Joker

 

di Giuseppe Iannozzi

 

 

Vuoi la testa d’un Giullare?

E che pensi di poterne fare?

Ci giocheresti a palla

O col teschio in mano

t’interrogheresti se sia umano

essere o non essere

in questo mondo di pazzi?

Davvero vuoi la mia testa?

Solo perché ti ho tirato

uno scherzo innocente?

Solo perché ti ho legato

alla Prigione di Stato

mostrando loro lo scheletro

che tieni ben nascosto

nell’armadio e che è mio?

 

Suvvia, non scherziamo!

Non hai ancora posato nuda

per l’Ultimo Scandalo in diretta

e mi vorresti morto e finito?

Non ci credo, non credo

che butteresti un’occasione così

alle ortiche solo per un prurito

che domattina ti sarà già passato

 

Buffona, datti cento colpi di spazzola

prima di morire fra le lenzuola;

e con la prima luce del sole alzati,

va’ al mercato e compera vaselina

e sette palle, una per ogni colore

dell’arcobaleno; poi torna a casa,

non dir niente a nessuno e aspetta

che venga a liberarti dalle tue paure

 

 

 

 

 

 

 

Guarda,

guarda che hai fatto?

Il trucco sfatto

gocciolante in lacrime

lungo il viso

ancora dal cerone invaso

Ma non c’è redenzione

per un Joker qual io sono:

del Destino son io l’artefice

e la vittima assoluta

Prova a chiedere un po’ in giro

se non è vero - prova! -,

e all’orecchio ti giungeranno

grottesche risate

che persino Thanatos

ne avrebbe subito orrore,

lui che da sempre figlio

di Erebo e Astrèa

mai ha avuto a cuore

una preghiera

 

Guarda,

guarda adesso Chi sono:

uno che cammina lento e veloce

con la scimmia sulla schiena,

con il ghigno in faccia

e il nero che scorre

lungo le vene

senza mai consumarle

sino in fondo

 

Guardami adesso

che la notte ha invocato

il mio nome ma non invano;

dalla mia bocca aperta

alle ferali consegne del Male

inverecondi serpenti nascono

a ogni secondo,

e il tosco diffondono

per più mortali pazzie

in quelle frali carni

che non saprebbero d’essere

senza la cotidiàna dose

 

Guarda,

guardami adesso

e comprenderai

che non poteva finire

in modo diverso

Ma non mostrar pietà

e la risata seppellisci pure

insieme alla mia

 

 

 

 

 

 

 

Tu non sei una brava persona

Hai portato la tua faccia giù in città

dicendo a tutti la tua verità

sui passeri sul cavo del filo elettrico

Hai detto a tutti che sono caduto

e che cadendo mi sono spaccato la testa

Però non sono morto alla tua maniera

 

Tu non sei una persona a modo

Hai detto a tutti quello

che volevano sentirsi dire;

ma per un uomo che cade

cento sporchi negri come me nascono ogni giorno

nei campi di cotone sotto il sole,

con la luna che abbaia e gli morde le chiappe

 

Un giorno, un giorno la verità scorrerà

libera insieme al mio sangue

Un giorno, un giorno avrai paura tu

Quel giorno io non riderò di te,

seppellirò invece i morti per la libertà

E non so quando, i miei figli impareranno

a leggere e scrivere; ma io li metterò sull’avviso

che la cultura non è mai tutto

quando nasci negro in un mondo di bianchi

 

Tu non sei una brava persona

Come sempre hai pulito male

Il sangue è ancora nel punto esatto

dove sono caduto

In sangue è ancora una ics bella grossa

dove credevi fossi morto alla tua maniera

senza lasciare alcuna eredità

 

Quando il sole sarà più alto di Dio

mio figlio scriverà il mio nome

proprio sopra la croce che mi segna morto

Quando il sole sarà oscurato dal fumo degli indiani,

lui saprà la verità che il bianco è più cattivo di chiunque

Quando la luna riposerà nel grembo dei lupi

io non sarò morto invano
perché non sono morto alla tua maniera

Perché non sono morto alla tua maniera

Perché non sono morto alla tua maniera

 

Alla tua maniera…

Alla tua maniera…

Alla tua maniera…

 

Bambina, in questo giorno di pioggia

i tuoi passi seguono le mie scarpe

 

I giardini pensili di Babilonia

Ah che gioia la vecchia 500...!

Abbiamo così tanto da dirci

e la notte tarda a venire

 

Quei tuoi sguardi come fanali

Il solito comizio politico,

non ce la fa più scoppia in tv

 

Tempo di proteggere, di capire

di guardarti le spalle sotto le stelle

per i tuoi adornos - marco stretto

Attiro i tuoi seni al mio petto

 

Ah il vecchio carosello senza cervello

Manca tutto eccetto il dopobarba

Manca tutto - marco stretto stretto

 

Bambina, in questo giorno di pioggia

scrivo lettere d’amore e cambiali

- calamaio e penna del mio vecchio

 

Bambina, così funziona tra noi

Ma tu usa pure la macchina per scrivere

Revealed è Opera originale di Chatterly *



Scherzo da prete

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

Fernando gettò una fredda occhiata all’intorno soffocato nel buio più pesto.

Non s’udiva alcun umano suono, solo il pesante respiro del compagno di cella, di quel grasso giovane seminarista, e quello lì era tutto fuorché un essere umano. Mangiava e s’abbeverava come un porco, il piatto lo spazzolava più e più volte con la lingua porcina, poi ruttava e rideva, e solo alla fine sputava un “grazie a Dio!” Era un porco, consapevole di far ribrezzo e per questo ancor più portato a mostrare senza reticenze la sua natura, scusandosi appena quando una scoreggia troppo fracassona o un rutto mefitico gl’uscivano con veloce fretta dai pertugi: “Perdonatemi, ma tutto quello che viene dal corpo umano, meraviglia da Dio creata, è divina, o no?” Nessuno osava controbattere: in teoria il seminarista aveva una porca santa ragione, cosicché non uno metteva in discussione che vomito e merda fossero agl’occhi di Dio inequivocabili segni della grandezza che Egli aveva donato ai suoi figli. Imbarazzati anche i porporati più anziani chinavano il capo impotenti, tossendo con la mano scheletrica davanti alla bocca, ma di più non potevano fare davvero.

Il seminarista dormiva profondo. Fernando aveva più d’un motivo per odiarlo, ma bastava il solo fatto che in quel giovane grosso e grasso, pasciuto e scostumato, vedesse il simbolo della corruzione. Poi non era per niente casto: lui lo sapeva che andava per postriboli, l’aveva visto coi suoi occhi ridere insieme a una vecchia maitresse contrattando lo spicciolo, l’aveva visto entrare dentro il rosso fiammingo delle pesanti tende a mascherare le Prostitute di Babilonia, aveva udito le risate delle femmine. Un essere così non era degno di servire l’Altissimo. L’invidia, più della rabbia, gli rodeva il fegato. Fernando doveva fargliela a tutti i costi. Ad un certo punto il seminarista cominciò a biasciare nel sonno, e fu allora che gli venne l’idea. Era un piano semplice, seppur disgustoso, ma l’avrebbe attuato per amore dell’Altissimo: così si giustificava di fronte alla sua coscienza, che nuda già gli si mostrava puntandogli l’indice contro, chiedendogli come aveva potuto arrivare sino a tanto. Per amore dell’Altissimo, solo per amore…

 

In punta di piedi, scalzo, si avvicinò al letto dove ronfava il seminarista.

Ce l’aveva davanti.

Continuava a parlare nel sonno.

Era oscena quella bocca, aveva qualcosa di maligno, rossa e grassa pareva una vagina di femmina sfondata.

Se Dio gl’aveva dato la voce, quel giorno non doveva esser stato troppo in sé, pensò Fernando subito scacciando il pensiero, quasi offeso per averlo pensato perché quel porco nel letto poteva essere solo il figlio del Demonio.

Vincendo il disgusto per sé stesso soprattutto, lentamente gli calò giù i calzoni quel tanto che bastava affinché glielo potesse prendere bene in bocca.

Non sarebbe stato difficile farlo eiaculare. L’aveva letto da qualche parte che le polluzioni notturne vengono facili.

Il buio era fitto ma il pene non era difficile da trovare: era simile a una grossa salsiccia rosa.

Lo toccò con le punta delle dita: non era flaccido come credeva di trovarlo, era invece quasi in erezione. Il lavoretto che s’apprestava a fargli si sarebbe rivelato più veloce ed economico. Doveva solo vincere la ripulsa e prendere il glande in bocca fino a farlo sborrare.

Si fece il segno della croce. Ma non ebbe cuore d’invocare Dio o Gesù perché l’aiutassero, nonostante di secondo in secondo si convincesse sempre di più ch’era per servire l’Altissimo e non per vizio. Lui era il soldato di Dio che nel buio combatteva perché il Demonio fosse sconfitto. Poco importava che nessuno avrebbe saputo del suo sacrificio: i Santi sono tali perché agiscono senza mai pensare al plauso che il popolo gli potrebbe tributare se solo venisse a conoscenza dei loro immani sacrifici. Forse un giorno qualcuno avrebbe saputo e l’avrebbe detto santo. Ma non ora. Non ora. Era troppo presto. Contava solo d’agire al buio, senza il conforto di alcuno, nemmeno della speranza che un domani il suo sacrificio potesse esser svelato e così ricompensato dalla caritatevole mano della Chiesa. Doveva agire e in fretta, perché non c’era altro da fare e il grassone avrebbe potuto svegliarsi da un momento all’altro se il Diavolo l’avesse voluto. Doveva farlo e basta, senza indugi.

Vincendo la riluttanza, serrando gl’occhi fino a farseli lacrimare, finalmente il pene gli fu in bocca. Pur non avendo alcuna esperienza prese a lavorarglielo di gran lena: gli veniva istintivo, come godere d’una patata bollente in bocca, cercando di non scottarsi la lingua, arrivando però al suo cuore butirroso con la punta per scavarlo e infine inghiottirlo.

Ebbe l’impressione netta che il seminarista gl’avesse sorriso. Non poteva essere! Se l’era sicuramente immaginato. Eppure sentì uno sguardo addosso. Inghiottì ancora, a vuoto. Non gli riusciva di staccare la bocca da quel pene: con orrore e sorpresa gli ci volle un momento per capire che gli piaceva prenderlo in bocca. L’orrore durò pochi secondi, subito sostituito da quanto piacere avrebbe potuto raccogliere negli anni a venire ora che conosceva la sua natura. Pregò che quel pene da cui non riusciva a scollare la bocca gli regalasse ancora del seme. Ma niente. L’aveva esaurito.

 

Tornò nel suo letto, sempre inseguito dall’impressione d’esser stato osservato.

Che cosa aveva creduto di fare? Gl’aveva staccato un pompino per ricattarlo? E come? Dicendogli forse che lui, Fernando, mentre dormiva gl’aveva fatto un bel lavoretto? La verità era che lui Fernando aveva agito perché mosso dalla fregola, perché lui desiderava il pene di quel giovane nella sua bocca, perché desiderava il corpo, la carne del giovane, perché avrebbe voluto quel porcello grasso tutto per sé. Ora gl’era chiaro: se solo avesse potuto tappare tutti i carnali pertugi di quel giovane grasso seminarista con il suo uccello! L’erezione era così intensa che gli faceva male il pisello.  

 

Per Fernando fu una notte d’inferno.

 

Al mattino fu svegliato da un urlo bestiale.

Dapprima non capì. Poi tutto gli fu chiaro… la trappola era scattata e non c’era modo di salvare la pellaccia. Oramai era finito, tutto era finito per lui, meglio sarebbe stato se le fiamme dell’Inferno l’avessero consumato durante il sonno.

L’urlo echeggiò nel dormitorio.

Era il seminarista. Gridava come un tenore, tirando certe note di petto da far venire giù Babele.

Fernando crollò il capo, sconfitto, pronto a dichiararsi colpevole e a pagare per quel che aveva fatto.

 

* * *

Gl’anni passarono come per tutti e anche Fernando invecchiò ma non il suo vizio: non aveva mai messo radici in una curia, ma in Vaticano tutti sapevano che tra i chierichetti sceglieva sempre i più butirrosi e innocenti. Non appena qualche voce cominciava a diffondersi nel circondario, la Chiesa pensava bene di spostare Fernando in un’altra parrocchia. Non aveva fatto carriera. Troppe maldicenze, molte vere, giravano sul suo conto e prima che potesse rendersene conto era invecchiato, un peso che la Chiesa si teneva in seno per chissà quale strana naturale perversione. Fernando non voleva conoscere il motivo per cui in tanti anni non era mai stato formalmente accusato né minacciato: si limitavano a trasferirlo, e morta lì. Cogl’anni s’era convinto che un angelo, on un démone, gli tenesse bordone preoccupandosi di far sì che lui potesse continuare ad esercitare in veste di parroco e che avesse per giunta sempre a disposizione una nutrita fila di giovinetti d’avviare lungo la strada del vizio.

Ne era passato del tempo da quando era un semplice seminarista bilioso. Ricordava perfettamente quando aveva scoperto i truschini di Giovanni P., di come amava ficcarsi fra le tette delle donnine allegre. Aveva ancora il sapore del suo seme in bocca, un sapore che cogl’anni non s’era affatto stemperato e che s’era invece acuito. Giovanni P. aveva fatto un’eccellente carriera, mentre lui era rimasto ai margini ma forse divertendosi di più. Però una volta morto nessuno si sarebbe più ricordato di lui, neanche per esser stato una spina nel fianco, un ciucciacazzi; ed invece Giovanni P. era ormai chiaro che poteva aspirare a diventare il prossimo Pontefice. Il tempo gl’aveva ammorbidito i tratti del viso un tempo volgari: il volto grassoccio ma un po’ scavato sulle gote, le rughe intorno agl’occhi, i capelli bianchi e radi sulle tempie, gli conferivano un’aura angelicata. Pareva fosse intervenuta la mano stessa del Signore a modellare quel corpo un tempo tanto sgraziato: non era più grasso come da giovane, era invece quasi longilineo. Teneva poi un passo lento ma sicuro, e tutti dicevano che c’era della santità in Giovanni P. Il suo ex compagno di studi era stato baciato in fronte dal Signore, non c’era dubbio alcuno, o dal Démonio in carne e ossa, poca differenza faceva agl’occhi di Fernando perché P. un giorno avrebbe occupato lo scranno papale mentre lui si sarebbe spento in qualche chiesetta di campagna pregando un giovinetto qualsiasi d’accendergli l’antica fiamma del vigore.

 

* * *

 

Accadde un giorno che in gran stile una delegazione di porporati venisse a trovare Fernando, oramai vecchio e sconsolato, ma mai troppo solo nell’intimità. I porporati si fecero annunciare e Fernando li ricevette subito, immaginando che avevano da dirgli che avevano scoperto il suo vizio, che sarebbe stato portato alla gogna, che era la vergogna del Vaticano, e giù di questo passo. In fondo era riuscito a farla franca per un tempo ben più che modesto: era dunque giunto il momento di pagare per i giorni felici goduti sull’innocenza altrui! Già s’immaginava la faccia del Pontefice, di quel Giovanni nel portarlo alla gogna, accusandolo di pedofilia, di essere il canchero della Chiesa, la vergogna di tutti i preti. Suo malgrado una risata isterica eruttò dalla sua vecchia gola, proprio mentre la delegazione entrava e gli si poneva di fronte.

 

Rimasero a colloquio con Fernando per un’ora buona, dopodiché scivolarono via dalla sagrestia in completo silenzio. In fila indiana i porporati scesero i pochi scalini della chiesa; ad attenderli c’era una macchina nera, una limousine tirata a lucido che sia Dio sia il Diavolo avrebbero potuto usare per specchiarsi.

Fernando una volta rimasto solo si avviò verso l’altare, con passo strascicato e il fiato grosso.

Chi l’avrebbe mai detto? Tutti quegl’anni a servire Dio, o il Diavolo, e nessuno che l’avesse mai accusato di niente. Eppure tutti sapevano, sin dall’inizio. Gliel’avevano detto chiaro e tondo ch’era un ciucciacazzi, che la Chiesa sapeva con esattezza quanti bigoli gl’erano finiti in bocca. Si erano limitati a cambiarlo di curia quando le voci si facevano troppo pressanti, e la Chiesa aveva cucito poi le bocche di tutti pagando in moneta forte tutte le vittime. E adesso il Pontefice gl’assicurava che alla sua morte non sarebbe stato condannato all’Oblio, perché in tutta segretezza già era stata avviata la pratica per la sua canonizzazione, di Fernando. Porca puttana! L’avrebbero fatto Santo. Non gli restava che attendere e tirare le cuoia. Sulle prime, quando i porporati gl’avevano spiattellato la cosa in faccia così, senza mezzi termini, Fernando era scoppiato a ridere più che mai convinto che si trattasse di uno scherzo da prete. Ma i porporati di fronte a lui rimasero glaciali, e dopo un minuto buono Fernando si ricompose e capì che nessuno lo stava prendendo per i fondelli: il Vaticano, o meglio ancora il caro e buon vecchio Giovanni P., il Papa stesso, voleva con tutto sé stesso che Fernando diventasse Santo, perché Giovanni P. era certo che alla sua morte sarebbe stato canonizzato e accanto sé voleva Fernando.

Gettò uno sguardo vuoto alla navata vuota. Non c’era un cane, nemmeno un mendicante.

Lasciò schioccare la lingua contro il palato, mentre con la mente tornava a quando lo prese in bocca per la prima volta a quel giovane seminarista ora diventato Papa. Il sapore del seme di Giovanni ce l’aveva ancora in bocca, ma anche le urla belluine che lui Fernando aveva creduto segnassero per sempre la sua fine. Ricordava tutto alla perfezione. Giovanni aveva urlato come un ossesso, a Fernando gli s’era fermato il cuore in petto per almeno un secondo, ne era certo. Era accorsi tutti. Giovanni non si dava pace, gridava, gridava, gridava: qualcuno gl’aveva rubato i soldi, ma cosa più grave un’immagine sacra cui lui teneva più della sua stessa vita, essendo un regalo della madre morente che la donna gl’aveva donato affinché lo proteggesse sempre dopo la sua dipartita. Chiaramente aveva mentito: nessuno aveva rubato i suoi averi, men che meno l’immagine sacra, che con tutta probabilità non era mai esistita. L’allora giovane seminarista Giovanni aveva fatto tutta quella scena per far prendere un colpo a Fernando. E c’era riuscito! Se l’era fatta letteralmente sotto, il magro materasso era tutto bagnato di calda gialla urina. Gli ci vollero giorni e settimane perché la strizza gli passasse almeno un pochetto.

Quanti anni erano trascorsi da allora, quanti, per Dio! E adesso la promessa che alla morte non sarebbe stato dimenticato. Il suo nome, il suo volto, le sue reliquie sarebbero rimaste eterne. Sarebbe diventato Santo, sì, un Santo come tanti altri, perché così aveva comandato il Papa Giovanni P.

Fernando gettò una fugace occhiata al crocifisso e gli sorrise pensando fra sé e sé: “Gesù Cristo, non sei stato capace di rimanere al passo coi tempi: oggi il Diavolo fa sia le pentole che i coperchi!”


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di Giuseppe Iannozzi

Ho sgozzato Gozzano al chiaro di luna

Avevo un gozzo in gola
che non mi faceva dormire né di notte

né di giorno, tutta colpa di Guido,

di Guido parrucchiere precario e calvo

Sono stato costretto a pelarlo
per benino come una cipolla
per avere sul piatto Stan Kenton
- un ritmo di certo più efficace del solito
Ho sgozzato Guido con il rasoio,

lo stesso che usava per farmi la barba
mentre la radio a tutto volume ogni mattina
urlava le solite vecchie arie della Callas

L’ho sgozzato e non se n’è manco accorto

Ha fatto un sorriso strano, poi ha taciuto

Mi sarebbe piaciuto

piantarti un paletto

nel cuore

bene a fondo,

o anche solo un bastone

tutto su per il culo,

non con malizia però

Avrei voluto indicarti

il tramonto sulle Alpi

e portarti a conoscere

la vecchia capra

che mi ha iniziato al sesso

ormai tanti e tanti anni fa

Mi sarebbe poi piaciuto un sacco

tagliarmi i polsi davanti a te

per dimostrarti una volta

per tutte che anch’io ho sangue

e lagrime nelle vene

come tutti i tuoi personaggi

finiti male in un “C’era una volta...”

Ora tutto questo

non è più possibile

Hai dato le spalle

a nemici amici e committenti

allo stesso modo:

tutti ti hanno visto sculettare via

al pari d’una Marilyn,

e a me non resta

che il ricordo di te,

di com’era bello litigare

e poi ancora litigare

per far infine la pace

senza più scoregge in bocca

 

Vorrei potessi sentire

la rabbia che ho in corpo,

vorrei che la sentissi sul serio:

non hai idea - no che non ce l’hai -

di che meteorismo sono capace

quando m’incazzo e resto solo

con la testa fra le mani a pensare

per ben oltre dieci piani di morbidezza

fino a toccare delle nuvole l’altezza

 

Sei andato via

Ma nell’aria c’è, nell’aria c’è

resistente ancora forte l’odor di te

 

Ciao Lucio, ciao, ciao Lucio ciao

 

 

 

 

Conoscevo un tempo

una maestrina

Si svegliava di buon mattino,

un bacio subito gittava

all’uccellino

sul suo eterno ramo di ciliegio;

poi davanti allo speglio

spogliava fantasie

petalo dopo petalo

con lo sguardo perso

- fisso - quasi cercasse

sulla lucida superficie

l’imago d’una grandezza

nel Profondo nascosta

 

Il core le batteva forte in petto

per un niente o un verso di poesia

Amava i rossi velluti di Valencia

ma anche il grezzo saio di San Francesco

Sempre stupiva

- arrossiva, scoperta

a immaginare il Nudo Peccato

In lei, gli alunni scoprivano tracce...

sul volto d’acqua e sapone,

e ne ridevano di nascosto

più per celia che per malizia,

non conoscendo ancora

della carne la forza

 

Conoscevo un tempo

non lontano una maestrina

che ogni dì faceva la solita strada,

incontrando lungo il cammino

un piccolo prete di campagna

giovane e anche un po’ bello:

pedalava forte in piano e in salita,

ma quando la incontrava

le gambe gli cedevano

e poco mancava che rovinasse

fra ortiche e rampicanti al limite

della strada

 

 

 

 

 

 

Viviamo poi solo

per tornare al buio

là dove il Nero ci ha partoriti

 

Siamo qui

con uno scopo

che non è la Primavera

né quella vita eterna

promessa da dio ai figli mortali

Siamo remote ombre

che si nascondono nell’animo

come repellenti tumori:

non conosciamo niente

che sia diverso dalla sete,

dal rosso del sangue

che squarcia il ventre della Luna

Siamo l’Incubo e il Sogno,

Vampiri

che vivono la morte portandola

a chiunque ne abbia desiderio

o meno

 

 

 

 

 

 

 

 

Non mi bastano, non mi bastano

Sono o non sono un punkabbestia?

Voglio più coccole e spille da balia

Non mi bastano, voglio più sesso

Ho bisogno di tutto e di niente,

ma delle tue mani sul mio petto

non so fare ancora a meno,

così vedi di portare qui il tuo culetto

Devo straziartelo come conviene

Devo saziarmi per bene

Dammi coccole, mettiti scollata

Fatti bella, fatti notare, fammi dar di matto

e porta qui il tuo bel culetto

 

 

 

 

 

 

Bambola, diamo fuoco ai tuoi libri

Bambola, non sono ricco
ma se me la smolli ti giuro
che soddisferò tutti i tuoi capricci

Avrai scarpette di cristallo a volontà
e una pistola carica sette giorni su sette

 

Bambola, che fai, ci pensi su?
Lascia stare! La donna si fa il monaco
e l’apparenza, è meglio che tu mi segua
e non faccia domande cretine

Pensa soltanto a spogliarti, Bambola

A tutto il resto provvedo io

 

Bambola, dimentica la Bibbia

Bambola, dimentica la Barbie

Bambola, dimmi che capricci hai
e dovessi uccidere ti giuro li avrai
esauditi; ma ora spogliati…
il domani è incerto e di sicuro c’è
che è solo un altro cazzo di giorno

punk

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

Voglio il regalo

Lo voglio

E’ mio

Lo pretendo

Voglio il regalo, il regalo, il regalo…

E’ mio, è mio, è mio, lo pretendo

Lo voglio bello grande

Lo voglio

E’ mio, mi aspetta

Mi spetta

Voglio l’erba voglio del vicino

Voglio il regalo, il regalo, il regalo…

Lo voglio adesso

Voglio sesso

Solo sesso, solo sesso, sesso e ancora sesso

L’amore lo lascio di mancia

Io voglio sesso e solo sesso per una botta e via

Voglio solo quella bimba

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

 

Voglio quella bella ragazza fuori di testa

Voglio che mi faccia la festa

La voglio perché è la più bella

La voglio nuda e cruda com’è

E guai a lei si azzarderà a prendere il latte

In ginocchio da lei le farò la festa
se la vedo uscire insieme a un altro

Ma adesso io, io la voglio qui

La voglio perché è nata mia

La voglio perché è mia, dio l’ha creata per me
prima che nascessi in questa valle di lacrime e latte

La voglio perché è giusta giusta per il mio letto

Adesso, adesso solo e solo sesso al buio

Per metà scimmia, per metà uomo, la banana è dura
Sono degno di quella bimba tutta pazza, oh sì

La voglio – centro di gravità con la permanente
E’ lei, è lei che mi succhia l’anima

E’ sempre lei che canta Lili Marlene

La banana è dura, è bella grossa e matura
al punto giusto per questa festa di Beatles e Rolling Stones

Voglio, la voglio adesso, adesso con il sesso depilato
La voglio così, donna e bambina, ingenua e fatale

La voglio perché, perché è proprio una ciliegia bella rossa

Fuori di testa, fuori di testa, fuori di testa, così lei è per me

 

Voglio piangere sulla tomba di Yeats

Voglio tornare ai margini della via Gluck dalle parti del 14

E se qualcuno l’ha raccolto in mia memoria
quel capello di Charlie Brown

Voglio tornare a essere un cazzo di punk

Voglio scioperare e occupare, dare fuoco alla colonna infame

e mandare affanculo il professore e quel citrullo del Manzoni

 

Voglio il regalo, voglio il regalo, lo voglio adesso

Adesso

E’ così tanto che aspetto

E’ così tanto che sospetto
che lei va a prendere il latte insieme a un altro
mentre io piango e canto più di Caruso
dietro la scia d’un’elica

Voglio il regalo, voglio il regalo, lo voglio adesso

Adesso

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

 

Voglio un angelo

Voglio la spada nel cuore, Mogol e Battisti

Voglio un diavolo di angelo, un cuore matto
che mi perdoni tutto quel che faccio

Voglio la verità,
perché la verità, cuore mio, tu non l’hai detta mai

Voglio un diavolo di angelo
che prenda a calci in culo Carver e Warhol

Lo pretendo, lo pretendo, lo pretendo

 

Voglio un angelo matto, un angelo punk

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

 

Voglio un’oca uguale a Paris Hilton
Voglio una topa che non sa fare un cazzo

E’ questo che io pretendo

Voglio il mio regalo, il regalo, il regalo…

Voglio il mio regalo

E’ mio, è mio, è mio

 

Voglio il mio regalo

Lo voglio

E’ mio, mi aspetta

Mi spetta

Voglio le mutandine di quella topa della porta accanto

perché lo so che sono quelle di una vergine in calore

 

Voglio il regalo, il regalo, il regalo…

Lo voglio adesso

Voglio sesso, sesso, sesso

Non voglio dio, voglio solo sesso

Solo sesso, solo sesso, sesso e ancora sesso

L’amore lo lascio di mancia agli sfigati

Io voglio sesso e solo sesso per una botta e via

Voglio solo quella bimba per 24000 mila baci

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

Mi spetta – Mi aspetta – Mi spetta

nihil

di Giuseppe Iannozzi

 

Ci è stata negata la vita.

Ci è stata negata la morte.

Ci è stata negata la parola

e un’anima intelligente.

Speriamo.

Noi speriamo ancora

che un giorno il dì sarà

come piace a noi, con un’ora

di troppo per condannare

colpevoli e innocenti

allo stesso sporco modo.

 

 

 

 

Il mio fascino

ti ha dato il cuscino in bocca.

 

Taci!

 

Mordi e mordi

senza speranza

di tornare in libertà:

mezzo nuda

con le vesti strappate

nel mio letto

sotto di me

adesso aspetti piangente

che spenga la luce;

poi tutti i mostri

della tua infanzia

risorgeranno dal buio

e godranno infinitamente

della tua innocenza

- perduta!

 

Nihil III

Per mia fortuna

posso dire

di non aver mai

confidato

in un sogno di verità.

Per mia fortuna

non ho mai pensato...

che la speranza

fosse un tempo

più lungo d’un momento

- d’un bacio

a pelo dell’acqua.

Per mia fortuna

non mi sono mai abituato

a pensare

che la necessità ultima

dell’umano esistere

sia di pensare all’infinito.

 

Per mia fortuna

ho sempre e solo baciato

una donna d’impulso,

ricevendo amore e schiaffi

in egual misura quasi.

 

Sono stato fortunato

ad agire d’istinto,

ma non mi sono salvato

da me stesso, in ogni caso!

 

 

 

 

 

Sarebbe nostro
il compito
di farlo fuori,

se solo fosse vero
quel Folle
che spara ai lampioni

gridando
nel cavo della notte

d’essere un angelo
caduto

in cerca di una farmacia

di turno e di una puttana

aperta alla conclusione

umana.

 

 

Hanno condannato il delitto ma non la vita. Tutto questo è assurdo.

 

L’unico imperdonabile peccato è quello di andare in giro vantandosi d’avere un’anima immacolata, forse dicendo persino la verità.

 

La verginità è come l’ipocondria: non si guarisce mai al primo colpo.

 

Whatever will, be will be. 

 

 

 

 

 

Tra frizzi e lazzi
si credevano così tanto!

Per Dio, ci credevano sul serio
che fossero dèi scesi in terra,

attori di Hollywood,

intoccabili re dei Giudei.

Bastò però un flash
per condannarli in copertina;

e tutti approfittarono di loro
sparandosi seghe su seghe.

 

 

 

 

 

Questo fantastico sogno.

Questo fantastico limbo.

Lo spazio ci appartiene.

Possiamo ballare e ballare
e ballare, e morire ballando.

Vorresti davvero sciupare
una morte così infinita?

Non capita tutti i giorni
di ballare fino alla fine

del mondo.

 

Danno un tango.

La radio lo vomita proprio bene.

Non essere timida, muovi i piedi!
Abbiamo tutto questo,

non trovi che sia fantastico?

La fine del mondo è vicina
e noi possiamo ballare e ballare

e ballare, mentre uno a uno

tutti quelli che abbiamo conosciuto
in carne e ossa adesso cadono

come marionette

ai nostri piedi, senza più fiato.

 

Questo fantastico sogno.

Questo cimitero infinito.

Tutto questo, tutto questo
ora ci appartiene.

 

 

 

 

 

Persino una marcia nuziale
è più di noi.

Un dramma a teatro
è più di noi.

Una bugia
in bocca a un monello
è sempre più di noi.

Persino la parola di un assassino
è migliore di noi.

Un mimo sotto infarto

è più di noi.

Ogni cosa in cielo e in terra
è in ogni caso più di noi,

che siamo meno
di un pugno di cenere,

di un frusto crisantemo
dimenticato
sugli algidi avelli ai più
sconosciuti.

 

 

 

 

La paura genera paura.

Il Grande Grembo del Niente
ha in sé un feto perfetto
che nessuno può immaginare.

L’Uomo più Saggio
aspetta di venire al mondo
per mostrare a tutti
con denti e unghie
l’Incapacità del suo avo
finito mummificato e Santo.

La Fidanzata di Ognuno di Noi
ha perso la verginità così tante volte,

così tante per amor nostro
che non possiamo fare davvero a meno
di volerle ancora un po’ di bene
quando il freddo ci gela i piedi.

 

Così vero: l’amore non genera.

 

 

 

 

 

La donna del mio migliore amico è un rottweiler: non c’è trippa per gatti. E questo è tutto.