poesie a mano

di Giuseppe Iannozzi

Questo scritto, che è a mio avviso puntuale e precisa critica, è stato lasciato nel box dei commenti da Lord Ninni. Non meritava di rimanere recluso nel box, ragion per cui mi sono permesso di liberarlo e portarlo in questo post, ringraziando con profonda stima e amicizia Ninni Raimondi.

g.i.



Mi è sembra opportuno parlare di poesia introspettica leggendo la tua raccolta, caro Giuseppe. Concetto che tanto fascino esercitò sulla fantasia dei post-romantici e troppo spesso dimenticata da noi tutti. Inizio subito dicendo che credo fermamente non esista un tipo di poesia che si possa definire ingenua, cioè un dettato poetico popolare immediato, privo di ogni riferimento culturale. L'equivoco potrebbe sorgere dalla mancata definizione del concetto di cultura. Per troppi secoli sotto questo vocabolo si è celata la tradizione scritta classica, scientifica, storica e filosofica, per cui esso divenne sinonimo di tutto quel bagaglio di pensiero consegnato alla posterità dai libri.

Questa visione è parziale: ogni famiglia, ogni clan, ogni popolo possiede una sua cultura: il linguaggio stesso ne rappresenta una forma embrionale così come i modelli di comportamento, il pensiero religioso, le fiabe, i racconti, gli indovinelli, le stornellate, i canti, le filastrocche, gli usi, i costumi e le cerimonie che riguardano i diversi momenti dell'esistenza. Si tratta solo di livelli diversi. Per questo motivo è improprio parlare di popolo immediatamente poeta, di Naturpoesie ossia di poesia di Natura contrapposta a poesia di cultura, Kulturpoesie. Sarebbe meglio parlare di tradizione culturale diverse, di diversi tipi di figure, di diverse forme metriche. Nel passato sono state considerate originali alcune opere soltanto perché si sono sviluppate in settori culturali sconosciuti, come i poemi omerici, le Chansons de geste medioevali, i Lieder o canti popolari, la poesia dialettale ecc. Al contrario la metrica o le figure retoriche sono state ritenute sinonimo di cultura.
Non concordo con tale ipotesi, perché la metrica preesiste e crea la cultura ufficiale e non viceversa.

Mi ricordo di alcuni versi che la nonna di un mio amico mi ripeteva quando ero ragazzo: Non si era mai occupata di problemi di metrica né di figure retoriche, come quella dell'equivoco, ma era consapevole dei risultati che si proponeva.

Si deve, dunque, concludere che anche gli antichi cantori, bardi, trovatori e giullari possedevano un determinato grado di cultura, come lo possiedono anche le persone che non sanno né leggere né scrivere e che non sono venute a contatto con le lettere ufficiali. E questo concetto va riferito anche ai cosiddetti popoli primitivi. Il carattere di spontaneità che vi possiamo trovare è determinato dal fatto che essi si esprimono in modi diversi da quelli per noi consueti.
Lo stesso concetto deve essere applicato allo sviluppo culturale di una persona: verso i sei o sette anni già si raggiunge un livello tale di conoscenze che, quando si vuole esprimere un pensiero, inevitabilmente si ricorre alla cultura appresa. Soltanto il particolare rapporto determinato dalla psicologia infantile causerà accostamenti che possono sembrare nuovi.

Come ogni realtà dell'uomo, anche la cultura poetica è contemporaneamente mezzo e strumento e a questa condizione non si può sfuggire. Il grande spirito saprà servirsene per esprimere il proprio mondo, il vero poeta, il cantore, il bardo che in te alberga, supplisce alla superficialità che ci circonda ricercando l'eccentricità e non la banalità, che diviene fonte d'ispirazione da raggiungere e regalare in una condivisione di immagini al tuo cuore prima, ai lettori affezionati e a quelli che, passando velocemente, si fermano ammirati da tanta proprietà e sincerità evocativa di sentimenti palesi o sottaciuti, ma troppo spesso dimenticati.

Ninni Raimondi (aka Lord Ninni)




 

 

 

 

Pesciolina, preparati
Ti porto al mercato
sul mio bel motorino
Fatti bella
Legati bene dietro
Vedi di non cadere
Non ho l’assicurazione
Legati alla mia vita
Con le mani
però non mi fare
il solletico,
altrimenti cadiamo
l’uno sull’altro
e domani avremo
come minimo un’altra
bocca da sfamare
Io ho solo il motorino
di mio padre
Siamo poveri,
poveri in canna mia cara
Ma così tanto felici

 

 

 

 

 

 

 

Piovimi addosso

come una pioggia

o una cascata di sole,

e ti raccoglierò

fra le braccia

rubandoti a Dio,

alla sua superbia

di crederti sua

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mi sovvengono sempre storie
mentre attraverso i tuoi giardini
di rose di crisantemi, di gioie
sospese fra torpori e dolori.

 

Il capo chino tieni sull’arcolaio;

piano il disegno va formandosi

di te giovane sposa, bianco cigno
perso nelle profonde note del lago.

 

Il piè accosto alla tua porta,

col pugno basso busso ma il core
in petto forte batte, d’aguglia
sulla tenera preda tiene il desio.

Osa sì tanto l’amore quando meno
viene ‘l coraggio della povera mente;

e sono già accanto al tuo rossore
sulle gote diffuso, proprio come ieri.

 

Imperituro il sentimento che ci lega
al di là del tempo dello spazio, Viola.

 

 

 

 

 

(di G. Iannozzi e Chatterly)

 

 

Così vengo,

dal sogno cangiato,

in punta di piedi

nella notte nuda

eppur scura,

grembo dove ogni cosa

poco o niente dura;

umano affetto

o semplice diletto

ugual sorte all’alba

urleranno,

e non è detto

che flebile eco

di loro vivrà

in eterno

o per un momento

soltanto.

Ma dicevo...

che complice la notte

vengo,

vengo innamorato

seguendo del tramonto

la linea sottile

di sangue rossa,

lasciando

che ‘l suono delle campane

i sensi inebri;

vengo

e nascosto rimango

coll’orecchio pronto

a carpire dell’amore

i lamenti e i vagiti

più profondi,

oppur mi mostro alle vittime

togliendo

di mezzo la speme

spremendo

presto loro il core,

perché Diavolo, sì, io sono

e innamorato

- per Dio! -,

sì, innamorato

di tutto quello

che per l’eternità

ho combattuto.

Condannato

a non avere,

a non ricevere,

che mi resta

se non questa

vendetta

di dilaniare

coll’unghie e coi denti

i corpi belli, assopiti

dopo l’agitato

congiungersi delle membra

e dello spirito?

Cos’altro mi resta

se non questo?

 

 

Ma eccolo

l’epitaffio scritto

sulla mia tomba

col mio stesso sangue!

Anche questa volta

dal Bene raggirato.

 

Anche questa volta!

 

Di me,

di me ora non resta

niente di niente, non l’eco

né il suo spreco.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sei ancora lì

come allora

che mi aspetti

Sei ancora lì,

piccola

uguale a un uccellino

che ha perso le ali

volando

 

Ti ho lasciata ieri

che eri già donna

E ti ritrovo oggi

bambina

uguale a un uccellino

che aspetta

a bocca aperta

il cielo, il suo destino

 

Ti ho cercata tanto

Per molto poco

sono caduto

Non te lo nascondo,

mi sono ferito

a un ginocchio

e ho pianto tanto;

non per il male

né per la caduta,

ma per quel tuo bacio

mai arrivato

a curare l’egoismo

d’averti a me accanto

 

Sei ancora che aspetti

Io mi lecco come posso,

fingo amori a più non posso

poi a sera mi chiudo in me

stanco - accendo l’illusione

che per un po’ sei stata mia,

che per un giorno almeno

hai amato il mio volto

e non il nome che porto

e non sopporto

 

Seno ancora qui,

solo più vecchio

uguale a un povero diavolo

che ha perso le ali

cercando il cielo

per arrivare da te

 

 

 

 

 

 

Il poeta illude - e s’illude -,

uguale a un giocoliere

più spesso a un prestigiatore

che con la bibbia in mano

crede di poter far miracoli

e altre stramberie così.

 

Gli vengono presto gl’anni

a reclamare il pesante dazio

per gl’istanti di gioia portati

in illusione a un po’ tutti,

quasi non avesse mai avuta

coscienza et esperienza

che dare per dare è inutile,

inutile vanteria. Così il capo

infine china, più piccolo

d’un clown, e in solitudine

egli attende che la falce

gli porti via dalle pupille

le lacrime gentili.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Porcellina mia, sono innocente

Mi credi, non mi credi? Sono nudo

mentre qui te lo confesso

che non ti ho fatto niente

Accanto mi sta la doccia fuori uso

Puzzo più di Giuda, come un serpente

morto per colpa del suo stesso veleno

Tengo il sesso moscio cascante

in mezzo alle gambe, e questo è quanto

Te lo giuro sul buon Bambin Gesù

che sono innocente, che non ho sprecato

il mio amore per darlo in pasto ai maiali

Perché il mio amore è troppo bello

per sprecarlo a tarda notte davanti alla tivù

Certo tu mi rimproveri che non ho perle

né diamanti da portarti in dono,

ma solo scalcagnate poesie

d’infima qualità, scritte a mano

con l’aiuto dell’amica Federica

pensando però sempre e solo a te;

è tutto quel che ho, tutto quel che ho

Accettalo, accettalo, prendilo, prendilo!

Sono il meglio che ho le poesie a mano

Sono il meglio che ti posso promettere

Per tutto il resto, Porcellina mia,

ci sta il sesso il teatro e la felicità

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cattiva Luna

Luna cattiva

Ti pensavo buona

Invece ami un altro,

un altro Valentino

che non sono io

Così sono costretto

a lasciarti

al tuo pallore

Sognerai ogni notte

quel tuo Valentino

da strapazzo

in impennate mozzafiato;

ma di me non saprai più

se ancor vivo perché e con chi,

per che cosa butto via

il mio fiato

Standing still è Omaggio e Opera di Chatterly




Love is Blond,


Love is Blood

 

 

di Giuseppe Iannozzi

 

 

with love
to My Immortal Muse, Chatterly

 

Oh how deep is the true love

I was just a poor boy

I was left on the tracks of the station

And now I sing a sad song

And now I sing a sad sad song

for you

 

Love is so blue

Love is so blue

Love is... is so blue

And I love you

But You don’t have time for me

In every dawn I can see your face

In every grain of sand is your grace

And I’m sinking

I’m sinking in the blues

Oh how, how is deep my love

You don’t know

You don’t know

You don’t... don’t know

 

I saw the moon on the hills

I fell in my shadow

I saw the sun on the border

I sang, I sang my blue song

And I wept with travellers and Charlie Manson

I was a poet and a false prophet

But I saw the true love over me and you

 

Oh how, how is blue my love?

Oh how, how is deep my love?

Oh how, how is blue my love, my love...?

 

Love is so blue

Love is so blue

Love is so blue

 

Yeah, Love is a murderess

Love is on my footsteps

Yeah, Love is a maniac

Love puts you in a corner

and cut your throat

Oh how deep is the true love

 

Yeah, Love is so blue, Love is blond

Love is blond and wants my blood

And you, and you want my blood

Bella Gitana

 

 

 

 

Ho capito

Sei una zingara

Una con la testa fra le nuvole

e i piedi a danzare sulle braci

Sei una di quelle,

una che preferisce andare dappertutto

tranne in paradiso

L’ho capito

quando m’hai abbandonato

sulla Route 66

costringendomi ad alzare il pollice

 

Ho visto come schizzavi via

Pareva che avessi il diavolo ai piedi

Non c’era uomo che potesse starti al passo

Sei passata veloce tra gl’Alberi degl’Impiccati

Hai donato loro un bacio d’addio ridendo

e da ogni tasca gl’hai cavato
una borsa di trenta danari appena

Però erano davvero in tanti

con la lingua viola di fuori,

e questo t’ha messo il buonumore addosso

 

Avrei dovuto capirlo subito

che non era la prima volta

Avrei dovuto stare attento

ai tuoi occhi verdi di foglia

e alle tue mani di anelli d’oro

Adesso è tardi, e il mondo

sta per scoppiare un’altra volta

I predicatori sono già scesi in strada

e ognuno di loro ha una verità

che ci salverà tutti uno per uno

Io però continuo a tenere alto il pollice

Credo che prima o poi qualche matto strafatto

mi caricherà su, ed allora sarò di nuovo in pista

 

La prossima volta che inciamperai nei miei piedi,

Luna gitana, sappilo sin d’ora che di te

io non avrò pietà alcuna:

mi prenderò il piacere che mi spetta

La prossima volta non ti regalerò ori e argenti,

ma solo fresche rose che durano un giorno intero

e basta

 

 

 

 

 

 

 

 

Al tramonto d’oro giungo alla montagna nera

voglio comperare un cavallino rosso

- senza bardatura -

Come sella avrò lucide stelle

per briglie ruberò raggi di luna

voglio correre lontana dal fiume di malinconia

nascosto in un’arancia - sulla via -

 

Sembra una vela tesa sull’erba

il cielo

piegata a frustate dal vento:

le corde sono radici di nifea - piume, nelle mie mani -

 

Mi comprerò una barca di zucca gialla

e me ne andrò con i gitani dalla bruna chioma

a navigare in un oceano di stelle

con ombre chiare

sulla nuda pelle.

come Cyrano

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

 

 

Con quelle tue parole

che da tanto sospettavo

pronunciassi in sentenza,

il fiato in due hai tagliato

quand’era ancora

dentro al mio petto,

non buono non cattivo

 

Con poche parole

quale male

adesso ho da sopportare!

E non c’è rimedio

né carezza di pietà che mi tolga

dall’occhio

la lacrima sul tuo viso scesa

 

Silente ora resisti

Non un singulto,

silente ma tremante resti;

e pazzo per te divento

a ogni secondo più impotente

 

T’imploro,

ai tuoi piedi cado

nudo

dannato

uguale a angelo caduto;

e sol ottengo muto astio

 

Con quelle due parole

Con quelle tue parole

d’addio

alfine sì comprendo

che non varrà il pianto

né il desiderio

a ridarti il sorriso

Così col fiato sospeso

rimango

attendendo l’ultimo secondo

 

Con quelle due parole

Con quelle tue parole

 

Con quelle due parole

 

 

 

 

Quante volte ho fatto a botte

con l’acquasanta

vestendo

il rosso del diavolo

e la bocca a trentadue denti

 

Su lividi tramonti

vuoti d’allegria

ho segnato il mio destino,

perché non mi sfuggisse

il guinzaglio di Cerbero

Lungo i Sette Mari

ho cercato Sirene e Venti

E sempre sotto la Luna

ho cantato ebbro;

ma salse lagrime

m’han tagliato il viso

Sino a Babilonia mi son spinto,

cercando fra le macerie

una parola o un volto amico

che m’insegnasse Poesia;

e di Dio la faccia irata

subito ho incontrata,

la bocca spalancata come fornace

così che indietro ho mosso il passo

ma non prima d’aver gridato la collera,

tutta la mortale fragilità dell’Ebreo Errante

E anche Dio ha piegato il ginocchio,

lo giuro che così è stato

 

Tu, Luna, che luce diffondi

di Verginità, or dimmi la Verità,

dimmi se speme è giusto avere

se dopo tanti e tanti anni

sono ancora qui e son sempre io

non diverso non migliore,

ma soltanto più stanco del lungo vagabondare

Ora non tacere

Il dubbio dissolvi, adesso e per sempre

o giuro che mai più mi troverai

di fronte a te in ginocchio

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ti scriverò un pensiero banale

Ti dirò che manchi alla Gioia,

che il tuo animo innamorato

anche sotto l’ombra dei giorni

dall’autunno alla primavera

oggi in questa Casa manca

 

Non ho idea di quale malia

t’abbia colta nel fior degl’anni

Nulla so e tutto temo

come il cieco che scopre il buio

d’improvviso e dal panico

quasi si soffoca coll’aria

che giù nei polmoni butta

tutta d’un sol fiato

 

Vorrei poter darti una lama di cielo

per tagliare quei lacci che ti legano,

che prigioniera ti tengono

tra scogli faraglioni e chissà

quali altri perigli

 

La Clessidra è uguale a come l’hai lasciata

e il Pipistrello osserva la più pallida dieta

Tutto è uguale a ieri, tutto è banale

ma la Casa senza di te è così vuota,

così vuota che fa paura viverla

 

 

 

 

 

 

 

E tu chi sei, Bella Bimba?

Non credo di conoscerti,

non ancora, ma vorrei tanto

ma davvero tanto saper di te,

dei sogni che all’alba fai

e di quelli che il tramonto

ti porta dentro agl’occhi

appena un poco grevi di sonno

Tu chi sei, una fata o un elfo?

Di certo un animo gentile

Così io spero di trovarti ancora

lungo il mio cammino

perché alfine lo si possa

insieme proseguire

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ti ho dipinta di tutti i colori,

di bianco e di nero, ti ho sognata

però sempre con la luce e il buio.

Di me ti ho dato il seme più buono,

il pennello più felice per una tela

che avesse il coraggio di Tiziano.

Così sei arrossita più d’un’alba

appena sorta dall’abisso dei cieli.

 

 

Incantato ho chinato il nudo capo

per sentir del tuo seno il sapore

e il profumo lieto di donna in fiore;

et allora nelle vene la passione

ha preso il sopravvento

facendo sì che con un unico gesto

ti gettassi sul letto distesa. Remissiva,

quasi pallida più per paura

che per pudore, alfine il corsetto

hai iniziato a slacciare piano,

lasciando che completassi io l’opera.

Alle tue dita tremanti le mie così ho legato.

 

 

Beato del tuo rossore sì tanto acceso,

tu, in tutto dipendente dalla mia voce,

hai compreso infine ch’ero più drago

che principe; tremante hai cercato

di scagliarmi via ma troppo forte

la mia presa, et allora ti sei arresa

pronta a morire al primo accenno

di dolore. Che però mai venne.

Così per sempre fosti prigioniera

dall’alba al tramonto, raggiante ognóra.

 

 

 

 

 

 

Hai perso il senno

Sulla Luna credevi

di poterlo raccogliere

insieme a quell’altro

d’un uomo

piuttosto famoso

un dì ormai lontano

- da tutti dimenticato;

ed invece solo

hai scoperto

che pazzia chiama

pazzia, piena pazzia

che i mari fa incollerire

e gli amori morire

dentro procelle

senza nome né alma

 

Povera Fanciulla

E’ verme strisciante

quel luccichio negl’occhi

che ogni mattina

allo specchio ritrovi

insieme alla tua imago

sì virginale

 

Povera, povera Anima

che le notti tutte vivi

a lume di candela

plorando per la Croce

- danzante stella -

tra gli acerbi seni

non ancora sfiorati

da mani innamorate

 

dedicato al Signor Censore

 

Amico mio, puoi buttar cacca quanta vuoi addosso a me. Puoi dire che non capisco un emerito cazzo, ecc. ecc. Puoi, insieme ai tuoi amichetti, giocare al vecchio gioco di dir di me sempre più male ogni volta che apro il becco credendo così di riuscire a far di te quel gigante che non sei. Puoi in verità fare ogni cosetta che ti frulli per la testolina nel tentativo di annichilire la mia onestà, di sporcarla, di deflorarla prendendomi alle spalle. Puoi in verità tutto questo e altro ancora. 

 

Ma non sono in un angolo. Nell’angolo ci sei tu.

Nell’angolo c’è Chi indarno cerca d’assurgere a dio da venerare.

Per quel che mi riguarda non venero né te né nessun altro. Non sono in un angolo soprattutto perché nella mia posizione, che non ha alcun interesse per quanto minimo lo si possa immaginare, non ci sono angoli ma solo bufere di sputi e qualche volta una pozzanghera che riflette un raggio di sole.

 

Da chi ti fai carezzare le spalle, Amico mio? Da uno che se lo chiami dalla sua non ha nemmeno l’eco. Un anonimo non esiste, lo sanno tutti, gl’ignoranti persino, per Dio! Non esiste perché l’ha deciso lui stesso, gettando nel fango la dignità e l’onestà, per assumere quella forma vaga che solo certe ombre tengono. Un anonimo, una cosetta invero così piccina che non è neanche giusto paragonarla al fiato dabbasso di Jago: troppo onore gliene verrebbe.

 

Così, senza rancore, ti lascio là dove sei, traballante sulle ginocchia in quell’angolo che hai scelto di difendere colle unghie e coi denti, come fanno certi boxeur disperati condannati e finiti, eppur ancora riottosi - quasi ingenui - colle mani giunte aspettando il Grande Miracolo, o chi getti la spugna in loro vece, prima che il Grande Colpo li costringa fuori del ring.

 

Oddio!

My Candle Light è opera di Chatterly



Il Grande Vuoto

 

 

 

 

Dammi indietro il mio sitar,

i libri degli antichi saggi

e quel giorno di pioggia
che ti mancava una bugia

L’autunno ha preso casa qui

Quando sono venuto
te l’avevo detto ch’ero
di passaggio;

hai taciuto
invitandomi a radermi il capo

Poi ci siamo seduti
senza parlare:

fuori c’era aria di rivoluzione

 

Dammi indietro quel giorno,

il suono estatico del sitar
che insegnava all’anima
la ribellione e la comunione

Dammi indietro la saggezza
e tutto il Grande Vuoto dell’Universo

Quando sono venuto
non ho mentito, ero una zucca vuota
una fra le tante possibili

Ora ho bisogno di suonare
e riprendere la strada sotto il sole

Ho conosciuto tante malattie,

alcune mortali e sono ancora qui

Ho visto piccoli uomini spaccare teste
e ho visto i loro stupidi becchini

Ho conosciuto un momento di pietà

solo per fermarmi a lungo in una distrazione

Ho visto monaci scivolare lungo il fiume
con la pancia gonfia d’acqua e il volto ammaccato

L’Universo ha impiegato proprio niente
per cadere nel suo Centro

Così ti chiedo di darmi indietro il sitar

Sono una zucca a metà e non vuota,

me l’hai insegnato tu immersi

nelle luci delle candele

Ma ora devo trovare il Suono Perfetto
che ci sollevi dalla Miseria

Fuori c’è più morte che rivoluzione,

non è tempo buono per la meditazione

 

I Beatles sono quasi tutti morti
I Rolling Stones sono neri dentro

 

O sì, sono così neri dentro

Tutti noi lo siamo

Dammi indietro il mio sitar,

le parole consumate degli antichi saggi

e quel giorno di pioggia
che ti mancava una bugia

per dirmi “t’amo”

sur le bord de rasoir

 

 

J’ai fait un rêve

J’étais dans l’amour

C’était une sensation incroyable!

Les nuages et le soleil

Les anges et les diables

Tout le monde est libre

comme les oiseaux

Tu m’as touché l'âme

C’était une sensation incroyable!

 

J’ai fait un rêve

J’étais dans l’amour

Nous sommes des singes

Nous sommes d’heureux singes

 

Nous vivons sur le bord de rasoir

Mais les colombes volent

au-dessus de nos têtes

Et nous sommes d’heureux singes

 

C’était une sensation incroyable!

Nous sommes dans l’amour

John Lennon vit dans nos cœurs

Le poète sonne les cloches

La guerre est finie

 

J’ai fait un rêve

Les enfants prient pour un peu d’espoir

Les colombes volent

au-dessus des nuages

pour un rayon de soleil

J’ai fait un rêve

Nous vivons sur le bord de rasoir

C’était une sensation incroyable!

 

Je suis encore dans mon rêve

Je suis dans l’amour

 

 

 

 

 

 

di Véronique Verge

 

 

La rosa è nel mio cuore

Piove nel segreto

Cerco il profumo,

il suono della carne

fragile

rosa:

entra

nella notte

in piazza San Carlo

 

Sola

 

Ero sola

sull’orlo del fiume

Il Po si scioglie nel sogno

che tengo in pugno

Uccelli sole freddo

Una coppia cammina

E penso a te,

angelo

Il sole nasconde

la malinconia:

essere nel sogno

sul ponte

 

Il tuo sorriso

 

Ho visto il tuo sorriso

Dimenticata è

la solitudine

nel caffè

Mi chiedo

che volto ho?

che corpo ho?

Il tuo sorriso

soffia sulla ferita

e diventa amicizia

 

Vorrei…

 

Vorrei la notte

il giorno

la pioggia

il sole

il silenzio

la parola

la gatta

il cane

le scimmie

le caramelle

la birra

con te