Ad un punto critico per i critici (e per tutti…)

poesie a mano

di Giuseppe Iannozzi

Questo scritto, che è a mio avviso puntuale e precisa critica, è stato lasciato nel box dei commenti da Lord Ninni. Non meritava di rimanere recluso nel box, ragion per cui mi sono permesso di liberarlo e portarlo in questo post, ringraziando con profonda stima e amicizia Ninni Raimondi.

g.i.



Mi è sembra opportuno parlare di poesia introspettica leggendo la tua raccolta, caro Giuseppe. Concetto che tanto fascino esercitò sulla fantasia dei post-romantici e troppo spesso dimenticata da noi tutti. Inizio subito dicendo che credo fermamente non esista un tipo di poesia che si possa definire ingenua, cioè un dettato poetico popolare immediato, privo di ogni riferimento culturale. L'equivoco potrebbe sorgere dalla mancata definizione del concetto di cultura. Per troppi secoli sotto questo vocabolo si è celata la tradizione scritta classica, scientifica, storica e filosofica, per cui esso divenne sinonimo di tutto quel bagaglio di pensiero consegnato alla posterità dai libri.

Questa visione è parziale: ogni famiglia, ogni clan, ogni popolo possiede una sua cultura: il linguaggio stesso ne rappresenta una forma embrionale così come i modelli di comportamento, il pensiero religioso, le fiabe, i racconti, gli indovinelli, le stornellate, i canti, le filastrocche, gli usi, i costumi e le cerimonie che riguardano i diversi momenti dell'esistenza. Si tratta solo di livelli diversi. Per questo motivo è improprio parlare di popolo immediatamente poeta, di Naturpoesie ossia di poesia di Natura contrapposta a poesia di cultura, Kulturpoesie. Sarebbe meglio parlare di tradizione culturale diverse, di diversi tipi di figure, di diverse forme metriche. Nel passato sono state considerate originali alcune opere soltanto perché si sono sviluppate in settori culturali sconosciuti, come i poemi omerici, le Chansons de geste medioevali, i Lieder o canti popolari, la poesia dialettale ecc. Al contrario la metrica o le figure retoriche sono state ritenute sinonimo di cultura.
Non concordo con tale ipotesi, perché la metrica preesiste e crea la cultura ufficiale e non viceversa.

Mi ricordo di alcuni versi che la nonna di un mio amico mi ripeteva quando ero ragazzo: Non si era mai occupata di problemi di metrica né di figure retoriche, come quella dell'equivoco, ma era consapevole dei risultati che si proponeva.

Si deve, dunque, concludere che anche gli antichi cantori, bardi, trovatori e giullari possedevano un determinato grado di cultura, come lo possiedono anche le persone che non sanno né leggere né scrivere e che non sono venute a contatto con le lettere ufficiali. E questo concetto va riferito anche ai cosiddetti popoli primitivi. Il carattere di spontaneità che vi possiamo trovare è determinato dal fatto che essi si esprimono in modi diversi da quelli per noi consueti.
Lo stesso concetto deve essere applicato allo sviluppo culturale di una persona: verso i sei o sette anni già si raggiunge un livello tale di conoscenze che, quando si vuole esprimere un pensiero, inevitabilmente si ricorre alla cultura appresa. Soltanto il particolare rapporto determinato dalla psicologia infantile causerà accostamenti che possono sembrare nuovi.

Come ogni realtà dell'uomo, anche la cultura poetica è contemporaneamente mezzo e strumento e a questa condizione non si può sfuggire. Il grande spirito saprà servirsene per esprimere il proprio mondo, il vero poeta, il cantore, il bardo che in te alberga, supplisce alla superficialità che ci circonda ricercando l'eccentricità e non la banalità, che diviene fonte d'ispirazione da raggiungere e regalare in una condivisione di immagini al tuo cuore prima, ai lettori affezionati e a quelli che, passando velocemente, si fermano ammirati da tanta proprietà e sincerità evocativa di sentimenti palesi o sottaciuti, ma troppo spesso dimenticati.

Ninni Raimondi (aka Lord Ninni)




 

 

 

 

Pesciolina, preparati
Ti porto al mercato
sul mio bel motorino
Fatti bella
Legati bene dietro
Vedi di non cadere
Non ho l’assicurazione
Legati alla mia vita
Con le mani
però non mi fare
il solletico,
altrimenti cadiamo
l’uno sull’altro
e domani avremo
come minimo un’altra
bocca da sfamare
Io ho solo il motorino
di mio padre
Siamo poveri,
poveri in canna mia cara
Ma così tanto felici

 

 

 

 

 

 

 

Piovimi addosso

come una pioggia

o una cascata di sole,

e ti raccoglierò

fra le braccia

rubandoti a Dio,

alla sua superbia

di crederti sua

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mi sovvengono sempre storie
mentre attraverso i tuoi giardini
di rose di crisantemi, di gioie
sospese fra torpori e dolori.

 

Il capo chino tieni sull’arcolaio;

piano il disegno va formandosi

di te giovane sposa, bianco cigno
perso nelle profonde note del lago.

 

Il piè accosto alla tua porta,

col pugno basso busso ma il core
in petto forte batte, d’aguglia
sulla tenera preda tiene il desio.

Osa sì tanto l’amore quando meno
viene ‘l coraggio della povera mente;

e sono già accanto al tuo rossore
sulle gote diffuso, proprio come ieri.

 

Imperituro il sentimento che ci lega
al di là del tempo dello spazio, Viola.

 

 

 

 

 

(di G. Iannozzi e Chatterly)

 

 

Così vengo,

dal sogno cangiato,

in punta di piedi

nella notte nuda

eppur scura,

grembo dove ogni cosa

poco o niente dura;

umano affetto

o semplice diletto

ugual sorte all’alba

urleranno,

e non è detto

che flebile eco

di loro vivrà

in eterno

o per un momento

soltanto.

Ma dicevo...

che complice la notte

vengo,

vengo innamorato

seguendo del tramonto

la linea sottile

di sangue rossa,

lasciando

che ‘l suono delle campane

i sensi inebri;

vengo

e nascosto rimango

coll’orecchio pronto

a carpire dell’amore

i lamenti e i vagiti

più profondi,

oppur mi mostro alle vittime

togliendo

di mezzo la speme

spremendo

presto loro il core,

perché Diavolo, sì, io sono

e innamorato

- per Dio! -,

sì, innamorato

di tutto quello

che per l’eternità

ho combattuto.

Condannato

a non avere,

a non ricevere,

che mi resta

se non questa

vendetta

di dilaniare

coll’unghie e coi denti

i corpi belli, assopiti

dopo l’agitato

congiungersi delle membra

e dello spirito?

Cos’altro mi resta

se non questo?

 

 

Ma eccolo

l’epitaffio scritto

sulla mia tomba

col mio stesso sangue!

Anche questa volta

dal Bene raggirato.

 

Anche questa volta!

 

Di me,

di me ora non resta

niente di niente, non l’eco

né il suo spreco.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sei ancora lì

come allora

che mi aspetti

Sei ancora lì,

piccola

uguale a un uccellino

che ha perso le ali

volando

 

Ti ho lasciata ieri

che eri già donna

E ti ritrovo oggi

bambina

uguale a un uccellino

che aspetta

a bocca aperta

il cielo, il suo destino

 

Ti ho cercata tanto

Per molto poco

sono caduto

Non te lo nascondo,

mi sono ferito

a un ginocchio

e ho pianto tanto;

non per il male

né per la caduta,

ma per quel tuo bacio

mai arrivato

a curare l’egoismo

d’averti a me accanto

 

Sei ancora che aspetti

Io mi lecco come posso,

fingo amori a più non posso

poi a sera mi chiudo in me

stanco - accendo l’illusione

che per un po’ sei stata mia,

che per un giorno almeno

hai amato il mio volto

e non il nome che porto

e non sopporto

 

Seno ancora qui,

solo più vecchio

uguale a un povero diavolo

che ha perso le ali

cercando il cielo

per arrivare da te

 

 

 

 

 

 

Il poeta illude - e s’illude -,

uguale a un giocoliere

più spesso a un prestigiatore

che con la bibbia in mano

crede di poter far miracoli

e altre stramberie così.

 

Gli vengono presto gl’anni

a reclamare il pesante dazio

per gl’istanti di gioia portati

in illusione a un po’ tutti,

quasi non avesse mai avuta

coscienza et esperienza

che dare per dare è inutile,

inutile vanteria. Così il capo

infine china, più piccolo

d’un clown, e in solitudine

egli attende che la falce

gli porti via dalle pupille

le lacrime gentili.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Porcellina mia, sono innocente

Mi credi, non mi credi? Sono nudo

mentre qui te lo confesso

che non ti ho fatto niente

Accanto mi sta la doccia fuori uso

Puzzo più di Giuda, come un serpente

morto per colpa del suo stesso veleno

Tengo il sesso moscio cascante

in mezzo alle gambe, e questo è quanto

Te lo giuro sul buon Bambin Gesù

che sono innocente, che non ho sprecato

il mio amore per darlo in pasto ai maiali

Perché il mio amore è troppo bello

per sprecarlo a tarda notte davanti alla tivù

Certo tu mi rimproveri che non ho perle

né diamanti da portarti in dono,

ma solo scalcagnate poesie

d’infima qualità, scritte a mano

con l’aiuto dell’amica Federica

pensando però sempre e solo a te;

è tutto quel che ho, tutto quel che ho

Accettalo, accettalo, prendilo, prendilo!

Sono il meglio che ho le poesie a mano

Sono il meglio che ti posso promettere

Per tutto il resto, Porcellina mia,

ci sta il sesso il teatro e la felicità

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cattiva Luna

Luna cattiva

Ti pensavo buona

Invece ami un altro,

un altro Valentino

che non sono io

Così sono costretto

a lasciarti

al tuo pallore

Sognerai ogni notte

quel tuo Valentino

da strapazzo

in impennate mozzafiato;

ma di me non saprai più

se ancor vivo perché e con chi,

per che cosa butto via

il mio fiato

Trudi Birger

 

 

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

Trudi Birger, sopravvissuta agli orrori dell’Olocausto, alla fine della guerra si è trasferita a Gerusalemme dove ha vissuto con la sua numerosa famiglia. Derubata della giovinezza, ha scelto di dedicarsi con tutte le sue forze ai bambini più poveri, di qualunque etnia e religione fossero, fino alla sua morte, nel 2002. ““””Ho sognato la cioccolata per anni”, il racconto della sua esperienza nei campi di concentramento, è stato tradotto in tutto il mondo, suscitando grande commozione. Il seguito della sua storia è narrato in ““””Da bambina ho fatto una promessa”. Entrambi i titoli sono disponibili nel catalogo Piemme, più volte e giustamente ristampati in diverse edizioni.

 

“Ho sognato la cioccolata per anni” di Trudi Birger, un romanzo autobiografico sì, ma per molti versi esemplare e unico nel suo genere, di denuncia degli orrori nazisti contro gli Ebrei.

Nella scrittura di Trudi Birger non ci sono inutili impronte del book in progress, come invece avviene per autori quali Mauro Covacich e Franz Krauspenhaar.

La Birger ci consegna, con assoluta modestia, un grandissimo libro che ci parla dell’Olocasuto, della guerra, delle proprie radici, di una madre e di una figlia che nel mezzo del dramma giurano a sé stesse di essere persone migliori nella speranza che un domani ci sarà. Una storia che guarda sì all’Olocausto ma con particolare attenzione alle radici della famiglia oltre che del proprio popolo. Questa pecularietà, dove la materia narrativa attinge direttamente al solipsimo, restituisce al lettore una emozione proiettata verso la Storia. L’azione balsamica, o terapeutica per usare un aggettivo molto di moda oggidì, grazie alla penna di Trudi Birger non è fine a sé stessa, congeniale al solo rapporto scrittore-lettore, ma al contrario si consegna alla Memoria, con commozione e autentica Pietas. La testimonianza della Birger ci insegna che mai ci si deve arrendere all’odio. Nella prefazione a firma di Jeffrey M. Green si legge: “Questa è la storia eccezionale di un essere umano: Trudi Birger, sopravvissuta ai campi di sterminio nazisti, strappata alla morte poco prima di essere spinta nel forno crematorio del campo di concentramento di Stutthof. [...] Intenzione di questo libro non è semplicemente l’esposizione di una serie di fatti, quanto quella di far rivivere il vissuto personale dell’esperienza di Trudi”.

 

La rabbia, dovuta all’ingiusta e inclemente reclusione, una rabbia umana che è la forza di rimanere aggrappate alla vita nonostante tutto, la fame che scandisce i giorni ma non divora mai la speranza che un giorno gli Alleati metteranno a tacere l’orrore nazista, viene descritta dall’Autrice con sofferta emozione che non cede mai all’autocommiserazione:

 

 

Aleggia delicato il desiderio di rimuovere l’accaduto; e non accade, perché Trudi sa che quei cinque anni della sua vita fanno oramai parte non solo della sua vita ma della Memoria, e non sarebbe giusto dimenticare dimenticando così chi meno fortunato non ce l’ha fatta a vedere la luce del sole fuori dai campi di concentramento: 

 

 

La storia di una bambina che viene strappata dalla quotidianità di Francoforte per trovarsi presto rinchiusa, come animale in gabbia, nel ghetto di Kosvo, in attesa di finire nel campo di concentramento di Stutthof. La storia di una bambina per l’appunto, la cui vita era appena all’inizio, di una bambina armata solo della sua innocenza. La storia di un grande coraggio là dove speranza non regna: la protagonista si lega alla madre, a tutto ciò che essa rappresenta per lei, per la Memoria del popolo ebraico intero. Un’intensità dolorifica e salvifica esposta senza censure né ritrosie, neanche quando annichilita nel corpo, ma non nello spirito, nuda e rasata a zero viene accompagnata verso il forno crematorio.

“Ho sognato la cioccolata per anni” di Trudi Birger non posso fare a meno di consigliarlo a chiunque oggi tenta, bene o male, di parlare dei drammi personali e mondiali che si sono consumati prima durante e dopo la IIa Guerra Mondiale, per la lezione di umano coraggio, per la Pietas che in questa storia c’è, per la forza dilagante di non dimenticare mai le proprie radici familiari, e non da ultimo perché alto esempio di scrittura autobiografica però senza strascichi di ottusità lialesca, di book in progress.

 

 

Ivo Mej

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

 

Il motto, l’idea, lo scopo della lotta armata, tutto per le Brigate Rosse è riassumibile nel loro motto, nel tragico slogan che ancora riecheggia nell’aria: “Colpiscine uno per educarne cento”. Le BR, di matrice marxista-leninista, fondate da Alberto Franceschini, Renato Curcio e Margherita Cagol nel 1970, non sono morte: brigatisti nuovi di zecca sono a piede libero, e molti di quelli di vecchia data indicati come ex brigatisti sono o latitanti o nascosti chissà dove, e quasi certamente imprendibili. Nel giugno del ’77 Indro Montanelli viene gambizzato da Franco Bonisoli, che è legato al giornalista da un vincolo di amicizia, come si appurerà in seguito alla cattura del brigatista. Sul finire del 1999, neanche poi troppo a sorpresa, le nuove Brigate Rosse fanno la loro apparizione: Massimo D’Antona nel 1999 viene freddato; non passano tre anni che Marco Biagi, nel 2002, fa la stessa fine. Nel 2003 le Brigate Rosse occupano ancora le colonne dei giornali: due esponenti delle Nuove Brigate Rosse - Nuclei Comunisti Combattenti (BR - NCC), Mario Galesi e Nadia Desdemona Lioce e degli agenti della Polizia Ferroviaria sono nel bel mezzo del fuoco delle pistole. Galesi e l’agente Emanuele Petri moriranno.

Nella storia italiana c’è una data che non sarà dimenticata, il 16 marzo 1978: quel giorno il nuovo governo, guidato da Giulio Andreotti, era al suo battesimo. In via Fani un commando delle BR assalì l’auto con a bordo Aldo Moro. Moro non arrivò mai alla Camera dei Deputati, né la sua scorta. Furono uccisi tutti: i brigatisti non risparmiarono pallottole. Il presidente della Democrazia Cristiana fu sequestrato. Dopo 55 giorni il cadavere di Moro fu ritrovato nel cofano di una Renault 4 a Roma, in via Caetani: l’auto era posteggiata nei pressi di Piazza del Gesù e di via delle Botteghe Oscure, ovvero vicino alla sede nazionale della Democrazia Cristiana e del Partito Comunista Italiano.

Dopo il 16 marzo l’informazione, il modo di fare informazione è cambiato: se non proprio radicalmente, ha però smesso di essere quello di Peppone e Don Camillo. Il perché ce lo dice Ivo Mej nel suo saggio “Moro Rapito! Personaggi. Testimonianze. Fatti.”: l’autore analizza nel profondo la notizia e come essa è stata trattata da giornalisti e testate giornalistiche. Il rapimento di Aldo Moro intercetta le coscienze assopite degli italiani e le proietta in una centrifuga mediatica, dove le notizie arrivano veloci e sconnesse, animate dall’apprensione, senza che dietro ci sia uno spirito del tutto razionale. L’emotività diventa parte integrante della notizia. La notizia, suo malgrado, diventa anche sensazionalità. Ivo Mej fa un’accurata analisi del fenomeno “terrorismo”, delle notizie che vengono portate all’opinione pubblica e come essa reagisce.

C’è più di un valido motivo per leggere il saggio di Ivo Mej, “Moro rapito! Personaggi. Testimonianze. Fatti.”: ci aiuta a comprendere la notizia e come essa viene confezionata e poi distribuita, ci indica in maniera netta come è cambiato il modo di fare informazione dopo il rapimento di Moro. Cambiare la Storia non è mai possibile; è però possibile comprenderla meglio, senza distorsioni, ed è appunto quanto si prefigge l’autore in questo saggio su Moro e l’informazione.  

Ivo Mej è giornalista, autore e animatore di programmi televisivi di intrattenimento informativo per LA7. All’attività letteraria e saggistica unisce quelle di fotografo, cuoco e sportivo. Il suo primo libro, Le nuove mille e una notte, è stato pubblicato da Barbera nel 2006. Vive e lavora a Roma.

    leggi un estratto

Intervista a



Ivo Mej

 

 

  

a cura di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

1. Una data, una sola per l’Italia, il 16 marzo 1978: quel tragico giorno il modo di fare e distribuire l’informazione è cambiato radicalmente. E se non fosse stato Aldo Moro a essere rapito, se fosse stato un qualsiasi altro personaggio politico, oggi nel nostro Paese l’informazione sarebbe quella che conosciamo, o sarebbe uguale a quella che si usava fare negli anni Sessanta e Settanta?

 

 

 

2. Nel tuo saggio, “Moro rapito! Personaggi. Testimonianze. Fatti.”, esponi la teoria degli pseudo-events di Daniel Boorstin. Spieghi inoltre che “le BR sanno perfettamente che il giornalista, date certe premesse di produzione della notizia, si trova invischiato nella sua professionalità che lo porta a dire tutto, di tutto comunque”. Le BR di allora, che tipo di messaggio intendevano portare ai mass media, alla democrazia, all’Italia, rapendo e uccidendo Aldo Moro? E: sono riuscite nel loro intento di mettere a soqquadro le coscienze degli italiani?

 

 

 

 

3. Nell’introduzione, firmata da Francesco Cossiga, si può leggere: “Debbo dire che la televisione e la carta stampata seguirono gli eventi con grande cura e obiettività (la “dietrologia” fiorì molto dopo, dato che anche i dietrologi del dopo capirono che era il caso che tacessero: CIA, il KGB, il triangolo Stati Uniti-Regno Unito-Germania Occidentale, e in particolare il binomio Kissinger-Schmidt dietro gli avvenimenti dolorosi!).”

Mi sembra una considerazione, per così dire, postuma, poco chiara.

Che cosa intendeva riferire Cossiga?

 

 

 

 

4. La produzione della notizia: come è stata confezionata? Forse con quella obiettività di cui accenna Francesco Cossiga nella prefazione?

 

 

 

 

5. “La prima pagina di un quotidiano è il luogo di massimo risalto della notizia. Quando però l’evento è ricco di varie implicazioni non tutti i suoi aspetti possono trovare spazio in prima e vengono disposti nelle pagine interne in ordine di importanza. […]”

Chi o che cosa va oggi in prima pagina?

Chi decide quali notizie devono andare in prima e quali invece no?

 

 

 

 

6. Il caso Aldo Moro: quando la notizia è diventata vecchia, se mai lo è diventata?

 

 

 

 

7. “Moro Rapito! Personaggi. Testimonianze. Fatti.”: chi dovrebbe leggerlo?

C’è una fascia di lettori cui questo saggio è maggiormente indicato, e se sì, per quale motivo?

 

Il Vasco Rossi che non vorrei

Il Blasco nazionale rinnega sé stesso

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

Dopo Giovanni Lindo Ferretti, dopo il più internazionale e conosciuto Nick Cave, entrambi folgorati dalla luce, ci mancava sol più Vasco Rossi, il Blasco. Anche lui, oramai ben più che cinquantenne, ha visto la luce: «Non si può spingere solo l’acceleratore, bisogna anche frenare... ci si deve accontentare». La dichiarazione del Blasco non dovrebbe sconvolgere nessuno, nemmeno i fan di vecchia data, che oramai dovrebbero essersi abituati alle innumerevoli contraddizioni del Blasco nazionale, di uno che un giorno dice una cosa e quello appresso subito cambia le carte in tavola. Sia questo il motivo per cui non è mai riuscito a sfondare all’estero, a differenza di tanti altri suoi colleghi, più giovani anche? Uno dei tratti più marcati del Blasco è l’incoerenza, portata avanti nel corso degli anni con una certa sfacciataggine, che però piaceva agli italiani, allo zoccolo duro dei suoi ammiratori.

Oggi anche Vasco Rossi non ne vuol più che sapere della “vita spericolata”: viviamo tempi bui in cui anche le canzonette s’inchinano a novanta gradi di fronte alla vecchiaia spacciata per (ri)scoperta spiritualità.

 

Vasco Rossi non è sicuramente Mick Jagger. Molto più modestamente è un cantante italiano, che in tanti anni di carriera non è riuscito a sfondare all’estero, e forse non ci ha neanche mai provato consapevole dei suoi limiti. In ogni caso, oggi che deve uscire con un nuovo disco, spiega così il suo voltafaccia alla “vita spericolata”: «La realtà che vedo mi fa schifo, è triste e odiosa. Per questo ho rivalutato i sogni e le illusioni che aiutano a vivere meglio: credere in un amore, una donna, un rapporto, avere una fede, magari non vera o sbagliata. L’importante è crederci. Vivi meglio». Un nuovo disco? Ma per Dio!, credo di non ricordare male, ma solo un anno or sono Vasco Rossi si diceva stanco di fare dischi, che la sua musica l’avrebbe venduta su Internet, tranne poi rimangiarsi tutto. Non è stato il solo: in tanti ci hanno provato a vendere la loro musica esclusivamente su Internet, mettendo a segno un miserabile flop. La gente vuole ancora il disco, il compact disc, e desidera ancor di più i vecchi vinili. Molti rimpiangono le musicassette, il cui suono non era pulitissimo, ma che te le potevi cacciare in tasca, tenere in macchina, sdoppiarle, maltrattarle anche fino alla noia più assoluta. E cancellarle.

 

Oggi Vasco è un signore che ha passato la cinquantina, che sul palco ci sta ancora ma che fatica a trascinarsi da un bordo all’altro: la stanchezza comincia a farsi sentire e non in maniera lieve. Insomma, il Blasco nazionale è uno che oggi, per forza di cose, si deve accontentare, anche se lui dice d’aver fede che alla fine ci sia un angelo o un rock’n’roll ben riuscito. «La realtà è veramente pessima: non solo mortifica moltissimo le aspirazioni umane, ma non pone limiti alla sofferenza. Lo so, è una presa di coscienza un po’ amara. Bisogna accontentarsi. A me la cosa non piace per niente. L’uomo normale non ha scelta, soffre, l’artista si ribella all’idea di non poter spiccare il volo. Io spero solo che alla fine della corsa ci sia un angelo o un rock and roll ben riuscito». Sia come sia, il vecchio Vasco, quello di una “sera al Roxy Bar” è bell’e morto, o perlomeno così ci vuol far credere il cantante, forse per andare incontro a quelle esigenze di mercato per cui il rocker di oggi deve essere una faccia d’angelo che possa piacere tanto a papa Ratzinger quanto a Veltroni e Berlusconi.

 

«I miei genitori sognavano per me una vita sicura, il posto in banca o in comune o statale. Io sognavo invece un avventuroso precariato, una esistenza non garantita. Però neppure io posso vivere come un cartone animato, ma d’altra parte sono insofferente ai limiti che la natura dà all’uomo. E allora ecco che ritorniamo alla rivalutazione dei sogni, i protagonisti di questo disco». In pratica, il caro buon vecchio Vasco, sempre più attempato e con una esagerata calvizie nulla affatto mascherata dai pochi capelli superstiti tenuti esageratamente lunghi, ci dice bellamente che per sé, quand’era giovane, ha sognato di vivere un avventuroso precariato. Ahia! Non c’è artista o politico che oggi non ti parli del precariato come di un’avventura, da vivere. Siamo alla frutta. No, al caffè con la varechina dentro o la diossina, secondo i gusti.

 

Nel nuovo disco, “Il mondo che vorrei”, c’è una canzone, «E adesso che tocca a me»: sulle colonne del Corriere della Sera, Vasco spiega che «in verità mi accorgo che non abbiamo bisogno di cose, oggetti, ma di situazioni ‘dentro’. Ed eccomi qui a ringraziare il cielo e le chitarre. Se stai bene dentro è okay anche una modesta capanna, ma se vivi in una villa grandissima e il tuo riferimento è Bill Gates, sei finito». C’è anche un’altra canzone, «Cosa importa a me», e a questo punto Vasco tira in ballo Cristo, com’era logico aspettarsi: «Dimenticare non è facile, ma perdonare, almeno per me, è impossibile. Gesù Cristo proclamava la necessità del perdono. Ma è qualcosa che sono costretto a lasciare agli uomini grandi. Quelli piccoli come me si sforzano di dimenticare perché a perdonare non ce la fanno». Si potrebbe anche essere d’accordo: il perdono è qualcosa di divino e l’uomo è tutto fuorché un essere divino, quindi al massimo gli è concesso di bruciare un po’ di neuroni e dimenticare ciò che l’ha fatto soffrire. Ma dimentichiamo tutti, alla fine, vuoi per colpa della vecchiaia, vuoi per la troppa stanchezza… Alla fine tutti dimentichiamo, persino chi siamo stati.

 

In ultimo, uno strale il vecchio, vecchissimo Vasco Rossi ce l’ha per i politici: «I politici sono dei tossicodipendenti da potere. Però a loro non li arresta nessuno, ai drogati sì». Che bravo! Il Blasco ha scoperto l’acqua calda, una moda che, ahinoi, non passa mai di moda.

Giacché anche il Blasco nazionale è rimasto folgorato dalla luce, non da quella elettrica però, adesso che si è illuminato per bene non è da escludere che domani o posdomani si porterà davanti a papa Ratzinger per intonare una Ave Maria o un Eterno Riposo.