Cristian Porcino è un giovane studioso ma il suo primo lavoro letterario è già robusto e procede, in questo saggio “Diabolus – Seminario di Letteratura Busiana”, ad un’analisi schietta e incondizionata dell’Autore Aldo Busi.

Numerosi i percorsi trattati da Cristian Porcino: il ruolo degli scrittori, la presenza della televisione, la forza della parola e i pregiudizi su di un Autore che ha una sola colpa, quella d’aver capito che essere scrittori e non apparire significa non esistere. Ecco perché il titolo: il Diabolus, anagramma di Aldo Busi, Autore, Scrittore autentico.

 

 

Parlare di Aldo Busi è difficile se non impossibile: difficile perché per parlarne bisogna aver letti e compresi i suoi libri, che non sono biografia come in molti sono tentati di credere. Il punto è: per parlare di Aldo Busi bisogna parlare dei suoi libri senza cercare in alcun modo di emulare – o copiare – quel “Seminario sulla gioventù” che fece conoscere al pubblico e alla critica lo Scrittore Aldo Busi.

“Diabolus” è il primo organico studio critico intorno alla Letteratura di Aldo Busi: ne è autore Cristian Porcino, giovane critico che per la prima volta pone rimedio a una lacuna senza precedenti; infatti, sino ad oggi, non esisteva alcun lavoro specifico che guardasse da vicino alle Opere di uno dei massimi scrittori contemporanei, Aldo Busi. Com’è noto, l’intellighenzia italiana non brilla né per acume né per altro: si preoccupa - ahinoi - di tergiversare e d’indagare nel frivolo e nell’inutile dando risonanza ad autori e a libri il cui valore è pressoché pari o vicino allo zero, dimenticando (volontariamente) quegli Autori - con la A maiuscola - che invece danno vita a Opere immense e per stile e per contenuti.

In un’Italia prima troppo democristiana, poi berlusconiana, adesso cattocomunista, la critica ha saputo imporre la sua censura sull’Opera di Aldo Busi senza mai interessarsene da vicino. Tuttavia non tutti i mali vengono per nuocere, difatti sarebbe stato assai inutile che una critica acritica si occupasse dello Scrittore solo per dirne con vuote parole di convenienza o sconvenienza.

Dall’esordio di Aldo Busi nel panorama letterario italiano, di tempo ne è passato: mi pare quasi superfluo ricordare che “Seminario sulla gioventù” è una pietra miliare della Letteratura Italiana e che non è l’autobiografia dell’Autore. Eppure, in molti, ieri come oggi, hanno creduto di poter ravvisare in “Seminario sulla gioventù” la vita, virgola per virgola punto per punto, dello Scrittore, ignorando che il romanzo è l’introduzione (o l’incipit) ad un lavoro molto più vasto, che l’Autore Busi ha indefessaménte portato avanti nel corso degli anni attraverso i suoi romanzi.

In questi anni, ovvero a partire dalla morte di Pier Vittorio Tondelli sino ad oggi, la più parte degli scrittori – interessati soltanto a dar sfogo al loro proprio egotismo - si sono impegnati in una fiera delle vanità senza precedenti, una fiera così sgargiante di autocelebrazioni che avrebbe fatto impallidire persino Wlliam M. Thackeray - che, notoriamente, si sa, non è mai stato uno stinco di santo. Tutt’altro: Thackeray era in forte competizione con Charles Dickens, e quando uscì “La fiera delle vanità” gongolò non poco, e Dickens temette che la sua fama venisse oscurata dal successo ottenuto dal suo rivale presso il grande pubblico. Dicevo: nell’arco d’un ventennio, Aldo Busi ha contribuito non poco nel ridar vita al romanzo italiano, dando alle stampe Capolavori come il già citato “Seminario sulla gioventù”, e poi “La delfina bizantina”, “Sodomie in corpo 11”, “Vendita galline Km. 2”, “Paté d’homme - La vergine Alatiel” e altri ancora per arrivare ai più recenti “Suicidi dovuti”, “La camicia di Hanta”, “Un cuore di troppo”, “E io, che ho le rose fiorite anche d’inverno?”, e l’ultimo “Bisogna avere i coglioni per prenderlo nel culo”.

Ciò nonostante quella che oggi si lascia dire - e pretende d’esser nomata critica - ha snobbato bellamente la scrittura di Busi: siamo forse di fronte a un atto di censura pensato programmato e applicato? No. Molto più semplicemente siamo in Italia, in un paese che nonostante l’alternarsi dei governi - di altalene e di portaborse -, in vent’anni non è stato mai capace di rinnovarsi né in meglio né in peggio: in questa terra dei cachi, l’indifferenza è stata la pietra scagliata contro lo Scrittore. Fondamentalmente ci troviamo in un paese che è per metà cattocomunista e per l'altra un guazzabuglio di federalismi impossibili e fascismi risorti. In una italianetta così non è difficile immaginare perché non ci si è occupati criticamente della scrittura di Aldo Busi e del pensiero busiano. Carattere della Letteratura busiana è “l’assoluta non ripetività”, ogni libro è sì parte di un tutt’uno, ma ha una sua specifica identità artistica e comunicativa: ecco la ragione precipua per cui ogni libro di Busi è diverso da quello precedente; l’Autore non sfrutta la ripetività e i cliché per dar vita al flusso narrativo, ma ogni volta impiega cervello sudore cuore e tutt’e dieci le dita delle mani per scrivere. L’abitudine che si è consolidata nell’ultimo ventennio è quella di scrivere tanto per scrivere impiegando esclusivamente le dita, e spesse volte neanche tutte: il risultato è quello che abbiamo sotto i nostri occhi, libri che si ripetono all’infinito, dove cambiano i nomi dei personaggi lasciando però intatte le scenografie, librettini inutili scevri di contenuti e di storie, ovvero pagine incollate e rilegate con una copertina patinata o pseudo avanguardista.

Le librerie sono letteralmente infestate da libri vuoti in ogni senso: il vuoto, il niente, sono l’oggetto e il soggetto fintamente letterario che viene spacciato ai lettori italiani - che comunque non si sono mai distinti per essere assetati di conoscenza. In un panorama così tanto desolante, dove la critica è al servizio di librettini - di regime cattocomunista o cattofascista - che vendono per una stagione e basta, Cristian Porcino si è occupato dell’Autore per eccellenza, Aldo Busi, forse il migliore Scrittore contemporaneo. E’ fuor di dubbio che Aldo Busi è oggi, insieme a pochissimi altri autori italiani, nel numero di due o tre, non di più, il rappresentante migliore e più completo della vera Letteratura italiana, quella che non è di frasi fatte, quella che non è abituata a farsi tappeto rosso per nessuna fazione politica o salottino segaiolo.

In una recente intervista a “La Libreria Dora” Aldo Busi ha dichiarato senza mezzi termini che a venticinque anni dalla morte di Pasolini il rapporto tra gli “gli intellettuali non organici (a un potere, a un partito, a un’industria) non esistono più, non sono mai esistiti (non in Italia)…”, ed aggiunge che lui è l’unico vero intellettuale italiano, ed è questo il motivo per cui da dieci anni a questa parte la stampa ha decretato il silenzio sulla sua persona; e stando a quanto dice lo Scrittore, questo silenzio lui non può che interpretarlo come un onore. Aldo Busi non ha paura di essere querelato per delle cause giuste, infatti continua a parlare a voce alta e gli avvocati se li paga da solo, anche se ammette che per qualche causa editoriale a giustificare i suoi comportanti interviene l’editore. Inoltre fa notare con severa dignità che i giornali non riportano le sue opinioni e che intorno alla sua persona circolano un sacco di voci false. Per Aldo Busi non è poi molto importante essere di Sinistra o di Destra: è sua opinione che oggi gli italiani dovrebbero scoprire quanto c’è di busiano in loro, sempre che qualcosa di busiano gli italiani abbiano nella loro formazione culturale. Ad Aldo Busi non piace Pier Paolo Pasolini: “…Pasolini: puzza troppo di sangue e sperma e peccato e mea culpa e acqua benedetta (ottima per i bidet della mistica che cade) per i miei gusti.” E: Aldo Busi, molto onestamente, ha avuto modo di dire, senza peli sulla lingua, che se scrivesse in un paese non italiano, cioè non in un paese di bigotti dove anche Dio è cattofascista e cattocomunista, forse riuscirebbe a godersi un po’ di (e la) vita. In questa terra dei cachi – ovviamente tutti andati a male dai tempi del cucco – il solo a dire dell’Italia in maniera netta è stato Aldo Busi: giorno dopo giorno, siamo infatti dissanguati nei lager cattofascisti e cattocomunisti. Par strano – ma neanche poi tanto – che il solo a rendersene conto sia stato l’Autore del più impietoso ritratto senza veli della inciviltà italiana, “Suicidi dovuti”.

 

Proditoriamente, approfittando di questa recensione intorno al lavoro di Cristian Porcino ma anche sulle Opere di Aldo Busi, lancio un appello che spero venga accolto dal maggior numero di persone possibile: lasciate perdere la paccottiglia dei thrilleristi di turno che si spacciano per alternativi, per pasolini redivivi impegnati in una inesistente epica battaglia contro la dittatura della Destra, lasciate perdere chi oggi proclama sé stesso combattente militante per la libertà. Il perché è presto detto: siamo in un paese succube del cattocomunismo e del cattofascismo, in una terra dei cachi che fa solo i suoi sporchi interessi per mettere a morte chiunque osi dire a chiare lettere che l’unica libertà esistente è quella data da una pallottola vagante però destinata a conficcarsi nel cranio di chi scomodo. Con la vecchia guardia degli intellettualoidi acritici è ormai tardi: i lupi perdono il pelo ma mai il vizio di mettere in mostra la loro ignobile nudità. Ma per le nuove generazioni non tutto è perduto, non ancora: il libero pensiero di Cristian Porcino in “Diabolus – Seminario di Letteratura Busiana” è fulgido esempio di quella speranza reale e concreta che i giovani si spera possano imparare. Si spera che i giovani abbiano il coraggio d’un cuore di troppo, di strappare le ragnatele dei tanti suicidi dovuti che sono in questa italianetta. Il futuro è nelle mani di voi che siete giovani e non ancora indottrinati dallo Stato, dalle Chiese: non c’è libertà più grande e veritiera di quella d’imparare a pensare con la propria testa.   

 

 

Eumeswil Edizioni, organizza, con il patrocinio del Comune di Broni, l’Associzione Promozione Territorio del Bronese, il Festival Letterario Oltrepo lit-festival che vedrà, ogni mercoledì, alternarsi scrittori, giornalisti, poeti nella suggestiva cornice del mercatino notturno di Broni Blue Night.

L’iniziativa si inserisce e corona gli sforzi che da più di tre anni Eumeswil Edizioni, sempre in sinergia con le Istituzioni, sta reiterando per porre il territorio oltrepadano e in particolare il suo prodotto “vino” al centro del palcoscenico culturale italiano. Dopo tre anni di attività Eumeswil è ormai una casa editrice conosciuta a livello nazionale, una realtà giovane, dinamica, che pur facendo narrativa e saggistica ormai di carattere non più solo regionale e provinciale, non ha dimenticato le proprie radici. Le conoscenze e le amicizie che in questi anni abbiamo potuto sviluppare con scrittori, giornalisti, critici, bloggers ci hanno invogliati ad organizzare in Oltrepo un festival letterario che speriamo di anno in anno possa crescere e diventare un vero e proprio punto di riferimento per tutti coloro che in oltrepo amano leggere e scrivere.

Le conferenze e gli incontri si tengono per il mese di Giugno nell’isola pedonale di via Emilia, mentre da Luglio presso villa Nuova Italia (via Enzo Togni, 2)

 

Eliselle e Gabriele Dadati rispettivamente autori di “Laureande sull’orlo di una crisi di nervi”(Effedue) e “Sorvegliato dai fantasmi” (Pequod) apriranno il festival Mercoledì 21 Giugno con una serata a tema “Giovani sull’orlo di una crisi di nervi. Università, lavoro, futuro” interverranno Andrea Borghi, professore presso l’Università di Pavia.

Il 18 Giugno, sarà la volta del giornalista e critico letterario Gian Paolo Serino (La Repubblica, Il Giornale, Stilos, Rolling Stones) che nella serata “Maledette Bandiere. Letteratura e terrorismo” parlerà del suo “Usa & Getta. Fallaci & Panagulis: Storia di un amore al tritolo” (Aliberti) che ripercorre la love story tra Oriana Fallaci e il rivoluzionario greco Panagulis.

Il 5 luglio Eumeswil presenterà l’antologia in corso di stampa “Storie d’acqua dolce” che vede oltre alla presenza di autori pavesi (Piercarlo e Natale Malinverni, Laura Motta, Lino Veneroni, Pierbartolomeo Pedrazzi, Paola Mazza) anche una selezione di autori esordienti e non di rilevanza nazionale come i fratelli Nicola e Roberto Tassoni, Gabriele Dadati, Eliselle, Nunzio Festa. L’antologia è curata da Andrea Nobili.

Il 12 Luglio: “Il viaggio come avventura letteraria, il viaggio come libro, conoscenza, carta, intrecci di mail”, Letizia Cherubino e Jonny Triviani presentano Villaggio Vacanze (Eumeswil) e Aquattromani (Eumeswil).

Il 19 Luglio: “Tra Fiction e realtà. Narrazioni sul presente”. Davide Bregola, presenta La cultura enciclopedica dell’autodidatta (Sironi). Interviene Giulio Mozzi noto agitatore culturale, apprezzato scrittore e massimo esperto italiano di scrittura creativa.

Il 26 Luglio: “Una festa a lungo attesa. Tolkien Lewis, Lovecraft creatori di mondi”. Serata con Paolo Gulisano sulla fantasy. L’autore presenterà la sua vasta produzione su Tolkien e Lewis e sulla fantasy in genere.

Il 2 Agosto: “Scrivere la bassa. Reading di Brera, Angelini, Guareschi, Malinverni”. Interviene Nicola Tassoni e presenta “Prospettive – quasi una storia d’amore” nell’occasione, in antemprima, la riedizione di Storie di Terra e di ombra dell’indimenticabile scrittore pavese Natale Malinverni che viene ripubblicato da Eumeswil sotto il titolo diSangue del mio sangue, parole e silenzi sotto i cieli della bassa.

 

Durante tutte le serate sarà attiva la Libreria itinerante di www.editoriaindipendente.it nell’ambito del mercatino che riscontra un successo sempre maggiore.

Teresa Regna (Casagiove, 1961) scrive sin dall’infanzia, ma ha deciso soltanto da alcuni anni di tentare la scalata al successo. Ha vinto numerosi premi sia per la poesia che per la prosa, e collabora con diverse riviste letterarie. Di professione insegnante, è anche critico letterario e traduttrice per una casa editrice di Trento. Ammazzare il tempo è la sua decima pubblicazione individuale: hanno preceduto quest’opera, Yesterday, Neve all’alba, Imperativo categorico, La congiura, Briciole di poesia, La torre della via, Il pettine e il flauto, Tempo senza tempo, La regina delle illusioni.

 

Ammazzare il tempo è un libro di poche pagine, ma ogni pagina colpisce al cuore come un dolce amichevole pugno. Raramente, sempre più raramente, la narrativa italiana riesce a dar corpo ad autentiche passioni, a genuine riflessioni sugli stati dell’umano animo; infatti, spesse volte, gli autori italiani si limitano ad abborracciare una poesia stereotipata e volgarmente commerciale nel vano tentativo di rappresentare il sentimento della società e del momento storico, e come tutto risultato il mercato editoriale pullula di sentimenti ‘usa e getta’ basati esclusivamente sull’indagine dell’immagine del sentimento che i mass media propongono per mezzo di foto patinate. Il sentimento così come l’immaginazione sono stati tradotti in pura immagine e gli scrittori italiani si sono adeguati alla moda: fantasia e sentimento sono stati fatti prigionieri di una immagine cucita loro addosso, una immagine questa che è assolutamente scevra di un qualsiasi contenuto se non quello della mera apparenza. La letteratura contemporanea è bella che morta e Pier Vittorio Tondelli è stato forse l’ultimo grande rappresentante e investigatore delle passioni umane degli anni Ottanta, un interprete che non si è piegato al capitalismo dei sentimenti, all’ipocrisia dell’immagine; Tondelli ha sfruttato l’immagine per dar addosso all’immagine. Oggi, soprattutto la letteratura fantastica risente di una volgarizzazione commerciale, che affonda le sue radici in usi e costumi degli anni Ottanta, anni da medioevo fintamente culturale e tragicamente drogato di una fittizia cultura scientifica: se ieri la fantasia era un mezzo espressivo, nel Duemila essa è sol più un investimento tutto dedicato a produrre effetti speciali convertiti in parole, parole sempre più vuote. Teresa Regna non ha nulla a che fare con la falsità dell’immaginazione e del sentimento: i suoi racconti sono scritti con genuina verve fantastica dove il mondo onirico è realmente onirico, il sentimento è reale sentimento e non un brutale prodotto ‘usa e getta’. Ciò che maggiormente colpisce nei racconti di Teresa Regna è la sincerità disinteressata nell’indagare l’Es, l’Ego, l’Atman dell’individuo che non è mai un singolo individuo perso nelle latebre della sua individualità, bensì è sempre un personaggio che nella sua solitudine e dolore cerca, con spirito d’avventura, la comunione con i suoi simili, per quanto questi possano sembrare, o essere, di primo acchito distanti nel tempo e nello spazio.

I racconti: La montagna, L’incanto, Con i pugni chiusi, Elodea, Lotta all’entropia, Ammazzare il tempo.

Da La montagna: “Un tradimento c’è stato, in un tempo lontano, o forse in un altro mondo: persone prive di scrupoli avevano approfittato dell’ingenuità della donna, della sua mancanza di malizia, della sua scarsa conoscenza dei sentieri della vita, per carpirle una parte del suo mondo e appropriarsene. Era un ricordo vago, evanescente come il sospiro della luna che si eclissava poco a poco.”

Il primo racconto, La montagna, mette in evidenza, senz’ombra di dubbio, un mondo dominato da forze aliene, quasi che l’essere umano prigioniero delle sue passioni non sia altro che il manifesto prototipo dell’alieno-umano inserito in uno spazio ostile da cui è possibile fuggire solo attraverso la presa di coscienza che il male esiste e deve essere osteggiato con la forza della volontà. L’ingenuità non è ammessa se non entro un limite ben ristretto, quello della consapevolezza che l’ingenuità può essere motivo di redenzione sociale/religiosa a patto che l’ingenuità riesca ad accogliere nella sua ragion d’essere un pizzico di genuina malizia. Il tono blandamente lovecraftiano de La montagna conferisce alla storia un tono onirico che ricorda un ‘quadro in movimento’ delle umane passioni: onirico, romantico quanto basta, il mondo fantastico ha il sapore surrealista tanto caro a Salvador Dalì.

Da L’incanto: “Avrebbe pianto, se avesse potuto: ormai il sonno che non ha mai fine si stava impadronendo del suo cuore, imponendogli di cessare. Stanca di combattere contro il destino ineluttabile, decise di lasciarsi andare alla dolce morte che la chiamava con voce suadente. La resa incondizionata le pareva l’unica soluzione accettabile.”

Ne L’incanto, secondo racconto che apre la raccolta Ammazzare il tempo, è possibile distinguere il leit motiv comune a tutti gli scritti di questo lavoro di Teresa Regna, ovvero il dolore, la solitudine che ad esso si sposa: par quasi che il fato sia ineluttabile e ad esso si debba soggiacere senza possibilità di replica, ma tosto la ‘dolce morte’ diventa stimolo per una nuova sopravvivenza, una sopravvivenza possibile solo attraverso la poesia della fantasia.

Da Con i pugni chiusi: “Sheila aprì le dita, dischiuse le mani alla carezza del sole, e sentì il calore rinfrancare il suo cuore spezzato. Il dolore fluì lontano da lei, come una corrente che dall’acqua risaliva fino alla montagna alle sue spalle, fino all’alba dei tempi, fina a Sharla e Marek.”

Anche in questo scritto il dolore è il tema dominante, ma la fantasia che è ‘come una corrente d’acqua’ riesce a strappare la protagonista all’ineluttabilità del fato: la redenzione è possibile solo nel momento in cui si è pronti ad ammettere che esistono spazi e mondi sconosciuti. In definitiva, il messaggio ultimo è che occorre nutrir fede perché l’ignoto è una realtà possibile e reale quando si ha il coraggio di sognare e affrontare le proprie paure; ma anche i timori che l’anima umana allatta al suo seno sin da quando il primo uomo apparve nella desolazione ostile di una terra barbara.

Da Elodea: “Elodea aveva smesso di piangere. La sua anima lacerata era stata ricucita dall’amore di una bimba, come un vestito strappato e successivamente rammendato con cura. La sua non vita di pregiata statuina da collezione era terminata, ed era iniziata la sua quasi vita di giocattolo. Mentre Ersilia si trastullava con il simulacro della strega, la sua nuova amica si trastullava con il tocco delle manine e lo schiocco dei baci, con le storie che la bambina le raccontava e con il dondolio carico d’affetto che la cullava. E faceva la guardia alla finestra ogni notte di luna piena.”

In Elodea l’autrice ammette che il male è radicato nell’animo degli esseri viventi e attende solo di essere risvegliato: sembrerebbe una verità scontata ma neanche poi tanto. L’autrice ci ricorda che anche l’innocenza può essere agente del male quasi a decretare che essa non è cosa connaturata nello spirito, ma deve essere conquistata attraverso l’esperienza e la conoscenza del mondo esterno ed interiore.

Da Lotta all’entropia: “Il pericolo non si acquatta né si cela alla vista quanto i sensi sono all’erta e la mente è vigile, bensì acquisisce forma e sostanza quando la stanchezza prende il sopravvento sulla prudenza. Il vero pericolo risiede nella nostra debolezza di esseri umani. Anche essere superiori, in una certa misura, a quelli umani, tuttavia, se condividono le umane debolezze, corrono il medesimo tipo di pericolo.”

In Lotta all’entropia è chiaro che il ‘vero pericolo risiede nella nostra debolezza di essere umani’, ma questa debolezza non è l’incarnato vizio del mortale, bensì è anche parte integrante degli esseri superiori, quegli esseri che l’uomo dispone come icone religiose, pagane, per tentare di risolvere i suoi propri dissidi interiori. Il mortale così come l’immortale vanno incontro agli stessi rischi esistenziali nonostante l’abissale (apparente!) distanza che li divide .

Da Ammazzare il tempo: “Si sentiva solo, triste e privo di volontà. Osservava senza eccessivo interesse il cielo oscurato dalle nubi grevi; le stelle che gli ammiccavano, di tanto in tanto, gli parevano le fiammelle lontane come la speranza di una vittoria. Aveva osato tentare l’inconcepibile, e ne pagava lo scotto con l’incertezza e il dubbio, insieme ad un sottile filo di malinconia che lo teneva avvinto come una catena.”

Ammazzare il tempo, ultimo racconto di questa raccolta, è un po’ la summa di quanto l’autrice ha esaminato nelle sue storie: la solitudine, il dubbio, l’incertezza, la magia dell’eterno e dell’infinito si eternano nell’incertezza che il dubbio stesso sia realmente in dubbio.

In definitiva, tutti i racconti bene rispondono all’indagine avviata dall’autrice intorno al mondo delle passioni tradotte in un registro fantastico fortemente leopardiano, onirico, surrealista ma soprattutto lovecraftiano: il mondo è dominato da forze oscure, ma queste possono essere conosciute e interpretate in una proiezione di un futuro più o meno felice, un futuro tutto da costruire, purché si abbia voglia e volontà emotiva di conoscere l’inconcepibile. Unico appunto al lavoro di Teresa Regna, potrebbe essere un ‘osare di più’: un po’ di spregiudicatezza linguistica in più conferirebbe ai racconti una forza vitale poetica eterna, assai originale.

 

 

 

 

 

 

 

 

oramai non ho più paura, sai

non ho pause né baci in sottofondo

oramai dormo poco e sogno tanto

oramai nasco sulla bocca

come un fiore partorito da una tomba

riportata alla luce del sole

oramai non ho più parole

da darti in pasto per farne concime,

per sbriciolarle in quel che fu l’epitaffio

del nostro amore

 

oramai mi sembra tutto così normale

che sia finita così, con il mio dolore

e la tua completa indifferenza

 

metto su quel vecchio disco di bob dylan

che ti piaceva tanto e canto

non sento più niente, non sento più niente

da quando ho imparato che il sogno è tutto

e tutto il resto è destinato a marcire

 

l’uomo della pioggia non si stanca mai

domani bel tempo, dopodomani lacrime e sudore

il telegiornale mi sveglia al mattino puntuale

c’è una guerra in corso e c’è un uomo in fuga

e un altro l’hanno accoltellato alle spalle in un vicolo

perché sapeva troppo sul conto di quel parrucchiere

questo mondo non cambia mai nonostante gli anni

 

quando conosci l’inferno non sai dov’è la luce

né la desideri per un’ipotesi di futuro alla boia d’un giuda

quando capisci che non hai più paura non ce l’hai più

e tutto passa, e non t’importa come, se veloce o lento

 

oramai mi sembra tutto così normale

che sia finita così, con il mio dolore

e la tua completa indifferenza

ma berrò alla tua salute un goccio di vino rosso

l’ebreo errante è ancora in pista col suo tormento

non aspetta l’inverno o un’altra stagione

l’uomo della pioggia gl’ha spiegato tutto da un pezzo

 

oramai non ho più paura, sai (non ho più paura, sai!)

non ho pause né baci in sottofondo (non ho più te, sai!)

oramai dormo poco e sogno tanto (non ho che me)

Hai buttato all’aria le buone maniere

Adesso sei pronta per essere,

per essere una dark lady

Adesso bruci le chiese e le preghiere

con un semplice innocente sguardo

Hai già il rossetto rosso su

Alla sera canti stonata un blues della Joplin

Al bar da uno dei tanti ti fai offrire un whisky

ma allungato con un tot di coca-cola

E ti sei abituata a fumare una lunga sigaretta

mentre lasci che ti apra la portiera del taxi,

poi lasci scivolare fuori le lunghe gambe

e lo sai che mi farai impazzire come De Niro

prima che noi si sia su da te – prima che sia su te

E’ questo che hai tentato di dirmi, Dolce Follia

 

Ma io sono pronto ad accettare le tue briciole
Però devo metterti sull’avviso:

non sono un santo, ho solo il tiramento

No, non sono un angelo, sono taxi driver,

non puoi immaginare, ho un diavolo per capello

 

 

 

 

 

Perché mi guardi

con quegl’occhi,

con quegl’occhi che ho amato

e che fulminano la luce,

la poca che arde dentro ai miei?

 

Mi guardi

come per chiedermi se t’amo,

se ancora sono dalla tua parte:

ma ti reggi la testa fra le mani

tenti un sorriso, lo spazzi via

quasi a significare che niente è

e niente è stato

Perché quegl’occhi mi accecano

fino alla verità?

 

Sei sempre la solita bambina

Gli anni son riusciti a passare avanti

ma tu sei rimasta uguale

quasi felice di credere che il mondo

non potesse esser cattivo più di me

E ora mi guardi così, mi fissi

e lo so che cadrò in pazzia

ai tuoi piedi

cercando di capire dov’è che ho sbagliato

 

Ma ti ho amata dal primo giorno

l’ultimo me lo darai tu

con quegl’occhi che mi guardano così,

nell’intimo che mai t’ho svelato

 

 

 

 

 

 

 

gli uomini lo fanno

di continuo col pipino in mano

a letto al cesso o dove capita

gli uomini diventano ciechi

in fretta

fu così che le tirai un cazzotto

in piena faccia

da farle ballare tutti i denti in bocca

e fu così che lei mi baciò

lasciandomi senza fiato

strizzandomelo con una mano

mentre io le ricambiavo la cortesia

cercando di metterci uguale foga

 

 

 

 

 

 

 

E tu chi sei, Bella Fanciulla

che nel mio camposanto

hai portato con nudo piè leggero

l’odore estremo della tua beltà

e tutto il dolore dell’amore

che a zonzo, senza più la ragione,

se ne va? Tu, chi sei tu?

 

Due monete d’oro sui miei occhi

Non ti sentire offesa, ma ti chiedo

se ora potresti mettermi a nudo

la vista che ha dormito per mille

e mille anni: sono qui da prima

che gli uomini uccidessero gli dèi,

Bella Fanciulla

 

Ti ho aspettata a lungo, non puoi sapere

Ti ho aspettata alieno a tutto il mondo

 

Dammi una possibilità

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dammi un tango

una rosa rossa

una goccia di sangue

una lacrima di sale

dammi la mano

e lasciati guidare

conducimi oltre

oltre i passi

al di là del peccato

Dammi la bocca

Abbandonati

Sono qui

per un tango

e vado a tempo

Non sbaglio

se ti guardo

negl’occhi

Non sbaglio

se la passione

ci uccide un poco

passo dopo

passo

Stiamo qui

per noi

Stiamo dando

fondo

a tutto il sudore

al dolore

all’amore di sempre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

No, la roulette russa l’ho già prenotata

Ha un unico colpo che m’aspetta

Non puoi prenderti tutto di me

Non puoi lasciarmi fiorire nel niente

Sei la solita egoista, prendi ogni numero

e tenti la fortuna

Non te lo lascerò fare questa volta

Questa volta dormirò prima di te

e sognerò in eterno la luna

più alta della mia inutile anima

 

che quaggiù se ne sta tutta sola

a macerarsi nel ricordo d’un amore

di un deserto di una clessidra senza pace

di sabbia

 

 

 

 

 

 

La mente

non s’inganna,

mi prende fuoco

a ogni istante

 

Guardo avanti

per un passo indietro

 

Fuoco: lo lascio

per orme nell’immenso

sottoterra che percorro

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Soffio, soffio di luce

sto morendo nel caldo

Non ce la faccio

Io muoio nell’affanno

T’amo così tanto

ma tu sei troppo generosa:

m’abbracci, mi stringi

e io soffoco

Dici che sei frettolosa

Dici che gli esami

t’aspettano a braccia aperte

Dici e dici e dici

Ma io qui soffoco

al solo tuo pensiero

Al solo tuo desiderio

 

 

 

 

 

 

 

io piango
tu piangi
egli no, non piange
è quello là, di liberiamola
la censura
ma essi (loro) piangono tanto
a dirotto praticamente
e non c’è mai la quiete
dopo la tempesta per loro
ma solo un guaio, il lontano abbaiare
d’un cane solo alla catena
che nel profondo della notte si dispera
per un padrone assente presente
soltanto secondo il suo capriccio

 

senza ritegno loro piangono tante
lacrime di sangue ma non son santi

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Così mi fai venir animale:

d’erotico amore in frenetico

abbandono, innaffi le lacrime

che non so raccontare

a quell’amore nostro

che fu e si consumò

più presto del sole

dentro all’imbrunire

là dove le verdi colline

bruciano ancora roghi

su croci e incensi d’età

mai del tutto consumate

 

ed è terra di fantasmi

il letto che ci tocca in sorte

per unirci come nulla fosse

in animale fertilità

quasi mai sprecata

sicuramente mai sbagliata

 

 

 

 

 

 

 

Piccolo fiore

che hai fatto

del miele

che stillavi

dì dopo dì,

tutto il male

che or mi lasci

qui!

 

 

 

 

 

 

 

Vivo una croce rovesciata,

il miei testicoli non stillano miele

la mia anima è per il mai ma non è male

 

Ho visto il vigile volo dei gabbiani

inarcarsi sopra i bianchi spruzzi del mare,

ho scavato con le mie mani nella terra

che mi ha dati i natali

E oggi posso dirlo che non è stato invano

 

Così accendi la candela, ho un posto per te

Ho prenotato da tempo immenso questo incontro

Guarda la mia bocca di fuoco fumo e parole

e poi fissa il tuo sguardo nel mio e dimmi cosa vedi

Sono pronto a lasciarmi andare questa notte

perché un uomo non è mai da solo,

la sua ombra lo segue fin giù, in fondo all’inferno

 

Oggi posso dirlo che non è stato invano morire

Era da tempo che aspettavo di toccarti con mano

Non farmi aspettare oltre, oltre il desiderio

Sono giusto un uomo con la sua nera ombra,

un condannato che ne trascina il peso in ogni dove

Sono soltanto uno fra tanti ma di me ce n’è uno

Non ti è chiaro, non ancora? Vivo una croce rovesciata

Non ho nulla da perdere o da rimpiangere

Non ho lacrime facili al perdono o alla pietà

 

 

 

 

Accendi la candela, ho un posto libero al mio fianco 

Ho prenotato da tempo immenso questo amore - questo!

Accendi la candela, voglio conosce la tua ombra

Accendila, siediti a me accanto, restiamo insieme

  

Oggi posso dirlo che non è stato invano morire

Vivo su una croce rovesciata piantata a fondo nel Calvario

Viso su una croce bene in vista a tutti, e non perdono più

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e non dimenticare


leggi il regolamento

 

 

 

Che accade quando la poesia diventa un battito d’ali?

Bene o male noi tutti siamo poeti, nel cuore soprattutto. E chi di noi, almeno sui banchi di scuola, non ha provato a scrivere i suoi pensieri più intimi dolci tristi per farne poesia?

Ognuno di noi ha fatto poesia, a suo modo, spesse volte evadendo dalle rigide regole della classicità per mettersi alla prova con l’istintività, sacrificando forse la musicalità, ma dando così “le ali” ai propri sentimenti.

 

La poesia: masticatela con l’anima questa parola, lasciate che rotoli sulla vostra lingua più e più volte, fate in modo che l’orgasmo vi corra lungo la schiena e abbandonatevi ad esso senza alcun timore. State volando, siete un battito d’ali, quello d’una colomba, d’un corvo, d’un’aquila, e quello d’un angelo e d’un diavolo. Siete un battito di cuore, un’accelerazione di vita. Non c’è niente di cui aver paura.   

Prima di lasciarvi alle parole di Odilia Liuzzi, vorrei ricordare questa idea di Leonard Cohen sulla poesia: “Nella sua forma più pura, la poesia è come il polline delle api. Ecco la mia idea della poesia. Il miele della poesia è dappertutto. E’ negli scritti del National Geographic, quando un concetto è assolutamente chiaro e bello; è nei film; è dappertutto, perché ciò che noi chiamiamo ‘poesia’ ha un significato davvero universale. Poesia è quando qualcosa suona in maniera particolare. Forse non sempre possiamo definirla poesia, ma quel che sperimentiamo in determinati momenti è poesia. E’ qualcosa che ha a che fare con la verità e il ritmo e la fede e la musica. Da ragazzino ero completamente affascinato da questa materia. Me ne innamorai nel momento stesso in cui ne feci la conoscenza. Quando m’imbattevo in qualcosa che era espressa in modo particolare, mi sentivo capace di abbracciare il cosmo intero. Non soltanto il mio cuore: ogni cuore ne veniva coinvolto, e la solitudine svaniva e mi sembrava di essere l’unica creatura triste nell’universo. E questo dolore era... giusto! Non solo era giusto, ma mi permetteva di raggiungere il sole e la luna. Più tardi mi dedicai alla musica pop perché capii che in quella sfera meglio avrei potuto manifestare tali sensazioni. Scrivere non mi bastava più: io la poesia volevo viverla.”

 

Oggi Odilia Liuzzi ci offre la possibilità di viverla la poesia, in un battito d’ali, con il concorso poetico che Lei stessa, in prima persona, ci illustra.

 

A me non resta che augurarvi di trovare l’ispirazione per mettere le ali alla libertà, alla poesia.