Centro Commerciale

 

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

Non credo di sbagliare asserendo che il luogo deputato per gli incontri oggi è uno e uno solo, il centro commerciale: qui si radunano le più svariate forme di esseri, siano essi umani siano essi non-umani. Il centro commerciale, oggi come oggi, è per tutti quelli che hanno una qualsiasi necessità, reale o fittizia, perché semplicemente non si è se non ci si incontra nel suo dedalo ventre. Le icone della contemporaneità vivono e muoiono tra le varie corsie, tra gli sponsor e le standiste appostate a ogni angolo del centro, pronte a rifilare ai malcapitati un nuovo miracoloso prodotto dell’ingegneria alimentare.

Mario Favini, giovane autore al suo esordio nella narrativa, ci invita a entrare nel suo “Centro commerciale”, che è ricco di tutto, di tutto l’impossibile e il superfluo. Quello che ci offre Favini è un vero e proprio tour guidato all’interno del Centro, più che mai surreale, voluttuosamente splatter, dove ogni desiderio del cliente viene esaudito in un men che non si dica: basta avere le tasche gonfie di “reumi”, la sola valuta accettata. Protagoniste del “Centro commerciale” sono un’anonima signorina e la sua inseparabile amica Niki, oltremodo glaciale, senza mai una parola in bocca. Per nostra fortuna la protagonista, senza nome, parla con Niki e parlando con lei parla anche con noi e forse cerca anche di parlare con tutte le cose che, vive o morte, sono raccolte nei bancali, lungo le innumerevoli corsie.

Nel Centro commerciale c’è il superfluo soprattutto: le persone che lo frequentano sono lì per dar sfogo a uno shopping compulsivo, perché secondo la logica del consumismo – presente in ogni anima del Centro – le necessità nascono nel momento in cui l’individuo crede di non aver bisogno d’un dato prodotto. Il Centro soddisfa tutte le necessità della clientela e ne crea immediatamente delle nuove, estreme e surreali: in vendita ci sono pani cornuti con briciole di ossa, cani amputati, profilattici a dir poco bizzarri, spaghetti viventi, tavolini con criceto incorporato, neonati prematuri, polli sottoposti a chirurgia estetica, uomini-frigo… Nel Centro è possibile trovare questo e molto altro ancora: Niki si lascia accompagnare durante il suo giro, mette nel carrello, e non parla. Mai. Nessuno parla con nessuno. I neon illuminano ogni angolo dell’immenso ambiente, ma non ci sono ombre: quelle non si trovano, e non è possibile comprarle.
Il microcosmo che Mario Favini ci offre è surreale, a tratti gotico, spietato, crudele: non c’è rispetto per niente, per nessuno. Il cliente esiste in funzione della merce che caccia dentro al carrello, e non per altro. In una cornice surreale ma veritiera, Niki e la sua compagna finiscono col diventare parte integrante del Centro commerciale, loro stesse un prodotto.

Per questo romanzo breve, l’autore fa leva su frasi didascaliche come epitaffi: ognuna porta a una considerazione, a una macabra verità, un po’ come in quella mostra delle atrocità di J.C. Ballard.

“Centro commerciale” di Mario Favini è destinato a coloro che oggi, che ancora oggi, tra reality show e canali televisivi e in Rete dedicati allo shopping più sfrenato, hanno ancora l’assurda pretesa di pensare con la propria testa.   

 

 

Per altre info, i blog di Mario Favini:

http://mariofavini.splinder.com/
http://www.myspace.com/mariofavini



  Il sito dell’editore, Cicorivolta Edizioni:

  http://www.cicorivoltaedizioni.com 

 

Giuseppe Genna, Michele Monina

 

 

 

 

Nota Bene: Questa recensione fu scritta sul finire dell'anno 2003 d.C. e rappresenta una vera e propria chicca, in quanto apparve in Rete in una sola occasione, sul primissimo King Lear Officina Avanguardie oramai andato in pensione. Praticamente più che ibernato.
 
L'ultima fatica letteraria di Giuseppe Genna è "Hitler" - che però non ho letto.

Forse questi "Demoni", scritti quasi cinque anni or sono, sono stati il banco di prova per "Hitler". Non posso dirlo con assoluta precisione. Posso però dire che se oggi dovessi recensire "I Demoni" di Genna, Monina e Parazzoli non cambierei una virgola alla mia critica.
 

 

Milano. Milano. Milano. Era ieri, Milano. E’ oggi. E’ il futuro. L’adrenalina ti fotte se non stai attento a dove metti piedi, se non ti tocchi quando incontri un prete nero. Ma Milano non è solo nuvole, non è solo un Pirellone e un Duomo, è anche fuoco, fuoco che brucia e che è impossibile domare. Piazzale Loreto, l’impiccagione di Mussolini, c’è dietro una congiura che abbraccia passato presente e futuro. Moses legge ai congiurati un Vangelo apocrifo, terribile. Poi c’è il Gobbo, l’edicolante che vede nel futuro (o forse si illude di vedere “il futuro”). Ed ancora, ci sono gli apocalittici, gli arrivati e gli integrati che fanno la corte ai congiurati. Di questi leccaculo sappiamo ben poco, non conosciamo la loro reale realtà. Ed ancora, un professore suicida, una fotografa sciamana, i bobos giovani e sportivi destinati a una triste sorte di “massa”, poi una ricercatrice di mercato che, per puro caso, incontra i personaggi della congiura, ma anche un impiegato che repentinamente ferma la macchina in mezzo al traffico e decide di mettersi assiso sul suo tettuccio per non muoversi più di lì. E come se tutto ciò non fosse già abbastanza, c’è un prete dell’hinterland che, apparentemente, conosce la verità ma non osa gridarla.

 

Il mondo è illusione e tutto ruota su se stesso, un parossismo lisergico di fantasia e realtà, per disegnare il dubbio che Tutti sono Attori e Vittime di una congiura più grande dei destini già scritti per Loro (o per Noi) da un dio infernale e maledettamente lovecraftiano. E poi, ancora, uno sceneggiatore americano di fumetti fa la sua comparsa e l’orrore si disegna in tutta la sua crudezza: par quasi di essere dentro a un complesso meccanismo, dentro a un programma, dentro a un videogame di quelli che non hanno soluzioni, così il nichilismo diventa protagonista e spinge qualcuno a produrre un incendio doloso nel tentativo di occultare la verità, a Milano. Ma siamo sicuri di essere ancora a Milano? Traffici sessuali, uomini pedine, l’omicidio rituale necessario alla Casa Reale d’Inghilterra, e poi la Stazione Centrale di una Milano grottesca che è teatro di inquietanti sedute medianiche, tutti elementi che non sono un semplice e banale contorno. E in mezzo a questo concerto di situazioni irriverenti, Hitler potrebbe esser già stato clonato.

Questi “I Demoni” di Dostoevskij riscritti da Genna, Monina e Parazzoli. Sembra quasi che tutti siano vittime e carnefici, che tutti siano dentro l’incubo d’una scimmia, d’un pasto nudo; e la giostra degli accadimenti continua il suo ciclo infernale, perché il pianeta Terra è destinato a sprofondare nelle negre latebre della selvaggia globalizzazione. I mass-media sono tutti votati all’assoluzione e dicono che la globalizzazione è necessaria: gli uomini abbindolati da questa realtà sono gusci vuoti, forse simulacri dickiani inseriti in una trama in perfetto à la William Gibson. Tutti colpevoli, forse vittime, dalla Regina d’Inghilterra, mummia viva, ad Enzo Biagi che è un mezzobusto con gli occhiali e la severa canizie mostrata senza ritegno in Tv quasi fosse un blasone. E in ultimo, deus ex machina, Dante Virgili, che ne “I Demoni” è Dante Virgilio, un personaggio losco, che in vita ottenne un successo di critica e pubblico uguale a zero, un destino che fu maltrattato e perseguitato. Quale il ruolo di Dante Virgili(o)? Un ruolo decisivo, che ricompone il puzzle de “I Demoni”. Dante Virgilio manager poeta, ormai alla soglia degli ottanta anni, tra le dita continua a rigirare la copia di N.N., unico libro mai scritto e pensato. Ma Dante Virgilio detiene anche il record mondiale di gangbang: 130 rapporti sessuali in un’ora e mezza, e che presta il proprio fisico al Centro Ricerche per la Cura dei Disturbi Genitali. Ma è anche uno il cui vero nome è Luca Arzeni e che se ne sta ad Ancona a frequentare il terzo anno fuoricorso di Ingegneria Meccanica. Ma Dante Virgilio, forse, in realtà, vive a Chicago di fronte al General Hospital: nessuno sa cosa faccia per sopravvivere, ma lo si vede spesso in giro per il Loop, il centro finanziario della città, a bordo di una limousine gialla come il tartaro dei denti, una limousine a dodici porte. Anche il Dante Virgilio dalle tante identità è “assalto a un tempo devastato e vile”, è anche “God Less America”, è anche “crocifissione di Gesù Cristo”. 

 

Parlando de “I Demoni”, Giuseppe Genna scrisse: “…il protagonista occulto di questo libro è Dante Virgili, uno scrittore psicotico pornomane e nazista esistito davvero, che pubblicò La distruzione per Mondadori, nel ‘70: testo sepolto nell’oblio almeno quanto il suo autore. Fu trovato morto dissanguato, Virgili. Dentro I Demoni ci sono fumetti, sciamane, troie, profeti, il Papa, Enzo Biagi e Franco Tatò che parlano davanti alle telecamere sul Pirellone di Milano, la Regina d’Inghilterra diventata una lucertola alta 2mt, un uomo che si muove al contrario, i mendicanti, il sangue di una santa, Gianni Agnelli in chemioterapia, due omicidi in Canadà, le ceneri dei morti compresse e fuse fino a diventare diamanti immessi sul mercato, il ragazzo con gli angeli sulle spalle, Piccolo Kierkegaard, il Gobbo all’edicola, un pappagallo di nome Oriana, piazzale Loreto in forma di immenso polipo dove tutto accade senza che mai venga nominato Benito Mussolini, i dinosauri, un campo paramilitare, gli uomini primitivi, Dante Virgilio.”

 

Cosa posso dire io de “I Demoni”? Quello che ho già detto. Tre autori che hanno scritto un romanzo che è fiction, ma neanche troppo, dove ogni parte si lega e conduce alla pazzia, una fantasia sfrenata che mette in dubbio le nostre identità e le ricostruisce come arcata dentaria, come protesi per sopravvivere e masticare l’aria pesante del mondo. Della globalizzazione.

 

Genna, Monina e Parazzoli hanno investito ingegno, fantasia e realtà in una storia che sembra esser stata scritta da una sola unica grande mente: dentro c’è il nero lovecraftiano, c’è la paranoia dickiana, c’è la complessità di trame su trame tipica di William Gibson, c’è la pazzia sotto analisi di un Roger Zelazny impegnato a scrivere “il signore dei sogni”. C’è tanto, tantissimo. Ma, paradossalmente, non è ancora abbastanza, perché la verità ultima spetta a noi scoprirla, e questa è nascosta sotto la protesi dentaria che abbiamo in bocca quando pronunciamo il nome “Dante Virgilio”.

 

 

 

Crac per la tastiera di Genna

Con non poco sconcerto apprendo da Giugenna.com che il Miserabile scrittore non potrà più scrivere, almeno per un certo lasso di tempo, in quanto gli si è rotta la tastiera del pc.

in copertina, olio su tela by ANIMO
adattamento grafico, di Phab Postini



"Madrigale"


Valentina Santomo



 

Self-Portrait (Red, Yellow), 1966 – Andy Warhol


Riflessioni di Drella


Un patchwork



di Giuseppe Iannozzi

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JuJol.com - la folle corsa

fotomontaggio di g.i.

 

 

 

 

 

 

Sfocia il mare nella spuma

E c’è quella barca nera

E tu lì, persa a guardare

 

Sei in quel nero vestito

 

Dark Lady, il mare spuma

Viene in te

Ma tu non vieni nel mare

Rimani ancorata alla barca

 

Onde lontane,

lontane come te

 

Chissà che pensi!

Che immagini dando il ventre,

Che è il posto sbagliato

Che non doveva essere così

Che non può essere tutto

 

E la sabbia, la sabbia preme sulla pelle

E la spiaggia confonde sua vastità nel sale

 

Dark Lady, che ci fai in quel nero sudario?

Il mare s’è calmato ma non il cielo

 

Guardi il mare

Guardi il mare, ancora

Poggi la schiena alla barca arrovesciata

 

Cercando l’infinito

Tenti di calmare i capelli

E comprendi che sei nera, nera, nera

 

Ma non è bello capire

E tu a vestire parte di Dark Lady

 

C’è ancora sabbia

 

Una barca se ne va felice

E un uomo che non conosci

Lontano

 

 

 

 

 

 

 

Si tende all’infinito assoluto

che è sempre insoluto.

 

Non c’è sorriso su questa spiaggia

per la donna solitaria plagiata dal mare:

le onde, la barca arrovesciata, il cielo.

E lei,

e la schiena par quasi penetri

lo scheletro dello scafo,

ma i seni puntano il cielo.

Peccato lei non li possa vedere:

c’è la notte celeste a coprirla

con la sua profondità.

 

Si tende all’infinito.

 

 

 

 

 

 

 

Nudo di donna

sotto la gonna.

Metti i tacchi alti

sui baci stampati

nei nostri volti

di nero mascherati.

 

Si è

amanti,

distanti.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Non so se sia sbagliato

Ma qui fanno le quattro

 

Mi scrivesti

Che avresti voluto scrivermi

Una lettera romantica

Ma c’è che ti voglio,

ti voglio e sono proprio io

E qui fanno sempre le quattro

E un’ubriacatura dura

 

Avrei voluto scrivere poesia d’amore

Non troppo harmony, non troppo innocente

Ed invece c’ho solo il sospetto d’esser inetto

Mentre cullo abbracciato il tuo sogno

Che non mi si leva dalla mente

Che non mi assolve da te

Perché ti immagino a me stretta a scivolare nei vicoli

A farci fare l’amore dal buio,

riparati da sguardi indiscreti

Perché ti immagino spiare l’affanno nostro

Mentre stretti stretti gli invidiosi

 

Ma, caro amore, qui fanno sempre le quattro

E solitudine, e cenere alla cenere, e una Diana e un po’ di neve

Mentre son qui ammazzato da dieci seghe

Così perdonami se sono un tipo alla mano

E mi sbatto al freddo sul balcone

E poi sbatto il volto nel bianco di sua verginità

 

Avrei voluto esser romantico

 

E invece mostro ingenuità in preghiera

 

Io che non c’ho manco il polso preciso d’un meccanico

Io prego un Dio che non so

 

Cazzo! Tira un vento selvaggio su questo balcone

E brucio in volto un rasoio che non conosco

 

Chissà che si prova a stringersi stretti stretti

Sfidando il freddo nei vicoli a correre dietro a noi

Che indiavolati sciupiamo baci per dannarci

[…]

Chissà che si prova a spiare l’invidia di chi non ha…

Rubando al sole tutta la luce

[…]

Chissà che si prova a congelare i fiati,

E poi insieme ridere e sorprenderci

 

Lo so

Lo so

Ma tu non seguire da lontano le mie orme

Ma tu non inseguire il mio fantasma silenziosamente

Lo sai, lo sai, lo sai

E fa che qui fanno sempre le quattro

 

Dovrei sorridere

C’è l’Erebo da passeggiare con la mia Bella

Dovrei sorridere o sembrerò brutto, troppo

Il mio profilo, lo conosco, è il solito, severo:

sembro Lenin da giovane,

ma io ho occhi grandi e belli, neri come petrolio

Mi fregano gli occhi: dicono troppo di me

Fossi stato allucinato epilettico nello sguardo

come Fjedor Michailowitsch Dostojewski,

fossi stato completamente disperato

come Vladimir Vladimirovič Majakovskij,

e invece manco un sorso di whisky

per inventarmi suicida ‘suicida'

con un colpo di pistola nel vicolo Lubjanskij,

perché lo giuro, sono d’un amore immutabile e fedele

E l’Erebo che penso,

coi suoi vicoli,

non accoglie un dove per un colpo di pistola,

e neanche nasconde un dove per una testa rotta

da un’anonima svogliata bottiglia

piena di vuota ubriacatura

 

E’ buio nero

E’ notte alle quattro d’un quasi mattino,

perché non ti ho baciata,

non quando tu lo volevi,

non nel modo che desideravi

 

E qui fanno sempre le quattro

e un’ubriacatura.

Ma c’è di bello che

 

 

 

 

 

 

 

Ti disegno con la mente

Ti disegno con le mani

Ti disegno col nero

Ti disegno con altro nero

Ti disegno con l’oro

Ti disegno le labbra con un po’ di rossetto

Ti disegno gli occhi con i miei

Ti disegno con le mani i seni

Ti disegno con le mani le spalle

Ti disegno con le mani il fondoschiena

Ti disegno con le mani le gambe

Ti disegno con un bacio l’Inferno dantesco

E ti mangio,

Rosa Pelvica

 

Ti spoglio con la mente

Ti spoglio con le mani

Ti spoglio perché ti ho disegnata

Ti spoglio con il mio corpo sposandolo al tuo

Ti spoglio così, semplicemente complicato

E ti mangio tutta, senza pietà

Rosa Pelvica

 

 

 

 

 

 

 

Mia sola Tenerezza,

mi sei ebbrezza:

in un sorriso

sul tuo viso

io ci vivo.

 

Mi manca l’aria

se non sento gioia

spremuta

temuta

da sazietà

confinata

nella libertà

d’una carezza

subito mutata

in graffiante freschezza.

 

Mi manca

il sapore

di quell’amore

assoluto

che sbianca

in rossore

che fa all’amore

risoluto.

 

Tenerezza

al petto legata,

tengo tua carezza

baciandola,

sapendola

inutile triste

ricchezza.

 

Ti appartengo

senza condizionale;

e poi m’arrendo

nel tuo grembo

quasi morendo

quasi nascendo.

 

In te sono lontano

da ogni umano

male.

 

In te sono vicino

ad ogni divino

dolore.

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JuJol.com



JuJol.com - la folle corsa

- fotogramma da “Pi Greco”, regia di Darren Aronofsky -

 

 

Quel giorno il poeta raccolse il libro

che leggeva in uno stordimento

tutto suo;

e si disse

che le stelle erano troppe

perché potesse contarle

e poi cantarle ‘poesia’.

 

Un dente gli ballava in bocca,

il vento faceva eco muta nel petto,

ma lagrime gli rigavano il viso.

 

 

 

 

 

 

 

Attraversò

la strada:

e trovò

un’altra via

tutta da percorrere.

 

 

 

 

 

 

 

Buttando la carta,

s’accorse d’aver perso:

raschiò via la polvere

dal viso e dal cappello.

A tutti, fece un inchino,

poi bevve un ultimo sorso

dalla stanca bottiglia.

E sorrise in un saluto

per darsi alla notte.

 

 

 

 

 

 

 

Nella luce del riflettore

disegnò un’ombra

che gli pizzicava la voce:

e cantò,

ancora.

 

 

 

 

 

 

 

Camminare,

ci tocca camminare

per bruciare una favola,

affogando la gola

nei passi

che ci guidano.

 

 

 

 

 

 

 

Non sapeva,

ma gli bastava

lo sguardo del padre.

 

 

 

 

 

 

 

La sedia cadde

e l’uomo l’accompagnò.

 

 

 

 

 

 

 

L’inchiostro e l’infinito.

O una puttana.

 

 

 

 

 

 

 

Raccolse un fiore

in un cimitero di croci.

 

Raccolse una stella

in un cielo di nuvole.

 

Raccolse solo un chiodo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Camminare

lenti passi

sulle pietre,

a piedi nudi,

scoprendo

che

una

goccia

di pioggia

ha scavato

la profondità

antica

della durezza.

 

 

 

 

 

 

 

Quella sera era uguale a tante altre: come sempre si discuteva del più e del meno, facendo i conti, ma mai tornavano, ché il meno era sempre di più. E tu guardavi il mondo di fuori attraverso i vetri rotti della finestra, soffrendo stanchezza: tutto t’appariva uguale, e le chiome commosse dal vento d’estate non ti portavano gioia. Fuggivi lontano con la mente in cerca d’un riparo in te stesso, ma poi l’amico ti batteva con un sorriso e dal sogno riemergevi, rassicurando tutti che era stato un niente, solo un passaggio di tempo di cui non t’eri reso conto. E noi lì, tra l’imbarazzo e la gioia dura a venire, ti guardavamo mentre chinavi il capo abbozzando un sorriso non vero. Era disturbo cercarti ancora con uno sguardo. Ed allora portavamo gli occhi su un particolare, una brocca piena d’acqua, che era lì sul desco da sempre: da quanto tempo, nessuno di noi avrebbe saputo dire. Così si restava nell’infinito, quando di dentro le anime facevano orgia di dolori sconfitti, impossibili, per poter esser dati in pasto alla sete, quella che avremmo voluto affogare sfogando nostra impotenza per dirti, per rassicurarti che non eri solo. Eppure ci si rendeva conto che non sarebbe servito farti sapere che la solitudine non è camminare nell’infinito. Ognuno di noi ne era consapevole.