You talkin' with me?

You talkin' with me?




Travis davanti allo specchio - rielaborazione di G. Iannozzi


Ah si certo, ah ah... Vaffanculo figlio di puttana,
ti ho visto arrivare sai, pezzo di merda, avanti, avanti su,
io non mi muovo, non mi muovo dai, prova a muoverti tu,
e muoviti... Non ci provare stronzo.
Ma dici a me? Ma dici a me? ... Ma dici a me?
Ehi con chi stai parlando? Dici a me?
Eh, Non ci sono che io qui.
Dì, ma con chi credi di parlare tu?
Ah si è e, va bene...

State a sentire stronzi figli di puttana io ne ho abbastanza,
ho avuto anche troppa pazienza e non ho intenzione di...
State a sentire stronzi, figli di puttana io ne ho abbastanza,
ho avuto anche troppa pazienza,
ho avuto anche troppa pazienza,
ho avuto troppa pazienza con voi sfruttatori,
ladri, drogati, assassini, vigliacchi.
Ho deciso di farla finita, ho deciso di farla finita,
ho deciso di farla finita,
ho deciso di... sei morto!

(da "Taxi Driver", Travis Bickle)

Zapatero




José Luis Rodríguez Zapatero

 

 

La poesia è per pochi eletti.

Una buona poesia vale quanto tutto un romanzo di mille pagine, diciamo pure così per semplicità.

Un buon racconto breve quanto un romanzo o più.

Scrivere un romanzo è la cosa più semplice di tutte: gli errori, le imperfezioni si accumulano, quasi non si fanno notare. E’ questo il motivo per cui si scrivono tanti romanzi e tanti vengono pubblicati per essere subito dimenticati, per nostra somma fortuna.

I grossi editori pubblicano le minchiate più assurde, purché abbiano il nome di Fabio Volo o di Luca Casarini ad esempio: gliene frega niente della qualità, solo del nome e del trambusto che i nomi possono sollevare per un po’ di tempo.

Tutti i coglioni scrivono romanzi e poi qualcuno glieli pubblica pure.

Mi dispiace per la carta sprecata, anche quando è riciclata.

Mi dispiace per la carta sprecata, per tutti quegli alberi che ci vengono strappati, per cosa poi? Per un po’ di macabro business. Un grosso spreco che accorcia la vita del pianeta sempre più ridotto a deserto sotto una barriera di ozono ridotta a gruviera.

 

 

 

 

 

 

 

Io penso che dopo non c’è altro che “l’essere stati”, quindi il ricordo per quanti ci hanno conosciuti, amati e odiati.

Paradiso e Inferno sono nella loro essenza più pura lo specchio delle nostre azioni.

Ogni vita è unica e irripetibile.

Ma se durante la mia esistenza tengo dei comportamenti, siano essi buoni siano essi cattivi, influenzeranno le vite che resteranno dopo la mia dipartita. Tante più azioni io farò in vita, tanto più alta è la probabilità d’avere influenzato “il prossimo” verso una “via” piuttosto che un’altra. Il fatto che la mia condotta di vita possa influenzare altri esseri viventi è quella Eternità che io dico “quel che di noi resterà”, o “scintilla vitale”. In tal senso la reincarnazione è possibile.

 

Pensare che dopo la morte fisica una presunta anima immortale continui l’esperienza di esistere, a mio avviso è una favola bella, forse utile ad essere un po’ meno codardi quando ancora viventi con dei corpi di carne e sangue, di atomi.

 

Se oggi mi clonassero, l’individuo che verrebbe su non sarei “io”, ma tutt’altra persona, perché con altri pensieri, altre idee, emozioni e sentimenti estranei a quelli da me provati. Verrebbe clonato solo il corpo, il contenitore del mio “io”, ma “io sono io” e non posso essere replicato.

L’anima è il risultato degli insegnamenti ricevuti dalla società, dell’ambiente in cui viviamo, delle cose che ci accadono e che facciamo accadere: l’esperienza ci rende vivi e con un’anima, quindi con un “io”. L’“io” è nel corpo fatto di materia mortale.

“Io sono l’insieme dei miei pensieri.”

 

 

 

 

 

 

 

Se è vero che la natura umana può accogliere aspetti di natura contraddittoria, è più vero ancora che la natura umana accoglie aspetti di natura pregiudiziale necessari alla sopravvivenza dell’umanità e soprattutto alla conservazione degli ideali dei singoli individui. “Non l’ho letto e non mi piace”: è una critica essenziale ma tagliente più del filo di qualsiasi spada.

 

 

 

 

 

 

 

1. Alcuni scrittori sono tali e quali a dei piccoli capetti della mafia: credono d’essere il centro della Cupola, nonostante la loro totale incapacità; credono di poter sparare stronzate a destra e a manca impunemente; credono d’avercela solo loro la penna da imbucare nel calamaio; credono d’avercelo solo loro un bel culo pulito da dar via al primo venuto. Poi si scoprono puniti dai boss, e come bambini chiedono il motivo per cui gl’è stato riservato un simile trattamento. 

 

 

2. Un vero scrittore sa apprezzare soprattutto le critiche negative rivolte al suo lavoro.

 

 

3. La letteratura è morta. Purtroppo non sono morti tutti gli imbrattacarte che continuano a scrivere sui muri dei cessi pubblici che “non è vero”.

 

 

4. Scrivere? Meglio un furto con scasso.

 

 

5. Gli idioti - e sono tanti, credetemi pure sulla parola - pretendono di spacciare la narrativa popolare di Jack The Ripper, Dracula e Frankenstein vari a qualcosa di più d’un mero innocente intrattenimento. Pretendono che gli sia riconosciuto il codice a barre di Letteratura.

 

 

6. Io mi sono avvicinato alle lettrici, e devo dire che sono molto meglio dei libri che loro leggono.

 

 

7. Chiunque scriva non può fare a meno di fingere d’avere una vita sociale importante, avventurosa, bella o tragica.

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scrivo poesie!

 

 

 

 

Quando diventi adulto
gli amici ti lasciano in panne
in meno di sessanta minuti

Non hanno pietà di te
e tu non ne hai di loro

 

Quando diventi adulto
cerchi un po’ di silenzio
che ti faccia compagnia,

tranne accorgerti troppo tardi
che la vita tutta l’hai spesa

pensando a quanto sarebbe bello

poter stare insieme agli altri

e vivere d’amore e d’accordo

 

Quando diventi adulto

non smetti di sognare

Prendi il primo sogno,

il più grande che c’è

e ti nascondi in esso

perché hai bisogno d’un grembo

da dove poter guardare all’età perduta

di quando eri ingenuo e bello

uguale a un agnello destinato al macello

 

Quando diventi adulto

ti sembra che tutte le promesse

che i tuoi insegnanti ti hanno fatto

dietro alla lavagna toccandoti un poco appena

possano di colpo venir esaudite

e pulire così per sempre il senso di colpa

 

Quando diventi adulto
il tuo desiderio è d’essere migliore di tuo padre

Ma il tempo è più veloce del tuo pensiero,

in un battibaleno scopri che le tempie sono grigie,

che l’acqua del fiume è diventata torbida
e non ci si può più pescare come quand’eri piccolo

 

Quando diventi adulto
capisci d’esser vecchio,

di non sopportare più la musica ad alto volume

Quando diventi così

ti rifugi dentro il piano di Chopin,

ma in ufficio fai la faccia di quello navigato

e non ti frega un bel niente di chi tira a campare

e di chi invece ruba proprio sotto i tuoi occhi

Quando diventi adulto
capisci che tuo padre davvero non poteva esser migliore

Però non ci vai lo stesso all’ospizio
per un minuto o due a battergli le spalle di catarro

 

Quando diventi insensibile

sputi su Salgari e le tigri, solo il sesso è il chiodo fisso

 

Quando diventi adulto
è normale che tu ti senta vecchio,

perché è la verità e altro davvero non c’è

Quando diventi adulto
mandi tuo figlio al diavolo e metti su la Callas,

piangi lacrime con occhi più aridi del Sahara

e in cuor tuo speri che i tuoi bambini non finiscano mai

dietro alla lavagna

 

Quando diventi adulto
hai sempre più bisogno di stare con te

Quando diventi adulto
hai sempre più bisogno di allontanarti da chi sei stato

Quando diventi adulto
comprendi che non ci sono né santi né alieni

che possano tirarti fuori dall’impiccio che è la vita

 

Quando diventi adulto

Quando diventi così tanto vecchio

cominci a mettere i soldi da parte sotto il materasso

perché ci tieni ad avere un funerale come Dio comanda

 

Quando diventi adulto
chi viene dopo di te non ti conosce, tutto qui

 

 

 

 

Scrivo poesie

perché non ho una buona mira

con la pistola, né ho pallottole

e cervello abbastanza

per prendere il coraggio d’andar fuori,

completamente fuori di testa

e mettere a soqquadro questa sporca città

di ruffiani trampolieri e mangiatori di fuoco

 

Scrivo con il nero dell’inchiostro

Il rosso, be’, ne ho disgusto

Il mio lato sensibile

me lo fa immaginare uguale al mestruo

 

Giù al saloon hanno fatto secco lo Smilzo

Aveva poco più di vent’anni e la fedina più sporca

d’una fogna di peste e topi ubriachi di morte

Non puoi davvero immaginare

che cosa si deve fare a questo mondo

per restare su due gambe quando si muore

Non puoi sapere

che anche i più coraggiosi muoiono a letto

con il culo all’aria e la schiena impastata di piombo

Non lo senti l’odor di cordite, solo del tuo Chanel

e forse è un bene che sia così,

altrimenti, Bambolina, su questa terra

non ci sarebbe più neanche l’ombra della speranza

 

Scrivo poesie

perché vengono facili, più dell’orgasmo

d’una donna pagata a ore

e costano un bel niente a me e a chi le riceve

Scrive poesie
perché ho una mira che fa schifo

Però adesso mi tocca d’andare a pisciare,

altrimenti me la faccio addosso
e un paio di mutande buone di ricambio

io che sono povero in canna non ce l’ho

 

 

 

 

 

 

 

L’unico genio che ho conosciuto è morto tirando un sospiro di sollievo.

 

L’unico santo che ho capito è un tizio che in vita sua ha bestemmiato con tutta la sua povera anima contro la ricchezza della Chiesa.

 

Finché si ragionerà a cazzo e figa non ci sarà mai eguaglianza né rispetto possibile, perché l’uomo darà la colpa alle donne e le donne la daranno agli uomini. Un circolo vizioso che si trascina da prima del cucco, se è possibile dir così.

 

La poesia è un bel modo per confessare a sé stessi che si è degli incapaci.

King Lear in red è un gentile dono di Chatterly

invettive sentenze licenze motti

 

L’arte è forma d’arroganza come la vita la morte l’amore l’odio.

 

 

 

 

 

Luce da un lato all’altro, sposta la mente sulla vita lasciando porte aperte, ma se ti volti sono già chiuse da un alito di vento ch’era il tuo respiro di prima.

 

C’è stato un tempo, non lontano, o forse vicino, credevo in una fede, e questa era quella dei fantasmi. Scivolavano silenziosi addosso a me mettendomi ubbie in testa, scolpendole con la loro muta voce, passando attraverso i miei sordi orecchi, e s’insinuavano nella mente per darsi corpo di “materia grigia”, per sostituirsi al mio equilibrio elettrobiochimico.

 

 

 

 

 

Si seppellì in una fossa due metri per due, che aveva scavato cent’anni prima nell’infinita eternità, e prese a gridare: “C’è umiltà? Più umiltà, per Dio! Non sentite che c’è bisogno di più umiltà? Umiltà! Umiltà! Umiltà!” E quelli che riposavano la loro vita scortando il ricordo del seppellito, quelli non poterono fare a meno di emanciparsi in grasse risate di scherno: “No, non è cambiato. E’ il solito che grida tacendo. La maledizione che l’ha colto in vita gli è propria ancora nella tomba.” Così dicevano, alzando al cielo crateri colmi di divino nettare; e libavano, ché un’altra ubriacatura ci stava proprio bene.

 

Leopardi, Giacomo, ma che hai fatto per ridurti così, per lasciarti mortificare dal gobbo fantasma della tua poesia?

 

 

 

 

 

Scopati l’amore prima che sia Eros a cacciartelo dabbasso come è solito fare.

 

 

 

 

 

La politica non è bella: andrebbe scaricata come diarrea nel cesso. Un affare sporco. Anche se hai la cartaigienica a portata di mano, sempre qualcosa di puzzolente rimane attaccato ai palmi delle mani. Il che non è piacevole. Sarà questo il motivo per cui è raccomandabile, sempre, lavarsi le mani prima di toccare una qualsiasi pietanza o mazzetta.  

 

 

 

 

 

L’uomo più intelligente che abbia mai incontrato non diceva una parola: cachinnava alla maniera delle scimmie ed era profondamente arrampicato su un ramo di vizi.

 

 

 

 

 

Amore, chiudi gli occhi. Ho bisogno di morire.

Amore, spegni le lacrime. Ho bisogno di amare.

Amore, dimentica l’amore, perché ho bisogno di odiare.

 

 

 

 

 

Si inizia a morire nel momento in cui si crede nella morte. Credere nella morte è una fede, e andrebbe disprezzata ripagandola con la stessa moneta, quella della fede nella morte!

 

 

 

 

 

Non esistono maestri, solo imperfette strutture semantiche e filosofiche che imprigionano il pensiero che abbiamo di noi.

 

 

 

 

 

Lasciatevi tutto alle spalle, ma guardatevele bene, sempre, come se aveste cento occhi. E toccatevi le palle, ma per darvi piacere. Non fidatevi né del prossimo né di voi stessi se volete incontrare l’umanità.

 

 

 

 

 

La poesia è infamia che usiamo come pietra: la scagliamo. E nella nostra presunzione ci diciamo tutti vittime innocenti pronti a lapidare chi come noi.

 

 

 

 

 

L’immobilità è peggio della morte fisica e spirituale: se si rimane immobili nel proprio essere, l’unica lontananza che si può sperare di avvicinare è quella del razzismo nei confronti di sé stessi (di noi stessi). Ma chi è immobile non è consapevole, quindi è innocente, perché nuoce solo a sé stesso.

 

 

 

 

 

Non si teme la morte, ma la solitudine. Chi vive in solitudine la solitudine è un vampiro che succhia il sangue da una ferita aperta, suppurante e nascosta, che neanche sa di aver prodotto nel suo proprio “Io”.

 

 

 

 

 

E’ stupido parlare d’amore: solo per questo banale motivo i poeti si ostinano a scrivere poesie, passioni, felicità, dolori.

 

 

 

 

 

Scrivo. E’ abbastanza. Non c’è altro che si debba sapere, tranne, forse, che i capelli diventano, giorno dopo giorno, più radi e bianchi. La forfora cade sulle spalle della giacca come fosse neve. Ma, mai, nessun rimpianto.

 

 

 

 

 

Non schierarsi è posizione di per sé, la più squallida. Ma non banale. Quindi pericolosa.

 

 

 

 

 

Una donna in imbarazzo dirà sempre “una” incertezza, per poi rivolgersi altrove.

Un uomo in imbarazzo dirà sempre “una” certezza, per poi rivolgersi altrove.

Entrambi mentono nel “modo” ma non nel “dove”.

 

 

 

 

 

Il dolore è brutalità. Per questo solo motivo lo esterniamo. Siamo fondamentalmente incivili.

 

 

 

 

 

Si dovrebbe chiedere il significato della libertà solo all’uomo che ha camminato. E una volta appreso il significato della libertà, prendere a camminare per nostro conto.  

 

 

 

 

 

La censura è assenzio, dei poveri. Chi la applica è solitamente un fasciocomunista che ama esprimere l’impossibile concetto “libertà espressiva”, ma sempre gridando, in silenzio, d’esser profondamente umile. Per questo motivo non tollera che le sue opinioni possano essere messe in discussione. In teoria, in pratica, non tollera che si scavi nella marcia confusione che cova in quell’unico pensiero tutto avvoltolato intorno alla smania del suo proprio egoismo.

 

 

 

 

 

Gesù ha perdonato chi lo macellò sulla croce. Gli uomini non hanno perdonato l’Unto d’aver preso sulle sue proprie spalle la croce. E’ questo il solo motivo per cui oggi si continuano a muovere guerre di religione.

L’Avvocato del Diavolo

Il più tedesco dei Papi che la storia ricordi, Joseph Ratzinger Benedetto XVI ha parlato, un pigolio: “Seguo con grande trepidazione gli eventi. Mentre assicuro la mia solidale ed intensa preghiera e invito la Chiesa intera a fare altrettanto, auspico vivamente che venga trovata una soluzione pacifica, per il bene del Paese.”

Quel diavolo d’un Papa, dopo giorni e giorni di rastrellamenti a tappeto contro i monaci birmani, nell’Angelus dell’ultima domenica ha finalmente urlato il suo pigolio, che sicuramente i dittatori-macellai avranno udito, mettendosi in ginocchio tremando e pregando per il perdono.

 

 

Accidenti che gran Papa, che grande tedesco pieno d’amore per tutti!

Sicuramente non poteva dire di più. Sicuramente ha questioni più urgenti, tipo cercare di capire perché le suore in convento se le danno di santa ragione. Come, come biasimarlo! E’ un povero diavolo anche lui. Chiedo venia, un povero cristo intendevo dire.

 

Questo povero cristo di Ratzinger è però un incapace a trecentosessanta gradi, non sa fare né le pentole né i coperchi. Tuttavia ci si domanda: perché ogni volta che apre il becco, il suo inutile cattolicissimo e tedesco pigolio riesce a causare solo e solo danni?

 

Per i monaci birmani ha avuto parole talmente tiepide che non conforterebbero nemmeno una zanzara. Però per/contro il mondo islamico ha usato parole così forti che c’è mancato poco che l’Islam non dichiarasse guerra all’Italia. “Mostrami pure ciò che Maometto ha portato di nuovo - aveva detto un imperatore bizantino, citato da Ratzinger - e vi troverai soltanto delle cose cattive e disumane...”. A soccorrere Ratzinger interviene Dominique Mamberti, ministro degli Esteri della Santa Sede, dichiarando che “il dialogo con le grandi civiltà è uno dei grandi temi all’ordine del giorno. E’ una priorità che richiederà molta attenzione e impegno da parte mia.” Parole che forse sono servite a stemperare un po’ gli animi, perché tutto il mondo musulmano, a causa delle parole del tedesco Ratzinger, si era non poco inalberato.

 

Pakistan. Il Parlamento chiede a Benedetto XVI di ritirare le sue dichiarazioni. Il ministro degli Esteri denuncia “l’ignoranza” del pontefice sulla religione musulmana, definendo “deprecabili” le sue parole.

 

India. La Commissione nazionale per le minoranze si è così espressa: “Un appello alle Crociate del Medioevo. Le parole utilizzate dal Papa risuonano come quelle dei suoi predecessori del Medioevo che hanno scatenato le Crociate.” Lo afferma Hamid Ansari, presidente della Commissione.

 

Iraq. Il Consiglio degli Ulema, massima autorità sunnita del paese, definisce le parole del Papa “un precedente pericoloso davanti al quale non si può tacere.” Il Consiglio degli Ulema invita il Vaticano “a ritirare queste affermazioni irresponsabili. Come può credere il Papa che la sua critica all’Islam sia giusta mentre la terra dei musulmani è occupata dagli americani?”

 

Egitto. Il ministro degli Esteri Ahmed Aboul Gheit: “Se vere, infiammano gli appelli a uno scontro di civiltà e minano gli sforzi per riavvicinare Occidente e Oriente.”

 

Palestina. Il premier uscente, Ismail Haniyeh (Hamas), condanna l’intervento del Papa.

“Questa è un’altra crociata contro il mondo arabo e musulmano”, spiega un dirigente di Hamas, Ismail Radwan, parlando a circa 5000 manifestanti che urlano slogan e sbandierano cartelli di protesta a Gaza City.

 

Turchia. Il partito islamico moderato Giustizia e sviluppo (Akp) del premier Recep Tayyp Erdogan critica le parole del Papa. “L’autore di queste frasi infelici e arroganti passerà alla storia ma nella stessa categoria di Hitler e Mussolini. Sembra che sia rimasto all’oscurantismo del Medio Evo.”: ad affermarlo è il deputato dell’Akp Salih Kapusuz.

 

Algeria. L’associazione degli Ulema musulmani algerini, per mezzo di un comunicato diffuso ad Algeri, denuncia: “Siamo rimasti scioccati dalle dichiarazioni di Papa Benedetto XVI che lascia intendere l’esistenza di relazioni tra l’Islam, la violenza e l’assenza di ricorso alla ragione.” L’associazione esorta i paesi musulmani a “ritirare i loro ambasciatori dalla Città del Vaticano se non saranno presentate scuse ufficiali dal Vaticano, che si è accontentato di una semplice precisazione facendo credere ai musulmani che sono mal interpretate le dichiarazioni del Papa.”

 

 

 

 

Ero un fumatore.

Ero un egoista allora.

Fumavo dovunque, non me ne fregava di chi mi stava accanto, semplicemente non ci pensavo. Pensavo solamente che avessi il diritto di fumarmi la mia sigaretta.

Mi sono scottato più volte le dita: la sigaretta in mano, e intanto facevo qualcos’altro, computer, cellulare, macchina, ecc. ecc. Oppure tenevo la sigaretta in bocca fino a fumarmi il filtro quasi. E nell’intanto facevo altre cose.

Ero proprio un fumatore.

 

 

Ma prima di dire sì ero già un ex fumatore.

 

C’è un solo modo per smettere, prendere il pacchetto e lanciarlo fuori dalla finestra.

Inutile raccontarsi storie. E la forza di volontà di non dipendere più dalla nicotina.

E magari farsi un giro in ospedale: vedere quanti operati di tumore ai polmoni, alla gola. Quanti con problemi cardiaci, quanti con ictus ridotti a vegetali su sedie a rotelle. Quanti finiti dritti all’obitorio.

Bisognerebbe che tutti i fumatori se lo facessero un tour così, come me lo sono fatto io: non per mettersi la fifa nelle mutande e in bocca, ma per rendersi conto coi propri occhi di che cosa è capace di fare il fumo alla vita, al corpo che abbiamo. E che se non è divino, sicuro che è uno e non ce n'è uno di ricambio.

Rendersi conto che il fumo uccide quanto una guerra, forse molto di più.

Il fumo passivo è ancora peggio.

 

Fumare in macchina crea incidenti?

Penso di sì.

Accendere la sigaretta è una distrazione. Fumare è un’altra distrazione che influisce, seppur debolmente, sulle capacità psicofisiche del guidatore. C’è poi da tener conto che quell’auto che è tua magari proprio tu la userai per dare un passaggio a un amico. E se è asmatico e neanche lui lo sa? La macchina è purtroppo un ambiente in cui ci si vive. Ma al di là di tutte queste osservazioni, penso che i fumatori abbiano il diritto di fumare, di ammazzarsi anche a forza di sigarette: basta andare in strada. Non è ghettizzare. Solo buon senso: prevenire è la miglior cura. Ma meglio ancora è non creare potenziali situazioni che potrebbero incidere negativamente sulla salute altrui.

 

Le strade sono libere, sono tante, basta che il fumatore scenda in strada. Ci si può ammazzare con sigarette, canne, LSD, ecc. ecc. Sinceramente non m’interessa: quando uno è consapevole di immettere sostanze nocive nel suo corpo, quando è in un luogo dove non può nuocere ad alcuno, neanche con il fastidio della propria presenza, per me può fare proprio tutto. Cinicamente, può anche tagliarsi le vene e lasciar scivolare via i suoi 5 litri di sangue dentro a un tombino. Se è consapevole di volere questo e nient’altro, dov’è il problema? Io non lo vedo.

 

Ha parlato un ex fumatore. Uno che si fumava 10 sigarette al giorno. E un pacchetto anche, se su di giri.

 

 

 

 

 

 

 

“Blaze”, romanzo scritto nel 1973 da uno Stephen King ancora non famoso. L’ha scovato. L’ha ritrovato. Stephen pensava che il dattiloscritto fosse andato perduto. E invece, con un po’ di sano impegno l’ha ripescato: avrà raschiato il fondo del barile?

In ogni modo, l’ha rivisto e corretto, l’ha pubblicato.

 

Spero solo non sia una commercialata, una delle solite a cui Stephen King ci ha abituati nell’ultimo decennio. Mi devo ancora riprendere da quella schifezza di “Colorado Kid”, e poi “Cell”... troppe schifezze fatte passare per opere geniali. Per capolavori, la solita vecchia smania degli urlatori, di chi trova in ogni pagina motivo di capolavorismo.

 

Negli ultimi anni King ha dato sicuramente il peggio di sé, almeno a mio avviso. Lontanissimo lo Stephen King di “Shining”, di “Uscita per l'inferno”, di “It”, de “Gli occhi del drago” (romanzo fantasy-horror molto sottovalutato e che invece a mio avviso uno dei migliori di Stephen)... Belli alcuni racconti in “Tutto è fatidico”, insopportabile invece il minimalismo grammaticale esposto in “On Writing” (sicuramente il modo migliore per imparare a scrivere come uno zombie), simpatico “Cuori in Atlantide”, inutilissimo “Buick 8”...

 

Ma la notizia della sua prematura scomparsa arriva solo oggi.

Si fatica a crederci. Eppure bisognerebbe accettare il genuino orrore della realtà oltre a quello creato per dar corpo alla finzione letteraria.

 

 

 

 

 

 

 

La rabbia, credo che solo in pochi la sappiano domare. Quando la rabbia è passionale, peggio ancora, impossibile rattenerla: quanti omicidi passionali, davvero non so di dire. Eppure una cosa l’ho imparata: l’amore di coppia non è per sempre. Oggi che sono più maturo rispetto a ieri, mi fanno sorridere quelle persone che si promettono amore eterno ma dopo due anni o meno sono già divorziate o peggio. L’amore di coppia non è nella natura umana, semplicemente questo: dura quel che dura, tra i 4 e i 7 anni al massimo. Poi subentra l’affetto o l’odio. Se subentra l’affetto, molte coppie non si accontentano e si dividono; se invece subentra l’odio, be’, tutto diventa molto più complicato, e in alcuni casi drammatico. La specie umana non è monogama: solo un 4% su 6 miliardi di persone al mondo è portato alla monogamia e quindi ad amare una sola persona per tutta la vita, una volta che l’ha riconosciuta come l’anima gemella.

 

 

 

 

 

 

 

Alcune suore se le suonano di santa ragione, botte da orbi. Suore di clausura, per giunta.

C’è di che ridere a crepapelle. Non per il Vaticano. Il 30 agosto 2007, con un avviso pubblico il vescovo di Trani ha decretato la chiusura del monastero di S. Chiara. Nessuno ne conosce il motivo, non quello reale e preciso. Il 27 settembre una nota del cancelliere arcivescovile porta un po’ di luce: “Un difficile rapporto fra le suore che fanno vita comunitaria… Si è verificata la rottura della comunione ecclesiale venutasi a creare dopo ripetuti atti di insubordinazione da parte della badessa nei confronti dell'arcivescovo…” La madre superiora, dura come una pietra, con il carattere di chi pensa d’essere senza peccato e quindi meritevole di scagliare pietre, decide di non lasciare l’edificio e di scrivere al grande crucco, cioè a Benedetto XVI.

Perché delle suore se le danno di santa ragione?

Il violento litigio tra le suore sarebbe scoppiato in seno alla casa di Dio per la successione di una delle sorelle decedute, un litigio conclusosi con la madre superiore in ospedale dopo botte e spintoni.

Nessuno conferma.

Qual era il peccato preferito di Satana, di John Milton, in “L’avvocato del Diavolo” (The Devil’s Advocate) con Al Pacino, per la regia Taylor Hackford? “Vanità, decisamente il mio peccato preferito.”

 

 

 

 

 

E’ anche il peccato preferito del sottoscritto. E’ un orgasmo scoprirlo nel prossimo, nel tizio che ti sta accanto sul tram puzzolente di sudore: occhietti porcini, ascelle vistosamente sudate e olezzanti, mentre si sforza di sembrare naturale reggendosi con una mano soltanto e l’altra impegnata con il telefonino per una conversazione senza scatto alla risposta in favore d’un povero cristo stressato, probabilmente con il colesterolo a puttane, più di là che di qua. Sorride il coglione. La vanità!!! Crede d’essere bello, importante, ma prima di tutto crede d’essere un santo.

 

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