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L'Italia è una fattoria orwelliana
Le bukowskiane, la serie delle nere - versioni alternative inedite
written by King Lear 
-
domenica, dicembre 16, 2007
fotomontaggio di g.i.
- i versi nell’immagine sono di G.D. Rossetti (The House of Life) -
Le bukowskiane
la serie delle nere
versioni alternative inedite
di Giuseppe Iannozzi
“Impossibile per gli amati è morire, perché l’amore è eterno”
Emily Dickinson
DARK LADY
Sfocia il mare nella spuma
E c’è quella barca nera
E tu lì, persa a guardare
te stessa immobile
mentre le onde tempestano
Sei in quel nero vestito
che fa capire un desiderio
che solo la barca sulla sabbia sa
Dark Lady, il mare spuma
Viene in te
Ma tu non vieni nel mare
Rimani ancorata alla barca
reclinando sullo scafo
negra tempesta di capelli,
tenendo gli occhi aperti
al cielo sposati
in un quasi orgasmo salato
e nelle onde perso
Onde lontane,
lontane come te
Chissà che pensi!
Che immagini dando il ventre,
il seno, il pube,
alla barca arrovesciata?
Che è il posto sbagliato
Che non doveva essere così
il sogno d’una vita
Che non può essere tutto
un perdersi così
senza senso, senza sesso,
un amare salato sulle labbra
sulle nude gambe scoperte
ad aprire un solitario spiraglio
al vento
E la sabbia, la sabbia preme sulla pelle
E la spiaggia confonde sua vastità nel sale
Dark Lady, che ci fai in quel nero sudario?
Il mare s’è calmato ma non il cielo
che continua a sprofondare
oltre l’orizzonte
Guardi il mare
Guardi il mare, ancora
Poggi la schiena alla barca arrovesciata
e ti fai sua àncora
provando a penetrarla
con la carne
Cercando l’infinito
gli occhi invidiosi
varcano il cielo
Tenti di calmare i capelli
raccolti in un’erezione
E comprendi che sei nera, nera, nera
non più vergine come il mare, come il cielo
Ma non è bello capire
starsene lì nell’abbandono
con l’amore chissà dove, lontano
E tu a vestire parte di Dark Lady
C’è ancora sabbia
e una spiaggia da camminare
Una barca se ne va felice
a cavallo delle onde
E un uomo che non conosci
guida la sua vela
Lontano
INFINITO
Si tende all’infinito assoluto
che è sempre insoluto.
Non c’è sorriso su questa spiaggia
per la donna solitaria plagiata dal mare:
le onde, la barca arrovesciata, il cielo.
E lei,
e lei,
e la schiena par quasi penetri
lo scheletro dello scafo,
ma i seni puntano il cielo.
Peccato lei non li possa vedere:
c’è la notte celeste a coprirla
con la sua profondità.
Si tende all’infinito.
MISTERO
Nudo di donna
sotto la gonna.
Metti i tacchi alti
sui baci stampati
nei nostri volti
di nero mascherati.
Si è
amanti,
distanti.
EREBO
Se pareba boves, alba pratalia araba, / albo versorio teneba et negro semen seminaba.
Non so se sia sbagliato
Ma qui fanno le quattro
Mi scrivesti
Che avresti voluto scrivermi
Una lettera romantica
Ma c’è che ti voglio,
ti voglio e sono proprio io
E qui fanno sempre le quattro
E un’ubriacatura dura
come il culo del diavolo
Avrei voluto scrivere poesia d’amore
Non troppo harmony, non troppo innocente
Ed invece c’ho solo il sospetto d’esser inetto
Mentre cullo abbracciato il tuo sogno
Che non mi si leva dalla mente
Che non mi assolve da te
Perché ti immagino a me stretta a scivolare nei vicoli
A farci fare l’amore dal buio,
riparati da sguardi indiscreti
Perché ti immagino spiare l’affanno nostro
consumato tra le tue gambe
Mentre stretti stretti gli invidiosi
ci dicono Gabriel and Elisabeth Siddal
Ma, caro amore, qui fanno sempre le quattro
E solitudine, e cenere alla cenere, e una Diana e un po’ di neve
Mentre son qui ammazzato da dieci seghe
Così perdonami se sono un tipo alla mano
E mi sbatto al freddo sul balcone
a guardare la neve che fiocca via
E poi sbatto il volto nel bianco di sua verginità
Avrei voluto esser romantico
E invece mostro ingenuità in preghiera
come le campane della chiesa a trombare le quattro
nell’agitato animo
Io che non c’ho manco il polso preciso d’un meccanico
Io prego un Dio che non so
per muovergli rimprovero che è ossessione
se un uomo deve accendere una sigaretta,
- vento e fumo -
e rimettere cenere alla cenere
Cazzo! Tira un vento selvaggio su questo balcone
E brucio in volto un rasoio che non conosco
Chissà che si prova a stringersi stretti stretti
Sfidando il freddo nei vicoli a correre dietro a noi
Che indiavolati sciupiamo baci per dannarci
[…]
Chissà che si prova a spiare l’invidia di chi non ha…
Rubando al sole tutta la luce
[…]
Chissà che si prova a congelare i fiati,
fumetti nell’aria sposati
E poi insieme ridere e sorprenderci
che è vero il nero sole calato in noi
Lo so
Lo so
Ma tu non seguire da lontano le mie orme
Ma tu non inseguire il mio fantasma silenziosamente
Lo sai, lo sai, lo sai
che qui il vento tira forte
e la neve fa la sua parte
E fa che qui fanno sempre le quattro
d’un mattino presto alba
mentre staglio severo il volto
come rasoio a tagliare l’aria solitaria
per dannarci
con il romanticismo che so,
che posso
che dice che i buoi sono le dita delle mano,
il campo bianco è il foglio di carta,
mentre il bianco aratro
e la penna d’oca
e il nero seme
è l’inchiostro
Dovrei sorridere
C’è l’Erebo da passeggiare con la mia Bella
Dovrei sorridere o sembrerò brutto, troppo
Il mio profilo, lo conosco, è il solito, severo:
sembro Lenin da giovane,
ma io ho occhi grandi e belli, neri come petrolio
Mi fregano gli occhi: dicono troppo di me
Fossi stato allucinato epilettico nello sguardo
come Fjedor Michailowitsch Dostojewski,
fossi stato completamente disperato
come Vladimir Vladimirovič Majakovskij,
e invece manco un sorso di whisky
per inventarmi suicida ‘suicida'
con un colpo di pistola nel vicolo Lubjanskij,
perché lo giuro, sono d’un amore immutabile e fedele
E l’Erebo che penso,
coi suoi vicoli,
non accoglie un dove per un colpo di pistola,
e neanche nasconde un dove per una testa rotta
da un’anonima svogliata bottiglia
piena di vuota ubriacatura
E’ buio nero
E’ notte alle quattro d’un quasi mattino,
perché non ti ho baciata,
non quando tu lo volevi,
non nel modo che desideravi
E qui fanno sempre le quattro
e un’ubriacatura.
Ma c’è di bello che
che non ho una pistola
e neanche un dolore
che possa trapanarmi la tempia
NERO EROTICO
Ti disegno con la mente
Ti disegno con le mani
Ti disegno col nero
Ti disegno con altro nero
Ti disegno con l’oro
Ti disegno le labbra con un po’ di rossetto
Ti disegno gli occhi con i miei
Ti disegno con le mani i seni
Ti disegno con le mani le spalle
Ti disegno con le mani il fondoschiena
Ti disegno con le mani le gambe
Ti disegno con un bacio l’Inferno dantesco
E ti mangio,
Rosa Pelvica
Ti spoglio con la mente
Ti spoglio con le mani
Ti spoglio perché ti ho disegnata
Ti spoglio con il mio corpo sposandolo al tuo
Ti spoglio così, semplicemente complicato
E ti mangio tutta, senza pietà
Rosa Pelvica
ETERNA EBBREZZA
Mia sola Tenerezza,
mi sei ebbrezza:
in un sorriso
sul tuo viso
io ci vivo.
Mi manca l’aria
se non sento gioia
spremuta
temuta
da sazietà
confinata
nella libertà
d’una carezza
subito mutata
in graffiante freschezza.
Mi manca
il sapore
di quell’amore
assoluto
che sbianca
in rossore
che fa all’amore
risoluto.
Tenerezza
al petto legata,
tengo tua carezza
baciandola,
sapendola
inutile triste
ricchezza.
Ti appartengo
senza condizionale;
e poi m’arrendo
nel tuo grembo
quasi morendo
quasi nascendo.
In te sono lontano
da ogni umano
male.
In te sono vicino
ad ogni divino
dolore.
by kinglear
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Iannozzi: uno sciacallo affogato nello sterco e nel rancore.
written by King Lear
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sabato, ottobre 27, 2007
Iannozzi: uno sciacallo affogato
nello sterco e nel rancore.
by kinglear |
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