E’ peccato

di Giuseppe Iannozzi

 

 

 

 

Quando guardo al passato, alla mia vita

è sempre con un senso di vergogna

Sono sempre stato un peccatore

Tutte le cose che desidero fare,

non importa quando, dove o con chi,

ogni cosa ha una sola cosa in comune…

 

E’ peccato, è peccato, è peccato

Qualsiasi cosa abbia mai fatto,

qualsiasi cosa voglia fare,

ovunque sia stato,

dovunque domani io andrò,

è sempre peccato

 

A scuola mi hanno insegnato le buone maniere

Puro nel pensiero, nella parola e nell’azione

Non ce l’hanno fatta a mettermi in riga

Tutte le cose che desidero fare,

non importa quando, dove o con chi,

ogni cosa ha una sola cosa in comune…

 

E’ peccato, è peccato, è peccato

Qualsiasi cosa abbia mai fatto,

qualsiasi cosa voglia fare,

ovunque sia stato,

dovunque domani io andrò,

è sempre peccato

 

Padre, perdonami, ho cercato di non cadere in tentazione

Ho voltato pagina, ma poi sono tornato sui miei passi

Qualunque cosa tu mi abbia insegnato, non ci ho creduto

Padre, mi hai dato contro, perché non ho preso sul serio mai niente,

i tuoi insegnamenti per primi, che ancora non capisco

 

Per tutto questo guardo al passato, alla mia vita

sempre con un senso di vergogna

Sono sempre stato un peccatore

Tutte le cose che desidero fare,

non importa quando, dove o con chi,

ogni cosa ha una sola cosa in comune…

 

E’ peccato, è peccato, è peccato

Qualsiasi cosa abbia mai fatto,

qualsiasi cosa voglia fare,

ovunque sia stato,

dovunque domani io andrò,

è sempre peccato

E’ peccato, è peccato, è peccato

E’ peccato, è peccato, è peccato

E’ peccato, è peccato, è peccato

 

(Confiteor Deo omnipotenti vobis fratres,

quia peccavi nimis cogitatione,

verbo, opere et omissione,

mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa)

 

 

 

 

La mia Sirena ha fatto splash

Bagnata di mare tra le onde

e l’azzurro del cielo è saltata

dentro al mio cuore

 

Stavo sulla riva sotto il pallore lunare

a cercare conchiglie e sassi piatti

per ingannare la solitudine e il pianto

che dagl’occhi non sapeva sgorgare

Vagavo da un punto all’altro spiato

dall’occhiolino vigile alto in cielo

ora dietro una cortina di nuvole leggere

ora allo scoperto immerso in un sudario

senza stelle né angeli

Cantavo in blues la notte sottovoce - parole

su parole scagliate dentro all’anima vuota,

che non ne voleva che sapere di rinascere

a vita

D’improvviso la vista m’ha fatto scherzo

o non so cosa, ed ecco tra gli spruzzi virginei

dal profondo emergere creatura d’incanto

Un attimo soltanto è durata la visione

Ma son certo, ho visto una sirena e non altro;

e più certo ancora sono che ha guardato me

Con lo sguardo l’ho cercata in lungo e in largo

sfidando di Selene l’argento livoroso

e il suo animo segreto di ferali segreti

Affogato nel buio più pesto ho cercato la sirena,

quel guizzo vitale della sua anima ammaliatrice;

poi l’alba è venuta a tingere di rosso l’orizzonte

Stracco, svuotato come cadavere sulla spiaggia,

mi son lasciato cadere sul bagnasciuga

mirando per un istante appena le orme lasciate

e subito portate via dalla risacca selvaggia

Ed allora ho preso a ridere godendo

dell’eco mia cavernosa a sfidare il mare,
ma pronto ad arrendermi alla sua potenza

Di tutto vuoto, d’ogni sentimento privato,

sol più attendevo un’onda più forte delle altre

che seco mi portasse via per incastrarmi

tra uno scoglio e una stella sul fondale marino,

quand’ecco lei apparire quasi uguale

a come la ricordavo

 

Lei bella e bruna m’ha preso con lo sguardo

e subito la manina gentile ha allungato
traendomi in salvo da me stesso; così piccola
e calda, al mio petto l’ho stretta forte forte

Dio! L’amata Sirena ha fatto splash

nel mio cuore con la benedizione del mattino

Gli orrori di Yuggoth

Per la prima volta in italiano

 

 

 

C’era un buco, un vuoto considerevole nelle biblioteche italiane: delle opere del Genio di Providence in Italia, ma anche altrove, non mancano edizioni più o meno discrete. Tuttavia, perlomeno in Italia, i sonetti di Howard Philips Lovecraft non erano mai stati tradotti.

Lovecraft è noto al grande pubblico soprattutto per la sua narrativa breve, per i racconti in particolar modo; un po’ meno per i suoi saggi critici, sconosciuto ai più per le sue poesie. Lovecraft non si è mai considerato un poeta, riteneva i suoi sonetti dei semplici pseudo-sonetti scritti per allenare la mano allo stile, alla rappresentazione dei sogni. HPL è sempre stato molto severo con sé stesso. Generoso con gli amici, fino al punto di riscrivere quasi per intero i loro racconti senza nulla chiedere in cambio, ma inflessibile verso le sue opere. Non stupisce dunque che H.P. Lovecraft sia stato dimenticato in veste di poeta per così tanto tempo, nonostante i suoi sonetti siano incantevoli, delle vere e proprie storie di orrore cosmico condensate in pochi abili versi. Parecchi sonetti contenuti nell’ottimo volume “Gli orrori di Yuggoth” a cura di Sebastiano Fusco, introduzione di Gianfranco De Turris, sono in molti casi il punto di partenza da cui Lovecraft ha poi tratto alcuni dei suoi racconti migliori. Il volume, edito da Barbera Editore nella collana Il Rosso e il Nero, è di grande pregio, soprattutto perché la traduzione dei sonetti operata da Sebastiano Fusco è a dir poco eccellente.

 

 

 

 

 

 

Sebastiano Fusco ci restituisce in lingua italiana fortemente poetica tutta la poesia di Lovecraft.

Il lavoro di traduzione operato da Fusco ha del miracoloso, difatti i sonetti in lingua originale non sono per niente facili: il Genio di Providence, nonostante ricusasse l’etichetta di poeta, era un esteta, a volte barocco e al limite del tecnicismo, per cui la sua scrittura è particolarmente intensa, gravida di significati reconditi o sottintesi. Siamo di fronte all’opera poetica di H.P. Lovecraft che ha in sé un’altra opera, quella del curatore, che ha tradotto i trentasei sonetti in maniera impeccabile, riuscendo in un’impresa non poco difficile, riuscendo anche a migliorare lo stile poetico di Lovecraft. Ogni sonetto è corredato da preziose note di approfondimento sempre a firma di Sebastiano Fusco, note essenziali per una piena partecipazione allo spirito poetico dello scrittore di Providence. Il volume si chiude con una essenziale ma precisa cronologia lovecraftiana che inquadra perfettamente H.P. Lovecraft, sia l’uomo che l’artista. Nell’introduzione al volume “Gli orrori di Yuggoth”, Gianfranco De Turris scrive: “[…] Fortemente radicato in ciò che considerava antico e perenne, respinse l’effimera volgarità del nuovo privo di radici, e ad esso contrappose da un lato la realtà della tradizione culturale in cui viveva, dall’altro visioni di mondi diversi, intessuti di meraviglia e d’incubo, in alcuni dei quali addirittura adombrò modi di vita differenti, alternativi al suo presente, rievocando un’arcadica età dell’oro o immaginando società aliene strutturate su modelli lontani da quelli accettati dall’Occidente a lui contemporaneo.”  

 

Solo dopo la morte, Howard Phillips Lovecraft è stato riconosciuto dalla critica come scrittore, scrittore dotato di notevole intelligenza e di una smisurata fantasia paranoica-cosmica.

H.P. Lovecraft è stato un genio: ha scritto centinaia di racconti, e nei confronti di molti giovani scrittori si è dimostrato un maestro, apportando sui loro scritti correzioni e revisioni senza nulla pretendere in cambio; ha dato nuovo smalto all’horror ma è morto in solitudine.

Su H.P. Lovecraft si può dire, con tutta sicurezza, che è stato fondamentalmente un solitario, una sorta di misantropo antropologico, che troppo conosceva dell’animo umano così come dell’uomo perché potesse nutrire amore o interesse nei confronti dell’umanità e del mondo in generale. Per HPL il mondo era un nemico da combattere; e quando si rese conto che mai e poi mai avrebbe potuto riportare una vittoria su di esso, si è limitato a schifare l’umanità con gentilezza razzista.

Pur non nutrendo ambizioni di alcuna sorta, Lovecraft ha visto nell’uomo un mostro, un incidente genetico, qualcosa che non poteva nutrire in seno alcuna sorta di poesia. I suoi più accaniti e ignoranti detrattori vedono nella sua figura oggi un discepolo del razzismo nietzschiano; ad onor del vero, occorre ammettere che il Genio di Providence era un puritano tout court: ad esempio, il sesso per lui era tanto inutile da non meritare attenzione; eppure se l’argomento veniva tirato in ballo da qualche suo raro amico venuto a fargli visita, Howard non poteva fare a meno di arrossire. E poi, la confusione delle razze per HPL era un autentico abominio: il meticcio era ancora più orribile del negro puro, che se non altro, pur essendo nero di pelle, manteneva la purezza della sua razza. Non è un mistero: HPL è stato per lungo tempo un fanatico sostenitore di Hitler, anche se in seguito ha quasi rinnegato i propositi ariani del pazzoide tedesco. Ma cosa o chi ha condotto H.P. Lovecraft a diventare un razzista intellettuale? E soprattutto è stato veramente un razzista? Sono domande a cui è difficile rispondere: Howard Phillips per lungo tempo della sua vita è stato un solitario che ha guardato al mondo con assoluto disinteresse, prendendo più volte in considerazione l’idea del suicidio come ‘uscita di sicurezza’, anche se, in realtà, non ha mai tentato di suicidarsi per quanto ci è dato di sapere. Tra i 17 e i 22 anni HPL è stato come assente dal mondo: in questo periodo non ha scritto nulla, non ha fatto nulla, non ha letto alcunché, poi, ad un certo punto, si è risvegliato, per così dire, e ha trovato rifugio nella scrittura. Ha cominciato a scrivere, ma a lavoro ultimato non era mai soddisfatto: riteneva che i suoi racconti fossero piatti e privi di stile.

Il Genio di Providence visse la sua vita senza mai guadagnare un quattrino dalla scrittura: in pratica, con una parsimonia estrema, grazie ai pochi soldi lasciatigli dalla famiglia, riesce a sbarcare il lunario, un patrimonio che con estremi sacrifici gli basterà per tutta la sua breve vita. Raggiunti i trent’anni e passa, Providence è diventata parte integrante del suo subconscio: HPL sognava di fare un viaggio in Europa, ma le ristrettezze economiche non glielo permisero mai. Si innamora, o sarebbe meglio dire che viene costretto ad innamorarsi; e per qualche anno lo stesso Lovecraft ha finito col credere d’esser seriamente innamorato… un perfetto borghese, tant’è che finisce con lo sposarsi. Poteva esser la sua felicità il matrimonio, ma bastano pochi anni lontano da Providence perché Lovecraft si renda conto che non è uomo capace di reggere la parte dell’eterno marito, quindi divorzia. Negli anni in cui fu sposato le ristrettezze finanziarie si fecero sentire eccome, pondo insostenibile tanto da costringere Lovecraft a cercarsi un lavoro, un lavoro che non troverà: dovunque bussò la porta gli fu sbattuta brutalmente in faccia, tutti addussero la scusa, forse neanche poi troppo lontana dalla verità, che Howard non era tagliato per il mondo degli affari. Lovecraft (ancora innamorato) non si arrende e si dichiara ben disposto a svolgere anche la più umile delle mansioni, ma nessuno gli offre un lavoro, neanche come netturbino.

Lontano da Providence, trapiantato momentaneamente in una New York nevrotica, HPL vede il mondo strisciare subdolamente davanti a sé: ben presto si rende conto che a tutti viene offerta un’opportunità lavorativa: i meticci e persino i negri trovano un lavoro, gli atei e tutta la schiuma della società riesce là dove lui non riesce, ovvero ad avere un’occupazione seppur temporanea. HPL non prende la cosa filosoficamente: il suo puritanesimo assume ben presto le sembianze di mostro di razzismo, il suo odio nei confronti dell’umanità diventa un dolore insopportabile, diventa poesia. Una volta presa coscienza che il mondo non è in grado di accettarlo, anche il matrimonio finisce col naufragare, e Lovecraft torna a Providence pieno di cosmico rancore; ormai è ben radicata in lui l’idea che la società è composita da razze aliene geneticamente sporche e per questo non può fare a meno di odiare e il mondo e la società in toto.

L’orrore cosmico, ingrediente principe dei suoi migliori lavori, diventa il leit-motiv della sua produzione maggiore: scrive con abnegazione anche se non mancano momenti di forte scoraggiamento, o meglio di disinteresse; ad un certo punto anche il solo fatto di scrivere per suo personale piacere finisce con il diventare una sorta di ‘accessorio’ inutile. Pur non avendo mai nutrito mire artistiche per la sola fama, alla fine la sconfitta è totale: l’uomo come l’artista sono una sola entità, un fallimento, ma H.P. Lovecraft non è disposto ad accettare questa terribile, crudele verità. Sarà la morte a toglierlo dall’imbarazzo di dover ammettere che forse non è stato capace di gestire la propria vita: un cancro all’intestino stronca la sua infelice vita. In ospedale, nonostante l’enorme sofferenza, si comportò come sempre, da perfetto gentleman, e fino all’ultimo non ebbe mai una parola cattiva sulle labbra nei confronti di infermiere e medici. La sua vita finì così.

Difficile credere alla luce di ciò che H.P. Lovecraft sia stato realmente un razzista; se lo è stato, lui non ne fu umanamente consapevole, anche se è inconfutabile il fatto che, almeno artisticamente, questa consapevolezza era certezza nel suo modo d’esser artista.

“Gli orrori di Yuggoth” di H.P. Lovecraft, a cura di Sebastiano Fusco, introduzione di Gianfranco De Turris, sono una tappa irrinunciabile per tutti coloro che hanno amato i racconti del Genio di Providence, ma, soprattutto, sono una pagina di alta poesia, che finalmente è stata riconosciuta come tale. Il volume antologico American Poetry: The Twentieth Century, Vol. 1, uscito nel 2002 nella collana “Library of America” destinata ai classici della Letteratura statunitense, accoglie due sonetti di H.P. Lovecraft. Un riconoscimento questo che la collana “Library of America” riserva a pochissimi grandi della Letteratura. Nel 2005, sempre nella stessa serie, è stata pubblicata una raccolta con ben 25 racconti di Lovecraft, decretando così una volta per tutte che H.P. Lovecraft merita di essere nell’Olimpo della Letteratura americana.

C’è forse bisogno di sottolinearlo ulteriormente, a lettere di fuoco, che la raccolta “Gli orrori di Yuggoth” è indispensabile per comprendere Lovecraft e la Letteratura al di là delle possibile etichette che si potrebbero applicare alle opere dello scrittore di Providence?

 

 

 

Sebastiano Fusco, giornalista e scrittore, da anni si occupa di H.P. Lovecraft, cercando di diffonderne l’opera in Italia. Insieme con Gianfranco de Turris, è autore della sola biografia italiana dell’autore di Providence; ha pubblicato diverse edizioni della narrativa lovecraftiana e scelte dei saggi e delle lettere. Il suo ultimo libro è un’analisi del Necronomicon come polo d’aggregazione di mitologie fantastiche.

 

 

camminare senza paura


di Giuseppe Iannozzi

 

 

come sorge il sole, come la luna

cala

queste pesanti nozioni si insinuano

e mi fanno riflettere

tempo fa fui scaraventato

in questa vita, un agnellino,

un agnellino

coraggioso, barcollante

senza paura era il mio secondo nome

ma laggiù, da qualche parte, io

ho perso la mia strada

tutti camminano allo stesso modo

si aspettano

che io percorra lo stretto sentiero

che loro hanno tracciato

affermano

di camminare senza paura

io invece sarò goffo

sostieni il mio amore o lasciami

in alto

 

dicono “resta nei confini se vuoi giocare”

dicono “solo la contraddizione lo fa più duro”

come posso essere

ciò che voglio?

quando tutto quello che voglio è fare a pezzi

queste piatte costrizioni

e rompere questa sciarada

fare a brandelli questa triste mascherata

non ho bisogno di alcuna persuasione

inciamperò, cadrò, mi rialzerò e

camminerò senza paura

io invece sarò goffo

sostieni il mio amore o lasciami

in alto

 

anche se ho un sacco di pietre

da trasportare lungo il mio cammino

voglio tenere la testa alta

non importa cosa dovrò superare

sono pronto a guardarti negli occhi

guardami negli occhi

se vedi affinità

allora celebra la contraddizione

aiutami, quando cado,

a camminare senza paura

io invece sarò goffo

sostieni il mio amore o lasciami

in alto

 

 

 

 

 

 

 

hai visto?

non l’ho fatto, viaggerò

ho perso la grande rivelazione?

 

i miei occhi

i miei occhi sembrano vuoti?

ho dimenticato come ci si sente

 

sono arrivato in alto

ho scalato così in alto

ma la vita a volte

si lava al di sopra di me

 

siete stati?

lo avete fatto, viaggerò

sono caduto sulle mie ginocchia

 

ho sbagliato?

non lo so, nessuna risposta

ho solo bisogno di credere

 

sono arrivato in alto

ho scalato così in alto

ma la vita a volte

si lava al di sopra di me

 

così

mi sono tuffato in uno stagno

tanto freddo e profondo

che se affondo affondo

e quando nuoto volo così in alto

 

quello che voglio

quello che realmente voglio

è solo vivere la mia vita in alto

 

e so

so che voi volete lo stesso

posso vederlo nei vostri occhi

 

sono stato in alto

ho scalato così in alto

ma la vita a volte

si lava al di sopra di me

 

si lava al di sopra di me

chiudo gli occhi cosi posso vedere

fare il mio credere-fatto, credere

in me

 

 

 

 

 

 

 

Non hai pianto

Le chiese cadono in frantumi,

la mia fede è solo a un miglio

dalla sedia elettrica

Ciclamini tra i tuoi capelli

dicono le lettere

Gli occhi azzurri ricordano

che ogni uomo ha il suo incubo

a ciel sereno

 

Tutti passano in fretta

Hanno in mano la loro vendetta

Ventiquattrore alla fine del mondo

di carte e scandali

La foresta brucia là in fondo

ma nessuno ne è al corrente,

i giornali si vendono lo stesso

con dentro un po’ di sesso

 

Ho ucciso che ero così giovane

La condanna era accanto a me

con la luna, ha visto mia madre

darmi a un mondo di lupi

- braccato per sedere qui

Non dovresti accendere il sole

se non hai intenzione di trovarmi

sul serio dove io vivo

a passo lento fino all’ultimo

 

Non dovresti accendere il sole

se non hai intenzione di trovarmi

sul serio dove io taglio

le vene ai quattro apostoli

restando in piedi

a passo lento fino all’ultimo

 

Dammi la mano

Porta via il prete

Non è il momento

Non sarà mai un giorno di nubi,

ho solo ucciso uno sballato

che si guardava troppo a lungo

nello specchio d’acqua

con occhio torbido

Dammi lo sguardo,

non ho niente da giustificare

Ma la Corte Suprema ha deciso

che fra tre giorni non sarò più qui

E tu, tu che intendi

quando assicuri alla stampa

di non avere lacrime?

 

Ho solo ucciso uno sballato

Ho solo ucciso uno fra tanti

Ho solo ucciso la fragilità

 

E tu che intendi

quando mi guardi

per subito ritrarti?

 

 

 

 

 

 

 

Guarda adesso

Guardalo ora che traballa sulle gambe

I gradini portano a un ballo di sangue

E tu credi in…?

Non posso credere
che sei tutto quel che ho,

questa visione di tortura

Questa mi fa male

Guarda adesso

I monaci cadono senza far rumore
Ogni angolo ha un manganello nell’ombra
e una pozza di sangue che non si cicatrizza

Hai la Kodak pronta,

hai le mani in manette già da un po’

Questa fotografia mi tortura l’anima da quaranta
e passa anni

Mi fa male

Mi fa male ma rispondo OM

Fa male ma rispondo
Eco insegue altra Eco

Non posso credere
che sono tutto quel che ho

Cammina accanto
Accanto, porta il mio canto alto
Moltiplicalo per cento

Camminiamo insieme
fino a quando l’ultimo di noi
non cadrà, e ricominceremo
alzandoci perché credo
nel sorriso del Buddha bambino

Perché non posso
credere che questa tortura
finita in ultima pagina è tutto
quel che c’è   

 

Mi fa male

Mi fa male ma rispondo OM

Fa male ma rispondo
Eco insegue altra Eco

Così camminiamo insieme
fino a quando l’ultimo di noi
non cadrà, e ricominceremo
alzandoci perché credo
nel sorriso del Buddha bambino

 

 

 

 

 

 

 

L’aria imbronciata, le autostrade fuggono
all’occhio, hanno avvistato dio a Las Vegas

Domani sarà un giorno di pioggia,

perciò lascia i bowindows in chiaro

e spegni la tivù

Non c’è molto altro che possiamo

Non c’è molto altro

Non c’è molto

Non c’è

 

Hai sentito di quello che si è impiccato
e di quell’altro che 45 in mano ha falciato?

Sono caduti con la faccia nel loro piscio,

perciò spegni la tivù e metti su Chet Baker

Non c’è molto altro che possiamo

Davvero, devi credermi, un momento fila dritto

e quello appresso non è già più così

Non c’è altro, ma se hai un quarto di dollaro
puoi buttarlo in una di quelle stupide macchinette
e scoprirlo da te che non c’è proprio nient’altro
che si possa fare quando dio perde la memoria

 

Se ne sta appollaiato in attesa del grande colpo

Prega per un jackpot, non fa caso a tutti gli altri

Non c’è molto altro che possiamo

Non c’è molto altro

Non c’è molto

Non c’è

N.B.: Tutte le liriche di G. Iannozzi tranne dove indicato - Tutte le traduzioni di G. Iannozzi

In My Room è un amorevole dono di Angelika

 

 

 

 

 

 

Ho cercato di metterti sull’avviso,

questo mondo è per i duri e fa male a tutti allo stesso modo

Ho anche cercato di dirtelo chiaro e tondo

che non sono abituato a vivere, che sono uno spostato

Ho cercato di dirtelo che il Cappellaio Matto e Verlaine

mi stanno alle costole cercando di vendermi Bibbie rilegate

Ho cercato di dirti tante cose, della scimmia che mi prende

e della rabbia che mi fa strappare cravatte e giornali, assi e regine

Non ci sono riuscito – ancora in prima pagina col sorriso storto

 

Uso il balsamo per rilassarmi

Accomodo gli occhiali sulla punta del naso

Copro la pelata con un bel basco francese

Sparo due o tre note su un piano di jazz

E infilo le tue belle mutandine rosse

in un taschino

 

Infilo le tue belle mutandine rosse

E scendo in strada tra la gente per farmi ammirare

Fischietto che questo è proprio un gran bel mondo,

Se non riesco a fartelo capire…

perché continui a lasciarmi bere assenzio dalle tue labbra?

 

Ho due calici di cristallo

Ho un vecchio poster al muro, al muro condannato:

sta lì, senza speranza, con un sorriso da Monnalisa Gioconda

Ma tutto è finito molto tempo fa in terra di Bolivia

 

L’estate è arrivata anche quest’anno

Dovrei comportarmi meglio, scoprirmi un po’

Ma sono il Re d’un deserto tutto mio

tra i confini imposti di virgolette aperte e chiuse

Passo a prendere il giornale per abitudine,

leggo di quel tale che ha scritto un nuovo giallo

e leggo tra le colonne della nera d’un morto

ammazzato per pochi spiccioli

Credo tornerò a leggere le poesie d’amore di Ovidio

La spazzatura è fin troppa lungo le strade,

non c’è bisogno che mi ci metta pure io,

che prenda l’ennesimo giallo per scagliarlo fuori

 

Mi faccio di balsamo la barba per rilassarmi

Appoggio gli occhiali sulla fronte lucida

Metto a nudo la pelata gettando via il cervello

E sparo due o tre note su un piano di jazz

E mi levo le tue belle rosse mutandine

e te le porgo sporche di me, della mia passione  

perché tu le possa infilare gamba dopo gamba

davanti a me, davanti a me

 

 

 

 

 

 

Made in USA
(nuova versione, 2007)

 

 

Si è rotto il tostapane,

colazione al buio in cantina

come da piccolo – come un cane

Una crisi di isterismo

e un coniglio del cilindro del matto

 

Comincia quando meno te lo aspetti,

non c’è nulla che tu possa farci

Comincia per dispetto

a metterti di buon umore o in imbarazzo

Come si dice in questi casi,

“tu sei un caso per i diritti umani”

 

Pubblicità sulle copertine dei giornali

di ieri ma non di oggi

Qualcuno si è sparato nel cesso

e non si era calato le braghe,

questo il casino

 

Stare attenti, quella è zona riservata

Se guardi attentamente c’è Playboy e la tua fidanzata

quindi è proprio il caso di lasciare le cose come stanno

Magari tentare un colpaccio al bowling,

non si sa mai con gli amici che ti ritrovi

 

Ysteros è roba greca,

vedi di non calartela tutta d’un colpo

E’ roba che nel Bronx

se la sognano nelle violenze d’ogni giorno

Ysteros è un manganello

che ti spacca le costole senza lasciare ecchimosi

Tua madre è chiusa con gli indiani in una riserva

La terra non ti può appartenere

se non c’è Luna o Sole sul tuo Totem

 

Aiuteresti il cielo

con un’altra raccolta punti Kinder?

Il nonno attraversa con il rosso,

il traffico, insomma sciocchezze così

Scherzi in bocca ad apparecchi per i denti

di giovani mocciosi a fine giornata

Le cartelle sulla schiena pesano

e l’urlo dell’ambulanza è novità da fumetto

Pensa che sei tutti gli altri di fuori

quando sei dentro te stesso comunque un altro

Candy, aiuteresti il morto

a vivere la sua ultima possibilità d’amore?

 

La donna partorisce un feto d’isteria

perché il cancro l’aveva rosa dall’interno

Non credeva davvero

che la tv e le pantofole del marito potessero tanto

La convalescenza la fa piangere,

faccia contro il cuscino, lacrime di birra e sapone da barba

Il figlio è partito soldato per la Guerra del Golfo

ed è tornato Scemo del Villaggio

(ed è tornato, è tornato, per dio, Scemo del Villaggio!)

La torta di marmellata,

Reagan, Bush, Clinton, la first-lady,

trovi tutto se cerchi

Trovi tutto se cerchi un gadget

presuntuosamente raffinato made in USA

 

Tu aiuteresti il cielo

ad avere un asilo nido?

Un nido di api, una pioggia di miele?

Non lo credo,

questo almeno posso dirtelo con sicurezza

senza Uscite di Sicurezza

“Una crisi di isterismo

comincia con un coniglio nell’utero”

ha detto George Orwell nel 1984

Ma non credo alle citazioni letterarie

estratte da un cappello d’una testa calva

Non credo che sia esatto il libro o l’autore,

forse nessuno dei due

Ma una cosa posso dirla,

una cosa posso dirla,

gli uomini sono isterici quanto te

Sì, proprio quanto te,

amore mio

che dormi al mattino a gambe aperte

sotto le lenzuola

Una cosa posso dirla, una cosa posso dirla,

posso dirla…

Un calcio in culo non ha mai fatto male a nessuno

Un calcio in culo non ha mai fatto male a nessuno

Un calcio in culo non ha mai fatto male

Non ha mai fatto male, non ha mai fatto male,

non ha mai fatto male…

Quanto l’amore

 

E guardo a te, guardo a te

 

 

 

 

 

 

 

Cachinna la capra masticandosi la barba

Un tomo vecchio di mille anni dorme sulla scrivania del saggio

L’aria si gela nelle froge della morte pelosa in alta montagna

C’è la solita pecora nera che si stacca dal gregge

E’ l’evoluzione e tutti lo sapevano che prima o poi sarebbe accaduto

 

Gli errori grammaticali, l’orrore sociale,

sono sfide fra le battute d’un’Arancia Meccanica

E’ un po’ come spiccare il volo sul nido del cuculo

Tacere per sempre o parlare a ruota libera

Gli errori grammaticali sono la poesia dell’esser ancora vivi

L’orrore sociale è la perfezione di star sempre sul chi vive

 

Cachinna la capra, il vento volta le pagine

Il vecchio saggio china il capo

La candela spegne la fiamma nella cera

 

 

 

 

 

 

 

Nessuno ha mai detto che sarebbe stato facile

 

Perché pesare il volo di una farfalla?

 

Perché giocare a fare il morto a galla?

 

Galleggia il volo della delusione

Ma non si è alla conclusione

 

Quante farfalle ancora saranno farfalle?

 

 

 

 

 

 

 

C’era un uomo che più non sorrideva

Neanche agli ideali in cui credeva

Osservato costantemente da quel mondo

Impegnato a fare il suo solito girotondo

 

C’era un uomo bevuto dal vino

Al solito bar di Gino

A lavorare sul niente

Sputando addosso alla gente

 

C’era un uomo

Che sognava Piazza del Duomo

Per una grande rivoluzione

Perché era l’unica soluzione

 

C’era un uomo

Non sorrideva

Non mangiava

C’era un uomo

 

Un uomo schiantato per il rotto del collo

Buttato nel fiume a mollo

Oggi sorride mentre la corrente lo porta via

Dimenticato in un così sia!

 

E’ fin troppo…

 

 

 

 

 

 

 

Non è strano

Solo normale

E per ciò ho paura

Non è strano

 

La tua vita

Quella mia

Sono alla deriva

Gioco del destino

Ma non è strano

E’ lo sguardo sfacciato del mio Io

L’illusione d’esser dio

 

Hemingway poesia nelle notti insonni

Il tuo sguardo fisso sul mio

Tu, bella come non oso dire

Tu, puttana e madonna del letto

Tu, le mani così piccine

Tu, i polsi così sottili

Tu, i seni così dolci

Tu, il pancino così morbido

Tu, le gambe annodate sulla mia vita

Ma la tua pelle delicato velluto

Una carezza di delicatezza

E gli occhi tanto, tanto grandi

E il cuore tanto, tanto grande

Muovono a commozione

Ti costringono alla lussuria

E’ stancante esser matador

Uccidere la verginità che magari non c’è

Tutto questo solo per vivere

 

La vita

Quella tua

E’ strana

La comprendo

Come uomo

E oltre non vado

 

La vita

Quella mia

Così simile alla tua

E dico che non è strano

E’ normale

 

Dovrei aver paura

Per una volta

Almeno

Lasciarmi andare

Alla paura

 

 

 

 

 

 

 

Non ho conosciuto i soldati

Ma qualcuno è caduto anche oggi

Non ne hanno dato notizia i giornali

E’ come allora

Ma ogni giorno qualcuno se ne va

Una fotografia nel taschino

E occhi azzurri da ricordare

E capelli biondi o bruni da amare

Guardando un cielo straniero di bombe

 

La terra cancella le orme

Le lettere si perdono

Le donne piangono e sanno

I bambini tremano e pregano Peter Pan

Ogni bambino conosce la verità

Le donne pure

E la guerra falcia vittime in teneri campi di grano

E sogna dall’aldilà un non-nato che il destino così sarà

 

Le donne invocano la sterilità

Non vogliono più figli per la Guerra

I bambini temono l’uomo che saranno

Imbracciano già un fucile

Sono dei piccoli uomini

Sono dei piccoli assassini

E nessuno ha pietà di loro

Li costringono con bruta vergogna

Li costringono a non essere un attimo fuggente

Li inchiodano ad una vita loro sempre meno loro

Gli dicono che Walt Whitman era un traditore del mondo

 

Diventeranno uomini

senza neanche accorgersene

E spareranno al bambino che è in loro

Uccideranno e violenteranno

E piangeranno

quando sentiranno la vita andar via ancora calda

Quella stessa vita mai goduta

né nell’etade dell’innocenza né nella matura innocenza

Cadranno sul campo di grano come bambini soldato

Piangeranno

E una donna piangerà il padre dei suoi figli

E’ una triste catena

E’ l’imperfezione sociale fuggente

 

Fuggite, fuggite, fuggite da questo orrore

Fuggite bambini, fuggite bambini, fuggite bambini

Questo è il coraggio anche se non uno ve l’ha insegnato

Chi non fugge oggi è un codardo

Chi resta è un imbelle, un futuro Hitler

Fuggite, fuggite, fuggite, riparatevi dove volete

Fuggite la guerra anche se non siete più in tempo

Disertate la morte

Diserzione ed insubordinazione alla guerra,

unico comandamento da seguire

Fuggite, fuggite, fuggite in un qualsiasi dove

Ricominciate da capo

Leggete le poesie anche se sembra assurdo

 

Ogni giorno un uomo muore

Ogni maledetto giorno

I giornali non ne danno notizia

E’ la loro abitudine commerciale

Preferiscono uno scandalo sessuale

O presunto tale alla verità della crudeltà

nella morte d’un bambino

D’un uomo

Ogni giorno un bambino imbraccia un fucile

Ogni giorno dall’alba al tramonto

Sono solo la notizia stampata della carne

in una colonna a fondo pagina

E’ come non parlarne

Siamo tutti assassini nati,

è questo che i media ci vogliono far capire?

 

Ogni giorno muore la notizia

Sopravvive la falsità

Nessuno ricorda

che l’uomo prima d’esser tale è un bambino

E cosa dire degli strafalcioni voluti e goduti

per vender di più?

Di chi ti dice che dieci soldati sono morti

quand’erano dieci bambini?

E di chi ti dice il contrario?

La sostanza della loro falsità non cambia

 

Alla fine hanno smesso di darle simili notizie

Troppo crude, non sono di buon gusto

Meglio tacerle sottovoce

E’ questa la tattica adottata

 

Fuggite, fuggite, fuggite bambini dalla carta stampata

Fuggite, fuggite, fuggite dalla carta stampata

E’ anche essa una tomba,

una di quelle astute

che non si possono vedere né commemorare

Fuggite, fuggite, fuggite

anche se non c’è più tempo

Non c’è altro da fare

Non c’è altro da fare

Non c’è altro da fare

Non fate dir loro che siete uomini

Non fate dir loro di non esser mai stati bambini

E’ cosi che vi uccidono per mandarvi in guerra già morti

Fuggite, fuggite, fuggite bambini dalla carta stampata

Fuggite, fuggite, fuggite dalla carta stampata

Non c’è più tempo

Ma non c’è altro da fare

se non fuggire per dimostrare il vostro coraggio

Quindi fuggite

Fuggite

Fuggite

Fuggite

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Eccoci

Nati per essere Re

 

Siamo noi i Principi dell’Universo.

Apparteniamo a questa terra, combattiamo per sopravvivere

in un mondo dai poteri sempre più oscuri

E così eccoci qui, siamo noi i Principi dell’Universo.

Apparteniamo a questa terra, combattiamo per la sopravvivenza

Siamo giunti fin qui per essere i signori del mondo

 

Sono un immortale, nelle mie vene scorre sangue reale

Non ho rivali, nessun uomo può tenermi testa

Guidami nel futuro del vostro mondo

 

Nati per essere Re

 

Principi dell’Universo.

Combattenti e liberi

Tengo il vostro mondo in pugno

Sono qui per amore tuo ed è ora di tenere alta la guardia

Siamo nati per essere i Principi dell’Universo

 

Nessun mortale potrebbe capire

Tutto la forza è in questa mia mano

 

Oooh, oooh, oooh, oooh.

La gente parla di te

La gente dice che hai avuto il tuo momento

 

Sono uno che andrà lontano

Volare sulla luna e raggiungere le stelle

con la mia sola spada e a testa alta.

Supererò la prova al primo colpo - yeah

So che la gente parla di me, la sento ogni giorno

Ma posso provare che hanno torto

perché ho avuto ragione la prima volta

 

Va bene

Guardate quest’uomo che vola

Portate anche le ragazze

 

Eccoci

Nati per essere Re

Siamo noi i Principi dell’Universo.

Apparteniamo a questa terra, nati per essere Re

Principi dell’Universo

 

Combattenti e liberi.

Tengo il vostro mondo in pugno

Sono qui per amor vostro ed è ora di tenere alta la guardia

 

Siamo nati per essere i Principi dell’Universo

Comunque soffi il vento


 

 

 

 

 

 

 

 

 

Questa è la vera vita?

O è solo fantasia?

Travolto da una frana

Senza scampo dalla realtà

Aprite gli occhi

Alzate lo sguardo al cielo e capirete

Sono solo un povero ragazzo

Non ho bisogno di comprensione

Perché mi lascio trasportare, sono un indolente

Un po’ su, un po’ giù

Comunque soffi il vento, a me non importa

A me

 

Mamma, ho appena ucciso un uomo

Gli ho puntato una pistola alla testa

Ho premuto il grilletto e ora è morto

Mamma, la vita era appena iniziata

Ma ora l’ho lasciata e l’ho buttata via

Mamma ooh

Non volevo farti piangere

Se non sarò tornato a quest’ora domani

Va’ avanti, va’ avanti, come se niente fosse stato