ironiche un po’

 

 

 

 

 

Quel tuo bel seno virgineo

Quelle tue gote un po’ rosse

Quelle tue gambe lunghe eleganti

Tutto in te, tutto in te, Amore

fa supporre che sei nata per far morire

chi ti sta dietro

appiccicato a quel fondoschiena da favola

 

Tutto in te, tutto in te, Amore

fa supporre che non ti accontenterai

d’una sigaretta a buon mercato né di stare

ad aspettare sotto un lampione con la luna

a farti la spia

 

Tutto in te, tutto in te, Amore

fa supporre che sei nata per dare dispiacere

a quell’uomo che oserà toccarti con un dito

Eppure, Amore, quell’uomo ha già valicato

la linea di confine e sta venendo da te

armato di trentadue denti affilati come coltelli

perché ha una gran fame di carne tenera e rosea

 

Tutto in te, tutto in te fa capire

che non sei una di quelle che la danno via facile

Tutto in te, tutto in te fa male

Sapere che esisti, sapere che sei bella e giovane

Tutto questo è un dolore al centro del petto

Tutto questo è amore, tutto questo è amore

 

Puoi mettere alla prova quanti amanti vuoi

Saranno pronti a morire se necessario

con il volto scuro ma il sorriso sulla bocca

I tuoi giovani seni puntuti fanno capire

che sei eccitata e vergine più della madonna

Tutto in te, tutto in te conduce all’amore

Tutto in te, tutto in te fa l’uomo un uomo

in cerca di preda

 

Quando ti hanno portata in questo mondo

non potevi sospettare che solo il sesso ha senso

Quando ti hanno raccontato di cristi e santi

non potevi sospettare che la dura realtà

ti avrebbe messa in ginocchio

davanti a ben altri confessionali

E anche se oggi fai finta di non capire

è invece vero che la verità la sai in profondità

Così abbandona quella paura che fingi d’avere

e goditi questa vita perché già una bolgia l’ha data via

per niente, addormentandosi sotto la scure del boia

 

Tutto in te, tutto in te conduce al peccato

Tutto in te, tutto in te fa il peccato degno d’un uomo

Tutto in te, tutto in te fa la vita nuda e cruda

ma degna d’esser vissuta sino all’estremo limite

 

Non dire che non lo sospettavi

Non giurare che non l’avresti mai immaginato

Ti hanno raccontato tante bugie per portarti qui

Ti hanno descritto il paradiso, ma tu lo sapevi

che pure loro stavano sbavando per la tua scollatura

Hai visto i loro occhi pieni di desiderio e di altro

E allora hai fatto loro l’occhiolino,

proprio come fanno tutte le prede di carne e d’amore

Non dire che non lo sapevi

che più d’uno era ai tuoi piedi a pregarti senza fine

per un minuto almeno, uno soltanto d’amore

Non dire che non lo sentivi

scorrere il sangue nelle vene e farsi bollente

Non dire bugie se non servono

a fare eccitare chi oggi ti prega di spogliarti

dei tuoi petali di rosa per vedere uno spiraglio di dio

 

Quel tuo bel ventre liscio e virgineo

Quella tua lingua rossa e delicata

La tua schiena perfetta elegante fin giù

Tutto in te, tutto in te, Amore

fa supporre che sei nata per far morire

chi ti sta dietro

appiccicato a quel fondoschiena da schiava

 

 

 

 

 

 

 

Piccola, m’avevi promesso

che non avresti più fumato l’erba della nonna

né che le avresti dato baci

quando ha la dentiera in bocca

per leccare meglio i francobolli

Mi hai mentito anche questa volta

Hai preso la nonna

e non te ne sei più staccata

Sono stato costretto a prenderti a ceffoni

per staccarti dalla sua dentiera

Poi, manco fossi una bambina,

col visetto rosso rosso ti sei scusata

e mi hai rivelato il tuo segreto:

“Sono una di quelle a cui piace Saffo”

Non c’ho visto più

e t’ho tirato un altro ceffone

Ma tu d’andare giù manco a parlarne;

difatti hai continuato a parlare, a dire

che non è peccato; e che poi anche con gl’uomini

Ti ho mollato un pugno: e, per dio!, che male

Stavi succhiando la dentiera della nonna

Che schifo!

 

Non c’è stato verso: ti ho lasciata

a meditare sulle vergini delle rocce dannunziane

E tu, quando sono da te tornato

m’hai rivelato che a te solo un bel noir

Quando mi hai confessato che saresti andata via

con la nonna per un viaggio sull’Orient Express,

ho capito d’averti persa per sempre

 

Adesso me la faccio con un trans argentino

con le mani in pasta e non solo

Te lo volevo far sapere che è tutta colpa tua

se ho perso la fede nell’amore

Te lo volevo far sapere che è tutta colpa tua

se oggi mi svendo solo per sesso

e per un po’ di giallo macabro successo in libreria

 

Pensare che fosti tu la mia sola gioia!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Oggi sto male, ma proprio male

Mi sta sul cazzo tutta la gente

Guardo storto pure il gatto morto

e piango ruggine senza ritegno

Il ferramenta m’ha negato il martello

L’ho messo in croce e lì l’ho lasciato,

poi me ne sono andato al supermercato

a comperare una bottiglia di ottimo aceto

 

Oggi è una giornata di quelle

Mando a fare in culo il prete e la sposa

Sull’altare, mi spiace, non ci so stare

Rubo manette ai carabinieri

e cerco un nemico con cui fumare

Rubo gl’anni al calendario

e ci capisco chiaro

che ho fatto sempre tutto sbagliato,

infatti pure il gatto di me s’è stufato:

sarà che gl’ho pestato la coda mille volte

e che l’ho preso sotto

mentre ero ubriaco di luna e di serpenti

e del primo canto del gallo

 

Oggi non mi rompete le palle

altrimenti vi faccio ingoiare i denti,

tutti quanti, e se tenete la dentiera

pure quella

insieme al mio anello di fidanzamento

Oggi ho voglio di benzina

che mi bruci la gola

e d’una sigaretta senza filtro

che m’intasi i polmoni fino a farmi cristonare

 

Ci sono giornate storte

e altre più peggio che hai sol voglia

di spaccare le rotule a buffoni e commedianti

Ci sono giornate come questa

che riesumi l’accetta indiana,

e metti dentro alla testa un vhs stronzo

di quelli che t’invogliano a fare tutto il proibito

E tu, Amica mia, non ci puoi fare niente

 

E’ che mi gira storto

Ho la gola secca e vedo doppio

Non mi sopporta nessuno

Eppure giuro che ho ammazzato per molto meno

E allora, che cazzo c’hanno da tenere su il grugno

Non capisco, me ne fotto

 

 

 

 

 

 

 

Figlio, oh, Figlio Mio,

perché hai tagliato le mani

alla Mamma?

Perché le hai fatto questo?

Lei è un po’ così, svampita

Fra le mani le piace

tenere una lunga lunga frusta

uguale a velenoso serpente

E poi le piace tener la testa

fra bianche nuvole

- gravide di primaverile pioggia -

dove nessuno la possa trovare

Le piace farci del male

perché ha un’anima così

Però tu non le dovevi tagliare

le mani, e lasciare le unghie intatte

lunghe, che graffiano la pelle

e le spalle di me, che ancor oggi resisto

tenendo vivo l’orgoglio dei miei lombi

 

Figlio Mio, sei un Mostro

Ti dovrei punire per quel che hai fatto

La Mamma non ti perdonerà

quando lo saprà

Verrà da te con la sua bocca

e le zanne lucenti di Luna,

e io non potrò nulla

per portarti in salvo dal suo alito

La sua testa si accosterà alla tua

Ti bacerà sulla bocca

e l’anima te l’avvelenerà

fino a fartela cadere ai piedi

esausta senza più un’ombra di divino

 

Figlio Mio, Seme Perduto,

la fossa per te l’ho scavata

Aspetta solo d’esser riempita

Sarà una molto breve attesa

 

Questa volta, Figlio Mio

ti sei cacciato in guaio

che non ti posso curare

 

 

 

 

 

 

 

Senti Bimba Bella,

tu potrai essere anche una stella

Ma lei è più bella, i fienili vengono giù

nelle stalle e gli uomini ne escono smunti

Credi a me, lei è così, ti spreme

Non hai speranze, nemmeno ai punti

 

Hai mai visto Charlie Chaplin

fare a pugni con Hurricane?

Io no, non sarebbe stato divertente

vedere un comico cadere al tappeto

per non rialzarsi mai più

Hai mai visto Marilyn Monroe

a braccetto d’un nano,

d’un nanetto qualunque

uscito da un anonimo circo?

Io no: i nani avranno pure

una virtù da favola

ma portarsela in giro per Hollywood

sa tanto di presa per i fondelli

 

Bimba, dammi retta, torna ai fornelli

Ci stanno i tortelli da riempire

e la pasta sfoglia ancora tutta

da stendere, con le tue mani di fata:

così metti giù quel matterello

e meno lacrime, torna a cucinare

e a fare all’amore come sai

dimenticando ‘sto pazzo sogno

della competizione

Sai meglio di me che ne usciresti

con il capo cosparso di farina,

e forse solo una salata punta

di compassione

Ed è questo che vuoi, Bimba Bella?

 

Non far la scena, non far la Star

Non far la scema, ti dico, non far la Star

Sarai pure bella e un fuoco a letto

Però, lo sai bene, lei è di più d’un giaciglio

Lei è un giglio carnoso, lei è una vertigine

Così asciuga le lacrime e torna in cucina

a far quel che ti riesce meglio

 

Lei è molto più di tutto questo

Lei è di più, lei è più d’un semplice giglio

di uno di valle selvatico, lei è più di tutto

Lei è semplicemente più in alto

d’ogni stella del Creato, e tu, Bimba Bella

non puoi proprio farci niente 

 

Non far la scena, non far la scema

Bimba Bella, lei è più d’una stella

Lei è di più, più di qualunque paragone

 

Tu torna in cucina e fatti bella per stanotte

Ho fame di te, ho una fame tremenda

Suvvia, adesso basta con i capricci

Basta con le lacrime, basta frignare

Fa’ la scema, fa’ la scema, fa’ la scema

Fantastica Monica Bellucci





Ti si può solo amare, e non è abbastanza.
Ti si può solo adorare: sì, proprio come una Dea.
Tu, femmina di passione di sesso d'amore.





Perché? E' così evidente...!

Neil Gaiman

 

Neil Gaiman, inglese, 46 anni (ma non li dimostra affatto), è il creatore di una serie a fumetti di culto negli Stati Uniti e in Inghilterra, Sandman. Indiscutibilmente Neil Gaiman è una delle figure chiave dell’evoluzione del fumetto anglosassone, protagonista indiscusso insieme ad Alan Moore del Rinascimento Inglese: durante gli anni Ottanta, Gaiman ha saputo rinverdire la produzione culturale fumettistica d’oltreoceano, operazione riuscita proponendo al pubblico personaggi già collaudati ma creandone nel frattempo di nuovi soprattutto per conto della DC Comics. Sandman è il personaggio maggiormente conosciuto di Gaiman: il protagonista Morfeo e i suoi fratelli (gli Endless, o Eterni) sono figure classiche del mondo fantasy, che felicemente si sposano con la mitologia classica e la cultura dark (o gotica).
Oggi Neil Gaiman rappresenta per la cultura fantasy un moderno Oscar Wilde, in tutti i sensi decadente, raffinato, colto ma soprattutto divertente. Dopo il grande successo della serie dedicata al Signore dei Sogni, altro colpo da maestro è quello del ’93 con L’alto costo della vita, la prima serie dedicata a Death, la sorellina di Sandman: anche questa fatica di Gaiman diventa subito un bestseller tra i mature readers. Il successo di Death è tale che qualche anno dopo Gaiman dà vita a The time of your life, un proseguo di Death che agli ammiratori di Gaiman non è dispiaciuto affatto. Il segreto del successo di questa storia è forse da ricercarsi nella sua delicatezza, ma i fenomenali disegni di Chris Bachalo, già realizzatore di una serie di sketch per la serie psichedelica Shade the changing man, hanno contribuito non poco al successo di Death. E’ il caso di dire che il merito commerciale/di pubblico è da divedersi fra Gaiman e Bachalo, indubbiamente.
Neverwhere è la prima esperienza con la televisione per Gaiman: l’autore scrive la sceneggiatura di una serie televisiva ambientata nei sotterranei di Londra, successivamente diventa anche il suo primo vero romanzo, un fantasy che è un piccolo capolavoro, e oggi si può sicuramente asserire che è uno dei migliori romanzi fantasy mai apparsi. Portato a termine Neverwhere, Gaiman scrive The day of the dead, un episodio della serie televisiva americana di fantascienza Babylon 5.

 

 

Per festeggiare i dieci anni di Sandman, Neil Gaiman dà vita a The Dream Hunters (Il cacciatore di sogni): le splendide illustrazioni di Yoshitaka Amano, stimato disegnatore giapponese (molti videogame hanno visto il suo contributo, e recentemente ha prestato la sua arte alla realizzazione del film Final Fantasy), sono il vero punto forte di questo ennesimo capitolo di Sandman. La storia, pur non essendo malvagia, non è particolarmente originale: Gaiman si è lasciato contagiare dallo spirito new age pur attingendo a piene mani dalla storia e dalle leggende, fonti inesauribili di ispirazione. Stando a quanto ha dichiarato Gaiman, Il cacciatore di sogni è una vecchia, vecchissima storia dimenticata che forse solo lui ha avuto il piacere di leggere in tempi recenti, e che ha riadattato appositamente per The Dream Hunters. Bisogna credergli sulla parola? La leggenda di cui Gaiman ha parlato in una intervista in effetti esiste, ma non è poi così sconosciuta come vorrebbe far credere al pubblico.
Il cacciatori di sogni è un’avventura un po’ piatta, ma Gaiman l’ha resa appetibile grazie alle superbe illustrazioni di Amano. Sandman è quasi un intruso all’interno della trama… sì, è proprio un intruso! Tuttavia le bellissime illustrazioni di Yoshitaka Amano conferiscono alla storia un alone onirico di tutto rispetto; la mano di Amano ha creato disegni di rara raffinatezza che si rifanno sapientemente alla cultura giapponese, un po’ erotici, un po’ perversi, un po’ romantici e cupi. Se la storia è semplicemente una storia come tante altre, le tavole illustrate sono artisticamente valide: questa avventura di Sandman senza il contributo di Yoshitaka Amano sarebbe stata una autentica delusione e per il pubblico e per la critica.

 

 

Neil Gaiman con il romanzo Nessun Dove ha dato prova d’esser un grande romanziere. Lo stile asciutto del costrutto narrativo assicura al lettore una piacevolissima lettura; è un romanzo che si legge come un fumetto pur mantenendo tutte le caratteristiche classiche della narrazione fantastica. Qualche critico ha detto a proposito di Neil Gaiman “che Nessun Dove è uno scritto che piace e avvince perché privo di stile”: a parere di molti il merito maggiore di Gaiman è quello di saper scrivere senza dover ricorrere necessariamente ai cliché narrativi in voga, quindi il fatto di non aver uno stile definito (ma sarà poi vero?), paradossalmente, si traduce nell’averne uno astratto, personale, a tratti decadentista, brillante e poetico come quello di Oscar Wilde.
La storia si svolge perlopiù nella Londra di Sotto dove c’è un mondo invisibile agli occhi, all’anima dei comuni borghesi e arrivati della Londra nevralgica di affaristi preoccupati solo di guadagnare e accumulare denaro. La Londra di Sotto è una città sinistra abitata da mostri e santi, da assassini e angeli e cavalieri in armatura, da principesse e streghe, da caste puttane e illibate fanciulle capaci di tirar fuori gli artigli nel momento del pericolo. Richard Mayhew, giovane uomo d’affari, un giorno incontra sulla sua strada la giovane Porta, una ragazza della Londra di Sotto: Porta è inseguita da due loschi bravi che vogliono farle la pelle, e nel tentativo di sfuggire alle loro grinfie ha trovato momentaneo rifugio nella Londra di Sopra. Richard, accorgendosi che Porta è ferita, decide su due piedi di portarle soccorso; purtroppo per lui questo atto di generosità lo catapulta fuori dalla sua tranquilla e prevedibile esistenza. Aiutando un abitante della Londra di Sotto, Richard, per capriccio di un bizzarro meccanismo magico, non può più essere un uomo della Londra di Sopra; costretto ad abbandonare la Londra conosciuta, costretto a combattere in una Londra medievale, Richard matura una nuova coscienza sociale e civile diventando, finalmente, un uomo capace di distinguere fra il bene e il male.
Porta si è attirata le antipatie di un sinistro quanto bizzarro angelo di nome Islington, che vive in una prigione illuminata esclusivamente da pallide candele; in un primo momento, l’angelo non si rivela come nemico, ma alla fine la sua vera natura viene messa a nudo. Solo le forze congiunte di Richard e Porta faranno precipitare per sempre l’angelo Islington in una zona morta, un luogo che è un non-luogo. Dopo notevoli peripezie, dopo aver fatto conoscenza con i sapienti ratti della Londra di Sotto, dopo aver incontrato il signor Parla-coi-Ratti, dopo aver attraversato il Knightsbridge, dove aver smascherato i traditori, dopo aver sfidato e sconfitto la Bestia del labirinto, Richard Mayhew è un uomo nuovo pronto a sacrificare anche sé stesso per il bene della Londra di Sotto. Richard sconfigge tutto quello che c’è da sconfiggere, anche se l’aver sconfitto l’angelo caduto Islington e sventato il suo piano di conquista del Paradiso non è ancora abbastanza, infatti si rende conto che tanti nemici ancora si nascondono nelle latebre di quella Londra che fino a qualche giorno prima non conosceva. Il resto, ragazzi, dovrete scoprirlo da soli. Io non vi racconto più niente.
Nessun Dove. in Inghilterra, ha riscosso un notevole successo, così grande che l’uscita del romanzo è stata accompagnata dall’uscita di una serie televisiva ispirata ai personaggi creati da Neil Gaiman, che in un primo momento aveva concepito Nessun Dove come soggetto televisivo.
Nessun Dove è uno dei migliori lavori fantastici apparsi in questi ultimi anni: ricco di spunti teologici, sociologici, fantastici, potrebbe indirizzare la letteratura fantasy verso nuovi terreni di sperimentazione narrativa… anzi l’ha già fatto. Neil Gaiman non avrebbe uno stile definito? Oscar Wilde vi risponderebbe così: “Coloro che scorgono cattive intenzioni nelle belle cose, sono corrotti, senza essere interessanti. Questo è un difetto. Quanti scorgono buone intenzioni nelle belle cose, sono spiriti raffinati. Per essi c’è speranza.”

 

 

Stardust è una novella piacevole: scritta da Neil Gaiman, i disegni sono di un grande illustratore, Charles Vess, che in questa occasione non ha saputo esprimersi al meglio. Pur non essendo nulla di eccezionale, Stardust ha un suo fascino dignitoso: la trama non è all’altezza di un romanzo come Neverwhere, ma è comunque una prova felice che non manca di entusiasmare gli estimatori di Gaiman e quanti amano i mondi fantastici.
La storia ha tinte debolmente gotiche: è forse la prova letteraria meno cupa dell’autore anglosassone, che ci regala una storia adatta ad un pubblico assai eterogeneo, ottima per gli adolescenti, intrigante quanto basta per chi ha già masticato tanto e tanto fantasy. Pur non conservando la grandezza lirica di Neverwhere, Stardust ha il pregio di introdurre il lettore in un ambiente popolato dalla magia e da un folklore zingaresco.
Gaiman ci parla dell’amore e lo fa per mezzo di Stardust: per chi è abituato ai toni dark di Sandman, Stardust è sicuramente una sorpresa, infatti il primo sembra non concedere troppo spazio all’amore e quando lo fa è per asserire che questo è impossibile se non come astrazione onirica, quindi appartenente al mondo dei mortali e non a quello degli dèi, mentre in Stardust, forse per la prima volta, Gaiman ci regala un finale felice, completamente felice. O meglio, quasi completamente! In Neverwhere per amore di sé stesso, per amore nei confronti della vita, il protagonista accettava di tornare nella Londra Sotterranea, scegliendo la via di un esilio volontario con nuances arturiane; in Sandman, l’amore è un po’ la maledizione di chi lo vive, e sembra che Gaiman ribadisca questo concetto con Il cacciatore di sogni, avventura scritta per celebrare i dieci anni di Sandman. In Stardust l’esilio è solo fittizio, difatti il protagonista, che ha vissuto da sempre tra gli uomini, pur appartenendo al mondo delle fate, fa ritorno (meglio sarebbe dire che fa conoscenza delle sue radici) nel suo mondo per vivere felicemente, per regnare con giustizia su i suoi territori ed amare la sua bella. Unica punta di blanda amarezza per il protagonista di Stardust è che l’amore non potrà partorire figli…
Una storia tutta da leggere, i colpi di scena non mancano e Gaiman si diverte a depistare l’attenzione del lettore conducendolo fra i sentieri di possibili conclusioni ‘irreali’; solo alla fine Stardust svelerà la sua verità, il sentiero giusto di una “irreale realtà” perfettamente credibile perché appartenente al regno della fantasia. La novella è stata premiata tra l’altro col prestigioso Mythopoeic Award
I disegni di Charles Vess, per quanto accurati, purtroppo non sono all’altezza della novella di Gaiman: in molti punti le situazioni descritte da Gaiman non collimano con le illustrazioni, e non poche volte i personaggi di Charles Vess hanno caratteristiche fisiche che Gaiman non ha assolutamente evidenziato nel suo scritto. Il grande Charles Vess non ha dato il meglio di sé in questa prova: purtroppo le immagini non coincidono con la storia e non c’è niente da fare, tutti possono rendersene conto con i loro propri occhi. Un vero peccato perché Stardust poteva essere un capolavoro lirico illustrato, così non è stato. Sarà per la prossima, speriamo.

 

 

 

- Donna…? è un regalo e una provocazione di Angelika -

 

 

Tu che dici?

Una donna

che cosa si aspetta da un uomo?

Io credo

che la cultura serve a poco o niente

con le donne

O sono io che sono prevenuto?

 

Ci sono delle donne

che perché hanno letto un libro

in tutta la loro vita si credono la Madonna

Ci sono poi quelle

che un libro mai e che nonostante ciò

se la tirano più della Maria Maddalena

Ci sono poi quelle

che non se la tirano ma non te la danno

Ci sono quelle

che te la danno in cambio di soldi

Ci sono quelle

che la danno solo ad altre donne

Ci sono quelle

che non la smollano nemmeno a Gesù Cristo

Ci sono quelle

che sembrano donne con le gonne,

ed invece quando le tocchi

ti ritrovi fra le mani un bel calibro 45

Ci sono poi quelle

che se non le tocchi proprio è molto meglio

Ci sono anche quelle

che sono femministe convinte più dell’Unto,

e anche con queste meglio non provarci

Ci sono persino quelle

che sono uguali alla tua mamma,

così tanto che ti fanno quasi pena

Ci sono quelle

che ti salterebbero addosso

ma col coltello in mano per tagliartelo

il pene ovviamente, per tua pena

Ci sono quelle

che pregano da mattina a sera,

e poi solo in posizioni rigidamente canoniche

Ci sono quelle

che sanno tutto di Buddha e della Bibbia

e di quanto è profondo l’ano d’un uomo:

meglio starne alla larga, con o senza vaselina

Ci sono quelle

che nono nate per essere stronze e basta

Ci sono quelle

che sono così tanto brutte

che quasi quasi meglio andare con un uomo

Ci sono quelle

che sono proprio più brutte della fame

e allora meglio una scimmia o una capra al limite

Ci sono quelle

che sono sempre maledettamente in carriera:

quindi meglio una partita a carte cogli amici
o una mano amica se proprio uno non ce la fa

Ci sono quelle

che pensano d’essere la reincarnazione della Emily,

e ti fanno a pezzi a forza d’impossibili scontrini fiscali

E ci sono persino quelle

che scrivono romanzi per pubblicarli:

ovvio che si corrono meno pericoli

a cacciarsi in cella con Charles Manson

piuttosto che finire a letto con una

che sa scrivere il tuo nome e cognome

E ci sono quelle
che ti comandano a bacchetta
fino a farti morire d’infarto e disperazione

E ci sono quelle
che si credono seducenti
solo perché hanno l’equilibrio
di reggersi su dei tacchi più alti delle Twin Towers

E ci sono quelle
che invece ti chiudono il naso mentre dormi,

e poi finisci col dormire per sempre sottoterra
E ci sono quelle
che stanno sempre zitte e mute
e che sono proprio delle schiave
Ma ci stanno pure quelle
che non si fanno mai i cazzi loro,

per la serie, “i cornuti non passano mai di moda”

Ci stanno poi le anoressiche
e tutto un sottobosco di sfigate allucinanti

E c’è la playgirl,

simpatica, non dico di no:

ama tutti gli uomini e in particolare il suo,

però è troppo furba persino per il diavolo

e quando meno te lo aspetti ti mette a letto

legato e nudo più d’un verme

senza più un euro in tasca né un Durex    
 

E, tu che dici?

Una donna

che cosa si aspetta da un uomo?

Io credo

che la cultura serve a poco o niente

con le donne

Non conta la bellezza né quanto ce l’hai duro

Conta solo quanto è lungo il conto in banca

 

 

 

 

 

 

 

Questo è un colpo basso

Non ti ho dimenticata

Sono passato a Natale

E sono tornato quello dopo

Ho portato con me prima una

poi due lacrime vestite di luna

Ho pregato perché il vento

non mi facesse il verso

dicendomi bardo e bastardo

Ma è stato inutile, perché due scherni:

sì, due prese per i fondelli ho ricevuto

Non ero colpevole di niente

 

Sono stato lontano dal fiume

Spiavo in cielo le rondini volare

e cadere avvolte dai mulinelli d’acqua

Spiavo attraverso il buio dei boschi

cercando una principessa o una pornostar:

non avrei affatto badato alla differenza

 

Non puoi essere così ingiusta con me

Ti ho avuta sempre nel cuore

Mi sono tagliato i polsi per immergerli

in una pinta di birra aromatizzata col miele

Ho atteso che il nero disegnasse le mie orbite

Ma Odino ha rifiutato la mia vita:

mi è restato sol più d’ubriacarmi

fino a farmi scoppiare le tempie

Con mio sgomento sono rimasto in piedi

e il cammino m’è toccato di proseguirlo

 

Non puoi dire che non ti ho amata

Ho fatto tutto quello ch’era giusto

che facessi, non puoi chiedermi di più

adesso che all’improvviso sei tornata

 

Il filo della tua spada affilata vuole la mia testa

La vuoi veder rotolare ai tuoi piedi

Ma non è possibile, perché mi sono innamorato

di questa vita che è mia

Non puoi scrivermi l’epitaffio col rossetto

 

Sono stato attento a non cadere nel fiume

Adesso non puoi pretendere l’impossibile

Ho seguito alla lettera il tuo avvertimento

Mi sono tenuto lontano dalle sponde

infide di fango e di destino: non sono caduto

Sono stato attento e ho camminato

fino a piagarmi i piedi come quelli d’un santo

Adesso non puoi pretendere tutto quel che ho

 

Non puoi, non puoi pretendere tutto quel che amo

 

 

 

 

 

 

 

No, un altro cuore lo rifiuto

Io ne avevo uno

e tu l’hai fatto in due

Me l’hai strappato dal petto

Mi hai gridato in piena faccia

d’amarmi, e adesso speri

di cavartela donandomi un cuore

uno non mio: come dare

una stampella a uno che le gambe

glie l’hanno amputate

 

Non te la caverai così facilmente

Non è giusto che io sia il solo a soffrire

In amore si soffre sempre in due

In amore si odia sempre in due

Non te ne andrai via così, con una promessa

che non posso davvero prendere per buona

 

 

 

 

 

 

 

Questa notte sei stata fantastica

L’hai fatto con gli occhi chiusi

Mi hai dato un coriandolo di paradiso

Sono morto e rinato sul tuo sorriso,

fra le tue gambe ho pianto

come un bambino, come un uomo

Questa notte, questa notte

mi hai fatto diventare matto

 

Questa notte l’hai fatto

come dio comanda, senza sbavature

Mi hai preso nell’anima forte forte

Hai stretto e hai morso le mie labbra

e hai lappato le mie spalle

per poi addormentarti sul mio petto

Una bambina stanca e felice

d’essersi presa gioco dell’uomo che ama

Una donna prigioniera del desiderio d’uno solo

Questa notte, questa notte sei stata mia

Sono stato con te e tu con me

 

All’alba il sole ha illuminato i nostri occhi

Ti sei svegliata, ti sei stirata

sei apparsa nuda per un momento alla finestra

giusto il tempo di farti baciare la fronte dolce

 

Questa notte, questa notte sei stata mia

Sei stata fantastica, una magia

Questa notte l’hai fatto per amore

Questa notte mi hai nascosto al mondo

fra i tuoi seni bianchi più della neve

Questa notte hai sorriso sempre

 

 

 

 

 

 

 

Coda di Volpe, sono solamente un piccolo lupo

Sono forte, e ho bisogno di latte e di carezze

Coda di Volpe, portami con te, lasciati seguire

Non darò fastidio, non ti accorgerai di me

Sono forte sì, ma ho bisogno di compagnia

 

Coda di Volpe, che fai? Mi prendi per il collo

Mi lecchi, perché mai? Però che begl’occhi hai

Coda di Volpe, mi stai facendo forse capire

che insieme possiamo restare, lo stesso cammino

l’una accanto all’altro dall’alba al tramonto

 

Coda di Volpe, sono solamente un cucciolo

Ho messo i denti da poco, ma non mordo ancora

Ho bisogno di latte e d’amore materno prima di tutto

Ho bisogno di fiutare le orme di chi mi posso fidare

So davvero poco del mondo e di questo strano bosco

Coda di Volpe, mi porti con te, mi porti con te

Non ti darò fastidio, ma tu già mi lecchi tutto

 

Coda di Volpe, sono solamente un piccolo lupo

Sono nato in questo intrico di fogliame oscuro

Mi sono guardato intorno, ho fiutato l’aria

e c’era solo l’odore della morte, di mia madre

Coda di Volpe, sono così tanto solo, così tanto

Ho fiutato l’aria in cerca d’un po’ d’amore

Coda di Volpe, ho incontrato te e di te mi fido

 

Di te mi fido, Coda di Volpe, ti ho vista

Di te mi fido, Coda di Volpe, di te mi fido

Coda di Volpe, lasciami vivere seguendoti

 

 

 

 

 

 

 

D’accordo

Mi dimetto

Non poeta, soltanto

marinaio tra le onde

e a ogni porto un amore;

poi tanti cazzotti

e in mare di nuovo

a provare la durezza

degl’uomini soli

senza una donna

 

Mi dimetto

Rimetto quel poco

che lo stomaco

m’ha retto dentro

Tra onde alte

più dei miei castelli

in aria

ho finalmente capito:

stringo le chiappe

e chiudo gl’occhi

 

senza risultato