1. Già! Li lessi on line i Barbari di Alessandro Baricco: così ricchi di contraddizioni e di periodi incomprensibili - e non semplicemente sibillini - che non sapevo mai se ridere o piangere. Si spera che nell’edizione cartacea l’autore abbia provveduto a far chiarezza su tanti di quei punti, ma su tanti... impossibile per me enumerarli tutti... sarebbe come tentare d’arrestare un’emorragia cerebrale con un uncinetto e un filo.

 

 

2. Internet nacque come “strumento di comunicazione” militare. Poi la tecnologia fu adottata anche in campo civile.

E’ uno strumento potente: ma la sua potenza è il suo tallone di Achille. Tante informazioni accessibili in uno due tre click: ma la loro veridicità è minima. Su 100 notizie, diciamo che 10 possono essere passabili, forse plausibili. E non buone.

Ricordiamoci ad esempio il caso Wikipedia.

E comunque, in ogni caso, Internet non sostituisce il nostro bagaglio culturale. Concetto questo ribadito ultimamente anche da Umberto Eco.

 

 

3. Mai rinunciato alla mia, di opinione - e non fede, che tra l’altro non ho in nessuna forma politica o religiosa. La mia opinione è mia. Finita lì. Non la declino al volere altrui, per amicizia, per far piacere, per atto diplomatico. Non mi svendo, per farla corta.

 

 

4. Ognuno ha diritto alle sue proprie opinioni, criticabili, ma non per questo censurabili: altrimenti tanto varrebbe tornare sotto il giogo dell’Inquisizione cattolica, come ai bei tempi quando s’innalzavano roghi al cielo per un Giordano Bruno da Nola, etc. etc.

 

 

5. La morale non è uguale per tutti i 6 miliardi di persone che sono al mondo. Perlopiù con gli anni si sono accettati, in linea teorica, dei valori, che dovrebbero essere a tutti comuni. La storia ci smentisce poi sempre: basta guardare alla Russia, a cosa sta accadendo, Putin e il suo stalinismo capitalista che ammazza a bruciapelo chi si oppone alla sua tirannia. Giusto per portare un esempio attuale.

 

 

6. Spero di non incappare mai in uno che la verità ce l’ha scritta in fronte, come una luce incorporata: non vorrei proprio che testasse la mia onestà tirandomi una testata o peggio. Chi cerca la verità è umile e non parla mai e poi mai di verità parziali o assolute. Oggi si parla tanto di verità: e in nome di queste presupposte verità non ci si risparmia dall’ammazzare a destra a sinistra e al centro.

 

7. Pure io faccio il topo di remainders: ci si trovano libri usciti da 3 o 4 mesi appena, perché già vecchi, o perché autentici flop. Ma proprio AUTENTICI FLOP, così tanto che neanche nei remainders si riescono a vendere, né con lo sconto del 40% né a metà prezzo. Insomma, se si cerca un AUTENTICO FLOP, il posto giusto è nei remainders.

Ma meglio spulciare sulle bancarelle, in alcuni casi: perché riesci a tirare sul prezzo e ad avere un AUTENTICO FLOP a meno del 50% del prezzo (e non valore) di copertina. Mai sottovalutare la potenza anticulturale dei remainders: ci sono tante di quelle porcate che a leggerle tutte uno rischia di parlare come un lobotomizzato drogato perso. Sul serio. 

 

 

8. Il copyleft è una cagata pazzesca.

Non sto scherzando affatto e neanche provocando. E’ proprio tutto quello che penso a proposito del copyleft. Una cagata pazzesca.

 

 

9. Penso che Nietzsche, ottimo filosofo ma poco buono nella pratica, alla fine è uscito pazzo: ha scopato una volta in un postribolo e poi basta. E dormiva 30 minuti al giorno, come le aquile. A 40anni è impazzito completamente, e per dieci anni ha mangiato i suoi escrementi. Strana stella danzante.

 

Sarai pure stato un “faro nel buio”, te lo concedo Wilhelm, ma il prezzo che hai pagato, per Dio! Avresti fatto meglio a farti qualche sana scopata e qualche sana dormita, senza tanto scavare, a lume di candela, nelle catacombe umane per un emergere che non si sa.

Eppur ti voglio bene, Friedrich.

 

 

10. L’intuizione da sola può portare a strane forme d’allucinazione. Come l’amore.

In strada, passa una bella: un signore (un maschio), un uomo getta su ella uno sguardo e s’immagina il di lei sorriso. Ma non immagina che pure lei sta immaginando il sorriso che gli farebbe a quel bruto, che la fissa, se solo osasse presentarsi davanti alla di lei persona.

come Humphrey Bogart

 

 

Sono io l’uomo, quello che ti fa contenta
Sono io quello che paga i conti

e per i tuoi pianti al chiar di luna
E che alla sera poi piange strozzato

con il bicchiere vuoto in mano
Non mi puoi dire che...
Non mi puoi venire a dire che...
che te ne vai per sempre con quell’altro
Perché, se ci provassi sul serio, te lo giuro
ti prenderei, ti prenderei e ti bacerei
fino a soffocarti insieme a me
Insieme a me

Insieme a me

Insieme a me

 

Ma come fai con quegl’occhi

Per Dio! Mi mandi in paradiso

Mi fai dar di matto, di matto, di matto

Ma come fai ad essere così bambina

Per Dio! Mi danni sul soffice tuo petto

E’ per questo che sono il tuo uomo

Non ne puoi avere un altro

Quell’altro, se c’è, gli rifaccio il trucco

Perché sono all’antica, perché ti voglio mia

E’ una questione di gelosia, resta mia

Resta mia, resta, resta mia, resta mia

A quell’altro gli rifaccio il trucco

A quella scimmia, a quella scimmia

gli metto a posto il sorriso come dio comanda

 

Bambina, sono ancora io quello

che ti fa contenta,

che prende sul serio le tue smanie e gioie

No, non puoi andare, non puoi andare via

 

Con me vivrai, vivrai per sempre

Con me amerai, amerai e soffrirai per sempre

Non mi puoi venire a dire che…

che te ne vai via per sempre con quell’altro

solo perché ha sempre il sorriso sulle labbra

Glielo rifaccio io il trucco, poi capirai

che non puoi amare un altro che non sia io

 

Sono ancora io quello che paga i conti,

quello che torna tardi a casa la sera

e poi ti strappa la gonna per farti ridere

Sono ancora io quello che ti asciuga il pianto

e rimane incollato alla poltrona quando non ci sei

Non mi puoi lasciare, non puoi farmi questo

proprio adesso che avevo cominciato

a rigar dritto

 

Nei tuoi occhi, per Dio!, tutto il paradiso

Tra i tuoi seni in fiore tutto l’inferno

Tutto, tutto quello che amo veramente

Tutto, tutto quello che mi farà male sul serio

Tutto, tutto quello che mi serve adesso…

tutto quello che mi serve è baciarti

E’ baciarti per soffocarti per sempre,

per sempre insieme a me…

 

Per sempre insieme a me…

Per sempre insieme a me…

Per sempre insieme a me…

 

 

 

 

 

 

 

Non ti regalerò più niente

D’ora in poi voglio sentire la tua voce

che diventa di singhiozzi e lacrime

Non ti regalerò mai più una briciola

del pane che m’avanza nella màdia

Perché sono una scimmia cattiva

Perché sono un altro Humphrey Bogart

venuto tutto sbagliato

Quindi lasciami in pace e datti pace

Il nostro tempo è finito

sull’orizzonte delle mie labbra

 

Non ti regalerò mai più un sentimento

né un pentimento

perché tu possa farne il tuo pendente

da abbandonare in mezzo ai seni

 

Non ti darò più le mie labbra

Non prenderò più le tue tra le mie

 

Però sarai ancora in mezzo alle mie gambe

Ma come un apocalittico appunto,

giusto un segno rosso a matita sul calendario

Sarai ancora in mezzo ai miei giorni,

a quelli di lutto e a quelli che mi scappa un rutto

 

Di brutto te lo dico

che non ti regalerò più un gesù

e nemmeno la parte più umana,

solo la scimmia che ghigna

Perché sono un altro Humphrey Bogart

venuto su tutto sbagliato

 

 

 

 

 

 

 

Meglio solo che male accompagnato

Mamma lo diceva sempre a mio padre

E io che sono suo figlio oggi seguo il consiglio

Non ti amo, preferirei un cane delle SS alle costole

Non ti amo, non ho scrupoli né cambiali

 

Mamma lo diceva sempre

che le donne belle portano solo guai

Me lo diceva sempre che quelle brutte

rimango brutte per tutta la vita

Mio padre taceva quasi sempre

Di rado mi raccomandava di stare attento

a quelle intelligenti, poi scoppiava a ridere

Era chiaro che mi prendeva per i fondelli,

lui non ci ha mai creduto alle donne in gamba

Mamma era una donna saggia

 

Preferirei baciare un cane con la rabbia

piuttosto che spremermi l’uccello per te

L’amore è un gioco solitario e non è amore

Mi hai disegnato sempre

e sempre male secondo i tuoi desideri

Mi hai messo seduto in poltrona davanti alla tv,

ti sei grattata la punta del naso per scacciare una mosca

e poi sei rimasta in silenzio a guardarmi

 

Mamma lo diceva sempre

che le donne sono delle gran puttane

Mamma era una santa come poche

Sapeva come si fa a tirar su un bordello dal niente

 

Preferirei scippare una vecchia troia ma non te

Abbiamo avuto il nostro momento imperfetto

L’abbiamo anche portato a letto per farci muro

Adesso è tempo di cambiar aria, Bella Gioia

Meglio solo che male accompagnato

Chi va con una troia un giorno rischia di accasarsi:

non è questa la vita che sognavo, mamma me l’ha detto

 

Me l’ha detto che ci vuole niente per un bordello

I tempi sono cambiati e mio padre l’hanno seppellito

Però lungo i marciapiedi a tarda notte ci stanno quelle

che te la danno per poco o tanto, basta che tu abbia soldi

Mamma era una donna saggia, sapeva tutti i trucchi

Mamma me lo diceva sempre di stare attento alle stelle

Mamma me lo diceva sempre che la notte è buia e brutta

Sapeva così tante cose, Bella Gioia, così tante

 

Mi ha messo all’erta, niente poesia, niente regali

Non sarai tu quella che mi farà morire seduto

Lo schiaffo te lo sei meritato, hai fatto la valigia

Non aspettavo altro, era già troppo tempo che mi puzzavi:

quelle telefonate a tarda notte, e poi gli orgasmi interrotti

 

Bella Gioia, che vuoi che ti dica? Sei una troia

Ma non ti preoccupare, non ne sono rimasto turbato

L’ho sempre saputo, però ora te la devi squagliare

Ti voglio ancora un pizzico di bene, dammi retta

Dammi retta e porta via le tue chiappe dal mio letto

 

Meglio solo che in compagnia dei tuoi amanti

Mamma lo diceva sempre a mio padre

E io che sono suo figlio oggi seguo il consiglio

Non ti perdono, preferirei un cane delle SS alle costole

Non ti perdono, ho mille donne nella notte

che mi aspettano per una scopata senza il chiar di luna

 

Ho mille donne nella notte, quasi uguali a te,

per una nottata senza il chiar di luna, senza la luna

Jurij Družnikov

 

Ho avuto l'onore di intervistarlo:

INTERVISTA a Jurij Družnikov (a cura di Giuseppe Iannozzi clicca per leggere)

Di seguito tutti i collegamenti per vedere e leggere l'intervista
di Luciano Minerva (RAINEWS24) a Jurij Družnikov.

Video Intervista 2006, Mantova [adsl] Approfondimenti Il testo integrale dell'intervista Bio-bibliografia Versione originale Družnikov: i video in lingua originale Links Sito ufficiale (in russo, inglese, francese, polacco) Il Palazzo Te di Mantova

Intervista a

 

 

 

 

 

Cinzia Pierangelini, messinese, violinista, insegnante, scrittrice agli esordi. Ho pubblicato la raccolta di racconti “Dall'ultimo leggio” ed. traccediverse, sono nelle antologie: “Il mio mare” ed. La Mandragora, “Libera uscita” ed. Delosbooks,“Quindici passi nel buio”ed. Traccediverse. Il suo primo romanzo“Eraclito e il muro”, ed. Gbm.; e in uscita il racconto “La signora Rosa” per i tipi Delosbooks e la poesia “Quando jasmine sciolse la sua treccia”, per Aletti editore. La rivista Writersmagazine nr. 6 ospita il racconto “Non c’è musica”.

 

 

 

 

Ecco, è una domanda difficile, ho già riscritto tre volte la risposta... in realtà non mi sento ancora definita, credo; però, se penso a me, immagino una bambina.

Questa è una domanda semplice, invece: non lo so. Ho molto letto e continuo a farlo nel tempo che mi rimane libero dalla scuola, la scrittura, la famiglia, i concerti e le faccende domestiche; ma ho anche dimenticato tutto e non sto scherzando. Quello che posso dire è che gli scrittori siciliani continuano ad avere un enorme fascino su di me: Pirandello, Sciascia, Brancati, Camilleri (soprattutto il primo) e anche gli attuali: Alajmo, Silvana Grasso e Russello, appena scoperto. Però io ho cominciato a pensare alla scrittura appena due anni fa e l’ho affrontata senza alcuno studio, direi senza impegno; la mia vocina, il mio stile (se vogliamo un termine altisonante) era lì, pronto, definito. Non ho dovuto far altro che scrivere, nessuna ricerca, insomma; né muse ispiratrici.

Non sono brava, lo metto subito in chiaro: sono una violinista affidabile, non una solista. Sono anche una musicista sui generis, non ho scelto liberamente questo mestiere ma spinta dai sogni di mio padre e ho vissuto questa carriera con amore e odio. Certo la musica è bella e suonare è sì un’esperienza sensuale, fisica, piacevole. Ho sempre molto curato la bellezza del suono, e amo il mio strumento antico, dolcissimo;  suono e insegno  col cuore e con generosità, questo sì. La scrittura è sempre stato il mio vero sogno però, e credo di aver imparato, in trent’anni di musica, a imprimere un ritmo molto “musicale” ai miei scritti. Inoltre il primo racconto che ho messo giù, l’ho scritto mentre ero in tournee con Nicola Piovani e il primo complimento per la scrittura mi è venuto dal maestro Annibale Rebaudengo (famoso didatta e pianista). Insomma alla musica devo tanto e da quando scrivo ho i sensi di colpa perché, per forza di cose, mi esercito di meno.

Questa domanda è inaspettata! Mi cogli favorevolmente alla sprovvista, nel senso che mi dai spunto per una riflessione mai fatta. La fotografia mi ha molto appassionato da giovane, quando giravo per la città con una Yashika manuale in cerca di angoli poetici. Con l’avvento delle macchine elettroniche e delle incombenze da donnina responsabile ho perso un po’ di smalto tecnico, ma amo ancora le foto di angoli e particolari apparentemente insignificanti, proprio come nella scrittura amo dipingere il miracolo della gente semplice. Stesso occhio dunque.

Non è retto Miccichè, è invidioso del talento altrui e non è onesto nelle sue recensioni.

Miccichè è un personaggio grigio, nel senso che non è bianco o nero, come tutti noi d’altronde. Non è folle ma si ammala di panico e ammalato è nell’orgoglio anche, dal giorno in cui ha capito di essere un musicista fallito. Però il male non è tutto di qua o di là, il paese ha le sue gravi colpe, la sua piccola anima dannata.

Il personaggio di Eraclito non è in funzione di Miccichè, non nelle mie intenzioni almeno. Eraclito e il “Tutto scorre” si trova in opposizione a certa Sicilia che invece non cambia, che rimane statica nei ruoli di potere, nelle forme e spesso anche nei significati.

Fatta salva la figura di Eraclito come sopra, direi che sì: l’amore è la catarsi di Miccichè, ciò che avrebbe potuto salvarlo; perso quello torna il meschino che era e senza neanche più sogni di vendetta.

Dove non arriva l’amore arriva la psicanalisi? O magari il contrario?

Be’ il gioco dei cappelli, come tutto il libro d’altronde, è nato da solo, in maniera divertente. D’altronde quale simbolo migliore, per mettere paura a uno come Miccichè “Che nordico, straniero si sentiva, in quella terra d mafiosi”.

Il muro è un altro teatro, quello dove si recita la vita vera, quella che non si può dire a voce alta, quella che però si vuol fare conoscere. Il muro è davvero l’anima del paese, la sua storia, la sua voce.

Tutta fantasia, ma l’input all’inizio l’ha dato un articolo di giornale in cui un critico faceva a pezzi (persino in retrospettiva) un solista di fama che aveva avuto la sventura di una cattiva esecuzione. Questa cosa mi aveva mandata in bestia, c’era una tale mancanza di generosità, una tale dose di fiele che ho sentito l’esigenza di sedermi al pc e ho scritto “Il critico”, che era il nome originale del mio romanzo. Ma l’influenza è finita lì, il resto è fantasia.

Mi pare che abbiano molto seguito, io non leggo letteratura di genere, però; eccettuato Camilleri ché mi diverte, e che ha uno stile personalissimo intriso di ironia tutta sicula. Io penso che ci siano grandi autori anche oggi e spero di scoprirli tutti, un po’ per volta, tempo permettendo. Credo che molti esordienti si buttino sulla letteratura di genere perché vende e perché sempre più case editrici le danno spazio. Per me lo stile è quasi fondamentale in ogni caso, mi piace la bella scrittura, raffinata; non amo invece gli sperimentalismi. Diciamo che amo qualche gradino più in giù di Consolo, ecco.

Be’ intanto non sono mai riuscita a leggere Hemingway (mea culpa... che dire?) perché mi annoia; scrittori come De Luca, Bassini, Grasso, Alajmo mi fanno pensare che c’è ancora un mondo di valori a cui aggrapparsi, che c’è ancora qualcuno che non si è perduto, che crede e spera e lotta... e che mantiene uno sguardo vigile, critico. Ne ricavo sollievo a essere sincera...

“Avvocati e critici popolano i tuoi incubi? La vita passa e niente si trasforma? Fatti almeno due risate!”

Il secondo romanzo è già pronto ed ha avuto il benestare della casa editrice, attualmente si chiama La jatta, ma so già che il titolo sarà diverso in uscita. Credo che vedrà la luce il prossimo inverno, l’ho scritto davvero col cuore cercando d’interpretare i desideri, i sogni di una minoranza di persone che... ma basta, non posso dirti altro. Il terzo ho già iniziato a scriverlo ma l’argomento è così strano che forse non me lo pubblicherà nessuno... pazienza, tanto scrivere e creare nuovi mondi è già abbastanza divertente di per sé.

 

 

 

 

 

leggi anche su Squilibri la bella recensione di Stefania Mola

La Tua Rosa è un altro sentito omaggio

 

 

SONO IL TUO DIO

OGGI E PER SEMPRE

IL TUO DIO

CHE S’ARRENDE

E NON SI DIFENDE

DAI GRAFFI

DELLE TUE UNGHIE

DALLA STRETTA

DELLE TUE LUNGHE

LUNGHE GAMBE

 

 

 

 

 

 

 

costretti a morire,

a sanguinare in silenzio

quando l’amore pretende

la sua parte nella storia

che immaginavamo tutta

tutta nostra

 

 

 

 

 

 

 

La mia canzone d’amore

fra le tue gambe

La mia bocca

un’armonica che suona

la vita

nel segreto tuo velluto

 

Questo letto ha voce

Ha orgasmi più infiniti

del paradiso

Questo amore

che non si consuma,

questo amore

così indecente

è tutto per colpa tua

 

 

 

 

 

 

 

La mia rosa

deposta

esposta

sul tuo petto

Di gelosia

muoio

cercando

il conforto

del bianco

tuo seno

di latte

profumato

 

Tu, mia rosa

così tanto

t’amo

 

 

 

 

 

 

 

Come vedi, mio Amore

oggi vado in giro cieco

senza fiato

tenendo però alto il morale

Forse fingo un po’ male

quando vien giù la pioggia

e bagna i miei pensieri

di tristezza piagnucolosa,

però piantata in asso

in un momento soltanto;

ma al bordo del marciapiedi

c’è una carina che mi digerisce,

ascolta e ascolta il mio umore,

poi mi dice pagliaccio

e m’abbraccia come un pupazzo

E allora io le sussurro

in un orecchio che di lei sono pazzo,

che sono la sua puttana che ride

E lei mi abortisce in uno schiaffo:

cinque dita belle nude

sulla mia faccia stampate

Come vedi, mio Amore

non possiamo far proprio a meno

d’incontrarci senza riguardi,

impudenti perché amanti

 

 

 

 

 

 

 

Dove vai, dove

se tanto lo sai

che sei il peccato incarnato!

Chi baci, chi

se tanto lo sai

che sei carne e poca preghiera!

Dovunque tu vada

chiunque tu baci,

ricordati che sei stata felice

fra le mie braccia, per un momento

come una bambola senza volontà

 

Dovunque tu vada

troverai altre braccia

e altre labbra

E se oggi ti sembra cosa buona,

domani forse ti ricorderai di me

quasi fossi stato lamette

sui tuoi piccoli capricciosi polsi

 

 

 

 

 

 

 

Non hai saputo immaginarmi crudele

Ma anch’io nutro un cuore mortale!

 

 

 

 

 

 

 

Vennero proprio tutti

dal vicino al prete, dal santo al becchino:

tutti avevano le loro pistole ben cariche,

era difatti il giorno del nostro matrimonio,

Amore mio che sorridi e piangi e deridi

E io reggevo la colt e la fede con la mano

che in un dì non lontano cercò la verità

- la tua verginità fra le tue nere mutandine

 

Vennero proprio tutti

a darci l’estremo addio

 

 

 

 

 

 

 

Il tuo amore

uguale a un bubbolio

di tempesta in lontananza,

di disfatti orgasmi

dimenticati

dentro a un milione di tombe

senza il nome

 

 

 

 

 

 

 

Di tutte le carezze

Di tutte le botte

Di tutte le pazzie fatte

e di quelle sol sognate

Di tutto questo tutto

io ricordo soltanto te,

Mia Rosa