno liberi, ancor oggi sono costretti a scrivere le loro proprie memorie con il sangue. Ma conoscere la grammatica non fa dell’uomo uno scrittore. Il più delle volte l’uomo che ha dalla sua solo la grammatica è sterile, inadatto a creare: di onanisti che si piangono addosso il mondo ne è pieno.   

 

 

Io non mi sono mai detto né artista né poeta né altro: è sempre stato qualcun altro a dir di me, in vari modi. Sinceramente avrei preferito essere un pastore e vivere tra pecore e capre, in montagna, lontano dalle ripetute e durevoli scoregge degli uomini. Mi sono solo e sempre detto arrogante, narcisista, democratico tiranno in alcuni casi. Sì, sono dell’opinione che sarebbe stato meglio esser detto pastore o pecoraio.

 

 

Ero giovane e con molte fisime che mi ronzavano in testa: parliamo di tanti e tanti anni fa. Il mio primo pezzo non è più tra le mie mani… perso chissà dove. Non è un gran danno, tranne per lo sfortunato che un domani dovesse trovarselo fra le mani.

 

Torino ha influito molto su me, sulla mia scrittura. Scrittori quali Cesare Pavese, Beppe Fenoglio, Primo Levi, Nico Orengo, Mario Soldati, Guido Ceronetti, e molti altri ancora, hanno sicuramente contribuito a formare quelle che sono oggi le mie idee intorno alla Letteratura e alla scrittura.

Torino è una città fascinosa e che affascina: ha nel suo cuore tanta storia e cultura, e non sempre è facile capirla l’Augusta Taurinorum. E’ una Parigi in miniatura, o meglio è la Piccola Parigi: da vivere. Le storie che racconto sono perlopiù ambientate a Torino anche quando faccio muovere i miei personaggi tra le vie di Roma o tra quelle della più lontana Los Angeles. Più che sul mio talento – che è sempre in dubbio -, Torino influisce ogni giorno sulla mia vita, quindi anche sulla mia scrittura.

 

 

Complesso non lo è, lungo sicuramente: un romanzo fantasy che scrissi parecchi anni or sono, e che non ho mai fatto leggere ad alcuno. E’ un lavoro che spero rimanga nel cassetto, per sempre: quando lo scrissi ero eccitato, molto. Oggi mi fa solo un po’ pena… Però, con tutte le sue imperfezioni, quel fantasy scritto in età giovanile mi è caro, forse proprio perché mi induce a provar della pena.

 

 

Sì, sicuramente. Anche per le mie storie è importante la donna. Il fascino muliebre serve alla trama della vita e della morte in egual misura.

Di dee che appartengono al passato ce ne son tante: ma non erano dee, erano soltanto giovani e io ero un coglione a trecentosessanta gradi. Le dee del tempo che fu oggi sono tutte sposate, con figli o divorziate. Una è morta; e spero che un giorno il ricordo che ho di lei possa morire completamente: il passato è sempre fastidioso, sia esso innocuo o di dolore. Guardo al futuro: il passato lo posso raccontare per tradurlo in qualche cosa di concreto nel tempo presente, con un racconto ad esempio. E’ poco, ma è meglio di niente.

 

 

Niente né dal pubblico, né dagli ammiratori – che ti assicuro sono pochi assai. E spero che il poco pubblico che mi segue non si aspetti grandi cose da me.

 

 

16) Chi sono i tuoi scrittori, cantautori preferiti? E dimmi se influenzano il tuo lavoro…

 

Credo d’aver già detto quali i miei scrittori di riferimento, al punto dodici; aggiungo ora, giustamente, Umberto Eco, Valerio Evangelisti, Aldo Busi, il collettivo Wu Ming, Sebastiano Vassalli, Michel Houellebecq, Salman Rushdie… giusto per citare alcuni nomi di contemporanei. In realtà stilare una lista mi sembra piuttosto noioso e superfluo, come se mettessi all’asta uno scontrino fiscale. In genere mi piace chi sa scrivere bene. Ho un culto particolare per la letteratura russa soprattutto.

Il cantautorato italiano mi piace soprattutto per nomi quali Francesco Guccini, Roberto Vecchioni, Franco Battiato, Fabrizio De André, Giorgio Gaber, Ivan Graziani, Luigi Tenco, Francesco De Gregori, Lucio Dalla, Luciano Ligabue, Alessio Lega, Giovanni Lindo Ferretti, Marco Masini, Angelo Branduardi, Umberto Tozzi… Tra i cantautori d’oltreoceano e d’oltralpe mi limito a citare: Leonard Cohen, Bruce Springsteen, Bob Dylan, Frank Zappa, Roger Waters, Jim Steinman, Freddie Mercury, Tom Waits, Lou Reed, Peter Gabriel, Neil Teinnant e Chris Lowe… Sono tanti, troppi per essere elencati.

Sicuramente influenzano il mio lavoro: sono abituato a scrivere con una base musicale che mi tiene compagnia. Degli artisti che ho citato condivido molte idee, ragion per cui è naturale che il loro pensiero musicale-poetico incida sul mio.   

 

 

Mi piace dipingere, disegnare: quando non scrivo, disegno. Ma sono una schiappa quando si tratta di fare dell’arte digitale. Sono vecchio, inutile negarlo: amo troppo i carboncini, gli acquerelli, i colori a olio.

Qualche volta mi spreco a stuprare la chitarra per due accordi appena: solitamente così nascono delle ballate, le loro parole…

 

 

Perché mai dovrei rimproverarli? Semmai li ammiro, per la forza, per il coraggio di non appoggiarsi a scuole, a idee spartane vecchie di secoli, che solo mortificano l’inventiva dell’artista.

 

 

Sono un meticcio: per metà autodidatta, per metà formato da… In verità, non è importante chi ha contribuito a formare parte dell’Ego che è mio.

 

 

Non è che mi consideri: sono un narcisista dichiarato. Drella era uno dei nickname di Andy Warhol. Io l’ho adottato per molto tempo, perché so anche essere dracula e ingenuo in tempi diversi. Il problema è soltanto quando sono dracula e cenerentola allo stesso tempo.

 

 

 

Le arti, il mondo delle arti è in crisi da parecchio tempo. Praticamente da quando l’uomo ha iniziato a pensare all’arte e a farla – a crearla dal nulla, spesse volte a solo favore del più totale e assoluto Niente, quasi con la presunzione di dar concretezza al Niente, che è per sua natura impalpabile.  

Oggi manca la qualità, soprattutto. Resisterà la qualità: l’inutile sarà dimenticato com’è giusto che sia. E’ sempre stato così, e sempre così sarà.

Si dovrebbe cominciare a pensare all’arte come a qualcosa che sia di qualità anche: sarebbe un buon inizio per non finire nell’oblio.

 

 

Come lo vedo io non è poi troppo importante. Ad ogni modo, sicuramente molto confuso, di lingue, di stili commisti: l’impressione è quella che saremo sempre più abituati a leggere “chi senz’arte né parte”. Già oggi la critica e i lettori non riescono a distinguere tra Italo Calvino e Ken Follett. Domani sarà peggio.

 

 

No. Penso però che possano andare incontro alla pazzia. Se crei, prima o poi una rotella la perdi. Se ne perdi una non è grave, anzi è naturale, forse necessario. Il problema è quando le rotelle cominci a perderle tutte.

L’artista – e chi si dice tale – ha, o può avere, degli atteggiamenti provocatori, spesse volte fini a sé stessi. L’artista è anche una caricatura di sé, ridicola e/o gradevole.

 

 

Il giorno che incontrerò artista di origine controllata, me ne accorgerò.

Rispondendo più specificatamente alla tua domanda: nessuno.

 

 

Non ho una scala di valori dove un valore è più importante di un altro. Non ho una scala. Mi piace pensare a me stesso come a un’anima salva, così tanto da escludere anche l’anarchia. Credo solo in ciò che vedo e che può essere dimostrato attraverso il raziocinio.

 

 

Nell’immediato non ho intenzione di ridurmi a essere un pezzente. Pochi riescono oggi a vivere grazie alla loro arte.

Oggi, per essere dei falliti, basta dichiararsi artisti a tempo pieno. Io non lo sono a tempo pieno: la pancia mi piace avercela piena, poi magari scrivo che ce l’ho piena.

 

 

Mi piace affrontare tanti temi nei miei scritti, spesse volte adottando stili diversi.

Non ho un tema preferito, o un’ossessione.

 

 

Sì, è fumo d’una sigaretta. In questa forma volatile esiste.

 

Finché vivo avrò dei sogni, come tutti. E’ inevitabile che sogni. E’ inevitabile che puntualmente non si realizzino: così è (quasi) per tutti, quindi non vedo perché dovrebbe essere diversamente per me.

Ho molte aspirazioni e tentazioni, soprattutto tentazioni.

Il mio sogno più grande: un’isoletta cubana, una macchina per scrivere, una donna. La variante: uguale quasi, ma in Canada, tra le montagne. Chiaramente, se il sogno si avverasse, sarei troppo felice per sentire la necessità di torturare la macchina per scrivere.

 

 

Ultimamente tutto mi fa incazzare, come una iena. La morte provocata per mano umana mi fa incazzare; ma non sarà con la mia incazzatura che l’uomo smetterà d’essere stupidamente uomo.

Le donne mi commuovono sempre, perché ben più intelligenti dei maschi. Mi piacciono le donne: stanno coi piedi ben piantati a terra sempre, anche quando su impossibili tacchi a spillo. Anche quando sculettano.

 

 

Un divario tra Nord e Sud? Ieri forse sì, ma per ragioni economiche, di risorse terrigene. Oggi l’Italia è tutta nella merda: i più poveri sempre più poveri.

La mafia purtroppo è una realtà, ma non è un’esclusività dell’Italia del Sud, come poteva essere ieri. Alla mafia locale – italiana -, oggi si sono aggiunte quelle importate dall’Ovest, dagli ex paesi comunisti, dalla Cina. Ma c’è purtroppo da fare i conti anche con gruppi terroristici d’Oltralpe. 

Conosco troppo poco la Sicilia per poter scrivere un romanzo in essa ambientato. Ma mi piacerebbe ambientarci una storia.

 

 

La mia famiglia è un po’ come un pesce d’aprile.

I parenti sono serpenti, in ogni famiglia che si rispetti e che si dica unita davanti agli occhi dei benpensanti. 

Non mi sono mai spacciato per artista di fronte ai miei vetusti.

I parenti cerco di evitarli, e le rare volte che le nostre strade s’incrociano parliamo poco o nulla, ma mai di arte o altre cose così, essenzialmente inutili alla tasca. Se il discorso cade sull’arte è perché abbiamo bevuto troppo.

Non li ho messi mai in condizione di potermi umiliare. Però ci hanno tentato

 

 

Come dicevo in risposta ad altra domanda, io non mi sono mai detto artista. Mi sono detto tante altre cose, ma mai artista o poeta. Esser ritenuto artista e/o poeta, molte volte, è pesante catena, in certi limiti piacevole.

Nessuno mi ha fatto del male. E se me ne ha fatto, ci sono passato sopra: non perché sia avvezzo a perdonare o dimenticare, ma solo perché sono un po’ smemorato verso chi non ritengo degno della mia stima o del mio odio.

 

 

Me la godrei un mondo a non fare niente, tra i monti canadesi, o al sole su un’isoletta cubana.

 

 

Ho speso soldi, molti soldi per comprarmelo il poco di talento che ho. Se ne è valsa la pena? Probabilmente no: avrei fatto bene a tenermi i soldi in tasca… a quest’ora potrei forse già essere vicino al mio sogno.

 

 

Oddio! Non amo parlare della mia età.

Mi sento vissuto perché ho visto abbastanza del mondo, provando nausea.

 

 

Sì, ma non sino alle estreme conseguenze. Non credo nella perfezione dello stile. Sono dell’opinione che la presunta perfezione stilistica si accompagni a vuotézza di contenuti.

 

 

 

Grazie a Te. E’ stato un piacere, un lungo piacere: trentasette domande, mi sento quasi una rockstar.

Stima uguale, augurandoti tutta la fortuna che meriti.

 

 

 

 

 

Mi chiederai perché,

perché te e non un’altra

Ti risponderò che,

che mi sono innamorato di te,

dei tuoi occhi che sorridono al sole e alla luna,

perché più belli dei miei, perché persi e sognanti

la profondità delle stelle, dell’infinito perso lassù  

 

Ti par buffo che,

che uno che va in giro a fare l’uomo,

che uno grande e grosso sia davanti a te

con una rosa soltanto e un sorriso d’imbarazzo

Ma è perché, perché sì, mi son giocata la fortuna

in un fulmine a ciel sereno, senza pensarci su

 

 

Ma tutte le fantasie che posso sono libere

come l’addio d’un poeta che porta nel cuore

una briciola di speranza e la passione per te

Per te che sei amor di Libertà, di libera Libertà

 

E ancora mi chiederai perché,

perché non arrendo il ginocchio a terra

E ancora vorrai sapere perché,

perché la mia faccia coltiva tristezza

cogl’occhi fissi su te in libertà 

Ti dimostrerò che,

che mi sono innamorato di te

Che ho la mia parte di colpe

quando un bambino piange per fame,

quando un uomo sotto il nemico se ne va

E ti dimostrerò anche che,

che ho voglia di te, di te ma in libera Libertà

perché l’Angelo che è in te prenda il volo

Perché l’Angelo che sei libero voli per noi

lassù incontro al domani, senza pensarci su

 

 

 

 

 

 

 

In un grande cielo di vuoto

giace un uomo impiccato

Ma non la sua libertà

che di bocca in bocca s’eterna

Ma non la sua vita di lotte

che di bocca in bocca vola,

perché sia forza e memoria

per tutti gli uomini di volontà

 

Cercando tenerezza

venne presto tristezza

profonda uguale a violenza

Ma quale, quale vergogna

a chi resta, e che del pianto

solo avanza? Cristo!,

no che non c’è pentimento

perché ti ho amato

profondamente oltre quel cielo

che spreme lagrime e fortune

Perché ti ho amato con dolcezza

sfidando del destino i mari e i flutti,

cercando sempre d’esser più forte

d’ogni contrario vento

Di questo incidente in Paradiso

 

Su la spiaggia
me ne andavo bello bello,
cantando contro al sole
tutta l’infinita mia gioia;
e tosto m’apparisti tu bella
come la più dolce stagione;
sussurrasti parole di vento
all’orecchio mio, dicendomi
che m’avresti amato
per sempre, senza contar
degli anni gl’affanni.
Ma presto ti confessai
che di quattrini sprovvisto,
e solo un gran cuore
palpitante dentro al petto;
così tu cambiasti la carta
dal mazzo della mia fortuna,
e il volto ti si fece di tempesta
lasciandomi livido sconfitto
come delfino su la spiaggia.
Mi lasciasti così, a morire
cullato solo da la triste eco
d’un salso mare ruggente,
col pianto amaro negl’occhi
ché mai più t’avrei rivista.
Così immensa la ferita,
irrimediabile al tempo
e ai nostri cuori oramai
presi in pallido lucore di luna
perso in grande lontananza.

FUOR DI SE’, IL SIRE!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Esistono libri il cui contenuto è inferiore allo zero assoluto, la cui trama è praticamente inesistente, ma che nonostante ciò hanno la spregiudicatezza di avere un autore: di libri così il mercato editoriale ne è pieno. E in questo momento di crisi letteraria, presunta o reale, par quasi si faccia a gara a chi riesce a (im)mettere sul mercato l’inutile e il superfluo. “Puro veleno” ha un autore, ha un editore anche, ma non una trama che si possa dire decente: scrivendo queste quasi duecento pagine, Silvio Bernelli ha tentato una strada cinica, tondelliana, generazionale, avanguardista? La sensazione prepotente che s’insinua nel lettore è che l’autore, pensando alla ciambella, abbia concretizzato solo il buco ma non il suo contorno - la sostanza. Arrivati alla fine di “Puro veleno” la tentazione forte è quella di suicidarsi tra le pagine d’un elenco telefonico, o di sciuparsi, anima e corpo, in un anonimo cinema parrocchiale per vedere l’ennesima replica d’un vecchio kolossal made in Hollywood, uno di quelli che sopravanzano di buonismo.

Protagonista di “Puro veleno” è un certo Davide Corradini, non un duro, né un nichilista o un cinico, solo un povero sfigato, più di tutta quell’umanità che incontra, suo malgrado, sotto i portici delle strade del Centro, di quello torinese. Davide è uno sfigato, per giunta cornuto, fortemente innamorato della moglie che l’ha tradito; Liliana passa dieci anni della sua vita insieme a Davide, poi, un giorno, decide di darsi a un avvocato, anzi decide proprio di levar le tende, andando oltre la scopata per distrazione. A Davide cade letteralmente la mascella per terra tanta è la delusione: quella donna l’aveva conosciuta che “torreggiava in cima alla scalinata di Palazzo Nuovo, la sede delle facoltà umanistiche, con capelli e spolverino scompigliati dal vento. Fronteggiava da sola il vice questore e una trentina di poliziotti in divisa…”

La Torino che Bernelli ci descrive sommariamente è più di immaginazione che non di realtà sociali: appena abbozzata, la città appare estranea ai personaggi stessi che abitano il libro di Bernelli, una città che è solo detta per nomi di vie e di palazzi, che esiste come una scenografia tristemente stinta. La città è scenografia accessoria ai personaggi che sono in “Puro Veleno”, personaggi che comunque esistono solo in ragione d’una prepotenza kitsch che li rende all’occhio del lettore buffi quanto patetici. Davide, il personaggio chiave di questo lavoro, parla come un mezzo dandy lobotomizzato, cercando indarno di risultare convincente al suo stesso riflesso nello specchio: par quasi un mannequin, al quale sia stato affidato, da un pessimo regista-demiurgo, un ruolo davvero troppo grande. Davide Corradini dovrebbe recitare il ruolo del cattivo: recita sì, pessimamente. Collaboratore de La Notizia, giornale dell’hinterland torinese (!), Corradini tiene sul quotidiano una sua rubrica, Curaro, dove stronca inesorabilmente la più parte delle uscite cinematografiche. Il successo è tale che la fantomatica Radio Staff contatta Corradini, affinché vada in onda con un suo programma il cui titolo Puro veleno è già stato deciso dal leader maximo del network. L’idea è quella di replicare il successo di pubblico che ha (avuto) Curaro in una versione radiofonica: Corradini, che dalla testa non gli riesce proprio di togliersi Liliana, accetta la proposta, decide di tentare il grande salto di qualità. In testa cominciano a frullargli un po’ di idee, ma una a una finisce col scartarle tutte. Ma per sua fortuna incontra un ex amico, o meglio una conoscenza dei tempi dell’università, un certo Andrea Beccia, il cui nick è Gandhi. Gandhi racconta a Corradini d’aver fra le mani una grossa star: Barbara Davis. Corradini riesce a strappare la promessa a Gandhi che la Davis parteciperà al programma radiofonico Puro Veleno, e nell’intanto cerca pure di stare dietro alle veloci gambe di Liliana che appare e scompare davanti agli occhi di Davide, giocando il gioco della preda, del fantasma in carne e ossa, della vittima e del carnefice. Non manca il lieto fine, alla fine non manca proprio: il cuore di Silvio Bernelli è uguale a un panetto di burro, e non si può dire che abbia in petto - nella penna - il veleno dei Borgia. Si arriva alle ultime pagine presagendo, cercando a stento di rattenere una lagrima, perché il finale fa concorrenza al più mieloso Harmony che abbiate mai sognato o letto in vita vostra. Riassumendo, o meglio condensando, la trama è questa: uno sfigato perde la moglie e se la ritrova fra i piedi in odor di santità o desiderio di maternità, ma solo fino alla prossima tempesta. Sì, in mezzo c’è Puro Veleno, ovvero c’è Davide - che prima d’essere uno sfigato è, molto più semplicemente, uno stupido totale -, c’è il network radiofonico, ci stanno le sveltine dei colleghi di Corradini e le loro ansie, insomma c’è una generosa, troppo generosa dose di ketchup, così rossa da coprire tutto il sapore della poca carne avvelenata che è in “Puro Veleno”. Silvio Bernelli ha tentato una strada che non è né cinica né tondelliana, né generazionale o avanguardista; però è riuscito là dove tutti riescono, è riuscito a dar sfogo a un innocuo buco con il niente intorno.        

Questa recensione mantiene fede “al giuramento che ho fatto il giorno in cui sono diventato giornalista: scrivere tutta la verità e nient’altro che la verità. Persino più della verità. Anche se è una verità di merda in un barattolo di vetro.”

 

 

 

 

 

Ultimo volo per Parigi!

Temo sia una bella giornata di sole atomico

La fruttivendola urla in piazza,

e la chiesa risponde sorda come una campana

Un ritornello di giovani voci

che vanno e vengono

Ultima preghiera per Verlaine,

ultimo volo per Rimbaud

 

L’altro giorno aprendo il frigorifero

ho intravisto un orto in putrefazione

All’imbarco girava un disco di quelli vecchi

Ma c’erano comunque tante luci colorate

che non si poteva davvero non essere allegri

Soltanto in certi casi ci si accorge

che bisogna stare sul chi vive

Ma le donne urlano le loro canzoni

mentre i giapponesi scattano istantanee

 

La Svastica sul Sole

avrebbe cambiato il corso della Storia

- cagnolini ben tosati e ville in collina

Ma le gambe delle donne sono farfalle

Ma le grigie nubi fanno piangere i padroni

armati fino ai denti di collari e fruste di rito

Il sole risplende nelle pozzanghere fotografate

e tutti sorridono al terrore, al cieco orrore

Ultimo volo per Hiroshima, ma la gru muore

fra le fragili mani d’una bambina

 

Qualcosa non funziona nel motore – l’avevo detto

Non io posso spiegare cosa sia la passione

Qualcosa va a puttane

anche se in strada fermenta la rivoluzione

Odio doverlo dire adesso che butta male

Però l’avevo detto molto tempo fa:

siamo vivi sì, ma su piaghe da decubito

 

Qualcosa non funziona

nella passione della fotografia in volo:

un ciccione ha mollato una scoreggia,

un bambino un pianto, e la pancia ha ancora fame

E’ triste ammettere d’avere ciò che non si può avere

 

Ultimo volo per Parigi!

Ultimo volo per Hiroshima!

Ultimo volo, ultimo volo, ultimo volo

Verlaine ha una pistola

e Rimbaud un cancro ad ore trentasette,

così mi pare, ma non ci metto la mano sul fuoco

Qui non funziona come dovrebbe,

men che meno l’addio alle armi

La tratta degli schiavi è la sola morale in bocca

a quel febbricitante dandy che si dà alla gruccia

E le pallottole farfalle da regalare alla storia

 

Ultimo volo per andare incontro

alla terra dei bambini a due teste

Ultimo volo per la maledizione

Ultimo volo - un sorriso prego! -

prima l’educazione, poi il resto

Ultimo volo per la meditazione

La confusione fa origami

e ospedali d’accampamento

Ultimo volo!

Non domandarmi cos’è la passione

 

Non domandarmi

se ancora sono sull’ultimo volo

Non domandare

Non volare, non domandare, non volare

 

Sull’ultimo volo De Profundis

 

 

Ultima chiamata         Ultima chiamata                     Ultima chiamata

Rimani appeso              Rimani senza perché                Rimani una chiamata

Al fronte, “Addio alle armi”- ultima vita appesa alla tragedia

Hemingway suicidò la sua poesia con un colpo di fucile dopo i sessanta

Così lascia stare, dico non ne vale la pena

Anche se dicessi il vero, anche se riconoscessero la verità,

Ultima chiamata per l’uomo libero che vorresti essere…

 

Come potresti dire al tuo miglior amico che è un fesso seduto sul cesso?

Come potresti dire alla tua donna che è vecchia e fa la bambina?

Come potresti dir loro di piantarla con le manie quando è tutto quello che hanno?

Come potresti sbattergli in faccia che è tutto ciò di cui hanno bisogno?

 

Saresti così crudele?       Posso crederlo?

Posso esser crudele

A parole sembra facile, ma i fatti sono grezzi e tendono alla volgarità

E quando il moralismo è l’imperativo di casa,

 

Si gira la Ruota della Fortuna, si Striscia la Notizia, la vita….

…nella vita te le fanno sempre girare - ti costringono a strisciare

C’è il tuo Padrone che è un tale Arpagone

C’è il tuo Specchio che è così riflessivo

C’è la Mattina che si sveglia per te

C’è la Notte che si scomoda a mettersi il vestito della sera per tuo conto

C’è l’Odio che si traveste e l’Amore che si traveste

C’è la Fede che si butta giù dal Golgota con le sue sanie

C’è il Governo che semplicemente governa

C’è il Povero che elemosina per te

C’è il Ricco che elemosina per te

C’è sempre qualcuno

C’è sempre qualcuno su cui puoi contare

Perché sai, sai come si dice, “Chi ti guarda le spalle,

Ma tu rimani appeso a non so cosa

 

Ieri Oggi Domani

Ieri suonavi vecchi dischi

Oggi non suoni più niente

Al mattino i Fondi di caffè sono l’unica certezza decaffeinata

Le Effemeridi suppurano come cicatrici,

Ma tu non ti preoccupare:

Sai bene che, prima o poi, verrà il tuo momento

Te l’ha detto la Fattucchiera della Tv di Stato

Già, così quando verrà il grande momento sarà “punto e basta”

E scoprirai che l’ellera e la mandragola sono giardino dell’Eden

E inventerai un’altra scusa per ricusar l’ottimismo

E propaganderai il nazionale motto

E ginnastica in Tv e giù così,

 

Oh, lo sai bene che sarà così,

Ti renderai conto che qualcosa gira per il verso sbagliato

Oh, lo sai bene che sarà tutto

E ginnastica in Tv e giù così,

Ti renderai conto che ti stanno sbattendo da una parte all’altra

Ti renderai conto che “le parti sono il perimetro cieco di un cerchio”

Ma non te ne darai troppa pena perché in fondo, in fondo è di moda

…fa così trend vivere il proprio individualismo

e scambiarlo secondo il Gusto della Stagione

E ginnastica in Tv e giù così,

E “Mi consenta!

E ti renderai conto d’aver sbagliato mira

…perché questa volta ti hanno proprio spiazzato,

Oh, lo so che lo capirai quando

Oh, lo so che ci sarà un tempo

 

Ieri ha fatto il suo corso

 

Tre del mattino

L’ultimo tempo dell’Ultimo Spettacolo

L’ultimo film triste con Rossella, con Lolita, protagoniste da sogno

L’ultima lagrima prima del suicidio nell’insonnia

Ah, sei un tipo così romantico!

(Se fossi appena appena un po’ diverso da come sei)

Ah, metteresti quasi voglia di sbadigliare per dodici ore, tutte in un sol tiro!

Grilli per la testa e bagni di camomilla nel week-end peggiorano la tua calvizie

Ti fai il riportino che è tanto di moda, ma l’ufficio ti soffoca…

… con la sua aria condizionata, questo non te l’avevano detto al momento dell’assunzione…

… in Cielo!

Ma tu guarda! Verlaine e Rimbaud, Van Gogh e Gaugain…

Oggi le amputazioni sono molto chic tra ricchi e borghesi,

Oggi non ti dànno mica più un bel paio di grucce,

Oggi ti propagandano, oggi ti stordiscono con l’ossigeno

Oggi ti danno un cellulare aziendale

Oggi ti danno tutto quel poco che hai per farti incazzare

Eh già, perché tu ti devi incazzare – è la regola! – ma solo un pochino

Eh già, il trucco è sottile, ti dànno un aiutino

Così tu passi in Centro,

         e la città di vetrine ti costringe a comprare per essere felice

Eh già, il trucco è grossolano, è un trucco da ortolano

Eh già, al mercato, il contadino mette i broccoli belli sopra a quelli brutti

Eh già, ma quando compri,

L’ultimo tempo dell’Ultimo Spettacolo,

Non ti credere: tutto ha una ragione

Non ti credere, la Fisica di oggi è

E tu devi stare attento a quel

 

 

Sai!, l’Ostensione è tutto un affare di miliardi,

Altrimenti come si potrebbe continuare a dire che

Ma tu pensa… non c’havevo quasi mai pensato,

E’ proprio vero che l’Ossigeno mi dà alla Testa!

Le riviste oggi propagandano “la pubblicità occulta”:

I quotidiani sono ancora peggio: il giornalista più serio è pedofilo di sicuro

 

Giù in Meridione fare la soppottiera è ancora un mestiere che rende…

…ma in Padania il Mestiere è Arte allo stato puro

tant’è che qualcuno in vena di scherzi…

…pare abbia scoperto una “vena celtica” a testimonianza dell’Ariano

che nel Settentrione scorre…

Ed io che pensavo – ingenuo che sono! – che tutto il Mondo è Paese!

 

Oggi in Tv c’è un nuovo programma che promette lagrime

Pare venga dall’America

Pare sia anche meglio di Nixon alla sbarra

E che qui pure le Vergini e le Madonne

e altri cristi in cielo di tal schiatta 

 

Ma tu, amico, dammi retta…

Continua a rimanere attaccato… a qualsiasi cosa

Se non sai come si fa, imita le scimmie che tanto loro imitano noi

Ultima chiamata            Ultima chiamata              Ultima chiamata

Rimani appeso                 Rimani senza perché        Rimani una chiamata

 

Ultima chiamata            Ultima chiamata              Ultima chiamata

Rimani appeso                 Rimani senza perché        Rimani una chiamata

Ultima chiamata            Ultima chiamata              Ultima chiamata

Ultima chiamata

Rimani appeso…

Rimani appeso…

Rimani appeso…

 

Al tuo Business Affair!

 

 

 

 

 

 

 

Il colpo gobbo – tocca gobbo che porta fortuna!

Attento a non lasciare le tue impronte sugli specchi

In campana, sull’attenti, fermo

E vedi di darti una mossa là in trincea

Sai!, sbattono la merda tutta qui perché dicono che si fa così

Un giorno uno è morto con un sorriso

 

Negli ospedali è come in fabbrica:

pezzi di ricambio, donazioni di sangue infetto

Si fa la vita, si è solo cavie da laboratorio

Attento a non schiattare prima

che te le comandi il dottore,

perché lui ce l’ha la chiave per l’Aldilà

e paga tangenti per tenersele ben strette

 

Ti daranno una sedia a rotelle

Vorranno le tue gambe;

del tuo cervello non sanno già adesso

che farsene

Ti dicono che sei soltanto un pezzo di ricambio

Ti misurano addosso i loro sporchi progetti

Ti mandano a letto con una puttana

Ti schiacciano, ti schiacciano, ti schiacciano,

perché sono imprenditori votati alle Risorse Umane

 

Amico, non c’è motivo di lamentarsi:

ricordi il Vietnam? e la Guerra del Golfo? e Praga?

Ricordi com’era la vita… dimenticala perché oggi è peggio

tra gobbi e folletti a girar nei trip dell’ecstasy

Il venerdì sera i drogati e gli industriali

che smascellano per una dose di troppo:

sono le stragi del Sabato Sera, sono i figli di papà,

sono tutto quello che odi e che ti dicono di essere

se vuoi esistere nella vita

 

Amico, ricordi com’era la vita

quando gli uomini erano uomini,

e loro si domandava quante tacche sulla Colt?

e quante verginità vissute tra le lenzuola