Bertinotti alla Fiera del Libro di Torino

non è ospite gradito


di Giuseppe Iannozzi

Solo fucili di carta quelli di Bossi?

La Lega promette battaglia con 300mila uomini


di Giuseppe Iannozzi

Carlo Croccolo dopo 46 anni

si ricorda della cellulite di Marilyn

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

Ogni tanto spunta qualcuno… che ha un segreto… e che non ci tiene a portarlo con sé nella tomba.

E’ questa la volta dell’attore Carlo Croccolo, oramai 81enne, che oggi ci ricorda d’aver intrattenuto una breve relazione con Marilyn Monroe, d’averla amata davvero tanto, ma proprio tanto nonostante avesse un po’ di cellulite.

Semplice, non c’è.

C’è però Croccolo che ci assicura che sì, Marilyn Monroe aveva un po’ di cellulite.

«Sì, purtroppo è vero. Marilyn Monroe e io abbiamo avuto una storia d’amore. E’ durata soltanto tre mesi ma io ero pazzamente innamorato di lei. Solo che stare con lei era un inferno e io, alla fine sono fuggito».

Croccolo oggi interpreta il pescatore Totonno nella fiction «Capri» in onda sulla Rai.

Forse qualcuno si ricorda di Croccolo anche per esser stato la spalla di Totò in quel capolavoro all’italiana che è “Signori si nasce”, e in “47 morto che parla”, “Miseria e nobiltà”, “Totò lascia o raddoppia?”.

 

«Ho conosciuto Norma (il vero nome di Marilyn era Norma Jean Baker) nel periodo peggiore della sua vita: sarebbe morta circa un anno dopo, nel 1962. Lei era appena uscita da una casa di cura e stava combattendo con una brutta depressione arrivata dopo la fine della storia con Yves Montand. Lui l’aveva trattata malissimo e lei aveva sofferto molto, come era accaduto anche con Arthur Miller, il suo terzo marito, un mascalzone che la maltrattava e la picchiava. L’ho incontrata a una festa a Los Angeles, attraverso Sammy Davis e l’entourage del presidente John Fitzgerald Kennedy. Io me ne stavo in disparte finché non ho visto lei. Abbiamo iniziato a parlare e poi... E’ cominciata così, come cominciano tante storie». In tal fatta sputa il rospo Carlo Croccolo al settimanale TV Sorrisi e Canzoni. Niente che non si sapesse già, i tormentati amori di Marilyn, la depressione, gli alcolici e gli ansiolitici. Croccolo non ci propone nessuna sorpresa, però adesso che lui ha 81 anni e Marilyn è nella tomba da oltre 40 anni, Croccolo si ricorda di un particolare: «Marilyn era stupenda anche se aveva un po’ di cellulite. Quando è iniziata la nostra storia, Norma già prendeva eccitanti e beveva. Il suo fisico aveva cominciato a risentirne. Per tutto il tempo che siamo stati insieme ho fatto di tutto per farla smettere. Purtroppo non ci sono riuscito. Certo, non era facile fare il cavaliere servente, nemmeno per una donna così straordinaria, ma era l’unico modo per stare insieme a Norma. Dovevi accettare tutto di lei, anche il fatto che, magari ubriaca, conosceva uno e spariva con lui per giorni. Io l’ho accettato finché, un giorno, non ce l’ho fatta più e sono fuggito».

 

Il presunto scoop dunque sarebbe che Marilyn aveva un po’ di cellulite quando aveva già 35 anni.

Abbiamo dovuto attendere 46 anni per sapere oggi dalla bocca di Carlo Croccolo che Marilyn Monroe aveva un po’ di cellulite.

 

Sequestrata Antares, la sauna-gay di Torino

Era frequentata da diversi vip

Il proprietario accusato di agevolazione della prostituzione


di Giuseppe Iannozzi

Una vero e proprio postribolo di prostituzione gay tra giovani stranieri, che si offrivano a italiani d’ogni età, professione e condizione sociale, in una delle zone più rinomate dell’Augusta Taurinorum. Antares, questo il locale scoperto dalla Polizia a Torino, sotto le mentite spoglie d’una palestra con sauna, ai margini dell’elegante quartiere Crocetta. Il titolare, il settantenne Marco Lo Marco, è stato denunciato per agevolazione della prostituzione.

Quando gli agenti del commissariato San Secondo hanno fatto irruzione nel club Antares, in via Pigafetta 73/D, dopo giorni e notti di appostamenti, hanno trovato 29 uomini, molti dei quali con il solo asciugamano legato alla vita, in compagnia di giovani brasiliani, algerini, romeni, marocchini, molti dei quali clandestini. Giovani che offrivano prestazioni sessuali a pagamento, appartandosi coi clienti nei camerini sui due piani del locale, tra il naif e il decadente. L’ingresso nel locale costava 8 Euro nei giorni feriali, 10 durante i festivi. A quanto pare gli stessi giovani prostituti dovevano pagare per poter accedere al club: riuscivano comunque ad avere anche più di dieci incontri al giorno.

All’appello non mancano il padre missionario, l’ex sindaco di Forza Italia star del Cuneese, il preside dell’istituto superiore in provincia di Torino, ma anche avvocati, medici, giornalisti della tv e della carta stampata; e ancora manager, il noto attore di teatro ottuagenario, tre grandi del palcoscenico, l’intrepido eroe di mille spaghetti-western, il professore universitario e lo scrittore icona nazionale dei gay. E poi: un alto prelato svizzero, un vescovo ortodosso e un paio di attempati calciatori. E per finire: un illustre docente di filosofia, poliziotti e carabinieri, e non pochi pensionati. Sorpresi nudi o quasi, molti si sono fatti prendere da autentiche crisi isteriche, non del tutto immotivate giacché ad attenderli a casa mogli e figli sul piede di guerra, e non solo.

La clientela era davvero molto eterogenea: in prevalenza uomini di mezz’età, sposati e con figli. Molti i vip, ha rivelato il titolare della sauna a la «La Stampa»: fra loro anche attori celebri, calciatori, avvocati, giornalisti, docenti, un prelato straniero e qualche magistrato. Adesso temono lo scandalo e sperano di riuscire a insabbiare l’accaduto. Soprattutto i due prelati temono per sé stessi, ovviamente. Tra l’altro sembrerebbe che nella casa ci fossero anche icone religiose, un Cristo dipinto, un Apollo dorato a grandezza naturale, tappezzeria rossa, oltre a svariati film hard in vhs e su dvd.

Il locale risulta aperto dal 1981 e figurava recensito su moltissime guide per omosessuali anche in lingua inglese, nonché in inserzioni su periodici per gay. Nei locali la polizia ha sequestrato una sessantina di videocassette e dvd a luci rosse, decine di confezioni di preservativi. «Mai avuto problemi in passato» ha sottolineato al quotidiano torinese il proprietario. «Non vorrei che fosse una crociata anti-gay» ha rinforzato il suo avvocato Raffaella Variglia. Lo Marco li ascolta, non stupito, e commenta: «Non davamo fastidio a nessuno, ci hanno chiusi solo perchè è un locale per gay». L’avvocato difensore di Lo Marco, Raffaella Variglia, si dice certa che a breve l’Antares riaprirà: «Le accuse contestate al titolare sono inconsistenti. Se all’interno della sauna i clienti prendevano accordi tra loro per incontrarsi, Lo Marco non c’entra nulla. Non vorremmo che, alla fine, sia in atto una crociata anti-gay».

- illustrazione di Chatterly -


Il padre

 

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

Sul far del mattino ancora la testa gli portava l’eco delle rabbiose parole che lui, Mattia, aveva pronunciato per ultime: “Padre, sei un nero bastardo.”

 

 

“Tu vorresti essere un poeta?” Non attese risposta. Subito abbatté sul volto scavato di Mattia un violento colpo di frustino; la guancia gli si tagliò subito, lasciando scoperta una profonda viva ferita sanguinante rosso sangue. Mattia sentì un conato di vomito scavargli lo stomaco. Il Padre gli stava di fronte, inflessibile, scuro e terribile, diavolo immortale e impietoso, sentina di vizi nascosti. Lo congedò, furente, ma non prima d’avergli sputato in faccia, mentre Mattia, fra i denti, l’accusava d’esser un nero bastardo. Il Padre fece finta di non sentire: entrambi credevano che, con tutta probabilità, non si sarebbero incontrati mai più. Mattia si chiuse la porta del bureau dietro le spalle, mentre il Padre lappava con la punta della lingua il frustino ancora fresco di sangue; aveva già deciso che Mattia sarebbe morto in un incidente.

 

* * *

 

Entrambi avevano sbagliato a credere che non si sarebbero incrociati un’ultima volta, l’uno di fronte all’altro. Le vie dell’Uomo sono infinite! Mattia era davanti al Padre morente: sarebbe stato lui a sparare il colpo definitivo. Prima di trapanargli il cranio con una pallottola pazza, con la stessa pistola che il Padre aveva utilizzato per far fuori i suoi oppositori, Mattia gli sussurrò in un orecchio: “Padre, adesso sei un bastardo rosso di sangue. Forse io non sono un poeta, ma la poesia migliore rimane sempre la giustizia: un umano incidente.” Il Padre ebbe soltanto la forza di guardare la cicatrice sulla guancia sinistra di Mattia, distrattamente, con disprezzo; non disse alcunché, e attese col sorriso sulle labbra che la sua vita venisse consegnata all’Averno. Premette il grilletto: la pallottola fece il suo dovere.

 

* * *

 

“E quand’è che avresti sognato d’uccidere il Duce?”

“Te l’ho detto: è un sogno ricorrente. Ogni notte.”

“E’ da quando hai avuto quell’incidente automobilistico che me lo racconti.”

“Già. Ne sono uscito vivo per miracolo. La macchina era tutta accartocciata su sé stessa. Una settimana in coma, e tre mesi di riabilitazione dopo. Ma lo sfregio sulla guancia, per quello non c’è stato niente da fare, nessuna plastica.”

“Non è troppo evidente” - cercò di consolarlo l’amico: “ti fa più maschio, più duro.”

Mattia si strinse nelle spalle, poi guardò l’amico dritto negli occhi: “Stai mentendo. Ma non è importante.”

“Non pensarci più. E’ passato.”

“L’incidente forse sì. Ma non il sogno. Quello si ripete sempre. E non cambia mai.”

L’amico tentò l’abbozzo d’un sorriso, ma gli venne solo una smorfia che Mattia notò con un certo disgusto: “Tu credi che io sia paranoico, non è forse così?”
”Io penso che hai bisogno d’una donna.”

“Una donna?! No.”

“Perché no? Ti ci vuole una compagna.”
”La spaventerei a morte.” Singhiozzò debolmente, poi aggiunse tutto rattristato: “Quando… quando mi sveglio, dopo l’incubo, ho solo voglia d’uccidere. Questo lo capisci?”

“Non hai mai ucciso nessuno. Hai solo paura del vuoto. Ti ci vuole una donna, credimi.”
“Forse…”
“Dimmi una cosa… perché il Duce, nel tuo sogno, lo dici Il Padre?”

Mattia sorrise suo malgrado, gravemente: “Perché è il mio genitore. Nel sogno è così.”

L’amico tirò fuori un pacchetto di Nazionali: si accese una sigaretta e ne passò una a Mattia, che l’accettò senza complimenti.

“Che cos’hai intenzione di fare ora?”

“Niente. Continuerò così, a sognare per il resto dei miei giorni.”

“Una vita di solitudine.”

“O una di sangue e morte sarebbe l’alternativa.”

“Forse è meglio che usciamo dal cimitero.”

Mattia gittò un’occhiata alla tomba del padre: “Era un partigiano, mio padre. E’ morto preso alle spalle. Neanche l’ha visto il crucco che gl’ha sparato.”

“Sì, la so la storia.”

“Nessuno si ricorda più di lui. Nessuno sa più il suo nome. Gli sono rimasto solo io.”

“Tua madre si è risposata dopo la Guerra…”

“Era una donna di facili costumi. Dopo la Liberazione, ha pensato bene di rifarsi una vita.”

“E tu non l’hai mai accettato.”

Mattia buttò il mozzicone per terra e lo spense subito con la punta del mocassino nero: “Non ho mai accettato niente: è questa la verità.”

“Andiamo!” Era un ordine. Mattia non replicò: si lasciò condurre docilmente al di là del cimitero.

 

* * *

“Certo che sei uno strano tipo tu.”

La ragazza non era un granché: Mattia non le confermò che era proprio così, che lui era proprio un tipo strano.

La guardò distrattamente: era semplicemente insignificante.

“Non ti piaccio?”

Mattia finì di scolare il suo bicchiere di whisky, tranquillamente.

“Mi piaci, sì. Sei carina.”

Mentì.

Uscirono dal bar insieme, abbracciati. Mattia la teneva a sé, ma solo per pura formalità.

Quando furono a letto, lui la cavalcò, ma non venne. La ragazza si limitò a dargli le spalle, e dopo un paio di sospiri ingoiati in silenzio s’addormentò…

Non era ancora l’alba, le strade erano vuote di gente. Il cadavere della donna l’aveva stipato nel bagagliaio posteriore dell’auto. Rientrò quando era già il crepuscolo. Alla frontiera francese nessun controllo, né all’andata né al ritorno, tutto liscio come l’olio. Quella notte, per la prima volta, non ebbe incubi.

 

* * *

 

“Mi sembri più rilassato oggi. Sei stato con una donna, così m’hanno detto.”

“Me l’hai consigliato tu.”

“Sì. Era ora.”

Silenzio.

“La rivedrai?”

“Non penso” - sbottò annoiato Mattia: “non è il mio tipo.”

“Capisco.” Sospirò. “Me l’ha detto la portinaia che sei stato con una donna.”

“Davvero?” Mattia si finse sorpreso.

“Ha detto che non l’ha più vista…” E lasciò la frase in sospeso.

“Te l’ho già detto: non era il mio tipo. Troppo frigida.” E scoppiò subito in una risata cavernosa.

“Uhm… Peccato.” E così dicendo gli mise sotto il naso il giornale. Mattia lo raccolse: lesse l’articolo, tranquillamente, poi sorrise all’amico.

Il barista li osservava ma con severa distrazione: erano solo due uomini per lui, dei clienti.

“Che intendi fare?”

“Che intendi insinuare?” - sbottò rabbiosamente Mattia.

“Niente.”

“Niente. Bene. Allora offrimi una delle tue Nazionali.”

L’amico gli allungò una sigaretta. L’accese e in silenzio prese a fumare, mentre l’amico l’osservava.

“E’ filato tutto liscio come l’olio.” - ammise alla fine Mattia, spegnendo il mozzicone nel posacenere.

“Tutto?”

“Sì, tutto.”

L’amico si fece serio e s’oscurò in volto: “Ne sei sicuro?”

“Tu non lo dirai in giro.”

“Io non lo dirò in giro, non ce n’è bisogno…”

Il cuore di Mattia mancò mezzo colpo: “Vorresti forse darmi a intendere che… Che cosa?”

L’amico lo fissò. Mattia li guardò bene quegl’occhi e subito comprese che per lui era finita. Prima che potesse dire un solo ma, si trovò incollato al bancone del bar con il volto schiacciato sulla sua superficie. S’agitò, ma le mani che lo tenevano fermo erano troppo forti perché potesse liberarsi dalla loro stretta.

 

Fu condotto all’aria aperta, ammanettato.

‘Maledetta puttana! Ha fatto la spia, la stronza.’ - pensò. Il sangue gl’obnubilò la mente. Si strappò dalla presa dei due poliziotti che lo tenevano. Solo il tempo di fare due passi, poi un dolore lancinante gli trapanò il petto e si scoprì in fin di vita, sanguinante, disteso sull’asfalto.

Mentre moriva, l’eco delle sue parole, quelle del sogno, quelle ch’aveva sparato nel cervello del Padre: “Padre, adesso sei un bastardo rosso di sangue. Forse io non sono un poeta, ma la poesia migliore rimane sempre la giustizia: un umano incidente.”

Spirò.

Piangendo, in silenzio, l’amico gli chiuse gl’occhi. Seguì con l’indice tutta la lunghezza della cicatrice ch’era sulla guancia sinistra di Mattia: sì, era davvero brutta, tanto brutta, indelebile. Poi, tristemente, si allontanò dal corpo dell’amico. E lui lo sapeva che Mattia aveva sempre scritto della pessima poesia quand’era in vita, quando non gli era ancora capitato quel maledetto incidente automobilistico.