D’Amor di Cielo di Mare

 

 

 

 

 

Se la senti la voce mia

che si spenge,

che si spande al di là di tutto il blu

del cielo e del mare

ma non sai come sia possibile…

Se la senti l’anima mia

che per te sola arrossisce

con le ultime luci a plorare

sulla linea del tramonto

là dove già un infinito orizzonte

insegue l’alba del novo dì di sole

che non vedrò,

allora forse un poco m’ami

 

Di me ricorderai il carattere allegro,

la passione che non si spengeva mai

e quella rosa che appuntai sul tuo petto

con tutta la timida paura

che soltanto un uomo solo sa

Perché sì, amor che amor sei,

t’ho amata più d’ogni altra fragilità,

tu mia sola forza d’andar avanti

nonostante la fine prossima disegnata

nello specchio degl’occhi tuoi piangenti

 

 

Tu no, no, tu non torni

Resti lontana lontana

in altri lidi a godere

di quel calore

che io non ti posso offrire

sol perché vuote

ho le tasche

Ma anche il mio cor batte

minuto dopo minuto

sulle lancette

perdendo un colpo sempre,

soffocando un lamento

nella strozza

soffocando

profondo sentimento

che per te nutro

nonostante la povertà

che l’alma m’assilla

Tutto il poco che ho

lo porto al tuo core

Eppur mai è abbastanza

Così so

che mai più tornerai

a baciar lo scoglio

delle mie labbra esangui

pallide più della morte

- oramai ultima preghiera

che spero presto dio

voglia esaudire,

sola grazia che mi resta

per magra decenza

 

 

 

 

 

 

 

Mi sono innamorato

ma non di te, non di te

Mi sono innamorato,

pazzo cotto fatto

son fregato

 

Innamorato, innamorato

ma non di te, non di te

Così innamorato

non lo sono stato mai

Così pazzo

non lo credevo

Eppur eccomi qui

a piangere due lacrime

a raccontarti che amo

che amo lei, proprio quella

che non posso avere

 

Mi sono innamorato,

innamorato, innamorato

ma non di te, non di te

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mi lasci un po’ del tuo mare

in una risata che sa di risacca

ma non il tuo amore

né un battito infinito

del tuo piccolo grande cuore

né la tua piccola bocca

Ed è questa la pena grave

che mi tocca di sopportare

già dalle prime luci,

con l’alba accosta alla finestra

che disegna ombre di malinconie

mal riposte nelle tombe urlanti,

urlanti silenzi infiniti

d’amor perduto

 

 

 

 

 

 

 

Donna bella, cattiva

Femmina,

ora te ne vai via

per cercar un’altra storia

Così mi tocca di raccontarti

di quell’uomo che fuggì

a gambe levate

e tornò a casa

col busto spiccato

Ma è una brutta storia

d’amore;

così penso che niente,

non te la dirò

né ad alta voce

né in un orecchio

Però sappi sin d’ora

che ti tengo d’occhio

Sappi che non puoi fuggire,

lasciarmi qui a leccare

francobolli e collezioni di lsd

scadute da tempo

così tanto

che non ne serbo memoria

Se mi tradisci

mi troverai a metà

come quell’uomo...

 

Donna bella, cattivo

amore, che oggi fuggi via,

la mia storia è la mia:

ma che almeno questa verità

ti rimanga nel cuore

eterna verità

 

 

 

 

 

 

 

Quel cielo gridellino sulla chiesa che tu amavi

Quel prete, quel cimitero di sogni di preghiere

Sai, oggi non ci sono più

Dovevi saperlo, oggi non ci sono più

 

Un prete sulla sua Harley predica la Comunione

Un Nazi pesta duro ubriaco sulle strade

Sai, non è più come ricordavamo

Sai, dovevi proprio saperlo

E’ cambiato, qualcosa, è cambiato

 

Lo scrittoio, un mare di fogli e tanto vento

Guardando dalla finestra spio la vita

Un uomo nudo vestito di un solo vergine solino

Oh, Amica mia, non è più come prima

 

Ho visto due ragazzi con tanta rabbia in corpo

Ho discusso con un marinaio di sbornie di tempeste

Ho compreso tutto e nulla

Oh, doveva proprio succedere

Sai, quando si è giovani è facile sbagliare

Sai, le strade qui prendono fuoco,

Sai, guardando quel folle nudo ho riflettuto

Sai, un colletto inamidato può far molto per la tua immagine

Ma resti quello che sei dentro anche se nudo

Ho visto due ragazzi,

Oh, le strade non sono più le stesse da quando non sei più

 

Il vespero copre le ombre a morire sul cemento

Ma non il sangue, non il sangue

Vittime e colpevoli

Quella chiesa che tanto amavi ha chiuso i battenti,

Le strade che ci hanno visto amanti, il mare che ha cullato sogni e incubi

Oh, non va bene così, non riconosco più i colori

Oh, dovevi saperlo anche se fa male

Oh, dovevi saperlo anche se fa male

Dovevi saperlo

Dovevi saperlo

Dovevi

 

Ah, non avresti dovuto tradirmi con quell’uomo nudo

Ora tutto è finito

Ed io non posso perdonarti

Il mai è il nostro tempo

Il mai fa tenerezza paura

Quando alla fine metti nero su bianco la verità

che credi di sapere

 

Hanno riesumato i cadaveri dei sogni

Hanno rimesso al posto gli incubi

Io che amavo harorldeggiare solitario fra le lagrime dell’autunno,

Il mai è il nostro tempo

Non è giusto che sia finita così

Quel ragazzo oggi riposa sotto due metri di terra

No, non doveva finire così

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Baby, che dici

che dici della nebbia

che prende il giorno

alle spalle? del sole

che non spunta mai

sulle tue labbra?

 

No, non per me

il sole, il bacio

 

Baby, Baby, Baby

sta’ al tuo posto

Ti voglio ciliegia

Ti voglio rossa

Ti voglio petalo

al rosso rosso sole

d’estate d’inverno

Baby, Baby, Baby

 

Sono solo un uomo

Sono innamorato

Ho il cranio rasato

di cenere cosparso

E’ tutto, è tutto per te

da quando m’hai lasciato

a macerar sogni e dispetti

nel tuo nome

nella culla del tuo amore

per me andato perduto

Baby, Baby, Baby

 

Non dire che...

No, non ascolto più

Baby, sei la mia bimba

la più tenera ellera

coinvolta nel mio cuore

Non dire che non posso

chiamarti come voglio io

perché sei la mia bimba

Baby, Baby, Baby

 

Baby, non ti basterà

spogliarti di tutto

metter su le calze di seta bianca

Baby, non ti basterà

mostrarmi il sorriso e la giarrettiera

Baby, sei la mia tenera romantica

Non ti servirà niente, mai niente

a convincermi che sei donna ormai

Non ti servirà a farmi cambiare idea

Sei la mia bimba, la più bella

 

Baby, sono il tuo innamorato

Bimba, bimba, bimba

Chissà quante volte la stessa storia

Ma non m’importa, sono di te

Baby, sono il primo a farti bimba

Bimba, sono di te innamorato

Non avrai altra volontà all’infuori di me

Baby, Baby, Baby

 

Ti convincerò che è così

Ti costringerò a credermi

perché sei la mia bimba, la romantica

Ti costringerò con la forza

 

Che fai? abbassi il mento?

Tiri fuori una risata

carichi la pistola e bang

Che fai? alzi gli occhi?

 

Sarai sempre per sempre la bimba

Sempre la mia sola bimba

 

Oh, Baby, Baby, Baby…

My Baby Bang, My only…

My only, only Baby Bang

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Perché ti perdi in quel mare

di sogni d’incubi

che alle onde fanno il verso

coprendoli d’ombra

ma un poco appena

e poi d’improvviso per sempre

per gretto dispetto

quasi si dovesse in eterno

annegare

dentro al desio al segreto

che l’amore è?

 

A toccare il fondo

lunga la discesa assai;

e quante scogliere e spiagge

pria che si possa morir

tra l’eco di tritoni e sirene

a riposare

per poi risorgere

un poco appena

andando incontro a chi li canta

ancora; suvvia, issa l’àncora

Biondo Angelo alla catena

- legato a negro faraglione

dalla bianca spuma toccato -

che te ne stai muto a guatar

dei marinai dei poeti gl’affanni.

 

Suvvia, destati, Angelo Mio!

L’Infinito non ha ancora finito

d’esistere nel tormento

nella tempesta delle passioni

tra squarci di nuvole e bizze d’ubriachi

a cantar del Mondo Nuovo la libertà.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fuggire,

la sopravvivenza

Nei sei certa?

Non lo credo

Fuggi una volta e fuggi sempre

Credi davvero che abbia senso

guardare di qua e poi di là

con l’occhio opaco di paura

di panico in bilico su pensieri

costruiti su uguali gemelli...

 

Eppur un tempo m’amavi

d’un amore vero che non taceva

Ora invece accendi la sigaretta

e spegni l’anima nel portacenere

come un ospite sgradito,

come un maiale ingrassato

che solo ha mangiato le tue gioie

le tue croci la tua coscienza

 

Crollano certezze

ma prima del tuo piccolo mondo

sono franati senza speranza imperi

e mille porte e baluardi imprendibili

Ma colombe bianche in volo:

lo tengono alto, e larghe le ali

per quei mille uomini al muro

fucilati per un sorriso appena di libertà

che non s’è piegato mai

nemmeno alla morte, nemmeno alla morte

 

E tu

spegni l’anima per paura

per morire sperando

che altri ti seguano sulla cattiva strada

CITTÀ di VETRO

 

 

 

 

 

 

 

 

Paul Auster è a tutt’oggi uno dei maestri incontrastati della scena noir americana: con “Città di Vetro” è stato consacrato e dalla critica e dal pubblico come uno dei migliori scrittori americani.

Oggi, “Città di Vetro” è anche un fumetto: l’impegno combinato di tre grandi, Paul Karasik, disegnatore e sceneggiatore di fumetti, collaboratore della prestigiosa Raw Magazine, David Mazzucchelli, ritenuto da molti come uno dei più grandi innovatori del fumetto, fondatore della rivista internazionale Rubber Blanket e Art Spiegelman vincitore del premio Pulitzer per Maus, ha dato vita ad uno dei più interessanti fumetti colti degli ultimi anni.

La trama in breve: Daniel Quinn, romanziere, abita nella città di vetro, una megalopoli che potrebbe benissimo essere, paradossalmente, sia il macrocosmo della nostra città sia il microcosmo del nostro appartamento; una telefonata, un estraneo chiede il suo aiuto per risolvere un caso. Daniel Quinn non sa come comportarsi: lui è un romanziere e non un investigatore privato, ma, forse, per spirito di avventura, decide di vestire i panni dell’eroe, lo stesso eroe che avuto i natali solo sulla carta. Accettando l’incarico Daniel Quinn si troverà faccia a faccia a dover fare i conti con la città di vetro, una città che è come un labirinto che tutto assorbe fino a negare l’identità spaziale e temporale degli individui così come delle cose che la abitano.

Il tratto deciso, fotografico di David Mazzucchelli (che insieme con Paul Kasarik è co-autore della sceneggiatura) non lascia quasi respirare il lettore, che è da subito proiettato all’interno della trama: il ritmo è serrato, ogni disegno è una vera e propria istantanea che racchiude tutta l’ambiguità esistenziale del tradurre la parola in immagine. Paul Karasik, sceneggiatore insieme a David Mazzucchelli di questo fumetto, ha saputo coniugare il grande romanzo nero di Paul Auster in arte non meno valida dell’originale: se Paul Auster nel romanzo scavava e nella filosofia e nella psicologia per dar corpo alle allucinazioni dell’esistenza umana sempre in bilico tra “io esisto quindi sono” e “io non esisto quindi non sono”, Karasik e Mazzucchelli hanno rispettato appieno lo spirito austeriano elevando “Città di Vetro” ad un grado di comprensibilità, forse, superiore al romanzo. L’intelligente ideazione curata da Art Spiegelman ha poi fatto sì che il corpo narrativo e quello fumettistico bene si amalgamassero in un raro esempio di trasgressiva originalità: difatti “Città di Vetro”, grazie ai disegni fotografici combinati ad una sceneggiatura immediata quanto irriverente e psicofilosofica, è un fumetto che coinvolge il lettore in un mondo poliziesco paranoico dove, alla fine, ci si rende conto che le parole così come le spiegazioni, siano esse razionali o meno, non servono a spiegare né la vita né la morte e soprattutto il loro mistero.

 

 

Angelo di Libertà



leggila su


 
Rosso Venexiano






_______________________







...e Buone Vacanze

a Chi in Spiaggia o al Mare ci va...

“Riders on the Storm” è Opera di Deathrimental

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Oramai sull’orlo dei cinquanta, ascoltava sol più Mozart, il Don Giovanni soprattutto, e mangiava brioches, mai pane né a pranzo né a cena. Da giovane aveva militato tra le fila della Sinistra anarchica, verso i quaranta, dopo un quasi incidente mortale, aveva visto la luce, aveva visto Cristo, ed era diventata una fanatica di Destra. Non si era mai sposata né aveva mai desiderato dei figli: adesso che non poteva più averne, da fanatica di Destra qual era perorava la necessità d’una famiglia e sparava a zero contro extracomunitari e contro tutti quelli che avevano la pelle leggermente bruna o tendente a un qualsiasi colore che non fosse il bianco. Da giovane era stata bruna, da vecchia si era fatta bionda fino a rovinare quella che fu una fluente chioma: a cinquat’anni suonati ne aveva ancora tanti, però bruciati sulle punte e spezzati.

 

* * *

 

La gente scagliava il pavè strappato da terra contro i capannelli di poliziotti, che reagivano con lacrimogeni e colpi di manganelli sulle teste nude dei dimostranti.

 

Tutti la chiamavano Mat: non era conveniente chiamarla Maria Antonietta, troppo lungo. 

Mat si teneva al fianco di Jim, una sorta di Re Lucertola meneghino. Cantava a squarciagola, con tono rabbioso di cane alla catena: “When you’re strange/ Faces come out of the rain/ When you’re strange/ No one remembers your name…” Jim era il capogruppo: tutti lo seguivano, avesse comandato d’andare alla morte, non uno avrebbe esitato. Aveva carisma, trascinava nei guai. Mat l’ammirava ma soprattutto lo amava d’un amore viscerale, anormale. Ne aveva fatto il suo idolo, il dio del cuore e della sua figa, l’unica fede che meritava d’esser penetrata fino in fondo. Lo amava sì, adorava il suo cazzo bianco e duro, quel paletto che le entrava nelle viscere fino a strappargliele tanta l’amorevole violenza che ci metteva Jim nel darglielo. Quando aveva perso la verginità, Mat aveva infradiciato il lenzuolo di sangue: Jim l’aveva rassicurata, “Tutto bene, sei una bimba molto fertile, avrai dei bellissimi bambini.” Solo dopo aver consumato a lungo, Mat gli aveva detto senza mezze parole che lei non ne voleva proprio di figli. Avevano discusso per un po’, nudi, seduti sul bordo del materasso ancora sporco di sangue per l’imene di lei strappato.

 

Palazzo Carignano sembrava avvolto in un sudario di sangue: i manganelli si abbattevano sulle teste, scavavano dentro agli stomaci, i giovani cadevano in ginocchio sputando e bestemmiando. La facciata del Palazzo, risolta in un movimentato gioco di linee concave e convesse, emanava un che d’ambiguo all’occhio che la fissava: Mat li vedeva bene: erano di fronte a lei, Jim muoveva il bacino come un pugile sul ring, cercando di evitare i colpi della pula, e ci riusciva egregiamente; gridava ordini, ma i compagni, presi sotto una pioggia di manganellate, o erano a terra o reagivano in maniera meccanica solo per farsi dare la botta finale.

Quando il colpo la prese, lei non se ne accorse: semplicemente cadde in un buco di buio avvolgente.

 

Rinvenne. C’era nebbia. No, era vapore. Jim stava buttando gli spaghetti dentro a un grosso pentolone militare, che avrebbe potuto cucinare pasta per mezzo battaglione.

Provò a mettersi in piedi, quasi cadde, ma nessuno corse a sostenerla: una volta in piedi ci rimase.

“E’ solo un bernoccolo, manco si vede.”

Mat farfugliò qualcosa, che solo Jim parve comprendere appieno, perché gli altri o non le badarono o erano troppo preoccupati per le proprie ammaccature.

“I capelli hanno attutito il colpo. Te l’ho detto, non si vede”, la rassicurò Jim mentre girava con un grosso forchettone a due punte gli spaghetti nel pentolone.

Mat si passò la mano sulla testa cercando il punto: lo trovò, era una collinetta sul suo cranio, non più spessa di qualche millimetro.

Quella notte, mentre gli altri fumavano dal narghilé, Jim e Mat lo fecero con un’intensità feroce: i loro orgasmi rimbombarono in tutto l’appartamento, in modo alquanto sinistro, quasi fossero grida di condannati a morte. E in sottofondo Jim Morrison, un vinile talmente graffiato dai passaggi che rendeva ruvida e inconsolabile la voce che il giradischi sputava: “Love me two times, girl/ One for tomorrow/ One just for today/ Love me two times/ I’m goin’ away…”  

 

* * *

 

Le avevano dovuto praticare un piccolo foro nella calotta cranica per asciugare un grumo di sangue nel cervello: la botta era stata violenta, la Cinquecento rossa, dopo l’impatto, era ridotta a un cumulo di lamiere, ma Maria Antonietta, chissà per quale miracolo, ne era uscita non incolume ma viva. Era uscita dall’abitacolo con le sue gambe, caracollando: aveva guardato in faccia il sole d’agosto, e poi era stramazzata a terra con la delicatezza d’una piuma d’angelo. L’ambulanza l’aveva raccolta che era già in coma: all’ospedale arrivò priva di sensi ma non in condizioni disperate. Dopo la TAC, il neurochirurgo aveva evidenziato un ematoma per cui sarebbe occorso un piccolo intervento: Maria Antonietta rimase sotto i ferri per tre ore buone. Quando uscì dalla sala operatoria, il neurochirurgo, per la prima volta, la guardò in faccia: era sulla quarantina, ma era ancora bella. Le tastò il polso, più per routine che non per una effettiva necessità: l’intervento era riuscito perfettamente, roba di tutti i giorni per uno come lui, e la donna non avrebbe riportato conseguenze, forse solo un’emicrania ogni tanto, ma niente di cui preoccuparsi.

Coma di primo livello: ma quando Maria si svegliò, la prima cosa che disse fu d’aver visto la luce e d’esser stata baciata dal Figlio di Dio. Poi si sciolse in lacrime.

 

* * *

 

L’asfalto bruciava, in alcuni punti si squagliava come un panetto di burro. Era l’estate più calda degl’ultimi cinquanta anni. Jim le aveva telefonato all’improvviso, dopo anni che non si vedevano: lei non aveva alcuna intenzione d’incontrarlo ma aveva insistito, con troppa veemenza, perché Maria potesse averla vinta. L’aveva chiamata Mat, come un tempo: una gragnola, ricordi – troppi ricordi - che s’erano riaffacciati alla memoria tutti insieme perché potesse bastare un colpo di spugna. Aveva ceduto. E adesso se stava pentendo amaramente: Mat o non Mat, non era proprio il caso che si ritrovassero.

Il caldo era impressionante: nonostante la musica, nonostante Mozart e l’acqua al limone, Maria bruciava. La pelle: di sudore, caldo e freddo.

Il campanello.

Era Jim.

Non faticò a riconoscerlo quando se lo ritrovò davanti: e subito gli colse negl’occhi una certa mollezza d’animo, che non era del Jim che l’aveva scopata con furia di satiro.

Non era calvo ma nemmeno un capellone: erano laschi, pettinati come da giovane, lunghi. Era una caricatura patetica. Le rughe erano troppe e non servivano gli occhiali a specchio per mascherare l’impietosa decadenza. Le sorrise: aveva un paio di denti d’oro, gli altri gialli, le gengive ritirate, malate. Era disgustoso. Teneva pantaloni attillati che mettevano in mostra un magra magrezza, un pacco ben misero. Suo malgrado, Mat non riuscì a trattenere un ghigno ironico: le se disegnò sulle labbra, ed Jim lo vide e non le disse nulla. E allora lei lo invitò ad entrare.

“Ti trovo bene”.

“Non sai mentire. Non sei cambiata in questo:”

Maria non lo contraddisse. Attese un secondo, poi gli cacciò in mano un bicchiere di limonata.

“Grazie. Ci voleva proprio.”

“Già. Una canicola così non si era mai sentita.”

“Colpa del buco nell’ozono.”

“Può darsi…” E liquidò la faccenda con uno segno insignificante tracciato nell’aria con l’indice inanellato.

“Mi hanno detto che te la fai con quelli della Destra.”

“Non credo che ti riguardi. Se sei qui per questo, credo tu sappia trovare da solo la porta.”
”Non sono qui per questo”, la tranquillizzò lui. “Ti sei fatta bionda.”

“Non come avrei voluto. Oramai non sono più una bellezza.”

“Il tempo passa. Ma io ti trovo meravigliosa.”

Lei si finse lusingata. “Davvero? Sei un bugiardo. Ma sta bene lo stesso.”

“Che cos’è?”: e si toccò gli orecchi a cui stavano appesi due cerchietti d’oro.

Maria Antonietta stirò fuori una smorfia di disprezzo: “The Genius, Wolfang Amadeus Mozart.”

“Che nome lungo per un uomo solo.”

Adirata: “Amadeus. Tu non puoi capire. Sei rimasto il bifolco di trent’anni fa.”

“Rinneghi? Perdono: l’hai già fatto.”
”Non credo tu sia qui per chiacchierare della verginità che ti sei presa da me. Dunque?”

“Sono felice per te: sei sempre stato un tipo sanguigno. Però ora dimmi perché sei qui.”

“Me ne offriresti un altro?”, disse lui indicando il bicchiere vuoto.

“Perché sei qui?”

Jim si passò una mano fra i capelli, deglutì, il pomo d’Adamo andò su e giù, poi parlò con voce commossa: “Ho bisogno… di soldi.”

Maria non mosse ciglio: “Immaginavo una cosa del genere. Però non vedo perché dovrebbe darteli una nazista come me. Non mi chiamate forze nazista, fascista e via dicendo? Non negarlo…”

“Ho bisogno di soldi”; disse Jim dando fiato a un tono risoluto, o che almeno apparisse tale. “Altrimenti non sarei qui da te.”

“Sono l’ultima spiaggia, dunque!”

“Mettila pure così se ti fa comodo.”

“Che hai combinato?”
”Pedofilia. Intendo dire che sono accusato di pedofilia.”
”E’ di moda oggigiorno. Che c’entrano i soldi? Avrai pure un avvocato d’ufficio!”

“Non è questo il problema.”

“E qual è? Io non l’ho capito.”
”Io sono innocente…”

“Non m’interessa. Lo sono tutti quelli come te: non fate che ripetere la vostra innocenza. Dimmi piuttosto qualcosa che non so.”

Jim deglutì: sapeva che non l’avrebbe spuntata con facilità, ma quella vecchia cagna di Mat si stava rivelando un osso più duro del previsto.

“Affari.”

“Cominci ad esser più chiaro. Ma non abbastanza.”

“Potresti almeno tentare di nasconderlo il disprezzo.”
”E perché mai? Sei quel che sei, o no? Ah, già, tu sei innocente. Non sei come gli altri. Non hai debiti con quelli che te li passano gli agnelli. Mafia? Trafficanti di – come si dice in questi casi? - … di bambini? E’ a loro che devi dei soldi.”
”Non sono cose che ti riguardano.”

“E invece sì.”

“Cosa vuoi?”

“Sei un pezzente, non c’è niente che voglia da te.”

“Quant’è che non scopi? Una vita, te lo si legge in faccia.” E così dicendo le strappò la gonna di dosso. Mat non gridò né altro: lasciò che Jim la mettesse a novanta, che le strappasse le mutandine nere: “Si può fare. Hai un bel culo nonostante tutto.” E la penetrò analmente. Il pene scivolò dentro senza difficoltà.

“Forse mi sbagliavo. Non ti sei negata…”

“Dillo, dillo che il Duce è un grande uomo. Dillo, per Dio! Dillo mentre mi fotti, o non vedrai una lira.”

“Obbedisco, Signora.” E prese ad andarle dentro aritmicamente tirando fuori dalla strozza urla belluine e parole: “Cristo, il Duce ti fotte da dio… da dio… Il Duce è grande e duro. E’ dentro di te… ti fotte da dio…”

 

* * *

 

Non era stata una passeggiata: Mat l’aveva prosciugato. Era un miracolo che non si fosse infartato. Mat, nonostante le idee di arianesimo purezza della razza famiglia e religione, era come tutte le femmine, una gran troia: non fosse stato così, non glieli avrebbe spillati i danari di cui aveva bisogno.

Passò davanti a Palazzo Carignano: in tanti anni non era cambiato affatto, solo la piazza era stata stravolta – da un qualche architetto un po’ troppo futuristico o solo incapace. Il pavè era lo stesso di tanti anni fa, o forse no: non che gl’interessasse veramente. In testa aveva ancora l’eco delle note di Mozart: il fatto lo sconvolgeva ancora; e pensare che un tempo ascoltava la sua voce che imitava quella di Jim Morrison. Mentre chiavavano, Maria aveva gridato parecchio, l’aveva anche detto Mister Amadeus Morrison per poi scoppiare a ridere in maniera del tutto isterica, ma senza dimenticare di tornare a invocare la grandezza del Duce. Gli scappò una risata strozzata che riecheggiò per tutta Piazza Castello: lì, un tempo non lontano, i proletari staccavano il pavè da terra e lo scagliavano contro i cordoni della polizia. Si toccò la patta scoprendo d’avercelo ancora duro: e in tasca l’assegno che gl’avrebbe salvato la pellaccia. Quella Mat era fuori di testa, una gran troia a disposizione della Destra ma anche della Sinistra. Peccato che non avesse una figlia, un vero peccato.

 

Il caldo era d’inferno: squagliava l’asfalto, era un inferno di tutto rispetto, la gente si muoveva come al rallentatore, sudata, con le ossa dolenti e la pelle arrossata e umida, sporca d’animalità. Jim sentiva l’afrore animale entrargli nelle narici: poteva respirarla tutta quella umanità accaldata.

 

L’indomani Jim entrò in banca, s’affrettò a occupare il primo sportello libero e subito squadernò sotto gli occhi dell’impiegato bancario l’assegno, sottolineando che ne aveva bisogno in contanti, in pezzi da cento.

“Mi spiace, Signore, l’assegno è… non può incassarlo.”

Jim a stento trattenne una bestemmia: ‘Maledetta troia.’

“Qual è il problema?”, domandò con finta calma.

“Semplicemente questo assegno non può essere incassato: la Signora è morta l’anno scorso.”

Senza scomporsi, Jim cercò di comprendere quanto gli veniva riferito: “Non è possibile. Me l’ha dato Maria di sua mano, l’ha scritto sotto i miei occhi…”
”Signore, qualcuno deve averle tirato un brutto scherzo.”

“E’ sicuro… cioè…”

“Maria Antonietta è deceduta esattamente un anno fa. Non lo sapeva?”

Ebbe una vertigine: “Deceduta?”

“Una brutta storia, Signore.”

“Me la racconti, in breve…”, farfugliò preoccupato, sì, ma di capire chi l’aveva preso per i fondelli.

“A quanto si dice, la Signora si era fatta accompagnare a casa da un naziskin, uno di quei giovani, una testa calda. Era su tutti i giornali: l’hanno ritrovata al mattino tutta nuda, col sedere all’aria e l’ano sfondato…” Il banchiere si grattò la gola, poi proseguì: “Ma non fu quello ad ucciderla. Prima l’aveva strangolata, poi dopo… lei mi capisce, mi sembra un uomo di mondo…”

Cercando di mantenere un aplomb dignitoso, che non aveva per carattere oramai da una lunga pezza: “Ha detto che la storia era su tutti i giornali…”
”Infatti è così. La cosa fece scandalo in certi ambienti.”

 

Fece il numero di Mat. Il telefono dava il segnale di libero ma non rispondeva nessuno.

Con l’affanno in bocca corse, attraversò mezza Torino salendo e scendendo da bus e tram. Alla fine si trovò faccia a faccia con la casa di Mat. Si assicurò che il campanello fosse al suo posto, che non fosse quello di qualcun altro: nessun possibile dubbio, quello era proprio l’appartamento di Mat.

Suonò.

Nessuno rispose ma gli fu aperto.

Salì, non attese l’ascensore.

Era lei, era Mat, Maria Antonietta, non c’era alcun dubbio.

Gli doveva delle spiegazioni. Per dio, se gliele doveva.

Strinse i pugni fino a farsi venire le nocche bianche, le sorrise con la mascella dura. E obbedì all’invito: entrò in casa.

 

* * *

 

Jim uscì dall’appartamento, sulle sue gambe ma i capelli gl’erano diventati tutti bianchi.

 

 

Era fuori, all’aria aperta. Non ci credeva quasi. Aveva male dappertutto.

Si trascinò lontano, il più lontano possibile mentre il sole gli baciava la fronte con un rosso alieno. Si trascinò in mezzo alla gente, che lo scansava mostrando insofferenza in una smorfia di disgusto. La testa gl’era pesante come un àncora rugginosa dimenticata in fondo al mare. Capiva poco o niente: solo che doveva camminare finché le gambe gliel’avrebbero consentito.

 

Quando la puzza si fece troppo forte, la porta finalmente venne buttata giù dai pompieri chiamati dai vicini di casa: Jim era disteso sul divano, le guance scavate, i pochi capelli lunghi e bianchi aperti a mo’ di rosa sotto il cranio, la bocca spalancata coi denti d’oro bene in vista, gli occhi allucinati puntati sul soffitto, vestito coi soliti stracci, quelli di un magnaccia dappoco che può tranquillamente esser scambiato per un borderline.

L’autopsia decise che l’uomo era morto per cause naturali, infarto del miocardio: una vita sregolata, portata all’eccesso per troppi anni, lo aveva stroncato. Ma nessuno dei vicini lo pianse o lo ricordò per più di qualche giorno. Solo qualche lingua lunga continuò a dire, di tanto in tanto, che Jim non era morto così da un momento all’altro, che qualcuno lo aveva fatto fuori perché non si muore mai per cause naturali. Che se era morto era perché il diavolo aveva voluto strappargli l’anima dal petto. Quando venivano fuori simili fantasiose teorie, tra i condomini si diffondeva un’isterica risata bassa e poco divertita: in segreto tutti sapevano che Jim non era deceduto per cause naturali, ma l’autopsia aveva stabilito diversamente. E poi con quell’uomo non erano mai stati amici né confidenti: però li preoccupava che un’uguale fine potesse toccare anche a loro un giorno o l’altro.

 

* * *

 

“I fasci non ci avranno mai, mai Mat!”

Mat gli sorrise: convinta e non convinta. Però in quel momento lo amava. O s’illudeva che così fosse. Ed era sicura che avrebbe potuto avere tanti figli, da un uomo o più di uno, proprio come le aveva detto Jim. Però lei i figli…: no, non li voleva, troppo giovane; e poi i figli sono sempre inutili come cani bastardi con la diarrea e la rabbia. Inutili.

“Moriranno mai i fasci, intendo dire: moriranno una volta per sempre?”
Jim le sorrise: “Se ci impegneremo, se ci impegneremo domani i nostri figli vivranno in un mondo senza né fascisti né pressappochisti. Dipende da noi.”
”Dipende da noi”, masticò Mat, convinta che quella fosse l’unica verità e l’unica forza di cui ci fosse bisogno per un mondo migliore, per un futuro migliore e possibile.  

Colpo di fulmine

 

  


 

 

 

 

 

 

 

 

Non insegnarmi la bellezza,

ho già fatto posto alla stanchezza

Proprio non potevi sopportare lo specchio,

quel mio modo particolare di tenerti d’occhio

 

Le tue calze di seta riposano sulla sedia,

la tua fotografia è insieme ai miei appunti

con la cartastraccia e la lingua di tua madre

In tasca, come al solito, il solito coma

che resiste alle aspirine, al disastro

- che ci ha condotti all’amore

Ma giù al Pozzo Nero hanno deciso

per nuovi schiavi bianchi e neri

da seppellire nelle miniere di carbone

 

Mi chiedo se è questo che volevamo,

se è questo che meritavamo per i baci in sospeso

Mi chiedo se è questo che meritavamo

per la profondità che le lingue hanno toccato

nel cavo delle nostre avide bocche, avide

di saliva di aliti di frane al tartaro

Non è questo che ci aspettavamo

nudi come vermi di carne, riflessi striscianti

sulla superficie dello specchio in camera

 

C’è la luna alta stasera

C’è il lupo che tira ululati tuonanti

in un cielo troppo blu per essere vero

C’è la luna alta, più alta delle ombre cinesi

a raccontare il pettegolezzo su di noi

laggiù in fondo al Pozzo Nero

 

Con tutti i nostri difetti, l’amore

Con tutti i nostri dispetti, l’amore

Con tutto il corpo il corpo dell’amore

Con tutta l’anima il cadavere dell’amore

Ma c’è la luna alta stasera

C’è una luna che fa paura ai lemuri

e alle poche fate sopravvissute agl’incubi di dio

 

Non insegnarmi la bellezza

Non sono in ginocchio,

ho solo le gambe piegate

e le spalle piagate da mille colpi di frusta

Non caricarmi d’altra stanchezza,

ho cuore duro come la pietra ma bagnato

dal sangue mio e da quello dei morti

che ricordo così simili al male

che da sempre covo nell’anima

 

Proprio non potevi sopportare lo specchio,

quel mio modo particolare di tenerti d’occhio

 

Sono ombre che dal pozzo nero…

Sono tombe che vengono alla luce

Solo ombre, ombre che dal pozzo nero

risalgono fino a noi, fino a noi…

 

 

 

 

 

 

 

No, non verrà mattino

Ora riposa nella Casa del Destino

 

Lo ricordo che sognava

sempre troppo a lungo

il folle volo rivoluzionario d’un sasso

Lo ricordo che rincorreva

sempre troppo a lungo

il folle metro rivoluzionario d’un passo.

 

No, non verrà nella Casa del Sacrificio.

Ora è dimenticato nel tubetto del dentifricio.

 

Noi tutti sapevamo quanto e quanto soffrisse,

ma eravamo stanchi di lui e del Poster di Matisse:

le Odalische gli rubavano sempre qualcosa,

un giorno un pennello, quello appresso il cervello.

E noi non potevamo sopportare che si credesse

più forte della nostra compagnia che non c’era.

 

Una volta gli avevo detto della carriera d’avvocato,

ma lui mi guardò strano come se il matto fossi io:

era un pittore, un fallito perso dietro alle Odalische.

Era un amico che dipingeva l’incapacità di vivere.

Ma noi non potevamo sospettare quanto e quanto.

 

No, non verrà a citarci in Giudizio.

Ora riposa in un sogno più grande della realtà,

ora sbava un po’ di cervello dalla bocca

quando lo imbocchiamo con un cucchiaio di noia.

 

Ricordo che abbiamo incatenato il suo volo,

e non soddisfatti abbiamo gambizzato il suo metro.

 

No, non verrà mai più

a ritirare il Poster di Matisse.

 

 

 

 

 

 

 

 

Fu un colpo di fulmine, fu il tuo giovane piglio

ad accecarmi ad abbandonarmi nella luce di te:

mi conquistasti come una cicatrice sulla pelle.

Poi mi lasciasti solo la tua improvvisa scomparsa.

Ed io ero tra le righe d’un libro, che avevo scritto,

mentre studiavo l’ultima mossa da fare in amore:

una morte annunciata nei sonniferi di Leucò.

 

Oh, non dire che non t’ho amata!

In sogno, ho le colline le strade di campagna,

il maggese e la chiesa abbandonata,

il cielo terso e le nuvole della tempesta;

tenevo la tua mano perché non mi abbandonasti

all’inutile incanto dell’intorno sognato

passo dopo passo, sguardo dopo sguardo.

 

Fui segnato dalla tua luce perché eri Constance

e non un’altra; e gli spruzzi delle tue efelidi

tenevano compagnia al mio cuore di sé stanco.

Ma perdono tutti e a tutti chiedo perdono

per questa solitudine troppo mia, troppo rossa,

perché potesse essere un po’ anche la tua.

 

Oh, non dire che non t’ho voluta!

Fu solo il buio totale, assoluto, dopo il fulmine,

il buio dei miei occhi accolti nella morte

a strapparmi al mito di te, giovane attrice!

 

 

 

 

 

 

 

 

Ogni tanto mi scrivevi una carezza,

io solo la mia solita noia in bianco e nero.

 

Dicevi che il tuo sangue era blu.

Ma io amavo solo i tuoi occhi di cielo

e la profondità che annegava la mia gioia.

 

Mi scrivesti l’ultima volta

che cercavi un cielo blu più profondo di te;

ed io ti risposi che eri una uguale a tante altre.

 

Fraintendesti e gridasti un vaffanculo,

perché a te, puttana, nessuno l’aveva mai detto.

 

 

 

 

No, non lo capisti allora

che eri una sognatrice.

E neanche ora

che mi squilli: racconti infelice

del tuo amore che non ti capisce

e che, forse, dovresti cambiarlo

con un altro più profondo di te.

 

Oggi continuo ad ascoltarti,

ad amarti con la noia di ieri.

Ma tanto lo so che non cambierai:

invecchierai da sola

portando a spasso il guinzaglio

e la museruola del mio amore

per scriverlo in una carezza.

 

E io dormo il tuo cielo blu,

ma non c’è niente di più

che possa fare per te o per me.

 

 

 

 

No, non lo capirai mai

che siamo profondi uguali.

E che di meglio non c’è.

 

 

 

 

 

 

 

 

Ti ho amata per l’ultimo bacio

che mi desti in una lagrima,

piangendo il cuore fra le gambe

 

Ti ho desiderata per l’ultima tentazione

che mi offristi in ginocchio, in preghiera,

forzando il vuoto dell’anima con un sogno

 

Ti ho amata per avermi insegnato l’amore,

cos’è un uomo da solo e la sua paura

 

 

 

 

 

 

 

Per te ho dimenticato il cervello

Per te ho curato l’amore d’un bordello

Per te ho lavato la faccia di Dio

Per te ho danzato sotto la pioggia

Per te ho detto addio alla carta d’identità

Per te ho ucciso un fiasco di vino

Per te ho prosciugato il mare e il mio sangue

 

Ma non ti è bastato niente

Non è stato sufficiente un mazzo di rose

Perché, perché tu volevi solo la mia croce

 

 

 

 

 

 

 

Domani sarà un altro giorno,

domani sarò un altro uomo,

non migliore, non peggiore

Domani sarà il Sole o la Luna,

che nessun mortale potrà giudicare

 

Domani avrò un mazzo di rose,

domani sarò un lama di coltello,

o di luce, sarò forse vivo o morto

Ma non fa differenza,

perché tu mi dirai che,

che hai pianto per me,

che hai riso di me,

così tutto tornerà a posto

 

Bambina, non guardarti intorno,

non è difficile:

qui si battono i cucchiai,

si disegnano svastiche

E qualcuno ci rimette la pelle

E qualcuno smette d’usar le palle

Bambina, non guardarti intorno

solo per pensarmi in prigione,

perché domani sarà un altro giorno

E qui, qui è sempre uguale:

la giustizia mascherata

nei volti degli infiltrati

Ma il sole non attraversa mai

le sbarre della cella

Ma la luna non accarezza mai

le lenzuola che dormo

 

Ho una Vecchia Bibbia

che mi tiene compagnia:

me la racconta

un vecchio matusalemme

destinato al braccio della morte,

ma non ci credo

che morirà veramente

C’è il Pazzo Nazista

che blatera arianesimo,

ma è qui e serve pure lui

a ricordarmi

che fuori non è meglio

di questo mio stare dentro

Però domani sarà un altro giorno

E busserò alla tua porta

rompendo il tuo pianto

E prima incontrerai le rose in dono,

poi la mia faccia

Così, Bambina, non guardarti intorno

solo per pensarmi in prigione

Così, Bambina, non guardarti intorno

solo per pensarti sola e abbandonata

 

Ti dico che,

che domani sarà il nostro giorno

Non hai bisogno di aspettarmi,

evaderò in qualche modo in orizzontale

o sulle mie gambe,

ma non avrai un uomo piegato

al tuo fianco, nel tuo letto a farti l’amore

E tu mi dirai che,

che hai pianto per me,

che hai riso di me,

così tutto tornerà a posto

 

Domani sarà un altro giorno,

domani sarò un altro uomo,

non migliore, non peggiore

Domani sarà il Sole o la Luna,

che nessun mortale potrà giudicare

Sarò forse vivo o morto,

ma non fa differenza

se mi porterai un po’ di Sole o di Luna

per evadere da questa prigione per sempre

Se mi porterai un po’ di Sole o di Luna

con una lettera o un pensiero o un sorriso,

non dimenticherò mai

e poi mai la vita, la bellezza, la libertà,

il sapore della tua bocca,

la luce dei tuoi occhi nei miei

 

Domani sarà un altro giorno,

domani sarò un altro uomo,

non migliore, non peggiore

 

 

 

 

 

 

 

Odiavi perché scrivevo

e come lo facevo

Dicevi a tutti

ch’ero un fallito

e poi mi portavi un cavolfiore

che la fruttivendola t’aveva regalato

perché potessi continuare a mangiare

parole e fame

Amavi farmi la minestra con quello

sfogliandolo senza badare

al succo del discorso,

perché la mia Lettera 35 poteva battere

anche senza di me,

ma non senza di te

che vivevi la strada

Ma venne il giorno

che le mie costole le potevi contare,

e il tuo occhio nero non t’era di conforto

e una bistecca per addolcire la botta

non ce la potevamo proprio permettere

Odiavi perché scrivevo,

e come lo facevo,

e i fogli rimanevano vergini,

e i racconti che scrivevo erano bianchi,

nessun editore serio li avrebbe mai presi

Sì, ero proprio quello che si dice un fallito,

e questa cosa un po’ ti faceva felice

perché tu, con il tuo occhio pesto,

uno che t’imbucava lo trovavi sempre

Ma venne il giorno

che scesi anch’io in strada,

e presi a pugni tutti i tuoi amanti

con la forza d’una minestra di cavolfiore

in corpo per difendere il tuo corpo

Così ebbi una storia da scrivere,

decine di pagine forti

che vendetti bene al primo complimento

Ma persi te

Non fu un gran danno

Ma, qualche volta, ci penso ancora

a com’eravamo fragili

 

 

 

 

 

 

 

Corsi lo sguardo tra le genti,

nei fumi mescolati all’alba stanca,

sempre cercando al desio

un appiglio che fosse almeno

distratta fortuna:

il tuo sveglio fiato

o l’illusorietà d’un Icaro in volo.