Centro Commerciale

 

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

Non credo di sbagliare asserendo che il luogo deputato per gli incontri oggi è uno e uno solo, il centro commerciale: qui si radunano le più svariate forme di esseri, siano essi umani siano essi non-umani. Il centro commerciale, oggi come oggi, è per tutti quelli che hanno una qualsiasi necessità, reale o fittizia, perché semplicemente non si è se non ci si incontra nel suo dedalo ventre. Le icone della contemporaneità vivono e muoiono tra le varie corsie, tra gli sponsor e le standiste appostate a ogni angolo del centro, pronte a rifilare ai malcapitati un nuovo miracoloso prodotto dell’ingegneria alimentare.

Mario Favini, giovane autore al suo esordio nella narrativa, ci invita a entrare nel suo “Centro commerciale”, che è ricco di tutto, di tutto l’impossibile e il superfluo. Quello che ci offre Favini è un vero e proprio tour guidato all’interno del Centro, più che mai surreale, voluttuosamente splatter, dove ogni desiderio del cliente viene esaudito in un men che non si dica: basta avere le tasche gonfie di “reumi”, la sola valuta accettata. Protagoniste del “Centro commerciale” sono un’anonima signorina e la sua inseparabile amica Niki, oltremodo glaciale, senza mai una parola in bocca. Per nostra fortuna la protagonista, senza nome, parla con Niki e parlando con lei parla anche con noi e forse cerca anche di parlare con tutte le cose che, vive o morte, sono raccolte nei bancali, lungo le innumerevoli corsie.

Nel Centro commerciale c’è il superfluo soprattutto: le persone che lo frequentano sono lì per dar sfogo a uno shopping compulsivo, perché secondo la logica del consumismo – presente in ogni anima del Centro – le necessità nascono nel momento in cui l’individuo crede di non aver bisogno d’un dato prodotto. Il Centro soddisfa tutte le necessità della clientela e ne crea immediatamente delle nuove, estreme e surreali: in vendita ci sono pani cornuti con briciole di ossa, cani amputati, profilattici a dir poco bizzarri, spaghetti viventi, tavolini con criceto incorporato, neonati prematuri, polli sottoposti a chirurgia estetica, uomini-frigo… Nel Centro è possibile trovare questo e molto altro ancora: Niki si lascia accompagnare durante il suo giro, mette nel carrello, e non parla. Mai. Nessuno parla con nessuno. I neon illuminano ogni angolo dell’immenso ambiente, ma non ci sono ombre: quelle non si trovano, e non è possibile comprarle.
Il microcosmo che Mario Favini ci offre è surreale, a tratti gotico, spietato, crudele: non c’è rispetto per niente, per nessuno. Il cliente esiste in funzione della merce che caccia dentro al carrello, e non per altro. In una cornice surreale ma veritiera, Niki e la sua compagna finiscono col diventare parte integrante del Centro commerciale, loro stesse un prodotto.

Per questo romanzo breve, l’autore fa leva su frasi didascaliche come epitaffi: ognuna porta a una considerazione, a una macabra verità, un po’ come in quella mostra delle atrocità di J.C. Ballard.

“Centro commerciale” di Mario Favini è destinato a coloro che oggi, che ancora oggi, tra reality show e canali televisivi e in Rete dedicati allo shopping più sfrenato, hanno ancora l’assurda pretesa di pensare con la propria testa.   

 

 

Per altre info, i blog di Mario Favini:

http://mariofavini.splinder.com/
http://www.myspace.com/mariofavini



  Il sito dell’editore, Cicorivolta Edizioni:

  http://www.cicorivoltaedizioni.com 

 

Paola Lauterano

 

 

Se a scuola avessi avuto Paola Lauterano come professoressa, poco ma sicuro, che non avrei fatto sega una sola volta, sarei sempre stato presente alle lezioni, sarei stato un lecchino e un secchione Di Origine Controllata, ovviamente seduto al primo banco. Sì, non lo nego, mi sarei ammazzato anche di seghe, e molto probabilmente un vecchio bidello mi avrebbe ritrovato mezzo morto nel bagno dei maschi, privo di sensi. Non mi sarei risparmiato. Avrei dato tutto il meglio di me, ma proprio tutto. Ed invece ho avuto la sfortuna d’avere un corpo insegnante di professoresse che cadevano a pezzi, solo qualche raro dente in bocca e pochi capelli stopposi in testa. Quando si dice la sfiga!

Dopo questa premessa, giusto è che vi parli di Paola Lauterano, professoressa: attualmente insegna economia all’Alberghiero “Rossi Doria” di Monitoro Inferiore. Paola ha ben due lauree, un dottorato di ricerca, un passato da modella, nonché volto tv. Intelligenza e bellezza all’ennesimo grado, formula perfetta per far perdere la testa a qualsiasi uomo.

 

La rivista “Ubi Maior” propone il calendario di Paola Lauterano: si è già alla terza ristampa.

Alla professoressa di Montoro è stato chiesto di posare per un calendario patinato da un editore emergente, Marco Carbone. Un successo strepitoso. Ma non poteva essere altrimenti. Il calendario di Paola Lauterano non è per niente volgare, è invece molto raffinato, patinato sì, però con infallibile gusto che mette bene in risalto la femminilità della bella Paola.

 

Paola dice di sé: “Mi sento più bella e femminile ora, a 40 anni, di quando ne avevo venti. Ai miei alunni il calendario è piaciuto. Mi hanno sommerso di complimenti”.

Il calendario di Paola parla chiaro: Paola è decisamente molto seducente, d’una bellezza suprema che mette a tappeto quella acerba e scontrosa di tante e tante ventenni. Impossibile non sommergerla di complimenti.

 

Ma: ammirare e non toccare. Paola è sposata con Sergio Barile, docente alla Sapienza di Roma.

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in copertina, olio su tela by ANIMO
adattamento grafico, di Phab Postini

"Madrigale"



Valentina Santomo

Uno straordinario esordio

 

 

 

 

 

Navighiamo in Rete credendo con assoluta ingenuità d’aver abbattuto le frontiere dello spazio e del tempo, solo perché qualche anno or sono, nel 1989, il muro di Berlino cadde spianando la strada al business. Al mercato globale. Ci crediamo padroni di noi stessi solo perché qualcuno ci ha raccontato che tanto, ma proprio tanto tempo fa Caino ed Abele furono fratelli e che Caino uccise Abele, facendo così in modo che l’umanità discendesse tutta da lui e da lui solo. Ci illudiamo che conoscere una persona sia amore eterno, per tutta la vita, quando questa non è neanche un battito di ali di fronte a quell’immenso che è l’universo, nonostante noi si faccia di tutto per illuminarci (di immenso). In un mondo sempre più vasto, fatto di città di cemento e di peccati babilonici, nella confusione delle lingue da quando l’ira di Dio buttò giù la torre di Babele, noi piccoli mortali, come formiche instancabili, continuiamo ad attraversare semafori, a scrivere poesie e lettere, lettere che poi non abbiamo il coraggio d’imbucare. Ma che la nostra lettera finisca nella buca o meno è solo un dettaglio di poco conto, perché tanto il postino continuerà a bussare sempre due volte, per l’eternità,  alla porta di qualcuno. Abbiamo così tante certezze che è come se non ne avessimo alcuna. Allen Ginsberg scrisse che anche “il buco del culo è santo”, ma se corri fino alla fine del mondo per salvarti da te stesso non ci riesci mica! Il fatto è che se uno è figlio di Caino, allora tutti sono uguali (compromessi); però si racconta che Dio mandò suo figlio sulla Terra perché a trentatré anni potesse finire sulla croce, perché la croce diventasse il simbolo estremo che l’umanità avrebbe continuato a perpetuare nel nome del Padre.

“Madrigale” di Valentina Santomo è un libro scritto in maniera particolare, l’abbozzo di un caos, per una stella danzante. “Bisogna avere un caos dentro di sé per generare una stella danzante”, scriveva F.W. Nietzsche. “Madrigale” non è un romanzo, non è un racconto. Ma è entrambe le cose, pur non appartenendo né alla categoria 'romanzo' né a quella 'racconto lungo'. E’ un madrigale? Forse che sì, forse che no. Però è scritto con gran gusto e stile, per certi versi dannunziano. Forte è anche l’impronta d’una religiosità sospesa fra cristianesimo e buddismo che, partendo da quadri adamitici per sfociare come fiume in piena in ritratti biblici, dà corso a una poesia favolistica d’intrecci, di ricami, di manifesti d’indipendenza e di decadenza.

La scrittura di Valentina Santomo non può che impressionare in positivo il lettore, da subito: non è la solita storia diaristica di chi si racconta, né una scrittura di quelle scontate dove sin dall’incipit si finisce col capire come si evolverà il Tutto. E’ invece una ricerca passionale ed appassionata della propria Psiche vagabonda, alata, anarchica, libera d’incontrare cose e persone, di camminare su laghi di fango a piedi nudi. Una scrittura decadentista che non dimentica la cognizione del dolore di 'essere al mondo', né la religiosità. Forte è anche la critica al materialismo dialettico; in certi passi, “Madrigale” disegna un sentimento poetico à la Sylvia Plath. Valentina Santomo include nel flusso di coscienza scrittoria tante influenze, spesse volte agli antipodi: è così possibile (ri)scoprire in questa autrice poesia alata ed estetismo, spiritualità ed esistenzialismo. Così ci indirizza l’autrice: “Immagino il madrigale come la parte di un arazzo dal ricamo fitto e coloratissimo. Alcuni fili arrivano da lontano e saranno gli stessi a ricamare l’ultimo elemento.”

Navighiamo sul fiume della vita, quasi mai consapevoli che un fiume non è una strada dritta e vuota che si possa percorrere a tutta birra. Ma quand’anche esistesse una strada così, credo che se uno ha un po’ di sale in zucca, in ogni caso, ci penserebbe su due volte prima di portare l’auto al massimo dei giri: magari la strada è proprio dritta e vuota, però nessun santo in paradiso ci assicura che la macchina reggerà la velocità. Un fiume è. Ma un fiume è soprattutto di affluenti, di diramazioni, di scogli: di imprevisti mortali, eppure necessari tanto al fiume quanto a chi lo naviga. Tutto questo è “Madrigale” di Valentina Santomo: non è poco, non è tanto. Ma è. Ed è per le ragioni qui spiegate, che “Madrigale” merita un’attenta lettura o più di una, perché ogni volta è un immergersi nel flusso della vita e della morte, che è di egoismi maschili, di muliebri atti di sconsiderato amore.  

 

Valentina Santomo, nata e cresciuta a Pescara, viaggia molto e spera quindi, per i numeri del caso, di morire altrove. Conquistata un'ambita laurea in lettere a indirizzo storico artistico all'università di Firenze, pensa di poter fare il critico d'arte. Infranti i sogni a causa di un coriaceo verginismo intellettuale, preferisce il secondo mestiere più antico del mondo: la pubblicità. Dismesse le ultime vestigia di pudicizia, si dedica alla pittura, alla fotografia e alla carta/calamaio. Oggi cerca di vivere a New York facendo web design.

 

in copertina, olio su tela by ANIMO
adattamento grafico, di Phab Postini



"Madrigale"


Valentina Santomo



 

Veridiana Mallmann

Striscia la Notizia ha la nuova velina

 

 

Veridiana Mallmann, 21 anni, nessuna esperienza televisiva, ma Antonio Ricci non ha avuto dubbi a sceglierla per sostituire Thais, che sarà presto mamma.

 

Veridiana Mallmann è originaria del Brasile e ha soltanto 21 anni, occhi grigi, capelli biondi. Si dice che non sia fidanzata.

Veridiana Mallmann è la nuova velina di «Striscia la Notizia», che dal prossimo 7 gennaio sostituirà Thais Wiggers.

 

Ma c’è un ma: non parla bene l’italiano. Un problema? Gli italiani stessi non parlano l’italiano!

La clamorosa rivelazione è del settimanale «Tv Sorrisi e Canzoni» in edicola lunedì 24 dicembre. «Non ho paura, l’unico problema è l’italiano, lo parlo poco». Non se la caverebbe male però in altre lingue: portoghese, tedesco, inglese.

 

Veridiana Mallmann è nata a Rio Grande do Sul, nel sud del Brasile, ultima di quattro figli. I genitori hanno un allevamento di polli. Ha fatto la modella, è stata in Germania per due anni e da un mese circa si trova in Italia, la patria di tutte le veline. .

 

«L’arruolamento» sarebbe avvenuto, ovviamente, per puro caso, come in tutte le favole per veline, durante la festa dei 20 anni di «Striscia». E così Veridiana ha incontrato Antonio Ricci. Ricci è rimasto subito folgorato, le ha proposto colloqui e provini e, dopo sole due settimane, Veridiana riceve la telefonata che le fa battere forte forte il cuoricino: «Perchè mi ha scelto? Probabilmente perché sono brasiliana, siamo gente aperta, di buonumore. Vorrei imparare l’italiano, presentare un programma e poi tornare a lavorare in Brasile».

 

Grazie Antonio Ricci, senza di te, «Striscia» e l’Italia delle veline sarebbero sprofondate nel panico più profondo, quello che abbiamo visto tante volte negli occhi dei VIP sbattuti all’Isola dei Famosi!

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L’incognita se: 2012

 

 

 

E’ questo il secondo romanzo di Barbara Miele, che per MEF Firenze libri pubblica “L’incognita se: 2012: l’apocalisse secondo un’antica profezia del popolo maya”.

 

La storia è semplice, scorre veloce, si lascia leggere; tuttavia non riserva sorprese al cardiopalmo.

Il costrutto narrativo è intriso di spirito new age, non all’ennesima potenza ma innegabilmente c’è.

 

La storia è quella di un gruppo di archeologi, piuttosto assortiti di varie nazionalità, che viene chiamata in Guatemala da un noto studioso affinché insieme lo aiutino ad analizzare un sito precolombiano, che celerebbe un segreto vitale per il futuro di tutta l’umanità. Gli archeologi, quasi tutti ex allievi dello studioso, non esitano a rispondere affermativamente e subito si recano sul luogo. Ad attenderli c’è il settantenne studioso, affabile ma visibilmente preoccupato: gli scavi sono finanziati dagli Americani, i quali si attendono delle risposte… E le risposte il gruppo di archeologi le trova presto, peccato che agli Americani non piacciano: difatti se diventassero di dominio pubblico, gli USA cesserebbero d’essere la prima potenza mondiale al mondo. Non ci pensano su due volte e ordinano al gruppo di sciogliersi e di tenere il becco chiuso, ovviamente per il loro bene. La storia si complica: gli archeologi non sono disposti a cedere al ricatto americano e faranno di tutto per far sapere al mondo che il 2012 sarà l’anno della fine dell’umanità se non si accoglieranno nel cuore i consigli che il popolo Maya ha consegnato ai posteri tramite tante immagini e glifi.

 

Poteva essere un’avventura più coraggiosa, maggiormente ricca di colpi di scena, mentre così è più una storia adatta a un pubblico adolescente: linguaggio pulito, un po’ di buonismo e di spiritualità new age.

Per gli amanti delle storie con un pizzico di mistero, “L’incognita se: 2012” è indubbiamente un buon libro; per chi invece abituato a letture un po’ più spesse, il romanzo di Barbara Miele, seppur non malvagio, potrebbe lasciare l’amaro in bocca.

 

 

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“Sappiano le mie parole di sangue”, Babsi Jones: il libro dire che è pessimo è poco.

Molto meglio, e più istruttivo, leggere uno dei tanti diari di Liala: soldi molto meglio ben spesi che non questa scrittura sfilacciata, impossibile, che porta al nulla assoluto.

Diaristico?

Magari, sarebbe già un risultato.

Solamente degli appunti, per giunta scritti male, come dei post-it decapitati o amputati, e messi sotto il titolo “Sappiano le mie parole di sangue”. Non un diario ombelicale, nemmeno uno zibaldone della peggior fattura.

Oramai però ho smesso di chiedermi perché mai si pubblicano simili immani panzane. La risposta la porta, la risposta la sa il vento...

 

Però wow! Finalmente Liala si è reincarnata. E l’ha fatto con un nome di serpente piumato, Babsi Jones. Mon Dieu, non se ne può più di simili pubblicazioni tirate per le orecchie – rigorosamente d’asino -, con il naso lungo per giunta.

E che dire degli impossibili quanto divertentissimi paragoni fra Babsi Jones e Virginia Woolf avanzati da Giuseppe Genna? Da rimanerci secchi: Babsi come la Woolf?! Ma dove siamo di casa? A Collegno?

Per farla breve, una “cosetta” impubblicabile. Eppure “Sappiano le mie parole…” è stato pubblicato. E poi mi si viene a dire, con ostinazione perniciosa, che l’editoria non è malata.

 

Davvero non c’è molto altro da dire, tranne che per arrivare alla fine del pastrocchio anti-leopardiano e anti-shakesperiano, mi sono dovuto fare violenza, una violenza fisica per riuscire a tenere gli occhi aperti e non slogarmi la mascella per via dei tanti sbadigli. Sono ancora devastato nel corpo e nell’anima.

 

Leggete Liala, soldi molto meglio ben spesi.