chiedilo alla Sibilla

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Lo sapevo che ti saresti di me dimenticata

D’altro canto il mondo è grande e rotondo

e due lacrime quasi mai fanno un arcobaleno

Il calendario mi ricorda i giorni insieme

E ogni dì muoio un po’ strappando la speme

dal sorriso che m’hai lasciato in eredità

 

La tua bocca così bella da baciare ora lontana

Ma non è questo che volevo quando ti ho baciata

Eppur sì, ti ho proprio spaventata e hai ragione

di restare nel tuo angolo di paradiso ritagliato

anche se sa di pizza e coca-cola a buon mercato

 

Quel pazzo che ti raccontava storie senza capo

né fine è ancora qui che aspetta che tu ritorni

sui tuoi passi: il coraggio di dire “è finita!”

non ce l’ha, ma poi cade in amore - in ginocchio

come chi in ritardo è stato strappato dalla croce

 

Ma dov’è il tuo sorriso, dov’è la tua nuda mano?

Ma dov’è tutto l’amore, dove tutta l’ubriaca rabbia

di quei giorni insieme sotto lo stesso cielo rosato?

E soprattutto dove sei tu oggi che è quasi la Pasqua?

E soprattutto dove sei tu oggi che ho finito i giorni

da strappare dal calendario?

 

Everybody says: “Chiedilo alla Sibilla, in ginocchio e cieco”

Everybody says: “Trova una preghiera più grande del tuo cuore”

Everybody says: “La felicità ce l’avevi e l’hai fatta fuggire”

Everybody says: “Che ti aspetti! Il peccato è solamente tuo”

 

Everybody, everybody says to me: “Until the end of the world”

Ma dov’è il tuo amore, dove, dov’è il gioco delle tue mani…

dov’è la tua pelle calda e nuda, dove sono le ombre cinesi?

Tutti ripetono che ho sbagliato, tutti me lo dicono in faccia

Me lo ripetono a ogni dì che sono pazzo a cercare una preghiera

più grande di me per far tornare a battere il tuo cuore sul mio

 

,,,più grande di me per far tornare a battere il tuo cuore sul mio

In ginocchio e cieco, ho peccato io, in ginocchio e cieco io

 

Everybody say, everybody says to me: “Chiedilo alla Sibilla”

Everybody say, everybody says to me: “Chiedilo alla Sibilla”

Everybody say, everybody says to me: “Chiedilo alla Sibilla”

 

 

 

 

 

 

 

Non ci sono più stelle

Non ci sono più parole

Solo questo vento

che strappa dagl’occhi il pianto

 

Ho perso il più bel fiore, l’amore

Ho perso tutto per una crudele paura

 

Non ci sono più verità o crudeltà

che possano portarmi bene o male

Non ci sei più tu, manca il futuro

su queste mie labbra di morte

 

Non ci sono più io

Non ci sei più, non siamo più noi

Così assurdo per assurdo

ti faccio ancora la corte

E se ti sembrerà stupido, è vero

Ma…

Non ci sono più stelle

Non ci sono più pallottole in canna

 

Tutto ho perso, l’ignoranza e la speranza,

il vestito della domenica e quello per il funerale,

la preghiera e la bestemmia, il futuro in blocco

 

Non ci sono più io

Non ci siamo più noi

under this blue sky

There’s no sex

Non ci siamo più noi

 

And there’s no war, there no peace

And I can’t turn the page

I can’t fly without you, without you

 

Under this blue, blue sky

tutto ho mandato al diavolo, without your eyes

 

Under this blue, blue sky, there’s no God

tutto ho mandato al diavolo, without your hands

 

Under this blue, blue sky, there’s no a place to go

tutto ho mandato al diavolo, without your madness

 

 

 

 

 

 

 

Nel pozzo nero ci butto i desideri

Morta la speme e la degna sua sorella vendetta

Dei sogni che ad occhi aperti sognavo

più non rimane che cenere e forse neanche

Tutto è andato perduto

ogni bene, ogni malizia

E tu che mi fosti ieri amica fedele

ora mi disconosci, in me vedi un ladro

che solamente lo sputo merita e poi la gogna

perché niuno abbia a dimenticare

che pur io son stato tra i vivi ma nato sbagliato

 

 

 

 

 

 

 

Quel segno d’arresto sulla tua sigaretta,

quel ben conosciuto volto in fiamme...

potrebbe essere qualcuno

che non riuscite proprio a dimenticare,

qualcuno che hai imparato ad ammirare.

Ed è strano come si estingue un sentimento.

Tutto cambia –

lungo il fiume Ophelia scivola via.

 

Ti tieni a galla, la difficoltà è ripida,

dici che farai fronte a ogni cosa;

hai fatto delle promesse che non puoi mantenere,

getti tutta te stessa contro il muro,

getti tutta te stessa contro il muro.

Ed è strano come si estingue un sentimento.

Tutto cambia –

lungo il fiume Ophelia scivola via.

 

Hai sentito un rumore dalla griglia del fuoco,

dai un’occhiata per vedere chi va là –

è proprio lo straniero, arrivato troppo in ritardo

e impreparato

nel trovare la credenza così vuota.

Ed è così strano come si estingue un sentimento

Tutto cambia –

lungo il fiume Ophelia scivola via.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

E’ oggi che Vi scrivo,

dolce, dolcissima mia Sorella,

con l’anima che stilla lacrime e sangue:

gioia non è più di questo frale corpo

che conoscete, ma non bene

come invece dovreste,

perché - è ora che lo sappiate -

la mia schiena accoglie mille cicatrici

e ogni respiro che tengo dentro

è un passo in più verso la morte

Ma poi, noi tutti dobbiamo morire

un giorno o l’altro; e però, dolce Sorella,

ce l’avevo pure io quel desio

di vedere l’alba rosata, un nuovo dì

per poi abbandonarmi alle garrule risa

di quei figli che, ahimé, non ho avuto in sorte

Come ben sapete, mia unica Sorella,

ho passato la vita in solitudine estrema

così tanto che rischiavo di prendermi in pazzia;

e poi l’Angelo m’apparve in un mattino radioso

Parea che tutt’attorno null’altro ci fosse

se non la sua luce, gli occhi suoi sì belli

che a guardarli non ci riuscivo quasi;

e rimettevo il capo sul petto

vergognoso d’aver incontrato sguardo tanto virgineo

estraneo al peccato ma non scevro di passione

 

Dell’Angelo

tosto mi presi in innamoramento:

e per quanto germani e persone

a me più o meno vicini dicessero

che stavo sbagliando,

ch’ero avviato al più crudele tormento,

io a quelle chiacchiere non diedi alcun peso

e tenace prosegui per la mia strada,

abbandonando ogni oro e ferro,

ogni palmo di terra

che m’avrebbe garantito una vita serena

e probabilmente assai più lunga

di quella d’un miserabile qualunque

 

Et ora invece m’appresto a tacere

 

L’ultimo respiro, dolce Sorella,

vorrei dedicarvi con l’anima tutta,

ora che il mio spirito è sicuro

che si dipartirà da queste molle carni

E oggi l’ultimo bacio, dolcissima Sorella,

vorrei darvelo colle mie labbra

e nell’orecchio pria d’andar per sempre

sussurrarvi “Coraggio Angelo, Angelo Mio!”

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A tutti i costi un ultimo bacio

altrimenti strozzo il pretaccio

e pure lo struzzo nero

con la testa nella sabbia

Non ti ho detto

che potevi lasciarmi

con un pugno di sabbia

e l’anima in cenere

sotto il sole cocente d’agosto

Hai visto l’uomo nero

e ti sei messa una fretta del diavolo

Ma quando da quel cielo

che ora guardi con occhi di cielo

verrà giù il freddo e la pioggia,

voglio proprio vedere come te la caverai

Voglio proprio sentirle le tue lacrime cadere

sulla mia pelle nuda e sconfitta

 

Ed allora lo capirò che mi ami

Che ancora non riesci a dimenticare

tutto il dolore che ti ho donato

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Rimembri il membro,

quello lungo e snello

che ti disse in fallo?

Ah, certo che sì:

tu lo rimembri il membro

ampolloso - sborroso -

che veniva e veniva e veniva

mentre tu gridavi l’ossesso

che il sesso t’aveva messo

nell’alma vorace,

nel ventre ferace

Et allora più non potesti negare

ch’eri nata per godere

 

Dicevi sempre a tutti

ch’eri ‘na suora,

che mai l’avresti fatto

così su due piedi:

e poi, rimembri che nell’androne,

nella tromba delle scale

fin su lo zerbino?

 

E gridavi, dio quanto gridavi!

 

Ah, tu rimembri il membro

quant’era bello,

delizia di Venere

e del palato pure

Che membro quel membro,

mai una volta in fallo:

una volta provato,

io rimembro

che non volevi affidarlo

al Fato

che crudele

- poco ma sicuro -

te l’avrebbe portato lontano,

sì, anche dall’ano

 

E gridavi, per dio se gridavi!

 

Poi alla fine gridai io:

evirato fui, a tradimento

per un piccolo

ma proprio piccolo tradimento

con quella tua bella sorella

 

Ah, lo rimembro anch’io il membro

E nient’altro, nient’altro

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quando son sceso

giù da basso

ove stanno i rifiuti organici più putridi

certo sapevo che andavo incontro

a infame destino

Però non potevo immaginare

che così avverso mi fosse:

calato che fui

quasi svenni

per indotto sonno ferale

La puzza era tale

che manco il male incarnato!

Eppure là qualcuno ci viveva

come nulla fosse

e i bisogni li espletava

tirando a sbadigliare

ma più spesso a scoreggiare

Colle gambe molli

ammetto che il coraggio

m’è venuto meno

e rischiando di rompermi l’osso del collo

ero già pronto a rapida ritirata

Tuttavia rimasi

per scoprire quale essere poteva mai

dar luogo a sì tanta flatulenza:

alle pareti trovai lo sguardo maligno

di quelli che un tempo furono di Destra

e che perirono nel sogno

di non tagliarsi più i coglioni da soli

Ovunque gettassi lo sguardo

scabre pareti incontravo,

a volte nude altre no: manifesti corrosi dal tempo

e più avanti, a ogni passo, l’aria mefitica

s’infiltrava nei miei polmoni squassandoli

Messo com’ero

avrei fatto bene a darmela a gambe,

ma la tosse mi squassava;

eppure ammetto che quella gola raschiata

fu per me il solo sollievo,

mi risparmiò difatti di respirare

più del necessario

Dopo immane sacrificio,

finalmente:

era lei, con il solito attacco

Lei e la sua colite

seduta col ghigno satanico in faccia,

sulla tazza d’un cesso

preso dalla gromma e dal piscio di anni e anni

Quella visione inaccettabile all’umana comprensione

fece di me un essere annichilito

Come poi ne fui fuori, non so dire

Forse per intervento divino

Forse per atto di bontà di qualche diavolo in paradiso

Io oggi so solamente

che laggiù in quel loco fetente mai più

 

 

 

 

 

 

 

Come ogni coglione

di cui tale realtà fa bandiera e maglietta

nella merda altrui fa finta di soffocare.

La verità come sempre nasconde,

vendendo per coraggio una sottile invidia

per chi non trattiene quel che è

e che le scariche non patteggia né vende

ma orgogliosamente sa sue.

Anche il divino vilmente scomoda

mimetizzando la sua vergogna,

mascherandolo da diavolo

nell’eterna stupida vigliacca illusione

che ciò che vede nel suo cesso

non meriti una tirata di catena.

Pasión è un regalo di Angelika Karamella

 

 

 

 

 

 

Bloggare… neologismo davvero brutto.

Postare: eccone un altro, forse più brutto ancora.

Blog e Blogger: non starò a dire né che cos’è un blog né chi è un/a blogger.

Preferisco che siano le bloggers stesse a spiegarvi, con un po’ di ironia, con tanta semplicità e simpatia, quindi niente intellettualismi che, spesse volte, servono solo per dire aria fritta quando non si hanno idee da esporre.

 

Ovviamente non posso non invitarvi a scoprire i blog di queste ragazze: vi basterà cliccare sui nomi delle bloggers e farete così la loro conoscenza. Scoprirete così che, ad esempio, Pralina è tenuta sotto stretta sorveglianza dal Vaticano, incontrerete poi Acqua e Sale che non sa più che fare tra cacca e cimiteri; ed ancora la Viscontessa che finalmente ci svela qualcosa di lei di inedito (forse!), e poi Eliselle che ogni tanto si sfoga e fa tremare le pareti di paradiso e inferno nonché la Rete tutta, e Angelika che con molta ironia ci introduce nel mondo delle playgirls…

 

 

 

 

 

Cinzia Pierangelini (Cochina63) - Sono una blogger di 43 anni con l’animo d’una bimba insoddisfatta che crede ancora ai sogni; e sono una blogger poco tecnologica, casinista, imbranata. ora che mi ci fa pensare: sono una blogger?

 

 

Eliselle - “Non” sono una blogger, non nel senso stretto del termine. Tengo un blog che è più piattaforma per pubblicizzare eventi che mi piace pubblicizzare, e fare conoscere quello che faccio. Ogni tanto mi sfuggono sul blog poesie e brevi pensieri e sfoghi sinceri, ma capita raramente. Insomma: sono una blogger non blogger appassionata e costante.

 

 

Fokina - E io che blogger sono? Allora, quando mi sono iscritta a siti come Blog-show o BlogItalia, veniva richiesta una categoria in cui inserire il proprio blog (e, di conseguenza, anche me stessa). Personale? Miscellanea? Beh, un po’ entrambi. Mettici qualche notiziUola ogni tanto. Un blog è un diario. Chi decide di renderlo pubblico, chi privato. Io non ho niente da nascondere, al massimo ometto. Sono una blogger, una giovincella, e sono contenta se qualcuno viene a leggere e si può, magari in parte, rispecchiare con ciò che dico. Soddisfatta di quello che scrivo, anche se aspiro sempre a migliorare. E tu, che blogger sei?

 

 

Asjetta – “…una blogger incostante e instabile come nella vita. Che appare e scompare.

Che a volte dice e altre lascia dire. Che si mostra e non si mostra. E soprattutto che si lascia cullare con le tue dolci sexy dediche. E poi tu oramai lo sai come sono. Ci convivi con le anime delle streghe. :-)

 

 

Cinzia (dog) - che blogger sono? rompiscatole!!! hahaha

 

 

Dora - Che blogger sono? Sono come nella realtà, senza maschere. Diretta, coerente, aperta alla conoscenza, senza preclusioni di sorta. Mi piace scrivere del mio mondo ma non troppo di me, questo si ricava da ciò che scrivo. Mi piace scherzare e stuzzicare ma nei limiti e con le persone giuste. Penso che il blog, se usato correttamente, sia un buon mezzo per la comunicazione.

 

 

Angelika Karamella - Il Blog per me è sperimentare, comunicare, condividere.
Detto questo e entrando nel merito della tua curiosità.
Metaforicamente parlando,Essere una bloggers oggi per me potrebbe essere... affacciarsi, curiosare, giocare e gustare.

Le Nove Porte è una casetta, modesta, ma calda e accogliente. Tutt’intorno vi è un giardino di rose rosse come la passione e rose bianche come la purezza, e profumi antichi che emanano l’essenza della mia femminilità.. Un cielo limpido con nuvole di zucchero a far da cornice. Percorrendo a piccoli passi il sentiero, si giunge alle mie segrete stanze ove sono custoditi i miei tesori. Dalle finestre filtrano raggi di luce che si posano sulle pareti disegnando sfumature dai colori intensi, dalle quali cogliere incanto, emozione, fantasia, amore...vita.

 

§^,*§ La Blogger Angelikaramella, Le Blogblog Girls

 

 

Acqua e Sale - Come faccio a fare la seria? Io sono seria… Le cose che ti ho scritto erano serie… erano me... Come faccio a definirmi blogger? ho un blog io?

Ti pare un blog il mio? Ormai le persone nei commenti scrivono e scrivono: pare un distaccamento della neuro… - altri proprio non capiscono di cosa si stia parlando - altri ancora fuggono senza commentare - poi ci sono i tuoi commenti... prima poesie lugubri da far spavento… e ora... ode alla cacca... Che blogger mi sento? depressa… disperata… ahahah… dai scherzo… mi piace giocare… per me il blog è gioco… gioco di parole… gioco di immagini… e il gioco è una cosa molto seria… non dimenticarlo mai...

 

 

Lux In Tenebris - Che blogger sono... ^_^ Sono io, senza dubbio, una o molte delle tante voci che passano per la mia testa. Ho un lato scuro intimo forse più umano, e un lato chiaro più irriverente. Separati nel www, ma nella vita si mescolano giornalmente come dissolvenze tra un fotogramma e un altro. Non scrivo tutto, talvolta neanche tutto l’importante e... lo ammetto: ho il terrore che qualcuno mi trovi. Se qualcuno mi riconoscesse spero non esca mai allo scoperto per non inquinare questo piacevole angolo che mi sono ricavata per me.

 

 

Pralina - Cerco di essere casta. Questo è il punto. Non ho molte altre finalità. Pazienza se non mi riesce quasi mai.

 

 

 

Rael is Real - Sono blogger perché ho scoperto che la cura dei mali del mondo è modificare l’html dei template.

Che poi ci siano anche i post e i commenti, beh, non tutte le ciambelle riescono col buco.

Sono blogger perché devo giustificare l’abbonamento a Alice flat 4 mega.

Sono blogger perché se non sono sul web non esisto.

Ma siccome il web non esiste allora io ho un’esistenza inesistente.

 

 

Viscontessa - Secondo me è proprio il termine ad essere fastidioso. Non sono una blogger, sono già tante di quelle cose da cui non posso esentarmi che non voglio essere etichettata anche come blogger.

Tengo un blog, ho un blog come molte altre persone e mi piacerebbe che i blog non avessero sesso ma solo anima. Certo sono una donna e questo non lo nascondo neanche sul blog, ma l’essere donna nel caso specifico non è a mio avviso rilevante.

Ammetto che preferivo di gran lunga quando dietro ad un nick non sapevi chi ci fosse e ancor di più quando non capivi dal nick se dietro alle parole c’era un uomo o una donna....

Ma sono sempre una nostalgica dei vecchi tempi e un’individualista sfrenata poco incline alla socializzazione. :-)

Francesca Ferrara - Essere Blogger oggi? Semplicemente essere sé stessi, così come nella vita reale, anche in rete: non far uso di maschere, di filtri e di false identità perché un blog può essere anche un gioco ma è soprattutto la condivisione di un “qualcosa”, con il prossimo, che si replica all’infinito.
Prima di essere una blogger sono una donna, che per carattere tende all’estroversione, anche se non mancano i momenti di timidezza, e per indole sono una sanguigna e passionaria.
Esisto in rete perché è la mia seconda culla: è dalla rete che è iniziato il mio cammino giornalistico e alla rete che, prevalentemente, lo dedico. Il blog è come un ‘amante’, c’è quando lo desidero, quando ho voglia di lui: non pretende e non chiede mai nulla, ascolta, riceve e diffonde, in base alla mia volontà, sempre pronto ad esaudire i miei desideri. Il blog è anche scrigno magico di custode di piccoli gioielli, o tesori nascosti che grazie alla rete si possono mettere in mostra e far conoscere ai più. Io sono una blogger che si adagia all’offerta tecnologica della rete: se la gode, se la coccola; è l’abbraccio stretto e carnale di un uomo (il blog) alla sua donna, l’amplesso infiammato di un fresco e giovane amore. Sono una blogger che si proietta nella rete e che in essa trova una collocazione agli oggetti e ai materiali che sono sfrattati altrove. Mi ritengo sia nella Vita, nella Rete che nella Blogosfera una donna impegnata a costruire non solo il proprio futuro professionale ma anche ad apportare un valore aggiunto, in maniera etica, al mondo dell’informazione e della comunicazione.
Nel blog ho riconosciuto una seconda casa, che arredo a mio piacimento, il piacere di “un’eclettica mente e variegata entità narrante, errante per il web”.

 

 

 

Michele Pellegrini è nato nel 1960 a Trieste. Ha pubblicato Memorie di un bambino filocinese (Stampa Alternativa, 2002), Grand Tour (Fernandel, 2003), Dimissioni (Fernandel, 2004). Fa il bibliotecario.

 

Quella che si racconta in “Disertori” di Michele Pellegrini è una storia dallo stile secco: niente virtuosismi per rendere icastici i personaggi e le situazioni, bensì rapide pennellate per dire quello che c’è da dire, senza inutili fronzoli. E’ una storia amara da digerire, ammesso che ci sia qualcuno disposto a digerire, senza batter ciglio, il dramma di quanti nella Seconda Guerra Mondiale furono infoibati, giustiziati sommariamente, ammazzati perché c’era la guerra e non si poteva fare altrimenti. In “Disertori” c’è la storia di un uomo il cui passato non è proprio pulito e di cui una sola persona sa i particolari. C’è un grande punto interrogativo che macchia di sangue innocente ogni pagina: davvero non fu possibile fare diversamente? era necessaria tutta quella crudeltà contro tutti, contro vecchi giovani donne, semplici ragazze e ragazzi?

Tutto comincia, o meglio finisce in una camera d’ospedale dove sta Alvise Preda, oramai preso dal cancro e dalla morfina: però la sua mente è lucida, quasi serena. Al suo capezzale i due figli, Federico e Dorina, nonché l’arrivo inopinato d’un anziano signore più vecchio del padre e che è stato amico di Alvise. Lui è l’Argentino, l’ultima persona al mondo ancora in vita che può dire qualche cosa di Alvise Preda. I figli di Alvise sanno solamente d’aver avuto un padre, d’averlo amato, ma non sanno chi è stato. E’ con l’arrivo de “l’Argentino” che inizia la storia, traducendo Federico e Dorina in un tempo d’inverni e di lupi neri, in cui loro non erano ancora stati concepiti nemmeno come idea. Federico e Dorina non possono che rimanere ad ascoltare la voce dell’Argentino, mentre Alvise, ridotto a una larva umana, li prega d’ascoltare anche se lui dormirà. Obbediscono.

Volenti o nolenti i due fratelli vengono tradotti in Albania, in Montenegro, in Dalmazia. L’Argentino gli racconta di come si sono incontrati, dei boschi che hanno percorso insieme, e a suo modo tenta pure di spiegare loro che cosa significava essere dalla parte giusta. E mentre l’Argentino racconta, noi si ha come l’impressione che una parte giusta non esista, non in guerra, perché la guerra è sempre sporca di sangue innocente che è sempre di più di quello delle camicie nere. E poi bisognerebbe capire chi è una camicia nera perché gliel’hanno comandato e non si poteva proprio rifiutare, e chi invece ci crede veramente nell’abominio dell’arianesimo. All’indomani dell’8 settembre i due Alvise e l’Argentino decidono insieme a una dozzina di fascisti di tentare il rientro in Italia – in Patria. Si sono messi contro tutti: contro i comunisti e gli slavi, contro gli italiani così e così forse traditori e forse no, contro i tedeschi invasori. Hanno davanti a sé un territorio ostile, qualcosa come quattrocento chilometri da fare a piedi. Una marcia serrata per mettere piede in Istria attraverso le montagne e i boschi. La compagnia, durante la marcia, si dimezza: è la guerra che uccide gli uomini, sono gli uomini che uccidono gli uomini. Sarà una partigiana croata a chiedere loro - dalla tomba -, per colpa della barbara uccisione a cui andrà presto incontro, da che parte state adesso? Alvise e l’Argentino catturano una partigiana, la convincono a fargli da guida, ma poi qualcuno ci prova a metterle le mani addosso: Alvise non lascia che la giovane croata venga oltraggiata, però non riesce ad evitarne la barbara uccisione. A questo punto Alvise, con fredda rabbia, spara e ammazza tutti, eccetto l’Argentino. Il resto del cammino da fare d’ora in poi sarà solamente per loro due, l’inizio di un altro inferno. I figli di Alvise ascoltano in silenzio: non fanno domande, cercano di capire chi è stato quell’uomo che li ha generati. E anche per loro è un viaggio all’inferno: solo adesso che il genitore sta morendo cominciano a sapere di lui, veramente, chi è stato e che cosa ha fatto.

Quello di Michele Pellegrini è un romanzo duro: molte le pause, tra una pennellata di parole e l’altra, pause per riflettere, per cercare un perché o almeno per tentare. “Disertori” è una ferita che non si è rimarginata: è aperta e suppurante, ogni giorno qualcuno rivanga la Storia, la mette a sconquasso, tenta un vergognoso revisionismo di comodo assolvendo e condannando i morti di ieri, e non c’è alba che almeno uno su questa terra non ricordi un partigiano caduto o un infoibato. Un romanzo che non fornisce soluzioni: non c’è questa arroganza da parte dell’autore, perché, parafrasando Bob Dylan, la risposta la sa, o la porta, il vento, e spesse volte anch’esso è solamente vuoto vento senza parole né echi da destinare a chicchessia.